Ciao Raimo

In quale oceano, in quale notte
la sto perdendo
chiesi al delfino

Disse il delfino:
nell’acqua nera
dove quello che unisce separa
dove il silenzio è un boato
dove sei perso anche tu

Fedeli al duro accordo
non ci cerchiamo più

Così i bambini giocano
a non ridere per primi
guardandosi negli occhi
e alcuni sono così bravi
che diventano tristi
per la vita intera

Michele Mari, Cento poesie d’amore a Ladyhawke, 2007

Io vedo il mondo come qualcosa d’incredibile
L’incredibile è cio che non si puo vedere
Fiori nelle matita Debussy sulla sabbia
In una sconosciuta località di mare
Ragazze dentro il ferro in fondo all’abitudine
Minatori che scavano nella loro apatià
Reggiseni per gatti e degli industriali
Che lavorano per gli operai della Fiat
Io vivo altrove dentro la quarta dimensione
Dove è messa in fumetti la relatività
Vieni da me che sono la quercia ed il domani
Vieni da me c’è un fuoco che ti riscalderà
Io volo per la pelle in cieli di miseria
Io sono un vecchio Boeing dell’anno ottantanove
Porto il fiore tra i denti verso l’ultima guerra
Con macchine da scrivere dalle uniformi nuove
Io vedo pianoforti su ventri di ragazze
Ed in occhi di bimba la stereofonia
Uno scimpanzè di ghiaccio che canta la mia musica
Dolcemente con me e tu non parli mai

Tu non dici mai niente tu non dici mai niente
Qualche volta tu piangi come piangon le bestie
Che non sanno il perchè e non dicono niente
Come te l’occhio altrove mi fanno le feste

Io vedo moltitudini nel tuo ventre deserto
Io sono l’indomani il mio domani sei tu
Io vedo denudarsi fidanzati perduti
Alla tua voce lieve agni notte di più
Tiepidi odori sopra marciapiedi di sogno
Nel mio letto d’asfalte dentro a questa città
Sopra di me lo scorrere di ragazze e di spugne
Che trasudano il succo di questa folle età
Io vivo altrove dentro la dimensione ics
E osservo il mondo da una feritoia
Io sono il sempre il mai sono la ics
Della formula dell’amore e della noia
Io vedo tramvai blu su rotaie di pianto
Paraventi cinesi sotto il vento del nord
Oggetti senza oggetto e finestre d’artisti
Da cui escono il sole il genio e la morte
Aspetta vedo ancora una stella smaritta
Che ti viene a trovare e ti parla di me
La conosco da tempo vive alla porta accanto
Ma la sua luce è illusaria come te

E non mi dici niente tu non dici mai niente
Ma splendi nel mio cuore come splende una stella
Coi suoi fuochi perduti in sentieri lontani
Tu non dici mai niente proprio come una stella

Tu guidavi mentre io ubriaca di gelosia
continuavo a chiedere.
E poi mi hai detto: “Senti camminiamo”,
Siamo scesi in fretta ma restati li…

In silenzio soli, io ti ho stretto, stretto a me.
La tua giacca sul mio viso
mi hai detto: “Basta amore,
sono stanco, lo vuoi tu?”
…

Pazza idea, Patty Pravo, 1973

se dieci poeti si presentano all’einaudi, o a qualsiasi altra casa editrice, con un libro del genere da pubblicare, vengono messi alla porta seduta stante. non perché lì capiscano o sappiano distinguere il ‘valore’, più o meno presunto, di una proposta poetica (basta vedere il cumulo insopportabile di ciofeche col quale hanno imbrattato la ‘bianca’ negli ultimi anni), ma perché proprio non li prenderebbe in considerazione nessuno.

qui non è il valore dell’opera a farsi libro, è il nome che ‘fa’ il libro. si tratta di operazioni strettamente legate all’incidenza dell’autore. lo stesso discorso, anche se su un piano diverso, che si può fare per l’ultima ‘fatica’ di aldo nove. se hai un nome, ti puoi permettere di tirare fuori dai cassetti anche l’impresentabile. la realtà è questa. prendere o lasciare. io lascio.

Il guaio è che da ragazzo
mi han fregato il mandrino
e ancora
lo sto cercando

(così leggendo una poesia ho anche imparato cos’è il mandrino!)

Non vorrei finire a fare il dandy come Camillo Langone o, peggio, come altri che non siano Camillo Langone.
Però spero tu convenga che si abusa moltissimo di superlativi, relativi per i più discreti o assoluti per i più coraggiosi.
Questa corsa agli armamenti lessicali produce secondo me tre risultati:

1) Sospetto e noia nel lettore, con conseguente vanificazione del significato dei giudizi espressi, sia nei casi in cui il superlativo sarebbe meritiato, sia nei casi diametralmente opposti (la domanda “ma quanti sono questi - più grandi - in Italia?” credo sia a questo punto obbligatoria)
2) Generica, sgradevole sensazione di “marchetta”, una vera “sindrome D’Orrico”. Sarà ipocrisia ed eccesso di conservatorismo, ma credo che una forma più controllata ed imparziale aiuti la serietà del discorso e della critica letteraria.
3) Un’escalation linguistica che prima o poi indurrà qualche anima bella a proporre un superlativo del superlativo quale completamento permanente alla lingua di Dante (Ottimissimo, eccezionalissimo…) proprio per permettere nuovamente una distinzione ed una scala valoriale.

Se si potesse fare a meno di tutto questo… sarebbe bellissimissimo. :))))))))))

Vale et ego.

Fedeli al duro accordo
non ci cerchiamo più

Così i bambini giocano
a non ridere per primi
guardandosi negli occhi
e alcuni sono così bravi
che diventano tristi
per una vita intera

c’è una bella differenza, se ci pensi, no?

“Roberto Saviano è uno dei più grandi scrittori italiani viventi”

“Alessandro Baricco è uno dei più grandi scrittori italiani viventi”

“Giorgio Faletti è uno dei più grandi scrittori italiani viventi”
……..

Please, piantatela con codesti incipit tonitruanti.
Mi state facendo diventare uno dei più grandi scrittori morenti (di noia).