Ne parliamo, io e Michele, alla Feltrinelli Libri e Musica di Piazza Piemonte, 2 – Milano, Mercoledì 28 Gennaio 2009 dalle ore 18:30.
In nostra compagnia ci saranno Malika Ayane e L’Aura, che per l’occasione si esibiranno in uno showcase inedito.
[Quella che segue è una cosa scippata dalla pagina di facebook di Michele Monina, scritta d'impulso in prossimità dello scorso Natale. In un certo senso è il capitolo che manca, l'ultimo, di C'è tutto un mondo intorno. G.B.]

LAST NIGHT A SINGER SAVED MY LIFE

di Michele Monina

Questi sono periodi strani. Non solo per il mondo, in generale, ma anche per me. Succede che uno arriva alla fine dell’anno carico di stanchezze e aspettative. Un anno iniziato con un mese a letto con la polmonite, perché, come mi aveva detto pochi giorni prima la mia amica Paola, avevo ancora Saturno contro (e già mi vedevo, come Luca Argentero riverso su un tavolo, con gli amici allibiti intorno). Un anno proseguito con un inaspettato programma televisivo, con Ambra. Un anno che giugneva a metà con due libri da finire, da consegnare, da pubblicare. Un anno con nuovi amici trovati, alcuni conosciuti proprio qui, con pochi altri persi. E le stanchezze, le aspettative. Le ansie. Quelle della crisi generale e di quella più infida, che cova dentro. La paura di non trovare nuove strada, proprio io, che di nuove strade vivo.
Poi ieri, dopo la recita natalizia di mia figlia Lucia, un gioia per il cuore, ho ricevuto una telefonata di un’amica, che voleva fare quattro chiacchiere con me, condividere una brutta notizia appena ricevuta. Ma non avevo modo di parlare, perché stavo guidando e non ho capito. Lei ha detto, “Non era niente di importante, ne parliamo un’altra volta”. Sarei dovuto essere lì, ma non c’ero. Non per una scelta precisa, ma non c’ero lo stesso.
Mi sono sentito abbastanza una merda, lo ammetto. Come spesso mi capita in casi del genere. Credo sia nel mio karma, questa cosa qui: l’aver paura di non esserci quando c’è bisogno di me. La mia vita è costellata di occasioni del genere, alcune irrimediabili. Cattivo karma.
Fortunatamente la serata prospettava una delle rare uscite che con mia moglie ci concediamo, una volta ogni tanto: c’era una serata del festival delle Bastiane al Ragoo, cantava Malika Ayane.
Ora, potrei stare qui a raccontarvi cosa è successo a questo punto, una volta che le luci metaforicamente si sono spente e Malika ha cominciato a cantare. Potrei, ma se non c’eravate non potreste capire. Non sono in grado di rendere quello che è successo a parole. So solo che, di colpo, io che ho sempre pensato che l’arte abbia il nobile compito di aprire ferite, quelle ferite che servono a farci respirare, ho provato il sollievo che solo una buona cura può dare. Ho sentito tutte le mie ferite curate. Malika ha malikizzato un repertorio quantomai vario, dai Radiohead (le sue versioni di No surprises e High and Dry avrebbero fatto rimanere a bocca aperta, e sguardo sghembo Thom Yorke) al David Bowie di Life on Mars, via via passando per Nina Simone, Frank Sinatra fino alla conclusiva I Will Survive di Gloria Gaynor. La sua voce ha preso note che non chiedevano altro che di essere acchiappate e portate in terra, dono natalizio in anticipo di qualche giorno. La musica ha espresso quello che in passato avrebbero chiamato potere taumaturgico, abbracciando tutti noi lì presenti, facendoci respirare senza bisogno di aprire nuove ferite, anzi curando quelle già esistenti. Le ansie, per una sera, sono rimaste chiuse fuori, tenute a distanza da un buttafuori con le cuffie e i pettorali cresciuti con amore.
Last night a singer saved my life, mi è venuto in mente mentre tornavo a casa.
Se dio sapesse cantare, ne sono sicuro, avrebbe la voce di Malika Ayane.

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C’è tutto un mondo intorno

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di Nikos Kachtitsis

Non voglio l’eternità,
ho solo chiesto tempo
Demetrios Capetanakis

La pianta del loto e il loto

Tu sei la pianta mistica
che mi ha condotto fin qui
nel mezzo del crudele
febbraio.
La pianta che mi ha nutrito
con il suo latte innocente
l’anno scorso.

Tu sei la pianta del loto
e io sono il loto
che matura lentamente
ma una volta maturo
muore di disgusto.

Qui giace

Mi guardo attorno come se
fossi appena tornato
da un funerale
con il fazzoletto impregnato
di profumi acri.
Non seppelliscono
i loro morti?
Non ci sono cimiteri qui
né cipressi
né oleandri
né mirti

Morte sotto chiave

La mia controparte,
un collezionista di chiavi
medievali,
vive altrove,
in Lituania, penso,
o forse a Samarcanda.

Non commetterà
un suicidio
finché non ci incontreremo di nuovo
a Edimburgo

Sradicato

Ricordi, lasciatemi in pace!

L’umida,
terra ostile odora
come la fossa
appena scavata
della pallida fanciulla
dei nostri ricordi.

La salamandra
compone la canzone
della timidezza
e io raccolgo foglie rosse, insetti e fiori selvaggi
per il tuo album

Abbandonato

Non posso camminare più a lungo
su questo viale del Tempo
senza indossare
i miei guanti gialli
e la maschera della severità.
Poiché ci sono migliaia
di occhi sospettosi
che mi osservano
da dietro i cespugli.

Sono stato gettato
nell’era sbagliata,
ma attendo pieno di speranza
che venga il giorno
in cui i girasoli
e le magnolie
fioriranno per sempre.

Quel giorno dovrò punire
il serpente che ha iniettato
il suo veleno nella mia carne

La sinfonia della nebbia

Amo essere amico
della nebbia,
sebbene senta
un chiaro fardello
di disgusto in gola
quando parlo con lei.

Eppure, quando si ritira,
in silenzio, a passi svelti e evasivi
tra le rovine,
è il momento in cui soffro
davvero,
e in ansia attendo
che ritorni
con nuove visioni
e una nuova musica

L’uomo con il cilindro

Sono sempre più sicuro
che durante una notte triste,
mentre vagabondavo da solo
in una strada immersa nella nebbia,
una mano si è sporta
dal finestrino di un taxi nero,
gettandomi
in un fatale,
irreparabile errore.

Ma quell’errore
forse è stata la cosa più bella
della mia vita,
la migliore
e l’ultima
esperienza

Ospedali vuoti

Il crepuscolo è grigio
nella squallida via Aftoktonias.
Tutte le banderuole
indicano la tomba
dell’usignolo
che è stato ucciso la notte scorsa
e sono prese da attacchi isterici.

C’è un occhio terrestre
in un angolo remoto di questo
desolato parco che spia
le statue d’acciaio
e le figure solitarie
che s’aggirano senza scopo
lungo i sentieri nebbiosi
fischiettando canzoni funebri.

Quando mi sbarazzerò
di questo testimone
dovrò comprare una pistola
per uccidere il fantasma
che è appollaiato sul mio cranio
e che mi accusa quando sono assente.

A mezzanotte i poveri poeti,
con i manoscritti nelle tasche
dei loro frusti abiti neri,
stanno intorpiditi dal gelo
sulla banchina di marmo
del porto
in attesa disperata dell’Uomo
che viene da un luogo misterioso
e che non giungerà mai
perchè non esiste.

Quando ero giovane
odiavo una ragazza magra
e avrei voluto torturarla tutto il tempo
dentro il mio giardino.

Dopo un terribile terremoto
che ha scosso l’ospedale
e l’intera città,
i vetri delle finestre dell’edificio vuoto,
gli specchi, i vasi,
ogni cosa giace frantumata in mille pezzi
e il vento porta
bare di ferro dall’orizzonte.

Qualcuno tende la mano giallognola
per afferrare dal piatto un’arancia sbucciata…
ma invano: non può raggiungerla

Il punto vulnerabile

Da un capo all’altro di questo vasto
palmo di Tempo
la superficie terrestre ha cominciato
a sgretolarsi a causa della corrosione,
mentre la sua orbita continua
a sibilare furiosamente
nel Caos.

E non smetterà mai,
a meno che un architetto
non martelli la Terra
sul suo punto più vulnerabile.

Ma fino ad allora
c’è tempo in abbondanza,
gli edifici sono costruiti
con ossa umane
senza finestre,
la gente rompe gli orologi
per fermare il tempo
e si spalma sul volto
creme variopinte
per proteggersi
dal caldo incipiente.

Così gli anni passano,
si cresce nel terrore
ma illudendosi sempre di più
che si sopravviverà
al disastro finale.

(traduzione di Massimo Rizzante)

Nota
Nikos Kachtitsis, scrittore greco, nasce nel 1926. Tra il 1949 e il 1952, durante il servizio militare, scrive in inglese la sua unica raccolta poetica, Vulnerable Point (la plaquette, formata da 14 poesie, sarà pubblicata da Kachtitsis per la sua stessa casa editrice Anthelion Press di Montréal nel 1968). Dopo il 1952 è in Africa. Ritornato ad Atene, riparte nel 1956 per Montréal, dove vivrà, insegnando il francese e l’inglese e lavorando come interprete giudiziario fino alla morte, avvenuta nel 1970. Il suo primo racconto è del 1959. Seguono due altri racconti e nel 1964 esce il suo primo romanzo O exostis (tradotto in francese con il titolo Hôtel Atlantique, Hatier, 1995). Il suo secondo romanzo O eroes tes Gandes (L’eroe di Gand) esce nel 1967. Sebbene la sua creazione sia composta da poche opere, scritte lontano da ogni consorteria o scuola letteraria, Kachtitsis ha tenuto lunghi scambi epistolari con i più importanti scrittori e poeti greci del suo tempo (della sua corrispondenza sono già stati pubblicati in Grecia due volumi). Oggi occupa un posto solitario nella letteratura del suo paese.

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Il punto vulnerabile

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Nove intermezzi per un concerto di canzoni napoletane

di Marco Palasciano (inedito)

Personæ

Il giovane ma saturnino principe (che tende – per fuggire il dolore spirituale – a rifugiarsi nell’astrazione, quasi castrazione). Veste di nero. Ha in mano una maschera da Pulcinella a mo’ di teschio di Yorick.

L’anziano ma gioviale filosofo (che preferisce calarsi appieno con i sensi nei fenomeni, e superare le dicotomie).

Si esegue ’A vucchella (1903) di Gabriele D’Annunzio & Francesco Paolo Tosti.

I

pri.

«Dammillo nu vasillo»:
alas, poor Pulcinella!
Qui erano quei labbri ch’io baciai
tante volte? A che val travaglio e pena,
matto gentil che la mia fanciullezza
portasti sulla gobba, se ogni vita
se spezza comme ’e can-
netelle in riva a un corso d’acqua in corsa?

fil.

Riverran, riverran
– per piú commodus vicus di ricircolo,
da nigredo a rubedo per albedo
e per cauda pavonis – le preziose
tue pietre, o Philosòphia! Altre età d’oro,
età d’argento… L’uomo la sua casa
costruisce, disfà, ricostruisce…

pri.
Contro un mare di guai che mai finisce.

Si esegue Canzona marenara (1835) di anonimo & Gaetano Donizetti.

II

pri.
Mò sponta ’o sole, e mò è già tramuntato.
Non fai in tempo a assestare la tua ratio
che sballa la tua actio.

fil.
Historïa se rèpetit.

pri.

Dannato
è l’uomo a non conoscere sé stesso.

fil.
Conosca allor la bella Catarina,
andando a vendemmiar sulla collina.

pri.
Il mondo è una prigione.

fil.

Cognizione
del mondo non può darsi
se non probabilistica.
Figliuol, non t’ammattir nella sofistica.
Cogli ’a scienza nuvella, cogli il dolce
dell’uva maturata che ti molce
ogni melancolía, la fiaccolata
di Prometeo seguendo
via da la grotta – come Plato vuole –
insino al canto prïapeo del sole.
Ai mandolini i plettri!

pri.

Oh, osceni spettri!

Si esegue Canzona nuvella, dall’opera buffa Piedigrotta (1852) di Michele D’Arienzo & Luigi Ricci.

III

fil.
Mò sponta ’o sole, a poco a poco sponta
pe stu ciardino. Riverran Adamo
ed Eva, e tutto quello che si conta
– come fosse passato – del futuro.

pri.
E sí vestito, andando, mi rancuro.

fil.
Che notturno color!

pri.

Morir: dormire,
forse sognare. Se non fosse che ho
cattivi sogni…

fil.

E Rosa, fra le rose,
sogna o è sognata? Ë se ’l Re si desta,
lei svanirà come un fantasma al sole?

pri.

Ahimè, che cosa vuole
questo pruno nell’occhio della mente?

fil.
Forse tu prenda l’armi. O forse niente.
Ccà è Napule: n’alba nu muorto acciso,
un’altra un fresco odor di paradiso.

Si esegue I’ te vurria vasà (1900) di Vincenzo Russo & Eduardo Di Capua.

IV

pri.
Un’alba un fresco odor di paradiso,
n’ata nu muorto acciso
pe nu prurito ’e naso. Ahi, che paese!
E chi questo consente? Un Viceré
di ritagli e di pezze, un Re di niente?

fil.
Di ritagli e di pezze mise nzieme
da spilli che si involvono a spirale,
baroccamente, come le cicloidi
dei pianeti: un ricamo nello spazio
dell’illusione. Spingole ’e Cartesio,
razionali fino all’irrazionale,
della stessa sostanza
dei sogni.

pri.

Ah, come unire
davvero in un sol io
tant’alme janche e nire?

fil.

Ah, lo sa Dio.

Si esegue ’E spingole frangese (1888) di Salvatore Di Giacomo & Enrico De Leva.

V

fil.
Spillar nell’insectarium della mente
morte falene, schegge d’immanente,
è il piú che si può fare. La ragione
dell’uomo catturare può del mondo
la rappresentazione. Non il volo
dei noumeni.

pri.

Dio,
quanti immensi concetti han fonte e foce,
impastati di stelle e fango ctonio,
entro un guscio di noce – il nostro cranio,
come Napoli culla e cella atroce –
reticolandosi in disegno arcano!
Ahi, quant’è vago, e quanto mi par vano!

fil.
Come dice il Nolano, in noi l’Amore
– per cui tant’alto il Vero si discerne –
entra per gli occhi e vive del vedere.
Se vuoi guarir tue ansie saturnine,
ai genii ed agli sciocchi
lascia i concetti, e va’ alle Concettine,
non ragionando piú se non con gli occhi.

Si esegue Uocchie c’arraggiunate (1904) di Alfredo Falconi Fieni & Rodolfo Falvo.

VI

pri.
Si dice non vi sia stella piú chiara
che ’o scuro dint’ all’uocchie ’e Cuncettina
(o Rosa, o Catarina, o Furturella)!
Ma questa coincidentia oppositorum
mi puzza d’antiquissima italorum
sapientia, che fa a botte
con la modernità. Per voi di notte,
forse, le vacche sono tutte nere;
ma non per me, che le sudate carte
e il loro inchiostro hanno educato al nero
su bianco, ërgo all’essere o non essere.

fil.
Questo è il problema: voi mancate, principe,
di sintesi dialettica. Per sciôrre
cotanto grumo d’atrabíle, occorre
il matrimonio alchemico
dï essere e non essere,
reale e ïdeale. E chest’è Napule:
na vucchella che bacia e che fagocita.

Si esegue Furturella (1894) di Pasquale Cinquegrana & Salvatore Gambardella.

VII

pri.
E che dice, che faje, tu, luna, in ciel?
dimmi, che faje? che pienze? ché, m’ ’a daje
na verità?

fil.

Al limite una scheggia
d’immanente. La luna se ne va –
e ’nt’ ’o ciardino, fra ’e rrose, murente,
cinque note gorgheggia
un usignolo: fa sol mi re fa.
Mò sponta ’o sole: e canta «Sí» alla vita.

pri.
La vita, questa tenebra infinita
sporca di stelle – o infinita luce
sporca d’angoli bui…

fil.
Cogitai, ergo fui; poi il cogitare
sospesi: e vidi il mare.

pri.
Mare di guai!

fil.
Che fai? torna!

pri.

Sirene!
Ch’io mi tappi le orecchie con la cera!
Ch’io copra d’una maschera il mio volto!
Qualis artifex pereo!

fil.

Io guardo. Ascolto.
Da ctonio fatto etereo
piove in cuore l’odor della biosfera.
Dell’eterno ritorno il senso è còlto.

Si esegue Torna a Surriento (1894) di Giovan Battista de Curtis & Ernesto de Curtis.

pri.
Questo teatro d’incliti splendori,
la terra, è un promontorio desolato,
ai miei occhi; ed il cielo una poltiglia
di putridi vapori;
e l’uomo, questa somma meraviglia
del creato, non ha per me la minima
attrattiva.

fil.

Qui la battuta arriva:
«E la donna?».

pri.

Donne di malconsiglio
vi sono, e so dir quali:
quelle ch’amano stritolarti il cuore
come avessero un tremulo usignolo
in mano, a cui spezzar la vita e l’ali.
Cosí m’avvolgo nel mio nero duolo.
Ché la mia amata Napoli mi pare
piú odiarmi quanto piú io l’amo, e ignoro
perché mi dica le parole amare
con cui m’assale e l’anima mi scippa
per la via all’improvviso. E io cado e moro.

fil.
Qui l’apologo di Menenio Agrippa
potrebbe replicarsi.

pri.
Iddio mi dïa atarassia e catarsi!

Si esegue Core ’ngrato (1911) di Riccardo Cordiferro & Salvatore Cardillo.

IX

fil.
Giunta è allo stretto, ormai, la nostra fuga.

pri.
La rigida giustizia che mi fruga
dai chakra superiori all’anguinaia
ormai s’acquieta, e Provvidenza appaia
chiari e atri umori, in armonia connessi.

fil.
La ragione purgata dai suoi eccessi,
strizzata come fa la lavandaia
al panno, che lo torce e poi lo spande,
or – tornato il sereno – ai râi del Vero
accertato e del Certo che si invera
s’asciuga, ond’esser vela della storia
dell’uomo – non la boria di dèi e eroi.

pri.

O Napoli cortese,
son questi i doni tuoi.
Morii, dormii, sognai, e son rinato.
E chiaro nella valle il fiume appare.

fil.

Riverran, riverran le vostre feste
– passate le tempeste –, o Philosòphia
e Philològia unite finalmente
nella mente dell’uom!: la qual, s’intende,
è all’universo il sole che piú splende.

Si esegue ’O sole mio (1898) di Giovanni Capurro & Eduardo Di Capua.

Si ringraziano per i cortesi suggerimenti e prestiti C. Baudelaire, C. Bene, G. Bruno, L. Carroll, Dante, Guglielmo IX d’Aquitania, G.W.F. Hegel, J. Joyce, G. Leopardi, F. Nietzsche, Omero, W. Shakespeare, G.B. Vico, O. Wilde.

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Dialoghetto tra un principe e un filosofo

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