e ditegli che il peggio si placa in un momento;
la paura è nel sibilo che precede la palla;
quando la palla è entrata, con essa entra il silenzio:
la morte annulla il potere di uccidere.

ma dice anche questo
Portatemi il tramonto in una coppa,
numerate i flaconi del mattino,
contate la rugiada;
ditemi dove il mattino si spinge,
ditemi quando dorme il tessitore
che ordì l’azzurra vastità!

Descrivetemi quante sono le note
nell’estasi del nuovo pettirosso
Fra gli attoniti rami;
quanti viaggi fa la tartaruga,
e quanti calici deliba l’ape-
la dissoluta di rugiade!

E chi fece i piloni dell’arcobaleno
E chi conduce le docili sfere
con vincastri di tenero azzurro?
Quali dita intrecciarono stalattiti,
chi conta i chicchi della notte,
perché nessuno manchi?

Chi costruì questa casetta albana
e così forte chiuse le finestre
che il mio spirito nulla può distinguere?
E chi mi farà uscire qualche giorno di gala,
con ali per volare
più belle di ogni fasto?
il mio piatto preferito è pasta aglio olio peperoncino, la mia canzone preferita comfortably numb, il mio giorno preferito il venerdì, la mia mamma preferita la emili, la mia città preferita non saprei, il mio amore preferito un ricordo di eternità, il mio scritore preferito il fernando, la mia amica preferita io me medesima.
anche il resto non è male.
baci
la funambola

“Sai, Valter, spesso ho la sensazione che si debba “ripartire” da “Lavorare stanca”.”

E no, io non espongo DELLE idee, espongo le MIE idee, e se sono le mie idee e ci credo, non mi impunto, ma le sostengo con forza.

Vedi, Carla, io non ho un poeta preferito, e neppure uno scrittore preferito. L’idea stessa di poeta preferito, di cibo preferito, di città preferita ecc mi fa venire l’orticaria, del resto io detesto anche il questionario proust:–)

Se non vuoi discutere con me, pazienza, che ti devo dire, io parlo sempre come ho parlato qui. Non è che bisogna sempre discutere con tutti, ognuno ha i suoi interlocutori privilegiati, evidentemente io per te non sono uno di quelli, pace, come dice la funambola con cui berrei un bicchier di vino, anche se non ne condivido le letture.

Io ho già mangiato: arrosto di vitello con patate, frittata di porri e strudel, più vino rosso.
E Pavese mi piace: che male c’è? Decadente? C’è di peggio nella vita.
I passi avanti? Per andare dove? C’è la “conoscenza” avanti? Quale? Di chi?
Pavese era solo un povero cristo (ed un pessimo comunista, dissero i comunisti di allora) ed ha scritto cose piacevoli. Che cosa sia un’artista per certo lo sa lei, e diciamo altre 123.421 persone. Pochine.
E Paolo Conte è molto bravo. Anche Pasolini era bravino con il films, ma quanti lo hanno letto, oltre i 123.000? Sa che penso? Che di pietre miliari davvero non ve ne sia, visto che i 4/5 degli umani vivono senza conoscerle.
Ma comunque, acqua su aria o aria su acqua, ci vuole un amaro per digerire, ci vorrebbe (per me) un amore per proseguire: ma adesso c’è Fazio, un amaro e Fazio, che volere di più?

Con molta simpatia

Mario Ardenti, il qui per caso.

P.S. Questione dirimente: ci vuole l’apostrofo in “un amaro”?

Ragazze, mi siete simpatiche e un bicchiere di rosso con voi lo berrei volentieri, ma letterariamente non andiamo proprio d’accordo.

@funambola,
Turigliatto Pavese lo ha letto di sicuro, ci scommetterei una buona bottiglia.
Invece di aggoiungere alle mie frasi un sottofondo aspro e rapido leggile piano, come suggerisce carla, con un tono un po’ strascicato e ironico e vedrai che non sono nervosetta:–) Ci vuol altro, vado a preparare la cena. e pace anche a te.

“Quattro mule con della farina venivan giù per la strada del valico, dalla parte del bosco dei cerri. Ma non c’era la luna. Pioveva. E un bosco è un bosco e la notte è la notte: i carabinieri s’eran messi a sparare. Così due mule eran mezze impazzite e avevano preso a scappare qua e là in mezzo a forre e calanchi e torbiere: e adesso, in qualche posto vicino, era sparsi per terra sei quintali di farina e anche più. Tutti quanti correvano a prenderne.”

leggilo piano

ricordo questo stralcio, tratto da “la luna e i falò”……leggilo piano…

Seguitai a salire, e vidi il portico, il tronco del fico, un rastrello appoggiato all’uscio - la stessa corda col nodo pendeva dal foro dell’uscio: la stessa macchia di verderame intorno alla spalliera del muro.
La stessa pianta di rosmarino sull’angolo della casa. E odore, l’odore della casa, della riva, delle mele marce, d’erba secca e di rosmarino….
Era strano come tutto fosse cambiato eppure uguale.

la sua è una storia triste sono d’accordo, a 17 anni sapevo a memoria le sue poesie e il Mestiere di vivere.

le sue poesie NON sono pietre miliari, ma piacciono alle persone che amano farsi emozionare. In più sono facili, il che aiuta.

Contro tutto questo io non ho niente.

Però poi, se uno vuol fare un passo avanti, legge ancora e vede i limiti.
Certo, nessuno è obbligato a fare passi avanti e a leggere ancora e a vedere i limiti, ma SE LO FA, poi vede anche i limiti di quelli che non hanno voluto vedere i limiti.

Ha osato cosa? C’è qualcosa di particolarmente rischioso che Pavese ha fatto più di altri?

E, ultimo, NON è un grande del ‘900. Certo, vedo che per qualcuno è un grande del ‘900 persino la Pivano, se sono finita in un salottino di questo tipo mi scuso e me ne vado, ho sbagliato appartamento. E’ imbarazzante, ma capita.