Le città che abitiamo sono scuole di morte perchè sono disumane. Ognuna di esse è diventata il ricettacolo del frastuono e del tanfo, poiché ognuna è diventata un caos d’edifici, dove ci ammassiamo a milioni smarrendo le nostre ragioni di vita. Sventurati senza scampo, sentiamo di esserci cacciati, volenti o nolenti, nel labirinto dell’assurdo, da cui non usciremo che morti, giacché il nostro destino e continuare a moltiplicarci unicamente per morire innumerevoli.

( 1982 )

Albert Caraco, Breviario del caos, pag. 11, trad. Tea Turolla, Ed. Adelphi

caraco, leggi qui, per favore, e non saltare a conclusioni frettolose

nn amo né il dolore né il piacere, il mondo della donna mi affascina, ma nn mi convince, un po’ come la politica e sorrentino.

non c’è bisogno di specettare nomi o applicare omissis, puoi senz’altro dire che il pezzo che hai postato nei commenti, e che mi avevi chiesto di pubblicare, l’ho appunto rifiutato io – permettimi di aggiungere che forse “cassato” si porta appresso un sapore censorio che francamente non mi merito. Come tutte le riviste e i siti con una certa visibilità riceviamo centinaia di pezzi al mese, buona parte dei quali, per tutta una lunghissima serie di motivi, non pubblichiamo.
Non posso che ripetere qui quello che ti ho già scritto in privato: il tuo pezzo mi pare un po’ confuso, e assai tirato via in certe analisi
frettolose (Gomorra ha dato seccature proprio perché NON è pura fiction) e nella verifica delle informazioni (le minacce esistono eccome), e non
capisco neppure perché la dicitura “camorra borghese” ti abbia fatto ridere”.
Non saprei dirti se è roba da bravi ragazzi o no; so dirti che continua a sembrarmi un pezzo non pubblicabile, ed è esattamente questo il motivo per cui non l’ho pubblicato.
Un caro saluto.

@Piero&I Campani
Bel pezzo, Piero.
Corro il rischio di passare per scema ed ignorante, ma qualcuno potrebbe in due parole spiegarmi il perchè di questo bordello di spazzatura ?
E soprattutto, il perchè la Jervolino, Bassolino, Bertolaso e su-su fino ad altezze supreme sono immobilizzati in una inazione totale (o quasi) prigionieri dei sacchetti pure loro ?

Esordirò in sordina, proseguirò in sordina, terminerò in sordina. Questa volta sarò elementare, finché nessun mi dica che dico parole, parole (eh eh eh; è il solito Aristotele che vi è stato passato con la cantilena di una certa logica. Molto elementare). Come il cuoco pedissequo (stavolta, solo stavolta) mi adatto allo spazio letterario. Questo ‘miglior sito di letteratura (e non solo) italiana’ d’Italia è gremito di gente che la retorica, lo psichiatra, l’ideologia ha imbalsamato. A volte stremato. Ma tant’è. Poi ci sono intellettuali e gente con ‘le palle’, e a loro, a noi, tanto di cappello. Ma proseguo. Mi addentrerò come il salumaio d’esperienza a scegliere pochi capi scelti, avventurandomi nelle cantine del sotterra ben umidificate, il lardo di Faeto di maiale nero, la cotenna, poi taglierò, servirò.

Nei miei anni ho conosciuto molti bacchettoni. Quasi solo dei bacchettoni. Sgobboni, critici italici, professori universitari che a malapena riuscivano a leggere uno statino, topi dalla furbizia accademica consumata delle fogne bibliotecarie imbibite dell’umidore delle citazioni, scrittori governativi (i wu ming che stampano timbri notarili a tergo dei loro opuscoli collettivi, se chiedete un autografo), bambini scriventi per bambini non udenti e Bertinotti (Nove), ragazzi segaioli, non lettori di Marx, lettori di Marx, gente flippata nelle budella, nel cervello, persone ingobbite dal tedio, altre con la forfora cascante, alcuni che non hanno mai avuto una donna, o ne hanno amato una ‘sola’ (sic!), conosciuto donne con isteria (questa malattia, feticcio del giudaismo), radical chic, figli di papà che fanno i comunisti, figli di papà che fanno i punk a bestia, figli di papà, legalisti, magistrati che ambirebbero ad avere nel loro studio un Caravaggio, un pezzo autografo di Bodini e che non avrebbero esitato nel condannarli (a giusta ragione), medici preventivi, economisti tirchi, ingegneri senza ingegno, persone che si accontentavano di una categoria cartesiana. Di una sola.

Nei miei anni ho conosciuto molti camorristi (ed anche mafiosi, contrabbandieri internazionali, affiliati della scu) ed anche delinquenti minori. Ma di questi ultimi, molto poco, tacerò.
Nell’infanzia strepitosa (prego di leggere etimologicamente, ma chi mi conosce lo sa, per cui non lo sa quasi nessuno) bevevo a colazione un biberone fatto con una crema di tabacchi senza monopolio e latte ottenuto con un abigeato, ci inzuppavo dentro dei biscotti di polvere da sparo pestata e mescolata a farina di grano rubato. Poi spesso non andavo a scuola, e rimanevo con mia nonna materna a vedere come passava il tempo dal balcone di un palazzo leopardiano. A volte mi specchiavo e trovavo impossibile che tutto esistesse. Qualche pomeriggio mio padre tornava a dormire dopo viaggi in mare, rincorse alla libertà (non quella libertà da doversi ‘vedere’, quel il canovaccio euclideo, da ricetta di toqueville, da sarto esatto, non quell’atelier della legge, non il ‘diritto’, la ‘civiltà’), e mi teneva sulle ginocchia, sulla poltrona. Ovviamente non salutava mia madre dalla quale era separato prima che io nascessi.
Il pomeriggio, siccome mi voleva vedere ‘svelto’, mi portava con i suoi amici e io mi stringevo a lui sulla moto truccata, con tutte le mie forze. Poi a cena con i suoi amici mi sentivo io un bacchettone: occhialuto, timido, bravo a scuola nonostante le assenze, lettore, eccetera.
Poi vedevo gli scafi sparire con scie che lumeggiavano nella notte, alfabeti fatti di lampeggiamenti, segnali occulti, strette di mano e odore delle nazionali senza filtro e di alfa romeo che sgommavano veloci.
La notte mi venivano incontro incubi di carabinieri che facevano irruzione, galere che si richiudevano, sequestri di finanzieri.
D’estate andavo a Palermo.
Ma mi fermo qui.

Questo mondo era un mondo di carisma, e seppur deviato dalla violenza, dal sopruso, seppur ‘malavitoso’ non è distante da un certo tipo di radicale autenticità che appartiene alle società non borghesi (ho letto, tempo fa, su queste sovrimpressioni internetiche di NI un articoluccio di uno scrittorino che definiva la camorra ‘borghese’ e mi veniva da ridere). Dico ‘era’, perché anche la camorra ha subito metamorfosi sconcertanti, derive fuori dal suo stesso regime, ed in qualche modo da ‘essere in ordine’, è andata ‘demonizzandosi’: col risultato di essere dentro se stessa deviata e talvolta senza onore e irriconoscibile.
Ma quella che io qui ricordo alludeva ad un mondo primigenio, quasi ‘tradizionale’, fatto di lealtà e confronto di forza, di rispetto, di umiltà (omertà), di ammirazione, di principio di sovranità. Il mondo dove qualunque bacchettone trionfante nel mondo ipocrita delle false libertà tenderebbe a soccombere.

Ebbene: quel che importa è che ci sia conflitto. E che sia pari. Che insomma quel bacchettone di cui sopra si rintani all’ombra della biblioteca fiorita di citazioni e si faccia proteggere dalla polizia, che auspichi un mondo senza violenze (ma a quel punto non vada dallo psichiatra, e non dica che è un alcolista se beve succo alla pesca), che si rintani nella sua lotta di classe, 150 anni dopo che le classi (tenute in vita proprio dalle ‘aberranti’ tradizioni malavitose: ma sono classi non economiche) non esistono più. Che insomma questi camorristi abbiano i loro biografi, la loro giusta ricompensa agli anni di carcere, la loro notorietà sulla quale i bacchettoni possono sputare e stringendosi come greggi resistere.

Dico qualcosa su Saviano, la scorta e le minacce.
Saviano è un bravo ragazzo, uno scrittore più che buono (l’ho letto al supermercato) e amico di amici (scusate la citazione da James che pare più locuzione camorristica))), ha un ottimo successo, mi è naturalmente simpatico seppur non sia ancora per una serie di discronie riuscito a incontralo e parlarci, è un bel ragazzo.
Ma credo pochissimo alla minaccia. Perché non credo alla sua pertinenza. Non tanto perché dietro ci siano giornali, eroi della letteratura, semiologi barbosi, ma perché conosco i camorristi. Essi innanzitutto non leggono, tranne che qualche giornale. E poi sono molto lusingati e non irritati da qualunque cosa li porti alla ribalta mediatica. Vedono con accanimento tutti i film sulla mafia et similia, le sceneggiate napoletane, seguono i concerti neomelodici, i salotti televisivi dove dei bacchettoni ci informano degli ultimi sviluppi di un caso di criminalità organizzata.
Altra cosa sarebbe con un magistrato, con un commissario, un comandante di carabinieri, o anche un commerciante che non paga, eccetera. Questi sono nemici veri, che agiscono nello spazio di carne, di sangue, della realtà esterna.
Il problema è che la fiction per loro è davvero fiction, per fortuna. In questo senso sono i migliori lettori, pur non leggendo. Se lo facessero, leggerebbero solo le cose che leggo io, capolavori, cose d’altri mondi, cose venute dal centro di un’esperienza che non è il fatto di giornale, il realismo socialista, o qualche altra cosa morta. Insomma sarebbero nella scrittura e non nella letteratura.
Ma a loro, pare non aver bisogno di ciò, pare bastare quella ‘libertà non libertà’ (ma come tutte le libertà non libertà di un ‘non pensiero’, di una prassi, è un concetto che sta oltre il tedio delle discussioni vicarianti, i discorsi dei politici, la retorica dei gusci di noce) che sopperisce all’ignoranza, per vedere la visione di essere vissuti, nel bene e nel male, nel carisma.
A questo punto concludo come avevo promesso, in sottovoce, come avevo intrapreso, proseguito.
Se esistono altri eroi (ed io non posso esser tacciato di atteggiamento retorico) che posso confrontare ad essi, in questo post che non discuteva la ragione ‘legale’, ma l’atteggiamento, l’orientamento esistenziale tra società di carisma e società di bacchettoni, essi sono le forze dell’ordine, i magistrati coraggiosi ed affini. Quelli che combattono nel sangue. Quelli che muoiono o vincono a volte per stipendi bassi, quelli che se ne fregano del vostro chiacchiericcio. Proprio li stessi che nel sonno vedevo fare irruzione nella mia casa, li stessi che la facevano di giorno.
So che dico una cosa pasoliniana, ma Pasolini potrebbe leggersi meglio di quanto non si faccia.