Di questo non sono del tutto convinta, se permetti, caro valter, se guardi bene, tradendo per un attimo le tue due mogli, Poesia e Filosofia, qualcos’altro resta di quegli anni, di cui condivido, luoghi, occasioni, ristoranti macrobiotici, letture, concerti in cui ci saremo sicuramente intravisti e sfiorati. E’ qualcosa che non riguarda Paglia, la sua nostalgia da perdente, ma una specie di sotterranea sensibilità a quello che ci scorre intorno, un disincanto meravigliato, un modo di guardare il mondo e i suoi abitanti, una tenerzza di fondo che si legge lampante fra le tue righe. E cha fa piacere risentire. E che resta il sottotesto delle nostre vite. Volenti o nolenti.

In onore della banda della robinia, detta anche acacia, e per annegare le nostalgie:

Frittelle di fiori d’acacia

Sbattere energicamente due tuorli di uova fresche con 100 grammi di zucchero di canna, unire 3 cucchiaiate di olio d’oliva e,mescolando bene affinchè non si formino grumi, 250 grammi di farina. Aggiungere mezzo bicchiere di marsala secco, o porto, o grappa, secondo le preferenze, un cucchiaio da cucina di lievito di birra e le due chiare montate a neve ferma con un pizzico di sale. Amalgamare con cura e lasciar riposare tre ore. Procurarsi dei bei grappoli di fiori d’acacia. Immergerli interi, uno alla volta, nella pastella tenendoli per il gambo e poi buttarli in padella nell’olio caldo finchè risulteranno dorati.

Paglia sopravvive di piccole e piccolissime collaborazioni nel micragnoso mondo dell’editoria. E fin qui niente di male, condivide il destino (m)agro di tanti suoi colleghi più o meno irreggimentati. Per sua fortuna incontra il protagonista che lo rimette in pista salvandolo per un giro dal precariato.

Ma abbandonato a se stesso Paglia appare un personaggio decadente, un declinista che a guardarlo viene da chiedersi quanto sia costata, a tanti giovani come lui, la cultura del “rifiuto del lavoro” dilagata negli anni settanta.

Paglia vivacchia in attesa di “garanzie”: si è ribellato alla presenza intrusiva dello Stato nella sua vita privata, salvo tornare a chiedere, anzi, a pretendere, una “protezione” governativa dopo la temibile invasione dell’ultracapitalismo (il naso da squalo della velina). In definitiva si è arreso, non vuole rischiare, non intraprende alcuna esperienza professionale, probabilmente sogna una tranquilla vita da statale.

La “pensione” dei suoi genitori è un altro freno, un’inibizione che non l’aiuta a migliorarsi né a mutare la sua condizione sociale. E’ una deriva che se non avesse trovato dei placebo negli anni ottanta (la droga, la new age, l’amore libero) avrebbe spinto (volentieri) il Paglia a impugnare la pistola per rivendicare col piombo brigatista la sua sconfitta.

Il protagonista del racconto rappresenta invece la vivacità culturale (ed economica) del post-settantasette: riviste, cineasti, musicanti e fumettari, la “fauna” descritta da Tondelli nel “Weekend”, una classe intellettuale mobile e spregiudicata che nello stesso tempo è stata una generazione poco indagata, e non ancora aggiornata, dalla storiografia critica ‘movimentista’.

Storiografia letteraria che nella maggior parte dei casi associa Tondelli con le sue prove narrative più ‘estreme’ e ultimative – gli esperimenti linguistico-revivalistici dell’esordio e il silenzio interiore della fine –, tacendo sulla gran parte dell’esperienza di promotore dell’industria culturale, sul “mestiere” di scrittore, quello che affrontava a muso duro plotoni di stitiche segreterie di redazione per ottenere il giusto compenso in migliaia di lire.

Il protagonista del racconto sembra percorso dalla stessa voglia di fare e di mettersi in gioco. E’ un pezzo da novanta delle Partite Iva che sono state abbandonate alla propaganda fiscale della destra e che invece rappresentavano un elemento propulsivo della (piccola) impresa italiana, una fetta di consenso sociale che la nuova sinistra negli anni novanta non ha saputo, o voluto, intercettare fino in fondo.

Saluti

“Qui, nella terra del tramonto: ognuno porta con sé il sogno remoto della propria stirpe, perché tutto finisca nell’unica voragine.”