Ps.: scusate, ma quando qualcuno mi capisce io mi emoziono:-)

Leggo, ho letto e riletto con calma, rubando il tempo al tempo che non ho, di notte come una ladra, una clandestina nell’ora buia. Ho letto con l’anima e con il cuore, gli unici mezzi che conosco, l’unica cultura che ho e l’unica base di tutte le altre.
“Si, viaggiare …” un viaggio a ritroso nella memoria e i suoi luoghi, da nord a sud lungo un percorso preciso: le origini. Un viaggio all’interno del corpo alla ricerca delle proprie radici per trovare un punto fermo da cui ripartire, un punto solido su cui ricostruire. Un viaggio sulla pelle per riscoprirne le sensazioni. Un viaggio all’indietro per poi rinascere a nuova vita. Un appello a se stesso e al mondo troppo spesso indifferente, per chiedere aiuto, supporto, una via di uscita dal passato e proiettarsi verso il futuro. Comunicare.
Ma non esiste un futuro se non si affondano le radici nel passato. Senza storia non siamo nulla, senza terra non siamo nulla, senza genitori e origini non siamo nulla. Bisogna trovarle le radici e affondarle nella terra perché poi come una grande quercia si possa tendere verso il sole, verso la libertà, la gioia, l’azzurro profondo del cielo.
Ma il viaggio è lungo e faticoso, doloroso. Mille volte vorresti tornare indietro verso lidi sicuri, tranquilli, nell’oblio dell’anima.

Magistrale il parallelo con la vita vissuta e le fotografie, istantanee di vita quotidiana passata e presente, di città, per descrivere meglio il male di vivere, quel continuo conflitto interiore fra essere o avere, dare e ricevere, vivere o morire. Inquietudine, tormento, insofferenza dell’anima proiettata al di fuori del corpo, nell’immagine di noi riflessa in uno specchio e descritta con dovizia di particolari. Per poi calarsi di nuovo dentro e cercare le radici della oscura sofferenza che impedisce di respirare e il desiderio di far uscire tutto il dolore che soffoca.
Il desiderio di alzare le braccia al cielo e afferrare quella mano che sbuca fra le nuvole e uscire finalmente dal baratro, trovare l’isola che c’è, da sempre e come una madre attende, attende di riabbracciare il figlio ramingo per il mondo, apolide nell’anima per scelta mai per origine, il padre.
Chi di noi ha il sangue puro? Siamo figli del mondo, di incroci di popoli, di corpi nudi in talami nuziali, in verdi prati di periferia o voli d’alta quota, ubriachi di passioni, schiavi dell’antico istinto bestiale e non d’amore.

Siamo apolidi per scelta o per bisogno d’amore? Ma lo cerchiamo quell’amore? o ci spaventa così tanto da farci dimenticare le radici e ci riempie il ventre di vermi putridi che divorano l’anima e accecano, accecano … alimentando l’indifferenza anche a noi stessi.

Ho letto Franz e riletto e non ho dormito, ho respirato il pathos, ho respirato il dolore, ho respirato il desiderio di liberarsi, di rinascere, ho respirato …
Se questo è l’inizio allora continua, va avanti, liberati e trova le radici, affondale, afferra la mano che da tempo è tesa verso di te dal cielo. Afferrala e scrivi sull’onda del ricordo, dell’emozione, a fior di pelle e liberati affinché tu possa trovare quel posto che è anche tuo.
Liberati di chi non legge, liberati di chi straparla solo perché ha una bocca, ma ha dimenticato di avere due orecchie, liberati dall’indifferenza che la fa da padrona e uccide le radici e i germogli dell’albero. Richiudi il ventre e chiudi la bocca di fronte a tutto ciò che non è amore assoluto, arte a molti sconosciuta.
Ah se ogni tanto abbassassimo il volume della nostra voce e rallentassimo il battito del nostro cuore! Ci renderemmo conto che ci sono altri cuori che battono e altre voci che gridano, come palpita e grida il testo che hai scritto.
L’indifferenza ci ha chiuso gli occhi, inaridito i pensieri, siamo diventati insensibili di fronte a un uomo che muore, fisicamente o spiritualmente.
Per cercare quelle radici ti sei inchiodato alla tua croce ora devi solo risorgere. Perciò chiuditi nel tuo “sepolcro” e continua a scrivere questa opera con la stessa profondità del prologo.

Si, siamo insensibili di fronte a chi vuole comunicare, dare amore senza chiedere e lo inchiodiamo sulla croce, siamo insensibili da millenni di fronte a un uomo che muore. Ma quell’uomo ha lasciato ancora una speranza, la via della resurrezione.
Potrà mai questa bellezza rovesciare il mondo? Potrà mai il sangue che scorre lungo la croce lasciarci ancora indifferenti? A tutto siamo indifferenti ma non al sangue che scorre, l’odore è pungente non si può far finta, l’emozione è forte, si sviene e poi il nulla, un attimo prima della resurrezione.
Cosa vuoi che aggiunga ancora?
“Chiedi e ti sarà dato,
bussa e ti sarà aperto,
cerca e troverai.”

Scrivi Franz sto aspettando la resurrezione dall’isola che c’è.

un abbraccio
Stella

P.S.: scusa se non ho capito, scusa se ho divagato ma l’invito era uno di quelli a cui proprio non si può dir di no.

Entrando nel merito… L’uso esteso della metafora analogica, presentando scarti anche molto dilatati rispetto al referente, crea inaspettate angolature prospettiche, sostenute da un uso sapiente dello straniamento sintattico. La concretezza delle immagini riesce a dare una percettibilità materica di emozioni e di stati d’animo non convenzionali, colpendo il Lettore.

quando ha scritto il suo primo commento, iannox si stava facendo la barba.

quando ha scritto il secondo, era intento a guardare inorridito l’intruglio che si stava preparando per cena.

‘prego. passo. ritornerò.’

sono le ultime parole della telefonata in corso col dottor gerardo carotenuto. o forse era il dottor felix peyote. comunque, siamo lì…

Prego. Passo. Ritornerò.

Iannozzi è diventato garanzia di qualità, una specie di critico a inversione. Se dice che una cosa fa schifo, vuol dire che è perlomeno decente. Grazie, per il nostro ego sei insostituibile.

Lo trovo magnifico il tuo testo, scritto con un ritmo e una musica! Il corpo scavato, modellato dalla terra, lavorato dalla storia. Il corpo straziato, la voce materna, la lingua madre che scorre nella gola, il nome del padre straniero, un paese presente e un paese fantasma.
La sensibiltà, il dolore, l’anima, io li vedo;

Baci.

Detto questo, in generale, credo che si dovrebbe ridurre un po’ (anche più di un po’) l’estensione dei pezzi.

Saluti

E adesso siediti
su quella seggiola
Stavolta ascoltami
senza interrompere
è tanto tempo che
volevo dirtelo

dove l’hanno l’anima i racconti?
nascosta sotto i punti a capo?