STAI. PARLA. LA VOCE

Stai. Parla. Non la voce
che cantando,
no. L’altra, che abbatte
l’erba. L’insetto
serra le sue ali
in pieno volo,

fa vorticare una foglia. L’altra
voce: vello di capra, corna,
zoccoli. Cade
la graticola sulla sabbia, la rupe
spacca al suolo.

Voce parlante. Dove paura
fu sepolta, volano
foglie venate
con scheggianti fili, vola
ghiaccio, una mano
lo afferra in volo.

Amore aspro, disperde
con la mano: il disegno,
che non resiste alla pioggia,
si fa pioggia, volando,
si frantuma
contro il vento.

VIENI GIONA
NOI PARLIAMO E PARLIAMO
DI’ A NINIVE
DICI DOMANI DOMANI DOMANI

_____________________________________

STEH. SPRICH. DIE STIMME

Steh. Sprich. Die Stimme
nicht, die singende
nicht. Die andere, die das Gras
niederlegt. Das Insekt
schließt seine Flügel zusammen
mitten im Flug,

wirbelt, ein Blatt. Die andre
Stimme: Wollflies, Gehӧrn,
Klauen. Der Rost
geht auf dem Sand, der Fels
bricht aus dem Grund.

Redende Stimme. Wo Angst
eingegraben war, fliegen
Blätter, geädert
mit splitternden Fäden, Eis
fliegt, eine Hand
fängt es im Flug.

Unwirsch Liebe, verwischt
mit der Hand: die Zeichnung,
die den Regen nicht übersteht,
Regen wird, fliegend,
aufschlägt
gegen den Wind.

JONA KOMM
WIR REDEN UND REDEN
SAG NINIVE
SAG MORGEN MORGEN MORGEN

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Una poesia di Johannes Bobrowski

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di Davide Racca

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Impudenza, demenza del ricordare

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In memoria di Giuliano Mesa

luogo – la notte.

salmastro
e astro notturno –
più lucido
– ora,
più sottile

e …

cosa vuoi dire –
ancora?
cosa cerchi di dire?

inutile capire
senza capirsi
e
vedere –
quel che si deve –
senza vederlo più

(non vedremo senza capirlo?
non capiremo senza vederlo?)

***

… ma

ancora prima di sollevare
l’ombra del corpo
dalla tua ombra
sull’orlo – sono andate
giornate
in frantumi e nude
sembianze (vite
nubi sogni
e lividi).

innumerevoli cambi di sede –
la luce era in basso –
voltando le spalle
al senso dei giorni.

avvicinandola –
un pugno di mosche
ha suggerito futuro
all’orecchio del tramonto:

era bianco assoluto…

e ricordare ora –
soli –
a ricordare
non serve una sola parola,
memoria –
o un punto qualsiasi
fuori del mondo.

le voci di estranei –
gli estremi
dei lembi

… ma

i passi del cancro
proseguivano solitari
nella gabbia di dentro

(maledizione dei dettagli)

***

non illuderti –

d’improvviso era chiaro:
la marea si alzava –
non era più meta
a portare avanti
verso un dove

(dove?) –

un vagare a vista
(e la vista, anche quella,
che sfocava)

.

l’indebolirsi della luce –
la pelle
sempre più aderente
alle ultime cose –

la voce
dove sgrana per tutti
l’imponderabile impronta di caligine

(è qui che ci prende
la paura della lingua?)

non illuderti –

non amministriamo più
la vertigine –

l’ultima stanza
e l’estremo rimedio
hanno posato
il velo –  sigillato
l’inequivocabile patto
con il vero
…

(ma
dov’era il vero?  eri tu –
fuori di te – più vero?)

resta di pietra
il profilo della vita
in quel punto

resta di pietra
l’abito della festa
e i convitati
…

resta di pietra
la mensa di pietra
di domani?

***

della voce –
a volerlo – si può conoscere
ogni piega e azione

fino all’ultima declinazione
del rantolo

(un notturno visionario –
poi –
ha prevalso
in ogni senso)
…

del corpo della lingua
non resta che mutamento
e pietra –
la mutria evanescente
della luna
…

lo sguardo
si è fatto luce
e tenebra

(cuore e lemure),

con pugno chiuso e
mano aperta – avvicinando
la notte senza tregua –

ti ha attraversato
il buio che hai
attraversato

con ritmo più profondo
nel più profondo vuoto
al centro

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Sine die

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11 autori di lingua italiana del ventesimo secolo

Alfred Döblin

Società Dante Alighieri – Nollendorfstr. 24 – 10777 Berlin
Tel. 030 – 883 14 01
www.sda-berlin.de
info@sda-berlin.de

Mostra – Inaugurazione: 26.05 ore 19:00

durata dal 27.05 al 27.06.2011

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Quasi una partita – di Davide Racca

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Jürgen Rennert è nato nel 1943 a Berlino-Neukölln e dal ’53 ha vissuto nella DDR. Poeta, saggista e traduttore, si occupa di cultura ebraica e di letteratura yiddish moderna (di cui traduce, tra gli altri, Mark Rasumny, Scholem Alejchem e Isaac Bashevis Singer). È presente, in traduzione italiana, nell’antologia 100 POESIE DALLA DDR, curata da Christoph Buchwald e Klaus Wagenbach (Isbn, 2010), con il primo testo di questa selezione: Mein Land ist mir zerfallen.
I tre testi iniziali, tratti dalla raccolta Verlorene Züge (2001), indagano la complessa vicenda tra il singolo e il sistema politico in cui egli si muove, lì dove l’ingranaggio del potere agisce sul comportamento dell’individuo, alienandolo – di volta in volta – alla sua “ragion di stato”, “verità” collettiva, e follia omicida.
Seguono poesie da Märkische Depeschen (1976), dove domina un sentimento mitico-religioso dell’esistenza, che, dall’estraniazione individuale alla memoria collettiva, reca tracce di una “resistenza” umana e naturale al perenne incombere del “male”.
Infine, l’ultimo testo, tratto da poesie per bambini dal titolo Emma – die Kuh, esprime la necessità del “respiro”, nonostante tutto. (Davide Racca)

traduzioni di Davide Racca[1]

da Verlorene Züge (2001)

Si è dissolto il mio Paese

Si è dissolto il mio Paese.
Liquidato il suo potere.
Contro ogni ragione
levo un lamento.

Il mio Paese è stato ciò
che suo malgrado sono:
un’esperta creatura del mondo
con una crepa dentro.

Mi ha traviato il mio Paese,
ma non mi ha piegato. E
troppo mi ha mentito,
ma non sono così stupido.

Ripugnante il mio Paese
mi ha premuto al petto.
E mi dà alla luce alla fine
che non mollo.

Il mio Paese porta i tratti
che mi portano. Sono Io
la grande menzogna
del Paese. (Noi dice: Io.)

Mein Land ist mir zerfallen

Mein Land ist mir zerfallen.
Sein´ Macht ist abgetan.
Ich hebe, gegen allen
Verstand, zu klagen an.

Mein Land ist mir gewesen,
Was ich trotz seiner bin:
Ein welterfahrnes Wesen,
Mit einem Spalt darin.

Mein Land hat mich verzogen,
Und gehe doch nicht krumm.
Und hat mich was belogen,
Und bin doch gar nicht dumm.

Mein Land hat mich mit Wider-
Willn an die Brust gepresst.
Und kam am Ende nieder
Mit mir, der es nicht lässt.

Mein Land trägt meine Züge,
Die Züge tragen mich.
Ich bin die große Lüge
Des Landes. (Wir meint: ich.)

__________________

Die Symmetrie des Leidens

Ergibt sich aus
Allgemeiner Verstrickung.
Druck erzeugt Gegendruck,
Leid gebiert Leid
Und Verrat den Verrat.

Die Mathematik der Passion
Gipfelt gigantisch im Plus.
Gott subtrahiert sich, da bleibt
Weniger als nichts. Multipliziert
Mit unserem ständigen Defizit,
Führt es beständig zum Kreuz.

La simmetria del dolore

Vien fuori
dal consueto intrico.
Pressione genera reazione,
dolore partorisce
dolore e tradimento
il tradimento.

La matematica della passione
culmina gigantea
in surplus. Dio si sottrae, lì
resta il resto di niente. Moltiplicato
per il nostro passivo permanente
conduce ineludibile
alla croce.

____________________

Junge mit erhobenen Händen
In memoriam Leo Steiner (1912 – 1942)

Erneut vorm Nichts im Fin de Siècle. Leise
Schwärzt mir, was droht, die Augen ein.
Ich höre, wie die suspendierten Gleise
Nach Auschwitz nach Transporten schrein.

Die Ängste dumpf, die Grenzen fest geschlossen,
Das Land (t)räumt auf in Amnesie.
Und spreitet sich. Und kehrt in seine Gossen,
Was ins Gewissen schreit und schrie.

Ich fürchte nichts. Auch nicht mein Ende.
Man holt mich oder holt mich nicht.
Trotz aller Spasmen treibt es meine Hände
Wie Kraniche beredt ans Licht …

Giovane con le mani alzate

Di nuovo sull’orlo del niente Fin de Sìècle.
Ciò che minaccia piano mi annera gli occhi.
Sento come gridano i binari sospesi
per Auschwitz – per Trasporti.

Le cupe ansie, i confini ben serrati,
la terra (tr)ama in amnesia. E si diffonde.
E rivolta nei suoi fanghi ciò che grida
e gridò nella coscienza.

Non temo niente. Neanche la mia fine.
Mi si venga a prendere o meno. Nonostante
a ogni spasmo si sospinga le mie mani
come eloquenti gru verso la luce …

______________________

da Märkische Depeschen (1976)

Bild mit dem Hahn und dem Grenadier
Für Anna Seghers

Ich bitte um Asyl. Ein Grenadier,
Der seinen Schatten sucht, den er verlor
Im Feuer der Progrome, und
Der Schlachten schlug mit Worten, die
Sich Gott erfand, bevor
Ihn Einsamkeit und Schweigen überfiel.

Ich bitte um Asyl. Ich bin
Von gestern hergekommen, eine Meile
Vergesslichkeit trennt mich bereits von meinem Land,
Das mir noch anhängt, das seine Stille
Aussendet, um mich einzuholen.

Ich bitte um Asyl. Mein Hahn
Sitzt schon auf eurem Dach. Wenn ihr
Mich fortschickt, denunziert
Er den Verrat, den ihr an einem euresgleichen
Verübtet. Bitte, laßt
Mich wohnen unter euch.

Ich bitte um Asyl. Habt keine Furcht.
Die Monde schweigen, und die Sonnen
Erblindeten, als sie den Tag
Im Rauch der Krematorien erblickten,
Wo Luft gehügelt stand und Wind
In schwarzen Stiefeln patroullierte.

Ich bitte um Asyl. Kein Wort
Birgt mehr, was ich besaß. Die Hand
Ist taub, mit blasser Tinte
Spürt meine Feder Zeichen auf,
Die leer sind, dunkle Ornamente
Am fahlen Himmel der Gedächtnislosigkeit.

Ritratto col gallo e il granatiere

Chiedo asilo. Un granatiere
che cerca le sue ombre,
perse nel fuoco dei pogrom
e combatté battaglie con parole
che ha inventato Dio
prima che solitudine e
silenzio lo cogliesse.

Chiedo asilo. Sono
giunto qui da ieri, un miglio
di dimenticanza mi separa
già dal mio Paese, che mi grava
ancora e non intende lasciarmi
e trasmette il suo silenzio
per riprendermi.

Chiedo asilo. Il mio gallo
siede già sul vostro tetto. Se mi
scacciaste denuncerebbe
il tradimento che voi a un vostro
simile perpetrereste.
Vi prego, lasciatemi
vivere tra voi.

Chiedo asilo. Non abbiate
paura. Le lune tacciono
e i soli accecarono, quando
scrutavano il giorno nel fumo
dei crematori, dove restò
collinata l’aria e pattugliava
in stivali neri il vento.

Chiedo asilo. Più nessuna
parola racchiude ciò che
possiedo. La mano è sorda,
con pallido inchiostro la mia
penna traccia segni
vuoti, oscuri ornamenti
nel cereo cielo
dell´oblio.

____________________

Unermüdliche Aufforderung

Tritt ein, nimm Salz wie Hoffnung
Aus der Schale, hier ist die Liebe Brot,
Nimm Platz und schreite. Aber zahle
Mit dir, und wirf das Lot der Maurer,
Die in Babel bauten,
Hier läuft man nicht davon,
Hier übersetzt man, fremden Lauten
Entrann man nur in Babylon.

Komm bücke dich, an diesen Bohlen
Ist schlechter Halt zu fassen, das Haus
Steht abbruchreif, wir holen uns Licht
Von den Landstraßen. Den maßstab
Unserer Karten
Bestimmen alte Träume,
Hier schlaf ein wenig, und wir warten
Und hängen Fenster in die Räume.

Brich von dem Dach dir, nimm vom Keller,
Wir wohnen schon im Schatten des Turmes,
Den wir schneller, noch steht er nicht,
Berechnet hatten. Tritt ein, nimm Salz
Wie Hoffnung aus der Schale,
Hier ist die Liebe Brot, nimm Platz
Und schreite, aber zahle mit dir,
Und wirf das Lot.

Inesauribile preghiera

Entra, prendi sale dalla ciotola
come speranza, ecco il buon pane,
siedi e avanza. Ma includi anche te
nel conto e getta il filo a piombo
del muratore che edifica a Babele,
di qui non si va via, qui si traduce,
si sfuggiva ai suoni estranei solo
a Babilonia.

Dài, chìnati, la peggior sosta da fare
è su queste panche, la casa
da demolire, luce ci portiamo
dalle strade maestre. Vecchi sogni
chiariscono le scale delle nostre
cartine, riposa un po’ qui, noi
aspettiamo e appendiamo
finestre nelle stanze.

Spézza del tetto per te, prendi
dalla cantina, noi abitiamo già
nelle ombre della torre che, a ben
vedere, ancora non si tiene. Entra,
prendi sale dalla ciotola come
speranza, ecco il buon pane, siedi
e avanza, ma includi anche te
nel conto e getta il filo a piombo.

_______________________

Partisan

Ich lebe
Unter Menschen.
Niemand bemerkt,
Daß ich hier fremd bin.
Mein Hochmut
Sprengt die Brücken,
Die mir geschlagen werden.
Die Lüge,
Die ungebeten bei mir einwohnt,
Geht aufrecht
Aus mir heraus.

Nehmt euch kein Beispiel
An den Erfolgen
Meines verzweifelten Krieges.

Partigiano

Vivo tra uomini.
Nessuno nota
che qui
sono straniero.
La mia arroganza
mina i ponti
che mi vengono gettati.
La menzogna,
che intrusa mi abita,
va diritta
fuori di me.

Non prendete ad esempio
i successi
della mia guerra disperata.

____________________

Parksänger

Des Sterblichen Hoffnung erhebt
Sich aus der Asche
Unsterblicher Wahrheit:
Ein Vogel mit versengten Flügeln
Und rauchgeschwärzter Kehle.
Aber sein einsames Lied
Tröstet und besteht.

Immer wissen welche
Noch den Refrain, den Worte
Nicht auszudrücken vermögen;
Auf alten Wegen im erblühenden Park
Formen sie lautlos
Unüberhörbares
Sichtbar zu Strophen.

Cantore del parco

La speranza del mortale si leva
dalla cenere di verità immortali:
un uccello con ali bruciacchiate
e la gola di nerofumo. Ma
il suo canto solitario continua
a esistere e confortare.

Sapere sempre quali
i refrain, le parole incapaci
di esprimere; nei vecchi sentieri
nello schiudersi del parco
silenziose
si formano intense
visibili in strofe.

___________________

Bericht eines Sehers

In die gefährlichsten der Nächte
Bellt kein Hund. Da sind
Wir trostlos. Und unsere Ruhe
Ist ein verlorener Stein. Unsere
Fährte führt
Vom Nichts ins Abernichts.
Kein guter Stern macht uns weinen.
Furcht durchlöchert unser Herz, durch das
Der stumme Wind geht. Alle Ferne
Wird unerreichbar und die Zugbrücken
Bäumen sich auf vor
Unseren langen Schatten, die in
Den Gräben ersaufen.

Wir nicht;
Wir sind schon gewesen
Vor allen Progromen.
Jahve hat unsere Stirnen gezeichnet.
Hinter denen bereitet
Er seine Botschaften.

Von Mal zu Mal
Beschwert unsere Lieder
Dann ein Entsetzen, die knotige Zunge
Versagt den Dienst und ein Schrei
Fährt durch jegliches Geäst.

Blütenschnee deckt
Mählich den Boden und morgens
Kehren wir heim
Wie gewöhnliche Leute.

Rapporto di un visionario

Nessun cane abbaia
nella più pericolosa
delle notti, dove disperati
siamo e la nostra calma
é una pietra persa. Dal niente
le nostre tracce
si dirigono al proprioniente.
Nessuna buona stella
ci fa piangere. Passa il vento
muto dove un timore
crivella il nostro cuore.
Tutte le lontananze sono
irraggiungibili e si levano
i ponti alle nostre lunghe
ombre che nei fossati
affogano.

Noi no; noi
siamo stati già
prima di ogni pogrom.
Jahvé ci ha segnati le fronti
dietro cui prepara
i suoi messaggi.

Di volta in volta
pone un peso sulle nostre
palpebre, e poi un orrore,
le lingue nodose ricusano
le opere e un urlo attraversa
ogni ramo.

Petali di neve
coprono polverosi selciati
e di giorno
noi gente ordinaria
rincasiamo.

_________________

da Emma – die Kuh. Kinderbuch (1980)

Die schöne Luft

Plötzlich stellte sie sich stur
Und begann zu weinen:
“Warum muß ich immer nur
Unsichtbar erscheinen?”

Sanft durchsträhnte ich ihr Haar,
Wo ich es vermeinte,
Wo sie leicht wie Seide war,
Bis sie nicht mehr weinte.

“Schönste Dinge”, sprach ich, “sind
Kaum noch zu erblicken.
Aber wenn sie fehlen, Kind,
Werden wir ersticken!”

La bella aria

Improvvisamente mette il broncio
e viene alle lacrime: “perché devo
sempre apparire invisibile?”

Le carezzo dolce le chiome, dove
le indovino leggere come la seta,
finché non la smette di piangere.

“Le cose più belle”, le dico, “sono
quelle che non si fanno notare. Ma
quando vengono meno, bimba,
possono soffocare”.

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9 POESIE DI JÜRGEN RENNERT

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endlich,
heftig,
längst.
P. Celan

Davide Racca. Titolo: Tausend ist noch nicht einmal eins.

È uscito di recente, nella collana Metra, il libro POESIE 1973-2008 di Giuliano Mesa (edizione LA CAMERA VERDE, Roma 2010, testo introduttivo di Alessandro Baldacci). In questo bellissimo manufatto (curato da Giovanni Andrea Semerano)  sono raccolte Schedario, Poesie per un romanzo d’avventura, I loro scritti, Da recitare nei giorni di festa, Quattro quaderni, chissà, Tiresia, e nun (opera in corso, con alcune sezioni scritte dal 2002 al 2008).

*

[…]// (di più falso non c’è nulla/ che il voler dire il vero)/ è vero questo approssimarsi./ è vero che a qualcosa, sempre, noi ci approssimiamo/ – anzi, ci avviciniamo,/ che suona meglio,/ ed è meglio di niente) scrive Giuliano Mesa in una poesia del primo dei Quattro quaderni.

L’opera di Mesa non si caratterizza per una sintesi degli estremi; piuttosto appare come una ricerca che li attraversa: il vero e il falso, l’orizzontale e il verticale, la libertà e la costrizione, il formale e l’informale sono passaggi che emotivamente muovono gli elementi delle sue composizioni. Essi, seguendo la tensione perenne verso un’opera integrale, partono continuamente dal nucleo – dalle domande sulle possibilità – del dire, per svilupparne le molteplici problematicità, le assillanti interrogazioni del senso. Ed è così che nel Tiresia (riflesso 6) la messa in questione del linguaggio si fa pervadere dal limite della lingua stessa dinanzi al punto di morte: e dire le ultime parole?/ e quali?/ portarle via con sé?/ e dove?

Questo libro appare come un piccolo mattone che in sé racchiude un’architettura poetica rara, elaborato lungo 35 anni + qualcosa. Dentro vi sono pareti verbali alte, dalle superfici – sontuosamente – scabre. Dai solchi di inerte si intravedono le armature di cemento, le tubature. Di lì i rumori – i tà-tà – che non fanno dormire. La superficie metrica dell’insonnia racchiude un’ampia coralità: le voci – l’una contro l’altra – l’una dentro l’altra – sono come prese da un’ansia estrema di liberazione, tra l’evidenza del limite e la comprensione dell’urlo. Le mura, che continuamente rimbombano il rimosso dal mondo, di cui il mondo – cinicamente – risuona, compongono l’architettura assoluta di una dimora verbale – ed umana – esposta.

Così, il 12 febbraio 1996, per Amelia Rosselli – il giorno dopo l’epilogo tragico della sua morte –, Mesa scrive: fa paura la lingua quando fa/ tutti quegli schiocchi o si attorce/ (si sloga come per sé, sola, e invece/ cosparge di richiami, di vecchie ossa gialle,/ giovani vagine, gengive gonfie d’alcool)/ la mente – come la chiamiamo – / teme di assordarsi […] (dal Primo Quaderno I, 6 – v2). Penetrando fin nei punti più oscuri e insidiosi del dire, avocando a sé questo compito, Mesa giunge alla complessione delle cose, alla radice fisica del significare le voci, i nodi, i fantasmi che premono – disperatamente – per darsi liberi. Le parole sono prese da innumerevoli disperazioni, popolate dal molteplice male del mondo, cui i versi non hanno abdicato per incetta di stile.

Ancora nei Quattro quaderni (Secondo quaderno II, 14 – t4), in una poesia dedicata ad Adriano Spatola – poeta che vide al suo fianco negli esordi con la raccolta Schedario (1973 – 1977) – Mesa scrive: avendo, anche se la parte mancante fosse soltanto/ [non cipride, ciprigna, fatua incipriata e pregna]/ [che corre come una coppia di trochei, táta…]/ l’ombra di un sogno, il ripiego, vizzo, di un’ipnagogìa,/ sarebbe meglio del silenzio […].

E i versi non vogliono dire la parola fine. Non sanno, non possono dirla. E restano, in quel – cordiale/cardiaco – tà-tà che resta, nell’infinito restare del sottofondo, in una condizione abitata dalle disperazioni umane: questa sorda sirena,/ e finalmente il suono della fine// (è già finita,/ non resta che finire)// questa sera serena,/ che mente fino all’ultimo sospiro// (è già spirata,/ basta respirarla)// questa selva silente,/che finalmente è solo una maceria// (che non riguarda,/ se non si guarda più) - (Quattro quaderni).

Trentacinque anni di poesia + qualcosa: un tà-tà che resta, che si prolunga dopo ogni cosa, nonostante la cosa: per rimanenza succede la trama, scrive infatti in Poesie per un romanzo d’avventura. Ed è – come dire – che non tutto si può dire: un qualcosa che c’è e non è scritto, e che non si può decifrare, è ciò che produce il senso e il valore delle cose. Una poesia che dice la vita senza raccontarsi. Una vita che si improvvisa nel contrappunto, in una simultanea connessione di voci, per dare voce.

Giuliano Mesa ha studiato musica: l’ha insegnata. Istintivamente – fin dall’infanzia – conosceva il senso umano del contrappunto, nel simultaneo farsi del suo tà-tà-critico, tà-tà-poetico, e libertario-tà-tà … verso una fuga della lingua capace di accumulare – in uno stesso spazio tipografico – cicatrici di suono, legami fedeli al reale e vibratili – alienanti – silenzi.

I temi che abitano la poesia di Mesa riflettono i profondi nodi dell’essere, che si pongono – sul piano delle serie e delle loro derivazioni – con instancabile novità. È come se – nel dire – le parole dovessero urtare perennemente il capo in un atto forsennato di approssimazione alla comprensione … Come se, attraverso la reiterazione di un gesto, nella formulazione linguistica, il senso dell’umano prendesse corpo. In questo modo la voce riverbera lo spasmo del mondo, che resta, ancora, una predicazione del dicibile.

C’è in Giuliano Mesa una diffidenza nei confronti della parola che nei fatti si nega. La sua ricerca continua di un dire capace di non negarsi equivale a un gesto di non concessione, di non resa – nel negativo – al negativo.

Così ci si ritrova nella propria nuda parzialità, dove il senso – nei sensi, tra i sensi – si fa vivo, e il dunque duro – che resiste – resta: tà-tà.

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Stessa faccia stessa razza – dice il greco.

La scimmia dello zoo – con la mano
al mento, si concentra, si gratta,
si spaventa …

ZOO

Arm Macht Reich[1]

Dal nido alla cella – un uovo morto.

Disabitata – la voliera
sotterra
la testa del condor.

*

Il sonno – più forte

del leone -

spalanca
- lisergiche
- le fauci.

*

Nel deserto – estinto -
sotto grasse piogge di mani
- dietro rumori attutiti – e
nessuna uscita – il pitone
- scorsoio – si fa un nodo
alla gola.

*

Artrosi nell’aria – L’aquila
reale mette gli occhi
alla grata …

Dal trespolo obeso -
rimpicciolisce
sullo stomaco
la portata del becco.

*

Istinti -
incellofanati …

Uno sputo di oceano
mette in fuga lo squalo.

*

Trenta pollici di foresta
amazzonica
per la vedova nera.

Gli amanti – si sposano -
si massacrano -
in una nuova dimora.

*

Guardandosi – da dentro
- specchi agli specchi …

Dai copertoni -
scimpanzé – ieratici -
al parco giochi -
ondeggiano.

*

L’esemplare di panda
- è finito.

Resta
una tavola di legno,
briciole – la sua ultima
cena per terra …

La fotografia di lui – buddha
- che sorride e di lontano
comprende …

Una cartolina alle spalle -
tanti baci -
dalla terra natale.

*

Dementi,

se ne stanno
dietro i muri – nascosti -
camuffati da pecore -
duri come il freddo -
battendosi il capo …

Gli elefanti – fuori
d’equatore – fuori
misura -
occhieggiano
atterriti -

Quando si chiede a una zolla
di sole
di resistere
al ghiaccio.

*

I piranha – in terapia
di gruppo – hanno
ammorbidito
i metalli – compreso
la dignità del pesce rosso
- la ruota improba del caso
- il complesso profondo
degli offesi.

*

- O la borsa o la vita …

Il destino incoraggia
- al quieto Lete -
l’alligatore.

*

Dietro le grate – nero -
dal suo angolo zen – la lingua
slogata – zampe pese -
si appanna distante
il puma.

Attraverso
le strette fessure
- dal giallo
torbido degli occhi -
salgono odori pungenti
di pisciato.

Refrattario – a lui si chiede
di dimenticare – con un tenero
numero da circo – sulla schiena …

- ora che è calmo, mettigli la mano

*

Un urlo dal fossato
senza rete …

Patina di peli -
muffiti -
sullo stomaco dell’orsa.

Ghiaccia -
madre
isterica – prosciuga
il latte dalle sue mammelle

- inventa – schifata
- nere
favole.

*

Il rospo – fermo – testa
alta – occhi
al soffitto …

L’acqua del ruscelletto
scorre – La diga amniotica
dei girini controlla
le nascite …

Niente di nuovo – non c’è
neanche il sole -

L’acqua
continua a girare – Il rospo
- di sale – aspetta
il diluvio.

*

- Impagliate nostalgie
di lontana sete …

Dall’aspetto coloniale
- le zebre – in tenuta
di ostaggio – sono
vicine -

- ben puntate.

*

- Istinti interrati …

Zoccoli ammassati
di montone – su montoni
di fango -

Sterco – a testa bassa –  raspa
la terra – ipnotica …

*

Il camaleonte – botanico
- in un piccolo cerchio
di rami – percorre
il suo buco di mondo -
barbaro – che
a un  tratto
scolora – scompare
…

Questo è un articolo pubblicato su Nazione Indiana in:

Zoo

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.

NEUKÖLLN
.
.
Nella vetrina di lapidi il barboncino –
crepuscolare – dorme …

Si vende
con la morte – ci metti pure
l’insegna lunare …
La donna – in bianco di crisantemi
– la vita tarlata, vende – banane
nere – latte
e telefonate – senza articoli
da consegnare
alla grammatica tedesca –

Dal suo imbiss
un turco sta
– davanti al bolo di manzo
in forma di sidro
…

Dove corpi arrancano – fino
ad una lingua elementare, un taglio
di carne cade – e per il giorno
affila i suoi coltelli.

.
.
.
.
.
Tutto a metà
prezzo, si coltiva
altrove:

un chiodo di nostalgia – e
mandorle – in abbondanza
di merci – ain oiro … ain
oiro … –

anche miele ceci
e arance
rancide … alle
alle …

e il bimbo
di bosforo – dagli occhi
di madre … ed eloquenza
di padre –

senza troppa psicologia.
.
.
.
.
.
Spermafatica – roba
di popolo – sudore
di baracche – ammassato
a scatole –

Dopomercato da niente –
con dignità.
.
.
Rozzamente –
il bisogno – si fa
giorno dopo
giorno –
…
.
.
.
.
.
… waiss ni … – Nella doccia
fredda della pioggia – kain
plan kain plan –
si ripete …
.
.
.
Nei corsi di silenzio – coazione
ad essere – distribuiscono
porto d’anime …
.
.
.
.
.
Una speranza dal ponte

– il parco giostra svelta
stesse storie
dal canale di scolo …
.
.
Ancora
la nuova generazione – sempre
di altra riva –
figlia.
.
.
.
.
.
KOTTBUSSER TOR[1]
.
.
Mani legate insieme – tutte
conciate male … i cani
tolgono il collare

sguinzagliano – in contumacia
– le urla dei padroni.
.
.
*
.
.
Stringono lo stesso osso – lo stesso morso …

Si fa a chi lo sente più forte
armati di bottiglie fino ai denti.
.
.
*
.
.
Possibilità in tutti i fondi …

Scavati in lineamenti di bucce –
spremono bottiglie nelle lacune
dei denti – vuoti a rendere.
.
.
.
.
.
La signorina oltraggio rovescia la testa –
comprimendola contro ogni terra –
mecca – muro del pianto …

Per ogni golgota la rialza – sputa sentenze,
si getta addosso ogni genere di ortaggio.
.
.
.
.
.
Lui si domanda – pensando
ad altro – e si risponde pure
– oscurandosi da sé.

Lui – che è calvo – si sputa
sulle mani, le passa
sulla testa – il muso da cavallo.

Pulisce le unghie nere
con unghie nere
smaltate…

strappa una pagina dal giornale
dei Motz[2] – Ci sputa sopra
come lucido da scarpe.

(La galleria dei giorni
passa affianco
senza convivenza).         Strappa
un’altra pagina dai Motz
– La sfrega per bene sulla lingua
– ancora sulle mani – meticolosa.

Ripiega sotto l’ascella i Motz.
.
.
Annusa i fiori di Kottbusser Tor.
.
.
.
.
.
Gli occhi – capocchie di spilli –
dalle piccole fessure che roteano
uno da una parte – l’altro,
fuori di testa …

cerchiati vagano sottovetro.
La lingua – congelata –

pasteggia fame chimica.
.
.
.
.
.
Una cicatrice dalla sua stoffa
di sego – il bastone
in tensione
dal precipizio della gamba –

Il dito – affonda nel barattolo
… si dibatte
senza peso.
.
.
La beduina –
di gobba-piuma –
nera come un corvo –
si posa …
.
.
.
.
.
RAUCHEN KANN TÖDLICH SEIN

– Lui è grigio – le braccia grigio-
cenere, pendule – coi gomiti
alle anche…

La bocca – arsenale di cenere –
cortina di fumo sulla testa –
allontana l’uomo dallo spazio.
.
.
.
.
.
Il suo piccolissimo caso – di nascosto
– cresce – in
inconvenienze…

Invì
–invivì–
invisibile – il materasso
che si porta addosso –
perpetua –
in trasloco – una scossa
del sistema nervoso

…
.
.
Basta poco – per finire
in altro luogo.

.

.

.

[2] Giornale venduto prevalentemente in metropolitana dai senzatetto di Berlino.

_______________________________________

Davide Racca, nato a Napoli nel 1979, è artista e autore. Ha realizzato Conatus nel 2006 al Real Museo di Mineralogia di Napoli e La Terra del rimorso a Benevento. Nel 2007 ha pubblicato l’e-book Oltremarescuro su http://www.cepollaro.it/poesiaitaliana/E-book.htm. Ha preso parte alla Biennale dei giovani artisti del Mediterraneo (Puglia, 2008). Ha pubblicato il libro di disegni Inorganica vicenda, LA CAMERA VERDE, Roma.

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NEUKÖLLN – KOTTBUSSER TOR

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DI LEGGE NON SI VIVE
DI LEGGE SI MUORE
LA LEGGE E’ MINACCIA
LA LEGGE E’ASSASSINIO
LA LEGGE E’ INGANNO
NESSUNO HA BISOGNO DELLA LEGGE
LEGGI SEMPRE QUESTA LEGGE

Tavola della legge del futuro testamento (opera visiva di Emilio Villa, Napoli 1974)

Emilio Villa è stato un uomo del desiderio, un anti-Edipo? Come dicono Deleuze e Guattari ne “L’anti-Edipo”, Questi uomini del desiderio (oppure non esistono ancora) sono come Zaratustra. Conoscono incredibili sofferenze, vertigini e malattie. Hanno i loro spettri. Devono reinventare ogni gesto. Ma un tal uomo si esibisce come uomo libero, irresponsabile, solitario e gioioso, capace infine di dire e di fare qualcosa di semplice in nome proprio, senza chiedere il permesso, desiderio che non manca di nulla, flusso che supera gli sbarramenti e i codici, nome che non designa più alcun io. Ha semplicemente cessato di aver paura di diventare pazzo. Vive se stesso come la sublime malattia che non lo tocca più.

Ma chi è l’Edipo? Sempre i due citati sopra dicono: Edipo è in effetti letterario prima di essere psicanalitico. Ci sarà sempre un Breton contro Artaud, un Goethe contro Lenz, uno Schiller contro Holderlin, per “ superegotizzare” la letteratura e dirci: attenzione, non più lontano, niente “errori di tatto”! La forma edipica della letteratura è la sua forma merce. Siamo liberi di pensare che, alla fine, c’è persino meno disonestà in una psicanalisi che in quella letteratura, perché il nevrotico tout-court fa un’opera solitaria, irresponsabile, illeggibile e non vendibile, che deva anzi pagare per essere non solo letta, ma tradotta e ridotta. Egli commette un errore economico, un errore contro il tatto, e non diffonde i suoi valori. Artaud diceva appunto: ogni scrittura è della porcheria – cioè ogni letteratura che si prende per fine, o si fissi dei fini, invece di essere un processo “che scava la cacca dell’essere e del suo linguaggio”, trasporta deboli di mente, afasici, illetterati. Risparmiateci almeno la sublimazione. Ogni scrittore è un venduto.

Ma chi è Emilio Villa? Come ci racconta Aldo Tagliaferri ne Il clandestino – vita e opere di Emilio Villa (Derive Approdi), è stato un senza fissa dimora per la maggior parte della sua vita. Un randagio per scelta, di umili origini lombarde, sicuramente un anarchico, seminarista nella sua prima formazione, che dorme spesso, quando non sui pavimenti degli studi di artisti a lui vicini, sotto i ponti o, romanticamente detti, “chiari di luna”. Uno che conosce il valore delle opere d’arte in sé ma non è interessato da quello commerciale, venale. Quanti capolavori gli sono scappati dalle mani per quattro soldi e una degna mangiata in trattoria… quanti Burri, Turcato, Fontana, Lo Savio… (addirittura ha alienato per bisogno una piccola scultura di Arturo Martini donatagli dall’artista per le sue nozze; ma in questo caso pare abbia lucrato un po’ di più).

Un eretico, innanzitutto. Un Odisseo irrefrenabile. Un ammiratore di Gadda, di Sinisgalli. Uno ammirato da Carmelo Bene con cui condivideva l’amore per le frasi sibilline. Emilio Villa era istintivamente irritato da Pasolini (al solo sentirne parlare), e disprezzato dall’“Eusebio Nazionale”, Montale. Era amato da Balestrini, e in sprezzante disaccordo con Sanguineti. Amante della poetica di Artaud, ma anche un grande estimatore del papa Breton. Figlio legittimo, a mio avviso, di Dino Campana, di cui fa suoi il plurilinguismo e una certa elettricità della parola. E poi Duchamp, il grande maestro francese con cui stringe amicizia e che lo definisce Villa-drome, e Rothko che gli aveva promesso un’opera per la sua attenzione critica e che si suicidò proprio nel periodo in cui Villa si stava recando ad incontrarlo a New York.

Emilio Villa è uno studioso, ma mai ex-cattedra, del greco, del miceneo, delle lingue semitiche antiche e dei geroglifici egizi. Un eretico che fa fibrillare gli accademici per la traduzione dell’Odissea. Uno studioso dell’arte plastica, dai primordi ai suoi tempi. Un poeta, un critico d’arte (anche se questo lo avrebbe fatto innervosire: non dire mai “attività critica”. Ma entusiasmo, occhio, poesia. I critici sono la merda) e un instancabile organizzatore di mostre presso gallerie private, fatte o semplicemente lambiccate.

Dunque Emilio Villa era un eclettico? No! perché per lui tutto era Uno, uni-versale, riconducibile a un orizzonte cosmogonico, antiescatologico, presocratico: eracliteo.

Scrive nel 1953 in “Ciò che è primitivo” (tratto dal testo di recentissima stampa curato sempre da Aldo Tagliaferro di Emilio Villa L’arte dell’uomo primordiale, casa editrice Abscondita): Noi cerchiamo un equilibrio che la cultura dell’estetismo ha avariato o rovinato addirittura. E più avanti, dopo aver redarguito pur grandissime figure dell’arte moderna come Klee, Kandiskij, Arp, Brancusi, Picasso per avere sparso dogmi stimolanti ma privi di contatto storico, dice: Ora sarebbe arrivato il momento di lanciare questo grande ponte sul passato, che vuol dire sul futuro. Di sottrarre all’improvvisazione, all’enfasi e alla letteratura tutta quanta la produzione. Si tratta di operare, sulla scorta dei materiali salvati e paragonati (la venere di Willendorf e la venere di Cirene, un cromlech e il Partenone o il colonnato del Bernini, n.d.r.), l’idea, la sostanza: la ragione della cultura figurativa; si tratta di recuperare l’evidenza e la continuità organica, biologica quasi, delle umane azioni necessarie: e umano e necessario s’intende tutto quel che ha radice e documento espresso sul terreno di tutti i popoli nel tempo e nell’unità strutturale delle varianti e dei paragoni. Sollevare questo sistema come un contrappeso (o come uno specchio) al continuo scendere verso il basso che è proprio dei moti dell’intuizione, dell’evocazione spontanea, degli scatti personali, e dell’invadenza irrefrenabile delle rivelazioni letterarie facilmente solubili nell’orgia, nel delirio, nella vacanza.

E questo discorso si chiarifica in “La figura” da “La vita dell’immaginazione” (sempre tratto da L’arte dell’uomo primordiale) in cui Emilio Villa scrive: L’animale che l’uomo paleolitico ex-prime è un animale che egli, certamente, ha visto, e che, in apparenza celebra mimando, con l’ausilio delle memoria visiva: ma nell’atto di esprimerlo, l’uomo eseguisce se medesimo traendo fuori di sé l’animale, dopo averlo inghiottito. L’uomo ha dentro l’animale; se ne libera, per sacrificarlo e restituirlo alla vita, uccidendolo con il segno. Più che dire “l’uomo ha visto l’animale”, per l’uomo paleolitico si deve dire “l’uomo ha digerito l’animale”. Figurazione è delineazione del digerito. E rimane infine da rilevare che l’uomo paleolitico esprime anche l’animale che difficilmente può aver visto; e alcuni che, con certezza, non ha visto.

Dunque la tesi fondamentale di Villa è che l’arte nasce da un atto di digestione e deiezione, da un flusso desiderante di trasformazione, quasi biologico, interrotto solo nell’atto di creazione che è primordiale e in qualche modo letale, mortale, ma anche sorgivo. Questo per certi versi ci fa pensare al gesto tagliante di Fontana, alle ferite cucite da Burri, all’ingoiamento delle uova-opere di Manzoni.

Il processo di formazione espressiva dell’uomo (scrive in “Realtà e arte dell’uomo preistorico”, sempre ne L’arte dell’uomo primordiale) è un continuo flusso, un processo inalterabile di integrazione simultanea: è incessante presa di possesso del mondo, posto dalla immaginazione come pura captatio. Il segno è figura, la figura è atto, l’atto è unità, comunione, integrazione, generazione; l’unità è il divino, il divino è figura, la figura è segno. Così come azione e simbolo sono l’unica e medesima realtà.

In Attributi dell’arte odierna, testo Feltrinelli pubblicato nel ’70 e poi mai più riedito, è proprio Villa a chiarire in una nota finale che i nomi di artisti da lui presentati in quel testo, e di cui si era occupato dal ‘47 al ‘67 (Burri, Fontana, Lo Savio, Matta, Pollock, Duchamp, De Kooning, Manzoni, Wals, Capogrossi e altri), non sono scelte di valore (in nessun senso) ma sono cadute, casualità, irritazioni, impennate, scatti, spari. Non c’entra la “storia dell’arte contemporanea”, e tanto meno la critica. E non è “saggistica”. In questo magma c’è un solo nome, ed è il mio, gli altri sono più o meno fittizi, come supporti. È la mens generale, il torbido totale, la febbre che scivola dentro, quello che fa il libro.

E così quando per Capogrossi scrive: nasceva la prima e primaria e persuasa tentazione di designificare…; per Burri scrive: è certo uno degli atti più forti, un r aptus/r actus…, oppure: ecco un’opera che poteva essere fatta soltanto oggi, ecco un’azione che poteva essere compiuta oggi soltanto…; e per un’opera di Fontana rappresentate un triangolo su di una superficie di gesso scrive: Ma io credo che bisogna scrivere, o dipingere, in pectore, in ore, in aenigmate, in symbolo, in speculo, in vacuo, le sole strade verso l’apertura, i soli strumenti di scandaglio.; e poi per l’umile e altissimo Lo Savio (contrapposto all’ignorante, milanese, spericolato ma calcolatore Manzoni) il cui operato artistico secondo Villa riporta nella scarna, secca, assidua induzione (tentazione) cosmogonica… ; insomma, quando infine Villa, il primordiale, decide gli artisti per questo suo Attributi dell’arte odierna, non fa diversamente dal suo uomo paleolitico con gli animali disegnati sulle pareti della caverna che più su ho citato: basta sostituire all’uomo paleolitico il nome di Villa e quello degli animali con gli artisti, e dalla stessa frase di prima, sostituendo figurazione con poesia, ne verrà fuori che:

Gli artista che Villa ex-prime sono artisti che egli, certamente, ha visto, e che, in apparenza celebra mimando, con l’ausilio delle memoria visiva: ma nell’atto di esprimerli, Villa eseguisce se medesimo traendo fuori di sé l’artista, dopo averlo inghiottito. Villa ha dentro l’artista; se ne libera, per sacrificarlo e restituirlo alla vita, uccidendolo con il segno. Più che dire “Villa ha visto l’artista”, per Villa si deve dire “Villa ha digerito l’artista”. Poesia è delineazione del digerito. E rimane infine da rilevare che Villa esprime anche l’artista che difficilmente può aver visto; e alcuni che, con certezza, non ha visto.

Ma che centra questa intuizione che mi fa assimilare l’uomo paleolitico nell’atto della sua azione artistica primordiale con Villa, e l’anti-Edipo citato all’inizio? Questa dell’anti-Edipo è una questione cui mi ha fatto pensare il testo di Tagliaferri, Il clandestino, e più che trovare una vicinanza fortissima di Villa con l’anti-Edipo all’inizio descritto, mi sembra che comunque in lui sia rimasto un residuo di nostalgia dell’origine dell’Io, del primo Io primordiale, di un Io magico-religioso che in qualche modo mi fa pensare che in Villa esiste ancora una LEGGE, fosse anche la legge che dice:

NESSUNO HA BISOGNO DELLA LEGGE
LEGGI SEMPRE QUESTA LEGGE.

(immagine di Giuseppe Caccavale)

Questo è un articolo pubblicato su Nazione Indiana in:

Emilio Villa: L’anti-Edipo e il primordiale

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I santi sono rinchiusi
nei loro nomi
con le tuniche nere
sotto cieli bianchi,
nelle discariche,
per non fare vendemmia.

Ancora un’altra luna
in quel fondo scuro
di oltremare…
ancora gabbiani
silenziosi
sulle onde
tra piatti freddi
e pianti muti.

L’orecchio è sordo
la notte è grigia
come una perla sterile.
Nei preconfezionati
ai frutti di mare
si affolla di insetti.
Poi le zanzare si riversano
in sottovuoti notturni
per mescolarsi
alla calcolazione dei ragni
che è gelida

(il brusio si riappacifica
solo quando ha bevuto il sangue
che lo manda alla forca).

Si immolano falene
ai fuochi
di un inferno inutile…
l’alcool è la bestemmia,
il rancore
una torbida lucidità.
Ogni cosa è ai sui fondali,

dove pare
che ossigeno e idrogeno
separati
non si cerchino più.

Ma la salsedine
rimane nel palmo.

*

Di mare in peggio.

Respirano,
e cadono:
l’indaco e il silenzio.
Respirano ancora,
poi, urlano…
(Puoi riconoscere il profilo
della morte
da un bagliore improvviso,
saturo di pioggia).
Veleggiano
e si infrangono.
Il cielo rigurgita stelle
nel budello di nuvole,
affonda l’oltremare
nella confusa ressa
della notte.

Gli annegati
non spengono l’ultima
sigaretta e non sognano
fondali puliti. Una luce
in mezzo al mare
si riconta a partire
da meno-infinito.

Sulla lingua
la parola addio
ha i brividi.

Lei ha i capelli di stoppa
e gli occhi brillanti
di sale. Lui ha la pelle
dell’onda e le mani
gelate. Con la mascella
rotta… masticano
entrambi
sassi e catrame…

*

Al capezzale della morte
non si nicchia.
Noi siamo nudi,
vecchi, e abbiamo
dolori reumatici.
Si sentono gli annegati
in una bara e gli antistaminici.
Tutto è nulla
per questa gola profonda
che ci risucchia,
per questi drappi di marmo
nel bel mezzo di una gita
nello strazio. Al capezzale
della morte non c’è nessuno
e ciascuno porta
la sua ombra
dietro al feretro
che si lascia passare
perché uno si è fermato,
uno che è nessuno
con tutta la sua storia,
chiusa nella sua bocca
livida
al capezzale di ogni anima.

(l’immagine è un dipinto di Davide Racca)

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Oltremare scuro – Tre movimenti per gli annegati

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Napoli presenta la violenza anche nei suoi musei più prestigiosi. Sembrerebbe un assurdo che luoghi deputati alla conservazione e fruizione di opere d’arte mantengano così viva nel proprio interno la carneficina che anima le cronache locali e nazionali e calcola il numero di nuovi aiuti militari sul numero sempre crescente di morti per camorra. L’arte, nonostante il suo statuto di sublimazione del vero su di un piano formale, in realtà coglie questo sentimento nel pieno della sua recrudescenza qui a Napoli.

Il Museo di Capodimonte e l’Archeologico sembrano essersi dati un appuntamento sinistro, quasi un compendio d’arte di ciò che attraversa la città nella sua infantile innocenza e immorale colpevolezza. Capodimonte offre più di venti tele del pittore Michelangelo Merisi da Caravaggio del periodo 1606-1610 e l’Archelogico ospita una retrospettiva di quindici anni di lavori dell’artista inglese Damien Hirst. Entrambi gli autori rappresentano il male, la violenza divoratrice che sembra essere l’anima vera e pulsante del mondo. Ma il linguaggio e lo spirito dei due sono diametralmente opposti.

Caravaggio entra nei quartieri napoletani, racconta la violenza biblica come una vicenda quotidiana mediante l’urto della luce su corpi uscenti da una profondità buia e magmatica. I volti, come i corpi, sono l’espressione stessa di umanità, quando non miserabile, sofferente, urlante, carnefice, vittima e pietosa. Nelle sette opere di misericordia, un cadavere, di cui si scorgono solo i piedi, esce trasportato da uomini quasi a dirci che, la morte è sempre dietro l’angolo. E mentre nella Flagellazione di Cristo ai piedi di una colonna tre uomini si avvitano intorno al suo corpo in una spirale di pugni e nerbate, gli occhi dell’apostolo Andrea crocifisso si perdono nella cecità di uno sfondo di incerta penombra. Intanto, per ben due volte, la Salomé taglia il capo del Battista e il volto mostruoso di Golia gronda dalla mano di un giovane seminudo e scomposto. Entrare nelle sale al piano terra del Museo Archeologico è lo stesso che accedere in modo fortuito in un obitorio. La morte non soffre più, è già nello stadio di rigore. Il freddo si avverte come sangue bloccato nelle arterie. Un panno bianco ricopre i due cadaveri di Adamo ed Eva insieme ancora per l’ultima volta (Adam and Eve together again at least). Le mosche compattate con resine su supporti di compensato creano una superficie di ammassi e sedimenti come i corpi carbonizzati dagli olocausti, i genocidi, dal tifo e aids. Le pillole negli scaffali specchiano la desolata deriva dell’alienazione umana e le farfalle schiacciate nel colore dicono che è bello essere vivi (It’s great to be alive). Mille anni (A thousand years) di storia occidentale sembrano essere mosche che erodono la testa decollata di una mucca per finire morte nella tensione di fili elettrici. E poi la formaldeide, elemento per conservare parti anatomiche, sospende nella sua delicata azzurrità e pulizia sezioni di porci e, all’occorrenza, di agnelli e mucche.

Carvaggio nella drammatizzazione cruda ed estrema delle sue rappresentazioni offre spiragli di una moralità acuta e sentita. Nei bassifondi, lontani da un cielo confortante, c’è spazio per la carità di un seno di donna offerto al degrado delle prigioni. Qualcuno, per Hirst, ha parlato di memento mori come se tra morte e morte potesse esserci una qualche riflessione sulla vita. L’artista inglese usa bisturi di freddezza e non sembra entrare nel merito delle questioni. La sua è retorica di morte che non indulge al cinismo e si fa scudo di un atteggiamento tutto apparente di pulizia e obiettività: gelido, un po’ come ritrovarsi a mangiare una pizza dove il giorno prima un uomo è stato freddato.

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Caravaggio e Hirst: il luogo della violenza

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