- Mi scusi, permette questo ballo?
- Ma certo… sa questa musica mi mette una tale malinconia. Le posso dire un segreto? A noi di Milano il Fellini ci è sempre stato un po’ sulle scatole. Ha una mollezza come quella sua vocetta blesa. Ma non lo dica a nessuno.
- Si figuri!
- Niente dolce vita qui. Vita dolce.
- Ah les beaux jours dove anche le cose brutte erano belle.
- Lei dice?
- O almeno più belle di adesso.
- O forse ce ne illudiamo
- Chissà…

Milano capitale morale.
Del lavoro.

Era una città in cui arrivavano tutti, come Rocco e i suoi fratelli.
Come Totò e Peppino in piazza Duomo.
Niente Colosseo o Fontana di Trevi.
Ma Torre Velasca e Pirellone.
Lo stile assiro-milanese della Stazione Centrale che alle sue incongrue cuspidi bianche potrebbero stare appollaiati i gargoyles e tutte le storie, le lacrime, gli abbracci, gli arrivi e le partenze s’intersecano sotto le costole di ferro del suo ventre di balena dalla luce sporca ed opalina.
La metropolitana che avanzava sventrando piazza San Babila e Corso Mattetti sotto lo sguardo attento di un folto pubblico di pensionati che commentavano i lavori con il giornale ripiegato nella tasca della giacca.
Quella di Milano era una dolcezza segreta.
Tenera e ruvida.
Di nebbie e navigli.
Dove i dialetti si mescolavano ed assimilavano.
E crucchi e terroni tutti giù a laurà.
Nei teatri Brecht e Weiss.
Cosa sia rimasto ora di tanta dolcezza è difficile dire.
Ogni ritorno è una diagnosi.
I ritorni sempre un rischio.
Nostalgia. Nostos algos. Dolore del ritorno
Tutto uguale ma così diverso.

[Pieno di una pena di gente disperata che ha negli occhi così tanto dolore che mi fa male guardarlo e pensarlo e non mi abbandona un istante scuro come le case e le cose intrise dello smog di cent'anni di motori e camini e ciminiere e fumi di tanto lombardo lavoro industriale e rivoli di piscio attraversano il marciapiede e non è di cane e un nero si chiude la patta dei pantaloni allontanandosi dal muro e altri dormono sulle panchine di uno sparuto giardinetto e c'è odore di merda e non è di cane e un signore parcheggia accuratamente la sua lucida nuova vettura straniera ma ha gli stessi occhi disperati e la disperazione sua e degli sperduti di strada e mia e tua e di tutti sembra unirsi sopra di noi in un fungo atomico di bruttezze così pesante che ci cammini sotto con la voglia di scappare via]

Lo sferragliare dei tram.
Non è cambiato.
Sempre lo stesso.
La sua onda di mare di strada, risacca di movimento su rotaie.
Soffio ed urlo familiare.

Una città si può ritrovare in un solo rumore.

Barbieri, no, è una foto che ho preso da Google. Guarda il signore a sinistra: ha una posa da “reuccio”, da romano d’una volta; secondo me è di Tivoli, diciamo. (Io magari sono burino ma diversamente, ecco)… :-) Il bambino sembra uscito da un orfanotrofio, o da un campo di concentramento. Non trovi?

Per Andrea, Maria (in particolare) e… Franz, effeffe e tutti gli altri indiani:

Le foto scelte da Franz stagliano le stagionidell’ incanto italiano.
Storia di seduzione.
Italia mi è più dolce della terra mia, è come una culla che mi accoglie, mi acquieta doppo lungo viaggio.
Un amico (ignoro se mi leggerà), mi ha aperto un’orrizonte brusio, la bellezza.
Parto all’incontro di Roma, sogno giardini e fontane, natura profumata venuta della pietra calda e del fogliame.
Una fontana è un capolavoro; tu passi accanto, chiudi gli occhi ascoltando lo zampillo, non il mare, l’impronta dell’evasione acquatica, il ritorno verso vita anteriore.
Parto a Roma, promesso, faro un voto a Trevi.

Grazie Furlen! Un abbraccionissimo.

Avrei voluto sentirmi scabro ed essenziale

siccome i ciottoli che tu volvi,

mangiati dalla salsedine;

scheggia fuori del tempo, testimone

di una volontà fredda che non passa.