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it’s only blogging but i like it #5

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a Roma, sabato 26 febbraio 2011, alle ore 19:30
presso il centro culturale
La camera verde, via Miani 20

presentazione del libro

Quando Kubrick inventò la fantascienza

- Quattro capricci su 2001 Odissea nello spazio -

di

Andrea Inglese

(Collana Visioni dal Cinematografo)

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Per un uso poetico di Kubrick

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di Manfredi Bortoluzzi

-Prego signore si accomodi, in cosa posso esserle utile?
-Ho bisogno che fermiate il tempo.
-Come dice, prego?
-Va troppo in fretta.
-Temo che abbia sbagliato posto signore. Perché non si rivolge all’agenzia qui di fronte?
-Ah, certo mi scusi. Grazie, grazie mille.

L’uomo prese il cappello dalla sedia accanto e si alzò avviandosi lentamente verso l’uscita. L’agente di sicurezza gli aprì la porta inclinando leggermente la testa e l’uomo rispose salutando con un cenno del capo, stancamente, confuso.
Le iniziali TT campeggiavano sul frontone dell’edificio all’altro lato della strada. Appena le vide, l’uomo cominciò a correre goffamente, senza curarsi del traffico aereo, tanto che riuscì appena ad abbassare la testa per non essere investito da un autovolante in corsa, che a sua volta, nonostante fosse già in fase di atterraggio, dovette cabrare bruscamente per riprendere quota ed evitare l’incauto passante.

Quando entrò nell’agenzia schiacciò il pulsante per il numero, guardò il pannello delle chiamate e rimase in piedi aspettando con impazienza il suo turno. Un impiegato gli si avvicinò:

-Perché non si siede signore, lì in fondo c’è posto.
-No, grazie, faranno presto, no?
-Che numero ha signore?
L’uomo girò leggermente il polso per lasciar vedere il cartellino.
-Ci sarà da aspettare un po’. È meglio che si sieda, starà più comodo.
-No, no. Sono sicuro che faranno presto –rispose l’uomo scosso da un leggero fremito nel corpo-.

L’impiegato si girò verso l’agente di sicurezza indicando il soggetto inquieto al centro della sala che continuava a fissare il pannello luminoso dei numeri. L’agente annuì e bisbigliò qualcosa nel risvolto della giacca.
Quando finalmente apparve il suo numero sul display, l’uomo si avviò verso lo sportello corrispondente agitando il cartellino come una bandiera.
-Prego mi dica –disse gentilmente il giovane impiegato dai capelli scuri-.
-Dovete fermare il tempo.
-Capisco. Non si preoccupi, è normale al ritorno da un viaggio. Quando è stato lei?
-Nel XVIII secolo.
-Il signor?
-Rambaldi.
-Vediamo… Il suo programma è uno dei più sicuri, è tutto in ordine; si tratta sicuramente di un po’ di discronia ma è del tutto normale, generalmente si sistema da sola, ci vuole solo qualche settimana. Ad ogni modo le prendo un appuntamento con uno dei nostri medici.
-Grazie, grazie –rispose l’uomo già sollevato, come se il solo pensiero di vedere un medico lo facesse già sentire meglio-.
-Giovedì mattina alle ore 11:00, andrebbe bene per Lei?
-Giovedì alle 11:00… sì va bene.
-Benissimo. Allora, questo è l’indirizzo della nostra clinica e qui c’è il nome del dottore che la riceverà.
-Grazie, molte grazie.
-Grazie a Lei signore e per qualsiasi altra cosa non esiti a contattarci. I nostri programmi prevedono un’attenzione completa ai nostri clienti, prima, durante e dopo il viaggio.
-Arrivederci.
-Arrivederci signore.

Il numero sul display scattò nuovamente e un uomo sui trentacinque anni si avvicinò allo sportello.

-Prego signore. Si accomodi.
-Grazie.
-Come posso esserle utile?
-Vorrei viaggiare nel tempo.
-Benissimo. E sa già quando vuole andare?
-Beh… veramente no, non ancora.
-E sa come funziona?
-Me ne hanno parlato, ho visto qualche depliant, ma tutto qui.
-Allora lasci che le illustri i nostri programmi.

L’impiegato rovistò in un cassetto sotto la scrivania, poi si alzò e si diresse verso la scaffalatura dove prese alcuni depliant.

-Ecco –fece mentre si sedeva e apriva una delle riviste sotto gli occhi del cliente- questo è uno dei nostri itinerari di base. Qui in fondo alla pagina c’è il prezzo per persona corrispondente ad ogni giorno di permanenza. Questa è la lista di alcune delle nostre destinazioni e qui troverà le norme da seguire durante il viaggio.

L’uomo annuiva seguendo con aria concentrata il dito del funzionario che scivolava sulla pagina plastificata del depliant.

-Dal momento del suo arrivo un ermeneuta…
-Ermeneuta?
-Un tutor, sì.
-Ah.
-Dicevo uno dei nostri ermeneuti la seguirà costantemente. I nostri tutors sono professionisti con una lunga esperienza come infiltrati tra i gruppi riceventi. L’idea è che il loro impatto sia minimo sull’ambiente di destinazione e che al tempo stesso l’operazione di monitoraggio si limiti ad una funzione di traduttore transtorico e transculturale. Tutti i nostri clienti devono seguire un corso di preparazione etnostorica prima di affrontare il viaggio, per evitare possibili shock dovuti alla distanza cronologica e culturale, come comprenderà, e anche per evitare di costituire un pericolo per i soggetti riceventi e soprattutto per non alterare il corso degli eventi. Ma per questo ci sono i nostri tutors.
-Capisco.
-Un’altra cosa importante, dato che molti ce lo richiedono, è che non possiamo tassativamente inviare nessuno a zone o epoche che noi definiamo “critiche”. Mi spiego: la carica di emotività che potrebbe scatenarsi dall’incontro con i propri genitori o altri parenti stretti, ex fidanzati, amici scomparsi, e ovviamente con se stessi non è stata sottoposta ancora ad un’efficace sistema di controllo e pertanto determinate date in coincidenza con determinati luoghi vengono automaticamente esclusi dal programma personale del cliente.
-Si può viaggiare quindi solo nel passato remoto?
-No, se Lei vuole andare a un concerto dei Beatles nessuno glielo vieta, sempre e quando non ci siano controindicazioni personali.
-E come si fa a saperlo?
-Prima di firmare il contratto il cliente dovrà fornire tutta una serie di dati personali, riempire un questionario e sottoporsi ad un test psicologico. Inoltre, con la firma del contratto, il cliente autorizza l’agenzia ad utilizzare il numero del Documento d’Identità Personale per svolgere le indagini anamnestiche che forniranno ai gestori le indicazioni necessarie per generare gli estremi delle situazioni critiche, che verranno escluse dagli itinerari possibili.
-Certo, certo. Però diciamo che se io volessi andare nell’Ottocento non ci sarebbero problemi.
-Generalmente prima del XX secolo non ci sono restrizioni.
-Ok.
-Le è venuta qualche idea sfogliando il catalogo?
-Ma… ancora non saprei.
-Posso permettermi di suggerirle un itinerario?
-Magari.
-Pensa di partire solo o accompagnato?
-No… no, sono solo.
-Allora, le mete più affascinanti, dal mio personale punto di vista, sono quelle più sconosciute. Come forse già saprà non tutto il passato è stato mappato, ovviamente, e ogni agenzia ha le sue concessioni in esclusiva, per non sovraccaricare certi periodi e per evitare il turismo temporale massivo, che avrebbe un impatto deleterio sul passato e di conseguenza anche sul presente. Quello che noi proponiamo, e proprio per questo la nostra agenzia si chiama Time Travelling, sono viaggi esclusivi durante i quali le uniche presenze anacroniche saranno gli ermeneuti, o tutors se preferisce, che peraltro, come le dicevo, sono praticamente indistinguibili dai soggetti che compongono il gruppo ricevente.
-Mmh, mmh –fece l’uomo annuendo con il capo-. E come vengono date le concessioni, scusi? Tanto per curiosità.
-Ogni agenzia ha i suoi pionieri che partono alla ricerca di periodi sfruttabili turisticamente. Si valutano le condizioni di sicurezza, le possibilità d’insediamento dei tutors, si fa una mappatura spazio-temporale e una proposta di sfruttamento che viene inoltrata all’autorità competente e voilà si inserisce il nuovo itinerario nei cataloghi.
-E per il futuro?
-I viaggi al futuro sono ancora sperimentali ed esclusivamente riservati a scopo scientifico.
-Capisco.
-Allora, le dicevo: ci sono molte mete preferite dai nostri clienti e per alcune, proprio per il numero di richieste, ci sono liste d’attesa molto lunghe. Per farle un esempio: per il 12 ottobre 1492 alle Bahamas le liste sono bloccate fino al 2072.
-E per i Maya?
-Guardi, per i Maya, noi abbiamo la concessione su tutto il Preclassico nella zona del Petén.
-Io invece sono sempre stato affascinato, da bambino sa…, dallo Yucatán, Tulum e quelle zone lì.
-Certo, bellissimo, ma purtroppo quel periodo non è raggiungibile da nessuno per il momento perché è ancora in giudizio tra la nostra agenzia e un’altra, che sostiene di aver mandato un pioniere prima di noi, che però risulta scomparso e quindi i documenti prodotti non sono attendibili.
-Peccato.
-Però io le potrei suggerire qualcosa di altrettanto esaltante, se non di più.
-Cioè?
-Ecco qui guardi –l’agente di viaggio aprì un catalogo e lo girò verso il cliente- siamo in Perù nel V secolo avanti Cristo, sulla cordigliera delle Ande a 3150 metri sul livello del mare, in pieno apogeo di una cultura straordinaria che si è espansa lungo tutte le Ande centrali. Il pacchetto comprende una visita al centro cerimoniale durante uno dei suoi rituali festivi più importanti: il sacrificio a Runapuma, l’uomo-coguaro. Abbiamo una lista di archeologi che se lo contendono, ma per una questione di marketing non possiamo permettere la divulgazione di informazioni sulle nostre destinazioni, altrimenti si perderebbe il piacere della scoperta. Per noi ogni cliente deve sentirsi come il primo uomo sulla Luna.
-Dev’essere una bella sensazione! –sorrise l’uomo accomodandosi sulla sedia, elettrizzato da quelle parole-.
L’impiegato incrociò le mani sulla scrivania, si sporse in avanti e inclinando leggermente la testa da un lato rispose con affettazione: -Indimenticabile!
-Ok, ma non c’è una lista d’attesa?
-Le nostre restrizioni riguardano solo certi professionisti di settori interessati alla divulgazione di informazioni sul passato. Il brevetto del cronotrasportatore appartiene alla Corporazione delle agenzie di viaggio, grazie al cielo, che lo gestiscono per il governo a scopo scientifico. Altrimenti che ne sarebbe del nostro lavoro –aggiunse l’agente lasciandosi scappare una risata mentre digitava qualcosa sulla tastiera del computer-.
-Il suo lavoro? –proseguì l’impiegato-.
-Gestisco un’impresa di aviotaxi.
-Allora non ci saranno problemi. Quando vuole partire?
-Al più presto.
-Benissimo! Allora cominciamo subito con la procedura. Guardi –disse l’agente allungando un plico di fogli sopra la scrivania- questo è il modulo da compilare con le informazioni generali, questo è il contratto e qui c’è la descrizione del pacchetto che Lei ha scelto con tutte le norme da seguire. Inoltre –proseguì il giovane girandosi sulla sedia con un piccolo sforzo per prendere uno dei libri incolonnati alla sinistra dello scrittoio- questo è il Manuale del crononauta: qui troverà tutte le indicazioni alla preparazione del viaggio, informazioni, consigli e norme da osservare; lo porti con sé, è come una guida.
-Va bene –rispose l’uomo ricevendo il materiale offertogli-.
-Ho bisogno del suo documento d’identità, per favore.
-Ecco.
-Gy-ör-gy Zeit-wan-derer –compitò l’impiegato trascrivendo nome e cognome sulla tastiera- così si pronuncia?
-Sì esatto.
-Con questo iniziamo la procedura anamnestica. Intanto mi serve una firma qui… e una qui sotto, per cortesia.
La penna graffiò la carta.
-Congratulazioni signore e grazie per aver scelto T&T.

György Zeitwanderer guardò la macchina oltre il vetro con grande curiosità e un malcelato timore.

-Andrà tutto bene, vedrà. La prima volta fa un po’ di paura a tutti. Venga, da questa parte.
Il nuovo cliente della Time Travelling seguì la chioma nera, lucida, fitta e liscia della sua guida tra i corridoi dell’edificio fino alla sezione di Psicologia anamnestica.
-Ecco! È qui –disse l’uomo in camice bianco-. Uno dei nostri psicologi si occuperà di Lei, intanto si accomodi su quella poltrona –aggiunse indicando un modello Le Corbusier 20.25 corredato da un sistema encefalografico-.
György si sedette su di un lato della sedia, appoggiò la schiena cautamente, allungò le gambe e, finalmente, lasciò cadere dolcemente la nuca sull’appoggiatesta. Nell’attesa, lasciò vagare le pupille tra il bianco immacolato della parete circolare senza incontrare alcun punto, imperfezione od ostacolo su cui posare lo sguardo almeno per un istante. L’unica cosa che rompeva la continuità della stanza era l’apparato encefalografico sospeso davanti a lui, poco al di sopra della testa.
-Non si lasci ingannare dalle apparenze, non sentirà nulla. L’esame è fisicamente non invasivo. Sono il dottor Brown, benvenuto al nostro programma –disse un uomo con una scheda elettronica in mano avviandosi rapidamente verso una poltroncina situata dietro la chaise-longue, al di fuori del campo visivo del paziente-.
-Fisicamente non invasivo…
-Beh, psicologicamente sì, certo. Le dobbiamo tirar fuori tutto. Ma non si preoccupi, il lettore encefalico è programmato per stabilire solo certe ricorrenze che rimarranno nella memoria virtuale: nomi, volti, luoghi… ma nessun dettaglio intimo o personale uscirà da questa stanza, glielo posso assicurare. Allora, cominciamo?
-Cominciamo.

Da uno dei braccioli della poltrona dello psicologo uscì una piccola consolle e contemporaneamente il braccio del lettore encefalografico si abbassò sul volto di György Zeitwanderer, coprendolo con una maschera che avvolgeva le tempie e la fronte, gli occhi e il naso, mentre un morso di gomma, provvisto di una protuberanza a cucchiaio, si introduceva lentamente nella bocca.

-Respiri profondamente e si abbandoni.

Attraverso gli spessi occhiali della maschera, il bianco della stanza cominciò ad assumere i toni di un’aurora boreale. Le narici cominciarono a percepire lontane essenze ormai quasi dimenticate che, sprigionandosi dalle reticelle poste sotto il naso della maschera, risvegliarono immediatamente alla sua memoria immagini indistinte che cercavano di prendere forma sulla parete della camera.
Una gamma sconosciuta di sapori stimolò le papille gustative, finché le figure iridescenti che affrescavano la volta iniziarono ad assumere contorni più definiti. Istintivamente György succhiò il cucchiaio di gomma generando sempre nuove rappresentazioni che, sotto la stimolazione dell’iride, si concretizzavano come fantasmi nella stanza illuminata solo dal proiettore della macchina.

Durante la sessione il grafico sullo schermo dell’analista indicava i picchi emotivi che venivano immediatamente registrati dal computer ed inseriti nella scheda personale del paziente.

-Le immagini ricorrenti riconoscibili sono i suoi Idola –annunciò una voce bassa, profonda e invisibile-. Ora ascolterà delle melodie. Si abbandoni completamente.

La memoria di György Zeitwanderer si spalancò e le immagini sulla parete circolare divennero volti, movimenti, parole e cose che giravano costantemente come in una lanterna magica.

Dopo una quindicina di minuti un rumore nella testa, come un ventola che si spegne bruscamente, fece il buio ed il silenzio più assoluti. Pochi secondi dopo si diffuse gradatamente una luce nella stanza accompagnata dalla voce sempre più alta e chiara dell’analista.

-Come si sente?

Il braccio della macchina sollevò la maschera dal viso.

-Strano.
-Strano! È la parola più ricorrente tra i nostri candidati. Il flusso di sensazioni può essere difficile da gestire alle volte. Certi clienti non smettono di aspirare e succhiare per riprodurre gli stessi aromi e sapori e per noi diventa più difficile separare gli stati emotivi rilevanti e fargli generare i contorni degli Idola.
-Me lo immagino. È come uno di quei sogni dai quali non ci si vuole più svegliare.
-Ed è proprio quello che noi vogliamo isolare per evitare che il sogno diventi realtà!
-Ma come fate a sapere se uno mente per viaggiare verso qualcuno o qualcosa in particolare?
-I sensi non mentono.

György si alzò faticosamente dalla poltrona, come se si stesse alzando dal letto dopo un lungo e profondo sonno.

-E allora? Qual è il responso?
-Tutto bene. Non ci sono controindicazioni rilevanti né altre cose importanti da segnalare, mi pare. Ma per il referto finale dovrà aspettare che la commissione valuti i risultati. Le faremo sapere entro tre giorni.
-Ma se ci fossero dei problemi…
-Non si preoccupi, nel suo caso sono solo esami di routine. Il suo programma è praticamente esente da prescrizioni. Ad ogni modo quando si presentano problemi si sottopone al cliente un programma alternativo. Ne abbiamo tanti che da qualche parte andrà di sicuro –il dottore gli tese la mano con un sorriso rassicurante e lo congedò-.

Al settimo piano di un vecchio edificio art decò John Cukor, ermeneuta di terza classe, glossava diligentemente l’ultima edizione del MdC IV. Non troppo alto, magro ma robusto, possedeva il fisico adatto per infiltrarsi a qualunque profondità storica, come indicato dal livello della sua licenza E-3. Libri, mappe e documenti di ogni epoca coprivano la scrivania di mogano attraversata dal fascio di luce della lampada d’acciaio. Il resto della stanza lo disegnava la luna a tratti di china, seguendo i contorni arrotondati delle pareti, i cerchi degli oblò e brillando qui e là sulle cromature dei mobili confusi su uno sfondo seppia.
Le palme del parco si agitarono leggermente. La buganvillea rossa della terrazza venne sferzata da una raffica di vento caldo. Cukor alzò lo sguardo da una mappa della Francia Antartica e vide l’autovolante nero oltre la gelosia di ferro battuto, a circa un metro e mezzo dal suolo. Si alzò stancamente dalla sedia, attraversò il salotto e uscì sulla terrazza.

Lo sportello del velivolo si aprì come l’ala di un gabbiano e un braccio di cuoio tese una busta.

-Quando?
-È tutto nelle istruzioni –rispose il pilota-.
-Come sempre… -Cukor teneva la busta tra le mani, la testa nelle spalle e la fronte corrugata mentre l’autovolante riprendeva quota abbandonando la terrazza-.

Aveva cominciato come pioniere, poi, per le sue qualità mimetiche, gli avevano offerto di fare il corso di ermeneutica e in breve tempo aveva già raggiunto il terzo livello. Si era guadagnato una certa notorietà nel settore. Era fidato, efficiente, responsabile, seguiva sempre le regole, ma soprattutto non aveva vincoli nel presente e questo ne faceva un ottimo impiegato per la compagnia.
Soggetti con situazioni sincroniche emotivamente instabili avevano già causato in diverse occasioni problemi seri alla Corporazione. Inizialmente ogni singola agenzia reclutava i suoi pionieri indipendentemente, in modo da ottenere forti commissioni sulle nuove concessioni della compagnia d’appartenenza, mentre i tutors venivano formati direttamente nei centri accreditati della Corporazione. Tuttavia, nonostante la durissima selezione e la difficoltà degli esami da superare, potevano presentarsi alcune anomalie tra i neodiplomati.

La completa soddisfazione nella vita presente era prerogativa fondamentale per assicurare l’inalterabilità del passato e questa era la condizione necessaria all’esistenza stessa della Corporazione: il risultato di una lunghissima, precisa e perfetta serie di cause ed effetti che avevano portato la storia ad aprirsi su se stessa. La Corporazione vigilava sulla Storia. Il desiderio di alterare lo stato delle cose, tra coloro che avevano accesso al passato, costituiva un rischio enorme e per questo gli uomini come Cukor erano preziosi per le varie compagnie che li impiegavano e per la sopravvivenza della Corporazione stessa.
Quando aprì la busta, seduto sul divano di cuoio scuro, John non ci mise molto a capire di cosa si trattava. Lasciò cadere le mani sulle cosce e la testa sullo schienale.

-Merda!

Alzò il capo e fissò le alte palme nel parco, inquiete, brillando sotto la luna. Non poteva tirarsi indietro! Un livello 3 implicava denaro, una vita più agiata, una conoscenza quasi illimitata, ma il contratto della licenza per esercitare la professione vincolava rigidamente il possessore alla Corporazione, imponendogli di accettare qualunque cliente e obbligandolo al più stretto riserbo sui programmi gestiti. Aprì il fascicolo, guardò la foto per un momento e lesse il nome a voce alta:

-György Zeitwanderer.

Espirò lungamente, si alzò, prese il soprabito di cuoio nero ed uscì sulla terrazza con il fascicolo sotto il braccio.

-Cuchit, cuchit! Cuchit, cuchit!
-Miauuu! –i passi rapidi e felpati della gatta accompagnati da profonde fusa terminarono sugli stivaletti di Cukor, spingendo la schiena inarcata contro le fibbie di cuoio-.
-Dentro, su!

Chiuse la porta finestra e salì sul monoposto. Lasciò il parco, sfiorò le cupole di zinco del Museo di Belle Arti e attraversò il fiume. Nonostante l’ora, il traffico era abbondante e a Bellavista non c’era un posto dove atterrare. Finalmente vide un buco in una rastrelliera, inserì la modalità verticale, girò la poltrona di novanta gradi e discese lentamente fino a toccare gli ormeggi.

Il bar era affollato, come sempre a quell’ora. L’orchestra suonava e il bancone era pieno.

-C’è un po’ di posto?
-Prendi quello sgabello. Era da un po’ che non ti si vedeva!
-Sono stato in giro.
-Quando?
-Un po’ in ogni tempo.
-E tempo per una birra ne hai?
-L’ultima che ho bevuto era invecchiata di circa otto secoli, la facevano dei trappisti.
-Beato te! Qui si beve sempre il solito fondo di barile. A proposito… dammene altre due –gridò al barista-.
-Devo chiederti un favore Matte.
-Spara.
-Devo partire di nuovo e vorrei che ti occupassi di Cleo.
-Quella bestia selvaggia!
-Già. Sei l’unico che sopporta a parte me.
-E va bene. Contaci, andrò a nutrire il leoncino.
-Grazie. Le chiavi sai dove trovarle.
-Certo. Ho ancora i segni dell’ultima volta che te ne sei andato –tirò su la manica della giacca fino al gomito scoprendo un lunga cicatrice-.
-Ah, quello è niente. Vedessi cosa ha fatto al fattorino dell’impresa! Adesso non suona più il campanello, non si avvicina alla porta… scende direttamente in terrazza con l’autovolante e lo mantiene a debita distanza dal suolo.
-E la bestia? Che fa?
-Rimane sull’angolo del muro fissandolo negli occhi come un doccione mostruoso. Lui la insulta attraverso il vetro e lei gira la testa con sufficienza.
-Non potevi trovarti una bella moglie! Mi sarei fatto graffiare più volentieri…
-Sì, sì, grazie per il pensiero, ma è proprio per questo che è meglio la gatta –sorrise Cukor-.
-Senti ma com’è trombare con una che ha trecento anni?
-Falla finita.
-Eh, eh, eh, eh.
-Mi raccomando.
-Non pensarci. Me ne occupo io.
Addio Matte.
-Alla prossima John.

La luce verde della cassetta delle lettere si accese e pochi secondi dopo la porticella del piccolo montacarichi si aprì. György appoggiò il Manuale del crononauta sul divano, si avvicinò alla colonnina dell’ingresso e prese la busta.
La T&T era lieta di annunciare la sua ammissione al programma richiesto e lo invitava a presentarsi presso i suoi uffici per completare la procedura.

Soddisfatto si sedette e riprese la lettura interrotta del capitolo cinque: Interazioni sul campo e fenomeni di feedback.

Il giorno convenuto Zeitwanderer si fece accompagnare da uno dei suoi aviotaxi al trentasettesimo piano della T&T. Il mezzo rallentò per dare la precedenza a un velivolo della Corporazione, che si accingeva ad entrare nel colonnato di cemento adibito a parcheggio. Lentamente il taxi si adagiò al suolo e una delle guardie si avvicinò allo sportello.

-I suoi documenti signore.
-Ecco.
L’uomo in uniforme illuminò il logo della compagnia per verificarne l’autenticità.
-Prego, da questa parte.

Percorsero un lungo corridoio e in fondo, dietro una porta a vetri, una bella signorina in tailleur rosso gli andò incontro con uno splendido sorriso sulle labbra scarlatte.

-Benvenuto signor Zeitwanderer, l’aspettavamo.
-Grazie –rispose l’uomo un po’ intimidito dalla bellezza della ragazza-.
-Mi segua, le farò strada fino agli spogliatoi. Lì troverà roba adeguata al suo programma. Ricordi che non dovrà portare con sé nulla: anelli, orecchini, collane, piercing, nemmeno la biancheria intima. Un bodyscan l’analizzerà prima di entrare al cronotrasportatore.
-Mmh, mmh, ok, bene.
-Prego, si accomodi –disse la ragazza indicando la porta del camerino-.
-Grazie.

L’uomo si spogliò completamente e mise le sue cose nell’armadietto. Quando attraversò lo schermo del bodyscan vestiva solo un poncho di lana che lo copriva fino alle ginocchia e dei sandali di corda. Dopo il corridoio, una doccia secca lo sterilizzò completamente e finalmente salì sulla pedana del cronotrasportatore.

-Rimanga immobile e si rilassi –la voce metallica dell’amplificatore riproduceva le istruzioni del tecnico-. Passerà attraverso un cunicolo spazio-temporale. Per ritornare dovrà posizionarsi esattamente nello stesso punto all’ora stabilita. Non sarà difficile, troverà un logo della T&T che le indicherà il luogo esatto. Non abbia paura e ricordi che al suo arrivo l’ermeneuta la contatterà immediatamente e la seguirà costantemente. Tutto chiaro?
György Zeitwanderer annuì.

-Benissimo! Buon viaggio signore e grazie per aver scelto T&T.
Un tubo bianco con un vetro ovale scese rapidamente dal soffitto e quando risalì, pochi secondi dopo, il viaggiatore del tempo era scomparso.

Il freddo intenso e l’aria piccante colpirono György come uno schiaffo. Rimase immobile, intontito e spaventato come se si fosse appena svegliato in un luogo sconosciuto. Le stelle! Non aveva mai visto un cielo così intenso e stellato. La sagoma delle montagne… Improvvisamente un rumore alle spalle gli percorse la spina dorsale come un’anguilla gelida, mordendogli la nuca. Il respiro gli si bloccò a metà nel petto. Girò solo il volto paralizzato da una smorfia di terrore e vide un essere mostruoso e indefinibile dotato di lunghi artigli, il dorso curvo e piumato, un’enorme testa chiomata da lunghe e contorte spire, una feroce bocca zannuta e due profondi occhi vuoti e neri che lo fissavano a pochi passi di distanza.

Le zampe anteriori del mostro si sollevarono verso il cielo e la testa si abbassò minacciosa come quella di un toro prima della carica. György si girò completamente e cadde seduto con le gambe nude incrociate, sostenendosi su un braccio mentre l’altro lo teneva alzato di fronte alla faccia. Il mostro alzò la testa di scatto superando abbondantemente i due metri d’altezza, ma un istante dopo la abbassò nuovamente tra le zampe artigliate, come un felino impazzito che cerca di togliersi un collare. La testa rotolò al suolo e la zampa si protese verso il braccio di György che soffocò un grido.

-John Cukor, il suo ermeneuta.
-Ma che diavolo… -balbettò Zeitwanderer- ma è pazzo per caso!
-Mi scusi, è da mezz’ora che cerco di togliere quella maledetta maschera, speravo di farcela prima del suo arrivo. Non era mia intenzione spaventarla, mi creda.
-Cristo santo! Mi ha quasi ammazzato di paura!
-La capisco, ma è stato solo un contrattempo, mi scusi ancora.
-Gesù!
-Sì, sì. Ma adesso mi ascolti attentamente, non abbiamo troppo tempo.
-Iniziamo bene! –disse Zeitwanderer rialzandosi da terra con l’aiuto della zampa di giaguaro-.
-Se vuole vedere il rito del sacrificio bisogna che ci muoviamo.
-Che diavolo è tutta quella roba che ha addosso?
-È una maschera cerimoniale, la usano i sacerdoti durante la celebrazione della festa. Rappresenta piscorunapumapasimi, che letteralmente significa: uccellouomogiaguaro.
-Mi avevano avvertito sulle doti mimetiche dei tutors, però una cosa del genere non me la sarei mai aspettata!
-Si metta questo sulla faccia –Cukor passò un contenitore di terracotta con del fango bluastro-.
-Lei è da molto che sta qui? –chiese Zeitwanderer eseguendo le istruzioni-.
-No, veramente no. Ci vengo solo quando me lo ordinano.
-Ah. Quindi non è Lei il pioniere di questo periodo!
-No.
-E che fine ha fatto il pioniere? Mi hanno spiegato che i pionieri generalmente rimangono nella concessione e che hanno buone percentuali –continuò György restituendo il vasetto-. Non è così?
-Non sempre.
-E allora? Il pioniere? E se Lei non è il tutor residente…
-Ermeneuta.
-Ermeneuta certo. Dico se Lei non è l’ermeneuta residente, allora chi è e dov’è? È in vacanza?
-Non c’è mai stato un pioniere qui –tagliò corto Cukor-. Si sbrighi o l’unica cosa che vedrà per 80.000 dollari sarà un bel mucchio di pietre senza la patina del tempo.
-Non capisco –disse György scendendo il sentiero e cercando di mantenere il passo veloce e sicuro di Cukor-. Com’è possibile che non ci sia mai stato un pioniere? E chi l’ha scoperta questa destinazione?
Cukor si fermò di scatto con il grande mascherone in mano, si voltò e fissò il suo curioso cliente, che quasi gli sbatte contro, dritto negli occhi.
-È classificato. Neppure noi lo sappiamo.
-Ma è sicuro? –chiese il crononauta intimidito da quella rivelazione-.
Cukor si fermò nuovamente.
-Se Lei è qui, vuol dire che è sicuro.
-Non la seguo.
-Lei viene dal futuro, e qui siamo nel passato. Questa dovrebbe essere la sua assicurazione sulla vita. Se le succedesse qualcosa qui non potrebbe esistere nel futuro e se non esistesse nel futuro non potrebbe aver comprato il pacchetto turistico che l’ha portata qui. Non ha mai sentito parlare del “paradosso del nonno”? –chiese Cukor sempre più innervosito da quell’interrogatorio-.
-Sì, sì, certo. Se torno indietro è ammazzo mio nonno prima che si sposi con mia nonna, non potrà nascere mio padre e quindi nemmeno io che pertanto non avrei potuto viaggiare nel tempo per uccidere mio nonno.
-Bravo.
-Quindi il fatto che io sia qui significa anche che sono ritornato a casa –continuò sollevato il turista-.
-Sì signore, proprio così.

Zeitwanderer saltellava allegramente da una pietra all’altra sul sentiero scosceso dietro la sua guida, animato da una sensazione d’invincibilità, d’ineluttabilità, come se le spaventose Moire fossero solo tre care vecchie zie intente a tessergli un maglioncino.

Usciti dal bosco videro il tempio sotto di loro. Chiuso tra le montagne, in una gola tra due fiumi, un complesso di edifici era illuminato da centinaia di torce.
Cukor si rimise il mascherone e discesero fino al fiume. Sull’altra riva, in una grande piazza quadrangolare chiusa su due lati da lunghi e bassi edifici, sotto un’alta piramide, una moltitudine di persone osservava un inquietante silenzio.

-Che sta succedendo? –chiese Zeitwanderer-.
-Ascoltano l’oracolo.
-Che oracolo?
-Non sente questo rumore?
-Sì lo sento.
-È il ruggito del dio giaguaro.
-Oh!
-In realtà è un rumore prodotto dai canali sotterranei del tempio che convogliando l’acqua del fiume producono un effetto acustico.
-Sembra davvero che un enorme giaguaro stia ruggendo. È incredibile!
-Mi segua, attraverseremo lì.
-Come? Pensavo che lo avremmo visto da qui.
-No da qui non si vede. Il momento centrale del rito si svolge nell’altra piazza, dietro quell’edificio a destra. Ci mescoleremo alla gente. Venga.
-Ma io… io non sono uno di loro mi riconosceranno!
-Di notte con il volto dipinto e gli effetti delle droghe sacramentali nessuno le farà caso e se anche la vedessero penserebbero di aver avuto una visione.
-E va bene. Siamo qui per questo, no?
-Non abbia timore, so fare il mio lavoro.

Cukor attraversò la piazza gremita di gente in estasi, seguito a pochi passi dallo sperduto crononauta che osservava intimorito e meravigliato il gioco di luci che illuminava improvvisamente costumi, gioielli, capigliature e pitture corporali. Oltre la piazza, sotto la piramide, una scalinata bianca e nera era protetta da due mostri alati scolpiti a bassorilievo su due colonne dello stesso colore, bianca a destra e nera a sinistra.

L’ermeneuta avanzava lento ma sicuro, sotto il peso dell’enorme mascherone. Giunto in prossimità della piramide maggiore, girò a destra salendo una corta scalinata laterale sovrastata da un architrave decorato da una teoria di giaguari ricoperti, come mostruosi esseri ibridi, da bocche ferine, occhi estatici e serpenti che strisciavano da ogni orifizio. Appena salirono l’ultimo gradino una vibrazione sonora, come l’urlo muto e disperato del dormiente che vuole uscire dall’incubo, percorse come un fremito i corpi degli indigeni che gremivano la piazza e le piramidi circostanti. Le spalle di Zeitwanderer si contrassero.

Improvvisamente si rese conto che erano le uniche due figure in movimento in quello scenario allucinato. Avrebbe voluto chiedere spiegazioni al suo tutor, ma non aveva il coraggio di fermarlo e rivolgergli la parola attirando così l’attenzione di tutta quella gente, che fino a quel momento sembrava ignorarlo.
Una piccola piazza circolare scavata nel terreno si aprì sotto di loro, tra i due bracci di un tempio a forma di U, sul lato sinistro della piramide maggiore. Altre figure mascherate disposte circolarmente osservavano immobili l’alto obelisco al centro della piazza. Quando Cukor scese la scalinata, seguito dal suo sperduto cliente, le grandi maschere incominciarono a muoversi, lentamente, una dietro l’altra. L’inquietante figura che seguiva il crononauta aveva mani e piedi ricoperti da zampe artigliate, lunghe trecce che sembravano serpenti e una grande bocca zannuta e sorridente. Nelle mano destra portava una grande conchiglia bianca ricoperta di punte, mentre nell’altra sosteneva una valva rossa, piatta e scanalata. Dietro seguivano esseri alati che portavano piante, radici, e frutti. Mentre la processione vi girava intorno, Zeitwanderer osservava ammirato l’obelisco che rappresentava un grande caimano dal cui corpo uscivano piante, frutti, uccelli, pesci e teste umane. Un suono lungo e profondo lo scosse da quella contemplazione. Un uomo alato soffiava in una conchiglia, mentre un altro armato di una mazza seguiva quello che sembrava essere un alto sacerdote che portava in ostensione un lungo cactus. Le due figure scesero nella piazza e si divisero camminando in semicerchio da un lato e dall’altro dell’obelisco. Si fermarono ai lati di Zeitwanderer mentre Cukor si spostava dietro di lui. Il sacerdote offrì al crononauta una scodella nella quale galleggiavano alcune rotelle del cactus. György si girò inquieto con aria interrogativa verso il suo ermeneuta che si limitò ad abbassare leggermente il mascherone, in segno d’assenso. György Zeitwanderer inspirò profondamente, allungò le due mani e ringraziando con un cenno bevve un sorso del liquido. Un’ovazione accompagnò il suo gesto. Cukor si girò e salì l’altra scalinata che conduceva all’interno del tempio seguito dal suo cliente e, a pochi passi di distanza, dal guerriero alato.

Il buio della galleria era spesso, freddo e umido, ma lentamente le pupille di Zeitwanderer si dilatarono, facendo quasi scomparire l’iride. L’uomo appoggiava le mani alle pareti di pietra, barcollando, per non cadere. I serpenti della maschera di Cukor si agitavano, contorcendosi l’uno sull’altro, lanciandosi rapidi e minacciosi verso Zeitwanderer, mentre le ali sulla schiena della sua guida si aprivano e si chiudevano rumorosamente scomparendo nell’oscurità dei cunicoli.

-Aspetta! –gridò il crononauta inciampando sulle pietre-.

Cadde, si rialzò e istintivamente si voltò come minacciato da un’oscura presenza. Nulla. Dietro e davanti a sé c’erano solo le tenebre. Cercò di raggiungere Cukor correndo come un pazzo nel dedalo delle gallerie, sbattendo ad ogni angolo, inciampando, cadendo, sentendosi stringere sempre di più tra le pareti, mentre il ruggito del giaguaro si faceva sempre più forte rimbombandogli nella testa.

-È solo l’acqua -si disse-.
-L’acqua, l’acqua, l’acqua, l’acqua, l’acqua… -risposero sarcastiche le lunghe gole nere che lo inghiottivano sempre più in fondo-.

Sudava disperato aggrappandosi alle pietre, strisciando sul soffitto, precipitando nell’abisso di quel labirinto senza fine, in perpetuo movimento. Improvvisamente due luci verdi si accesero davanti a lui e quattro enormi zanne bianche brillarono nel buio.

Sanguinava per i colpi, ma la disperazione continuava a spingerlo avanti sbattendolo da un muro all’altro nella vana speranza di riuscire a sfuggire agli artigli del mostro. Gambe e braccia annaspavano nell’incubo frenate dalla spessa pece dell’oscurità, mentre sentiva il fiato nauseabondo di sangue della bestia scaldargli la schiena gelida. Una luce fioca e tremolante in fondo al cunicolo gli diede la forza per un ultimo scatto disperato. La galleria si aprì a forma di croce, la luce gli sferzò le pupille spalancate sulle tenebre e un gigantesco uomo giaguaro di più di quattro metri gli si parò davanti. Era rosso come il sangue, con enormi zanne ed artigli mentre le sopracciglia e i capelli erano formati da viscidi serpenti.

Ci vollero alcune decine di secondi prima che quello straordinario essere ibrido riprendesse la sua bidimensionalità sulla superficie granitica a forma di grande zanna che usciva dal tetto della stanza per infilarsi sul terreno umido del pavimento.

Zeitwanderer, inginocchiato in una pozza di fango, osservava l’idolo, esterrefatto. Ne seguiva i contorni, la bocca, le zanne, gli artigli, i serpenti scolpiti sulla pietra che si riempivano come piccoli canali di un liquido spesso e scuro, dall’odore intenso. Alcune gocce gli schizzarono la fronte e il viso. Alzò lo sguardo verso il tetto della camera e vide il sangue colare e l’idolo fregiarsi di due grandi ali d’ombra.
Si voltò e vide il guerriero.

-Ecco guarda, è proprio qui –disse la donna all’uomo al volante-. Possiamo atterrare lì, c’è un ormeggio libero.
L’uomo rallentò e abbassò la cloche per far scendere il velivolo.
-Attento! –gridò la donna afferrandosi al cruscotto-.
-Imbecille! –gridò l’uomo tirando violentemente i comandi-. Quell’idiota quasi si fa ammazzare! Se non alzo il muso in tempo gli stacco la testa!
-Dio mio! Che spavento! –esclamò la donna afferrandosi i capelli con una mano mentre l’altra rimaneva inchiodata al portaoggetti-.
Uscirono dall’aeromobile ancora scossi ed entrarono nell’edificio.
-Guardalo lì quell’idiota! –disse l’uomo con uno scatto-.
-Lascialo perdere. Dev’essere un matto, guarda come trema!
-Ma sì, sì. Sediamoci piuttosto.
Passarono alcuni minuti, prima che il loro numero apparisse sul display. La coppia si avvicinò allo sportello.
-Proprio affianco a quel cretino!
-E basta su! –lo rimbrottò la donna-. È per la nostra luna di miele, non lasciamo che qualche stupido ci rovini la festa.
-Prego signori, accomodatevi.
-Grazie –rispose la donna sorridendo-. Vorremmo vedere le vostre proposte per i viaggi di nozze.
-Benissimo. Su questo depliant troverete le nostre destinazioni più confortevoli e rilassanti: paradisi naturali ancora vergini e tuttavia con tutte le comodità necessarie.
-Che te ne pare tesoro?
-Per me va bene, ma se volessimo diverse destinazioni? Sa un po’ di mare, poi due passi a Pompei prima dell’eruzione, non so…
-Capisco perfettamente le sue esigenze signore. Mi dia qualche minuto e le preparerò un programma intercronico.

L’impiegato si alzò lasciando soli i due fidanzati. La donna ne approfittò per rovistare nella borsetta in cerca dello specchietto, mentre l’uomo si guardava intorno osservando la lunga fila di sportelli alla sua sinistra, piena di gente ansiosa di partire verso esotiche destinazioni. L’agente dello sportello accanto si chinò per raccogliere un libro, lasciando intravedere sotto il colletto della camicia una macchia scura che attirò l’attenzione dell’uomo.

-…questo è il Manuale del crononauta: qui troverà tutte le indicazioni alla preparazione del viaggio, informazioni, consigli e norme da osservare; lo porti con sé, è come una guida.
-Scusate l’attesa –disse l’impiegato sedendosi con un depliant in mano-.
-Non si preoccupi –rispose la donna con un sorriso-.
-Credo proprio che questo sia quello che fa al caso vostro.
-Ah, ah –rispose l’uomo distratto-.
-Ho bisogno del suo documento d’identità, per favore.
-Ecco.
-Gy-ör-gy Zeit-wan-derer –compitò l’impiegato trascrivendo nome e cognome sulla tastiera- così si pronuncia?
-Roma, primo secolo. Un atollo nel Pacifico, 1452 e finalmente Parigi, Belle Epoque.
-Sì esatto.
-Stupendo! No amore?
-Con questo iniziamo la procedura anamnestica. Intanto mi serve una firma qui… e una qui sotto, per cortesia.
-Meraviglioso…sì… sì –rispose l’uomo senza far caso alle sue parole, mentre continuava a fissare con curiosità il piccolo felino alato tatuato sul collo dell’impiegato-.
La penna graffiò la carta.
-Congratulazioni signore e grazie per aver scelto T&T.

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T & T

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KUBRICK

di Andrea Inglese

L’autista di Kubrick sta guidando nervosamente per una stradina asfaltata della Cornovaglia. Kubrick, seduto sul sedile posteriore, agita la testa da un lato e dall’altro, gettando occhiate angosciate dai finestrini. Indossa un casco da football americano e grida all’autista: “Cristo, non superare i cinquanta! Non superare i cinquanta per nessun motivo!” L’autista di Kubrick è abituato a tenere l’auto sui quaranta. Non è questa raccomandazione che lo innervosisce. Kubrick si butta sul finestrino di sinistra, dalla parte del conducente, e lancia un grido inarticolato. Poi chiude gli occhi e si accascia al centro del sedile posteriore: “La ghiaia sta entrando nel motore, siamo fottuti.” Kubrick è letteralmente terrorizzato dall’idea che quel poco di ghiaia che si trova inevitabilmente ai bordi di una strada asfaltata possa entrare nel motore della sua MG. “Signore, anche se della ghiaia fosse scivolata nel motore, come lei ha sicuramente con acume percepito, dovremmo riuscire a raggiungere casa senza eccessive difficoltà. Poi Tim si occuperà di fare una bella pulizia totale e saprà salvare anche stavolta il motore,” Kubrick ascolta scuotendo la testa. Batte con le nocche del pugno sinistro la superficie del casco e mormora: “Piantala con le tue stronzate, stavolta non m’incanti.”

Kubrick, attraverso 2001, non pretende soltanto d’immaginare il futuro, traducendolo in un’immagine plausibile e intrigante, ma vuole cominciare a costruirlo, anzi ambisce ad intervenire in esso, a modificarlo. Mutando la mentalità degli spettatori suoi contemporanei, è sicuro di aver introdotto un nuovo elemento nel corredo ereditario della specie, elemento che finirà per deviarne irrimediabilmente il destino, la sua evoluzione tecnologica, la sua attitudine verso l’universo che la circonda. Il quesito esegetico ha quindi una rilevanza politica: in che direzione Kubrick, attraverso 2001, ha orientato la storia umana? Kubrick, nato il 26 luglio 1928 a New York, era un uomo buono o cattivo? Ha voluto regalare alla civiltà futura uno strumento di chiaroveggenza e salvezza, o un’ossessione fuorviante e suicidale?

Marvin Minsky, uno dei consulenti di Kubrick sul set di 2001, è il tipo di persona molto competente, carismatica, d’intelligenza rara, che viene pagata per occuparsi di operazioni complesse mirate a realizzare obiettivi semplici: al MIT si è occupato di un automa capace di prendere al volo una palla. Soltanto le migliori menti del nostro tempo possono sperare di districarsi dai problemi posti dall’idiozia di un automa, affinché gli sia consentito realizzare una presa di portiere d’infimo talento. (L’infrangersi delle intelligenze naturali, inquiete e schiumanti, contro la cristallina bêtise dell’intelligenza artificiale.)

La vera grande domanda della fantascienza – che interessa solo marginalmente Kubrick, ma molto il Franklin J. Schaffner de Il pianeta delle scimmie – è la seguente: fa più danni una specie evoluta tecnologicamente od una specie arretrata? Bisogna temere maggiormente l’idiozia insita nell’intelligenza, avrebbe detto Musil, o l’intelligenza insita nell’idiozia? L’odioso argomentare di Zaius, l’orangutan arcivescovo, nella sua ottusità conservatrice mostra un inaspettato risvolto umanistico: un’inclinazione per le teorie della decrescita e tutte le forme d’ecologia radicale. (L’intelligenza è forse una mente che sa come e quando ottundersi). Chi dobbiamo davvero temere: le macchine intelligenti che si sono sciolte dalla nostra tutela, come in Terminator e Matrix? Se sono più stupide di noi, queste macchine non potranno essere malvagie e distruttive quanto lo siamo noi, e quindi possiamo dormire sonni tranquilli. Se sono molto più intelligenti di noi, vuol dire che avranno trovato un modo di tenere a bada la loro intelligenza, domandola e riducendola volontariamente, e anche in quel caso avremo ancora tutte le chances per farle a pezzi con l’inganno e la codardia, con la crudeltà illimitata che ci contraddistingue. È quindi ben poco plausibile che la specie umana si trovi a patire per gli attacchi di qualche alieno o robot molto più idiota o molto più intelligente di essa. Nell’uno come nell’altro caso, abbiamo tutte le probabilità di vincere. I veri cattivi del cosmo siamo noi, questo dovrebbe ormai essere acquisito anche dalla fantascienza più popolare. (È il tema di City di Clifford Simak, affrontato già nel 1954: i cani parlanti, i robot, le formiche intelligenti che guidano i robot, i mutanti che detengono la filosofia di Juwain e il dono della telepatia, i Rimbalzanti di Giove, dalla mente tersa e gioiosa, tutti questi esseri si rivelano meno nocivi e lugubri dell’uomo.) L’unico grande rischio è incontrare una specie sorella, dove l’extraterrestre, invece di avere fattezze mostruose e ripugnanti, avanzi verso di noi con un sorriso simile al nostro, in pantaloni e giubbotto di taglio elegante, con voce calda, e intavoli una conversazione arguta e cortese.

Mentre giocano a scacchi sulla scacchiera simulata su di un foglio di carta, Minsky spiega a Kubrick il funzionamento dello SNARC (Stocastic Neural Analog Reinforcement Computer) da lui messo a punto nel 1951. Kubrick sbadiglia, guarda l’orologio, fa tutte quelle mosse irritanti, che hanno come scopo di perturbare l’avversario, ma nello stesso tempo pensa alle tre figlie, a Suzanne Christiane (sua moglie) e alla voce melliflua, da perfido omosessuale, da servitore risentito e zelante, che attribuirà ad Hal, e d’altro canto deve inventarsi un diversivo, con il cavallo, perché il controgambetto di Minsky lo esaspera. Minsky, a sua volta, sprofonda in una puntigliosa esemplificazione del concetto di “decentramento”: barcolla ogni tanto all’indietro, facendo leva sul bordo del tavolo e sollevando le gambe anteriori della sua sedia: “la mente funziona come un’azienda di impiegati altamente specializzati: ogni più semplice azione, come iniettarsi dell’eroina nell’avambraccio, implica il concorso simultaneo di un gran numero di questi gruppi impiegatizi: gli specializzati nella presa della siringa, quelli che piegano il gomito, quelli che orientano la direzione dell’ago, quelli che sbloccano la mano libera, ecc.”. Kubrick guarda Minsky, pensa a Clarke. Kubrick pensa a Clarke, ascolta Hal. Kubrick ascolta Hal, immagina Moonwatcher. Kubrick, che vinca o che perda, sotto l’insistenza di Minsky o l’ironia di Clarke, non si annoia mai: un universo ombra lo segue, che ad ogni attimo di veglia si moltiplica, dirama, sfalda in filamenti paralleli, sempre più reticolare, neurale, decentrato, snarchico.

Arthur Clarke passa la maggior parte del suo tempo a Ceylon, ad esplorare la barriera corallina con muta e bombole (a Pigeon Island), come se, sott’acqua, egli vivesse una parvenza di vita extraterrestre, o in ogni caso interstellare, priva cioè della solita gravità, dell’acustica stridente, in un ambiente chimico ostile, l’acqua dell’oceano, abitato a sua volta da esseri abbastanza intelligenti, ma dissimili dalla specie umana (il Paracanthurus Hepatus o Pesce chirurgo blu, ad esempio).

Nel Censimento federale USA del 1930, è registrato come abitante di New York (Bronx) un certo Stanley Kabrick, nato nel 1928. Ma c’è un Rudolf Kubrick, proveniente da Vienna e registrato ad Ellis Island nel 1905, diciottenne. Un membro disperso della stessa famiglia di ebrei austro-ungarici? Un cugino del padre di Stanley? Un ultimo arrivato? Stanley è mai entrato in contatto con Rudolf, ebreo viennese non convertito, di quarantuno anni più vecchio di lui?

Il soggetto di 2001: null’altro che una versione secolarizzata della vecchia questione teologica sull’esistenza di dio – come esso sia fatto, per quali vie si sia manifestato, come potremmo, in assenza di una frequentazione stabile, fornire prove della sua presenza. Ma quando ci si interroga sull’esistenza di forme di vita intelligenti nell’universo, bisognerebbe capire se il modello d’intelligenza proposto è quello costituito dal comportamento altamente disturbato della specie umana, nel qual caso, come ripeteva noiosamente Arthur Clarke, “un’ottima prova dell’esistenza di forme di vita (davvero) intelligenti è data dal fatto che non si siano mai avvicinate a noi”.

Kubrick, dopo aver visto a Londra I sette navigatori dello spazio, un film di fantascienza russo, dice: “In tutti film che guardiamo non c’è un cazzo da vedere, più guardo i film, e più mi spazientisco, perché non c’è assolutamente nulla da vedere, io sono lì che aspetto, aspetto con voi, aspetto che i tipi sul set la smettano di parlare, è da mezz’ora che non fanno altro, salgono e scendono dalle automobili, si accendono sigarette, prendono in mano il telefono, scorazzano su Venere, persino in mezzo al deserto della Sierra Madre, trascinandosi dietro una borsa piena d’oro, non fanno che parlare, è materia sonora, tutta roba alfabetizzata, verbale, tutta roba semantica, da pigiarsi nelle orecchie, la retina è morta, mi ammazzano la retina, io aspetto la sequenza importante, quella del morto, aspetto un cambiamento di stato, una defenestrazione, la mina sotto il calcagno, la discesa silenziosa dei ghepardi, e almeno l’ammazzato, uno che passi dalla logorrea al rantolo, che diventi morto, che si faccia ammazzare, il morto non parla, bisogna aspettare il momento giusto dello schianto, e finalmente senza parole, l’unica cosa di guardabile, quello in silenzio, lo zitto definitivo, che porge il volto sfracellato, il cranio aperto, si fa vedere, lui, in forma di cadavere, è qualcosa di visibile, va visto”[1].

Kubrick è nella sua stanza che dorme, nel suo diamante abitativo attrezzato per il sonno, per lasciarlo scivolare, con il supporto di luci azzurrate, emissione di gas soporiferi e controllata modulazione d’onde radio, nell’incoscienza, dove finalmente potrà sfuggire alla veglia, a quella insonne, costituita da calcoli e previsioni, quali spetterebbero a uno stratega militare, un campione mondiale di scacchi, che debba salvarsi dalle insidie, troppe, e troppo invasive, violente, che lo sovrastano, per questo motivo, per l’impatto crescente delle sue paure, dei suoi attacchi di panico e delle sue crisi d’ansia, la stanza in cui dorme, e la possibilità stessa del sonno, sono due parametri difficilmente trattabili, soprattutto in vista di una convergenza spazio-sonno, al cui centro il cervello di Kubrick sia disposto a trapassare nella fase REM, anche per una manciata di secondi, magari producendo persino la traccia tangibile, la prova giudiziaria, del sonno, ossia il sogno, nella sua plasticità narrativa e sonora, iconica ed erotica, a patto però, che laddove il sonno subentri all’insonnia, e il sogno si profili nel sonno, non sia poi un incubo devastante a manifestarsi infine, come scherno del fato.

La stanza di Kubrick non è semplicemente un esemplare unico d’arredamento psichiatrico e tecnologico, incentrato sulla neutralizzazione della sua nota aviofobia. L’aviofobia, infatti, non è che la punta dell’iceberg, la concessione più innocua che i suoi biografi hanno fatto all’indiscrezione delle masse. Kubrick teme molto, teme di continuo, e teme molte cose. Per via dell’acluofobia, un sottile filamento di neon illumina gli angoli della stanza; per via dell’acatartofobia e dell’amatofobia, un robot-aspirapolvere pulisce ogni ora le quattro pareti; per via dell’agiofobia, sono bandite le statuette di Padre Pio ed i rosari; per via dell’aerofobia, un impianto sofisticato si occupa del ricambio e della depurazione dell’aria; per via della bacillofobia, apparecchi semoventi a vapore sterilizzano l’ambiente; per via della bolscefobia, non vi sono ritratti di Lenin alle pareti; per via della catisofobia sono state eliminate sedie, poltrone e sgabelli; per via della ciclofobia, nessuno può entrare in bici o sul triciclo nella camera da letto; per via della dextrofobia, il comodino e tutte le suppellettili sono rigorosamente confinate sul lato sinistro; per via della ematofobia, c’è una generosa riserva di antiemetici in pastiglie e fialette; per via della fallofobia, vi è sempre un sacchetto di ghiaccio a portata di mano, da premersi al risveglio sui genitali; per via della fonofobia, la camera è isolata per mezzo di pannelli realizzati mediante l’accoppiamento tra due strati di poliuretano a base poliestere autoestinguente non gocciolante con all’interno una lamina di piombo dello spessore di 5 centimetri per l’assorbimento delle medio-basse frequenze; per via della gimnofobia, Kubrick non si toglie mai le mutande;  per via della ittiofobia, non vi sono acquari per le anguille né bocce per i pesci; per via della leucofobia, anche la biancheria intima è di colore grigio; per via della musofobia, trappole a scatto e pastiglie velenose infestano il pavimento; per via della nosofobia, Kubrick dorme nel letto matrimoniale con un dottore; per via della obesofobia, in camera non c’è traccia di cibo, salvo poche confezioni da 100 grammi di rucola; per via della parassitofobia, bande elettriche scorrono parallele sul pavimento e sulle pareti, per impedire a sciami d’insetti anche striscianti di condursi fino a lui, alle sue narici o ai padiglioni auricolari, per poi depositarvi uova e larve, embrioni millimetrici, che potrebbero col tempo insediarsi sottocute, ramificarsi, nidificare, ed erigere brulicanti favi stagionali; per via della radiofobia, Kubrick dorme con un grembiule chirurgico di protezione e un occhiale panoramico in vetro piombato; per via della simmetrofobia, una persona si occupa giornalmente di mettergli sottosopra la stanza; per via della talassofobia, diversi salvagenti sono appesi alle pareti; per via dell’urinofobia, Kubrick predilige pisciare a letto in stato d’incoscienza, durante le poche ore di sonno; per via della venustrafobia, solo donne estremamente brutte o deformi possono entrare in camera sua; per via della zeusofobia, Kubrick non legge mai letteratura greca o latina, per evitare sogni che abbiano contenuti politeistici.

[testo tratto da Quando Kubrick inventò la fantascienza. 4 capricci su 2001]

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da “Quando Kubrick inventò la fantascienza”

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31. l’ossario oscuro
32. il santuario del non-morto
33. la dannata torre dei demoni
34. il torrione delle tempeste celesti
35. il pozzo degli assassini
36. il campo del terrore
37. lo stagno del panico elettrico deroose
38. le sale del pericolo incantato
39. il reliquiario mistico dei diavoli di cobalto
40. la valle vivente
41. la nebulosa fantastica
42. la colonia del potere
43. l’astronave alterata
44. l’abisso magico
45. la galera degli dei mostruosi
46. il sanguinoso dominio del re fai
47. il sistema delle donne-uccello
48. il planetoide dei robot cadavere
49. il deserto del dio di sangue
50. il circo delle ossa deformate
51. i boschi dei giganti
52. il padiglione misterioso
53. la caverna della solitudine
54. la città delle vittime del male sha
55. la torre nera
56. la volta oscura dei fantasmi stregati
57. il mostruoso villaggio del sofferente
58. la valle dell’orrore acquatico
59. il wanave dell’entità-squalo

82. il padiglione degli inquisitori
83. l’albergo del caos quaternario
84. il deserto dell’impensabile
85. la palude infernale di ding
86. l’esecrando vortice dell’odio
87. le rovine di sangue
88. la volta di ferro
89. la fattoria dei ricordi subacquei
90. la torre del non-morto
91. il sacrario della confusione
92. il parco insanguinato
93. l’iper-planetoide blasfemo
94. il labirinto fiammante del dannato
95. il dirupo della malvagità
96. il torrione sempre-mutante della tortura
97. l’abisso spaziale
98. la galassia dei razziatori nega
99. il portale del mistero
100. la volta inaccessibile degli inquisitori

114. la fortezza di sangue
115. la stella della conoscenza di elven
116. il tempio della paura
117. il folle castello degli aborti
118. l’albergo della malvagità
119. il vortice dei segreti
120. la città del silenzio
121. la megalopoli dell’uccello mutante
122. la città dimenticata
123. i boschi della miseria
124. il pianeta dei gladiatori giganti
125. la nebulosa dei campioni blasfemi
126. la bruciante foresta delle visioni
127. la sala blasfema
128. il tempio celeste del boia ootik

143. il cancello della malvagità di hurn
144. il torrione degli spiriti maligni
145. il forte della pazzia magica
146. l’albergo delle anime maledette
147. la nave dell’automa
148. il silente stagno degli aborti impazziti
149. l’albergo dei bambini dannati
150. il torrione magico del re di potras
151. il terribile ossario dei diavoli
152. l’asteroide dei cyborg
153. il portale dell’illusione
154. la dimensione dei cosmonauti atomici
155. la caverna dei miraggi

162. la foresta delle insidie askeni
163. la montagna misteriosa
164. il vortice insanguinato dei miraggi
165. l’isola astrale 1B7
166. i boschi ignoti di quendal
167. la caverna sconvolta delle anime condannate
168. il parco deformato
169. la nave della tribù dell’acqua
170. la caverna della paura della piana di gee

178. la montagna degli assassini dimenticati
179. il parco degli empi assassini
180. il sistema dei cyborg 39-50
181. il tunnel dell’assassino
182. gli empi cigli dell’orrore
183. il planetoide dei sicari quantici
184. la casa della morte
185. il castello demoniaco
186. la trincea del terrore
187. l’ufo delle donne cannibali
188. il dirupo della follia
189. le isole acquatiche di berish
190. la magica arena della pazzia d’acciaio
191. la terra boscosa dei segreti proibiti
192. la colonia degli uomini-iena
193. lo stagno del panico
194. il dirupo della stregoneria
195. il dirupo del dolore
196. la segreta città dell’agonia
197. il wanave mutante del mondo superiore
198. la colonia dei gladiatori orbitanti
199. il villaggio dei torturatori
200. la fortezza dei segreti di kamon
201. l’imperscrutabile santuario dei miraggi
202. il castello profano
203. la necropoli della battaglia inconcepibile
204. il monumento ghiacciato delle anime cadute
205. la città dell’entità-pesce
206. il castello della confusione
207. l’inaccessibile fortezza del vortice

221. la mostruosa valle del silenzio
222. il sepolcro maledetto dei mostri
223. il parco folle
224. la tomba della blasfemia resky
225. la tomba delle bugie
226. l’iper-asteroide mutante
227. la valle dei mostri
228. la caverna dei sicari
229. la grandiosa catacomba di ghiaccio
230. la cittadella del re di kun
231. il campo di battaglia di ferro
232. le boscose terre del silenzio da cui non si può fuggire
233. il tempio degli dei dannati
234. l’inaccessibile camposanto dei torturatori pazzi
235. la megalopoli della malignità
236. il portale delle ombre
237. le rovine del dolore sotterrato
238. il villaggio maledetto del silenzio
239. il tunnel della morte titanica
240. l’asteroide delle malignità mutanti
241. il forte astrale delle rune d’onice
242. l’indicibile motel dei torturatori originari
243. l’antico stagno del minar sofferente
244. la galassia del tempo
245. il semi-planetoide extradimensionale
246. la nave dei mostri-rettile
247. la magica arena delle rune aeree
248. la torre sanguinosa
249. la caverna del caos

283. l’isola dell’oscuro signore
284. il tempio dell’odio
285. la segreta di metallo
286. la galera infernale di lezimbor
287. il cenotafio spettrale degli aborti originari
288. il cenotafio diroccato degli automi
289. la guglia dell’annichilimento
290. la stazione dei razziatori mutanti
291. il grande domicilio dell’aria
292. la forra infestata dei bambini carnivori
293. la cittadella del druido dannato
294. il tunnel maledetto delle vittime
295. la città dei ricordi di yuji
296. la metropoli dei campioni phasa
297. la nave del caos
298. il labirinto del panico incantato
299. la palude dell’empia entità
300. il manicomio alieno dei torturatori
301. lo stagno dell’agonia
302. il planetoide del caos
303. la città degli alieni tzomon
304. il colosseo maledetto della pazzia subacquea

309. il forte della morte fiammante di senarti
310. la foresta della confusione
311. il santuario delle mistiche trappole
312. la megalopoli della follia cosmica
313. il padiglione degli esseri maligni
314. la nave da battaglia delle ombre
315. il grotto del signore dei vampiri
316. l’etereo domicilio dei ricordi leggendari
317. le catacombe profanate del panico
318. la guglia della folle battaglia
319. lo stagno dimenticato
320. la dimensione dei micro-avventurieri
321. la fantastica città di xee
322. le rovine della battaglia di duur
323. l’isola mortale del re cannibale

336. lo stagno dell’illusione
337. le montagne sanguinose della delusione
338. la città degli inquisitori
339. la cittadella di ferro
340. l’isola della confusione
341. il cancello degli esseri cibernetici
342. lo spettrale grotto del fuoco
343. la metropoli degli avventurieri ignoti
344. la giungla della follia di enendi
345. i boschi dell’odio
346. la caverna del combattimento maledetto
347. l’infernale dirupo della miseria
348. la sala stellare della morte
349. il portale dell’eternità
350. la catacomba della benedizione
351. la fortezza dei demoni alpha
352. la palude del terrore
353. il parco degli spiriti inesplicabili
354. il tempio del pericolo azzurro
355. la volta dei sicari perduti
356. gli oscuri boschi dell’orrore di lequi
357. la stazione dell’anguilla mostruosa
358. il torrione dannato degli oranti spettrali
359. la tenuta insanguinata degli incantesimi
360. la palude segreta degli spiriti maligni
361. l’empio tunnel dei segreti
362. il pianeta dei micro-sicari
363. il carcere demoniaco degli zombie
364. il cenotafio stregato della dissoluzione
365. la foresta profana della follia
366. i boschi dell’oscurità di riil
367. i cigli maligni dei mostri

382. il monumento aereo del pericolo
383. la galera demoniaca
384. l’arena d’acqua
385. il tempio alieno delle vittime
386. l’ossario del signore dei demoni
387. la città delle visioni binarie
388. la cometa intergalattica extra-dimensionale
389. il parco della confusione
390. la palude del signore del caos
391. il sacrario dei torturatori
392. la mensa dei misteri
393. la colonia degli astronauti para-dimensionali
394. le rovine inaccessibili delle insidie astrali

408. il portale della malignità di noa
409. le indicibili montagne del caos
410. la cometa oltremondana
411. l’ignota magione del caos
412. il fantastico universo morto
413. l’abisso della battaglia
414. la folle tenuta del re barbaro
415. il wanave del dolore
416. la galassia dell’alba
417. la palude della morte di gord
418. le isole aeree dei segreti
419. l’astronave dei campioni para-dimensionali
420. la metropoli dell’eternità
421. il silente reliquiario degli spiriti
422. la nave degli antichi sicari
423. il sanguinoso villaggio degli dei mostruosi
424. il motel degli dei maledetti
425. il sole degli astronauti morti
426. la cripta degli spiriti dei ciambellani di cos
427. lo stagno di cristallo dell’illusione
428. il planetoide degli uomini-narvalo
429. la guglia della dissoluzione
430. la montagna deformata dell’agonia benedetta
431. la megalopoli dei massacratori cosmici
432. i boschi degli incubi
433. l’asteroide dei mostri-sciacallo
434. l’imperscrutabile abisso del tuono di zil
435. l’empio santuario dei mostri
436. la titanica segreta del demone-re
437. la cittadella dei miraggi
438. la tomba che brucia
439. i boschi astrali della pazzia

440. il campo di battaglia del terribile dolore
448. il sacrario dei sicari oscuri
449. la megalopoli del signore oscuro

*

[Immagine: Pino Pascali, La vedova blu, 1968, pelo acrilico su struttura di legno, diametro cm. 280; Collezione Museum Moderner Stiftung Ludwig, Vienna.]

*

Contenuti speciali:

261 posti dove non posso andare – How-To

Ho scritto “261 posti dove non posso andare” per una lettura dedicata al viaggio. Erano alcune settimane che frequentavo un sito di generatori automatici, Seventh Sanctum, e volevo metterlo alla prova su un testo effettivo.

I generatori automatici sono script o programmi più o meno complessi che applicano una sintassi ad un database lessicale per produrre, in modo automatico e casuale, dei testi. Seventh Sanctum ne ha davvero per tutti i gusti, tutti focalizzati sulla produzione di elementi di decoro (nomi, oggetti, ambientazioni, etc.), trame, personaggi, spunti narrativi. Esistono servizi che producono testi veri e propri (ne segnalo uno per tutti: Erica T. Carter) ma i generatori di Seventh Sanctum mi attiravano molto di più perché producono la forma testuale che preferisco, cioè liste ed elenchi.

Dato il tema della lettura, mi sono diretto subito su Adventure Site Generator, nella sezione Setting. Lo script in questo caso crea dei nomi di luoghi, utilizzabili in romanzi di genere – come anche in videogiochi, fumetti, racconti e così via. Produce da 1 a 25 nomi alla volta, filtrabili secondo uno stile (“fantasy”, “horror”, “pirates” [sic!] e “sci-fi”). Ho fatto produrre allo script qualche centinaio di nomi, usando per lo più il filtro fantascienza ma facendo creare anche qualche luogo “dell’orrore”, e li ho riuniti in un file di testo.

I nomi erano in inglese e si trattava di tradurli. Anche in questo caso, però, ho voluto sfruttare il più possibile l’automatismo, avendo anche il vantaggio di una strutturazione dei nomi molto semplice. Ho usato, allora, la funzione “find & replace” del mio programma (ai tempi usavo UltraEdit32 ma qualunque editor di testo minimamente evoluto serve allo stesso scopo) ed ho iniziato a cambiare una per una le parole inglesi nel loro equivalente italiano. Segnalo la cosa perché, oltre a illustrare come la standardizzazione delle stringhe che trattavo annullasse in qualche modo il problema della lingua, questo procedimento mi ha permesso di ottenere dei valori aggiunti, per così dire, nel testo italiano. Si tratta di parole composte, in inglese, che vedevano sostituito solo una loro parte con una una parola italiana e davano luogo a neologismi “alieni” e come tali molto funzionali al pezzo. Un caso è “wanave” che nasce da un errore presente già nel database di partenza (immagino: “waship” al posto di “warship”) e dalla sostituzione di “ship” con “nave”.

L’ultimo passaggio è stata una rilettura di ciò che avevo ottenuto, per fare le ultime modifiche. Si è trattato, in poche parole, di tradurre i termini rimasti in inglese, scartare gli elementi della lista che proprio non mi piacevano e introdurre piccole modifiche, completando quelli che mi sembravano luoghi non sufficientemente evocativi, magari con termini che inventavo lì per lì (per esempio “deroose”), oppure cambiando un aggettivo o togliendolo, quando suonava debole o ridondante.

Questo è un articolo pubblicato su Nazione Indiana in:

261 posti dove non posso andare

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di Francesca Matteoni

Il 4 agosto è sempre stato un giorno speciale per me: in questa data nel 1792 nasceva infatti nel Sussex Percy Bysshe Shelley, il poeta romantico che amavo da ragazzina. Avevo circa tredici anni – dopo aver letto Ode to the West Wind su una vecchia antologia liceale, mia madre mi regalò un’edizione italiana delle sue poesie con traduzione di Roberto Sanesi. Nella mia fantasia Shelley divenne molto di più dell’autore di poesie o del bel volto efebico dei ritratti – morto giovane, al largo di Livorno, personaggio idealista che conversava con le rovine di regni immaginari, con la maga di Atlantide, con il cantore del mattino (l’allodola, dove Keats che avrei conosciuto dopo, sceglieva la malinconia lunare dell’usignolo) e naturalmente con il turbine di foglie nel vento occidentale, si trasformò in uno spettro inquieto che rispondeva alla mia adolescenza. Il fatto che in realtà non lo “vedessi” se non tra i versi tradotti e le mie prime faticose incursioni nell’originale, non costituiva un problema: avevo collezionato una serie di amici fantastici di cui lui era soltanto l’ultimo ed il più eccezionale.

Il 4 agosto rappresentava quindi fino ad oggi uno dei giorni-simbolo per i miei dialoghi con i morti, nei quali sempre più spesso vorrei indugiare, fuggire.
Perché continuo a ritenere questi dialoghi nella loro inutile introiezione molto più fertili, o per lo meno felici, di quelli con la maggioranza dei miei contemporanei e conterranei. Ma il 4 agosto 2008 non posso esimermi dall’Italia che scende in piazza, nei centri cittadini, e non è la nazionale di calcio. È l’esercito. L’ultimo successo del pacchetto sicurezza del nostro attuale governo. L’avvocato Ignazio La Russa si dichiara contento della scelta di pattuglie a piedi, che guadagnano così maggior visibilità (mitra compresi). In fondo è simpatico, il personaggio La Russa, baffuto e occhio-ceruleo, tifoso dell’Inter, ospite di svariati contenitori televisivi, doppiatore dei Simpson, imitato da Fiorello nel suo accento siciliano, fedele alla linea, ma sempre generosamente disponibile al confronto nei talk-show. Ispira un certo moto affettivo, anche se per esaurimento mediatico, per abitudine involontaria. Davanti a questo straordinario curriculum, il fatto che sia Ministro della Difesa passa legittimamente in secondo piano, le sue dichiarazioni esuberanti diventano accettabili nel bonario paese del bengodi, dove l’umana simpatia è tutto. Resa giustizia al nostro ministro e all’ambito a cui appartiene mi resta però un dubbio. L’esercito scende per strada. Ma in quale conflitto, in quale guerra civile si trova esattamente coinvolta l’Italia? Chi è il nemico dove si nasconde? In quale modo lo riconosceremo? I nemici di una volta avevano per lo meno il buon gusto di rendersi identificabili. Emanavano una puzza terribile, si lavavano con il sangue di bambini cristiani, nascondevano un marchio diabolico, un occhio torvo infetto in un corpo guasto di vecchia, si aggiravano nei luoghi pubblici con strani barattoli colmi di un grasso biancastro per diffondere il morbo, avevano il carnato bruno del feroce Saladino (in seguito una famosa figurina), parlavano una lingua straniera. Queste ultime due categorie, in effetti, le abbiamo ancora. Ma il nemico ha imparato il mestiere, si è fatto scaltro, abile trasformista: nel tempo di uno zapping riesce ad essere simultaneamente il più classico clandestino (un must assoluto), il gruppo giovanile nazifascista che massacra un coetaneo in branco, (ma sia chiaro senza traccia di ideologia e dopotutto non bruciano bandiere), un branco di allegri stupratori, l’anonimo venditore di anfetamina, il bullo della scuola, l’aspirante redattore di testamento biologico, la donna che abortisce, il professore universitario che scrive una lettera… Un aggressore eclettico insomma, che, nutrito dal solito humus genetico-culturale, risponde alla capacità camaleontica dei suoi persecutori più in voga, i quali al saluto romano antepongono il sorriso dell’imbonitore, all’attentato politico preferiscono lo sberleffo e la prepotenza verbale, al posto delle bonifiche e della Libia ci “regalano” Milano 2 e Milano 3, le più belle città d’Italia, a detta del filantropo supremo, ché Venezia e Firenze sono solo muffa e pantegane dell’Arno. Le care vecchie pantegane. Il male, si sa, ha dinamiche prevedibili eppure ci coglie sempre impreparati. In questa situazione di smarrimento identitario-collettivo il ruolo dell’esercito diventa allora necessario per il bene di ambo le parti. Perché da chiunque sia estirpato il nemico, perché il potere trovi conferma della sua natura primigenia, nonostante gli scossoni e le pelli cambiate nell’ultimo cinquantennio. C’è bisogno non tanto del singolo, del soldato esperto che fa il suo lavoro, che come tale, si spera, sa anche quando non farlo, ma dello spauracchio stolido di arma e divisa sollecito al richiamo di grandi parole. Si nasconde da qualche parte, implicita, la solita vecchia formula come una carta moschicida per la coscienza – “Credere. Obbedire. Combattere”. Parole piene di speranza, lealtà, coraggio, tradite nella loro essenza. A cosa? A cosa? Per cosa? Per cosa marcia l’esercito in strada? In cosa credono? In cosa crede chi ce li manda? A cosa educano intimidazione, repressione, paura? Perché tanta solerzia governativa non viene spesa nella conoscenza dell’altro oltre che nella sua espulsione radicale, come un corpuscolo morto dall’occhio? E molte altre domande spontanee a raffica, domande dettate dal comune buon senso, domande che si fa mia nonna che ha la quinta elementare, che pure in pochi sembrano porsi. Nemmeno i morti mi danno consolazione. Perché parlo da sola. Certo non mancheranno coloro che la pensano come me e coloro pronti a viziare le mie intenzioni, ma mancano gli interlocutori reali, la dialettica: ovunque si diffonde la stessa omologazione acritica, la tendenza aprioristica a schierarsi “contro”, una sorta di rassegnazione sognante per cui qualsiasi cosa succeda non ci riguarda, in fin dei conti.

Credere. Obbedire. Combattere. Come sarebbero nobili, svincolati dall’ideologia in cui fioriscono, questi verbi. Ne mancherebbe però un quarto. Il meno altisonante, il più umile, sempre esule, malsopportato nel vocabolario di ogni tempo. Riapro un buon libro, il segno si trova da solo per quante volte ho letto quella pagina, che mi commuove, da sciocca quale sono. È l’Apologia della storia di Marc Bloch. Lo apro per illudermi forte nella materia che ho scelto su tutte, anche su letteratura inglese che pure amavo di più, ho amato fin da bambina. Storia. Il tentativo di indagare un frammento del nostro passato, per trovare una strada, lasciare testimonianza, così che, se non noi, coloro dopo di noi potranno apprendere, riflettere, criticare, essere migliori. Tesi di dottorato, articoli, libri chiusi nelle biblioteche, noiosissime lezioni scolastiche piene di numeri e date.

“Un motto in sintesi, domina e illumina i nostri studi: “comprendere”. Non diciamo che il bravo storico è estraneo alle passioni; ha per lo meno quella. Motto, non nascondiamocelo, carico di difficoltà, ma anche di speranza. Soprattutto, motto carico di amicizia. Persino nell’azione, noi giudichiamo troppo. È comodo gridare: “a morte!”. Non comprenderemo mai abbastanza. Chi è diverso da noi – straniero, avversario politico – passa, quasi necessariamente, per un cattivo. Anche per condurre le lotte che non si possono evitare, un po’ più di intelligenza delle anime sarebbe necessaria; a maggior ragione, per evitarle, quando si è ancora in tempo. La storia, purché rinunci alle sue false arie da arcangelo, deve aiutarci a guarire da questo difetto. Essa è una vasta esperienza delle varietà umane, un lungo incontro fra gli uomini. La vita, come la scienza, ha tutto da guadagnare dal fatto che questo incontro sia fraterno”.

Per contrasto, con il 4 agosto rovinato, mi rivedo qualche mese fa, a Milano, in piena campagna elettorale. Non ero mai stata a Milano in quella situazione. Alcune stazioni della metropolitana erano chiuse per via di un tentato suicidio e da Piazzale Loreto ho dovuto prendere l’autobus, viaggiando in superficie. Ovunque capeggiavano manifesti di Alleanza Nazionale e Forza Italia, inneggianti a grandi lettere la questione sicurezza. Ne ricordo uno in particolare con Gianfranco Fini, la posa rassicurante, composta, lo sguardo senza emozione che gli è tipico, sopra una frase che diceva più o meno “Mai più clandestini sotto casa”. La corsa in autobus era affollata e lenta, un’anabasi in delirio, l’effetto del mezzo unito a quello dei manifesti mi aveva stordito con una leggera nausea – credo di aver tenuto per dieci minuti buoni la bocca spalancata come davanti a cose mai lontanamente sospettate. Mi è sembrato per un po’ di essere dentro uno di quei film americani anni Cinquanta sugli alieni, La cosa da un altro mondo oppure L’invasione degli ultracorpi. I clandestini (ma a posteriori avrebbero potuto essere individui qualsiasi appartenenti alla categoria del nemico, elencati sopra) scoppiavano come enormi baccelli viscidi dentro la testa, il torace, il sesso. Prendevano le mie fattezze, si impossessavano delle mie cose fino a gettare la mia carcassa inservibile in una discarica di corpi a cielo aperto. Avvertivo una terribile sensazione sudaticcia di asfissia. Solo che non era un set cinematografico. È il mio paese.

Immagine: Kevin McCarthy, Dana Wynter ne L’invasione degli ultracorpi (Don Siegel, 1956)

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Credere, obbedire, combattere (di quando l’esercito scendeva per strada)

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Questo è il mio primo lavoro politico. Ed è, forse, il più rischioso di tutta la mia carriera. I lavori politici di solito vengono portati a termine dalle stesse organizzazioni, che utilizzano uomini loro. Raramente ricorrono a un professionista. In questo caso, però, c’era bisogno di un’alta specializzazione. Questa almeno è la motivazione ufficiale. In realtà la Resistenza ha bisogno di una figura esterna, uno straniero che, se cade in mano alle guardie nere, non possa rivelare dettagli sull’organizzazione neanche sotto tortura. Ed eccomi qua, ecco laggiù il palazzo di vetro.
E’ impressionante Roma. Ho visto filmati, ascoltato testimonianze, letto rapporti, ma passeggiare per queste strade, guardare, ascoltare, è un’altra cosa. Le guardie nere sono ovunque, a gruppi di tre, quattro, sui blindati, davanti agli alberghi, ai ristoranti, ai palazzi pubblici. Camminano sui marciapiedi coi manganelli elettrici, le pistole mitragliatrici, alcuni con mitragliatori pesanti. Fermano i passanti, chiedono i documenti. Qualcuno viene caricato sui cellulari, con urla e spintoni. E’ pericoloso il tragitto dal nascondiglio al palazzo di vetro. Devo camminare sciolto, senza guardarmi intorno, senza esitare. Senza avere paura. La paura si vede, si annusa, e le guardie nere sono dei mastini. Devo camminare come se fossi uno di loro.
I vestiti vanno bene direi. Camicia e pantaloni scuri, la croce celtica appuntata sul petto, la valigetta nera di Gucci nella mano sinistra. In tasca ho i documenti falsi, in grado di passare il primo controllo, quello manuale. Al secondo livello però, il controllo computerizzato, ci sarebbero problemi. Mi hanno assicurato che il mio nominativo è stato inserito negli archivi del Comune dagli hacker della Resistenza, ma non mi fido troppo. Probabilmente sarebbe la fine. La mia, non la loro. Anche se torturato e rivelassi i nominativi – tutti fasulli – dei miei referenti l’Organizzazione non correrebbe seri pericoli. Non conosco i nascondigli, i depositi di armi, gli elenchi dei combattenti. Ma ho deciso di accettare il rischio. Non solo per il compenso – ottocentomila euro già versati su uno dei miei conti in Canada – ma per la natura stessa del mio lavoro. Nella mia esistenza la vita è intercambiabile con la morte, il presente col passato e col futuro, e il rischio non è un valore aggiunto, è la normalità. Io sono nato e cresciuto per misurarmi col pericolo. Nessuno più di me sa muoversi nel pericolo. Io, e solo io sono The Best.
Passo vicino a un assembramento, c’è animazione, urla. Le guardie nere stanno pestando un uomo a terra, che si contorce. Usano i manganelli e i calci. Uno ha un tirapugni, vedo il bagliore sulla mano. Probabilmente lo stanno ammazzando. Poi faranno sparire il corpo. Nei rapporti che mi hanno fatto leggere – inutili agli effetti del lavoro, ma ho dovuto leggerli ugualmente – c’era scritto che, da quando il Sindaco Cusumanno ha preso pieni poteri, dopo la morte del leader populista Silvio Berlusconi e dell’ultima grave crisi petrolifera, 10.000 persone sono scomparse nel nulla.
Non so perché mi hanno imposto di leggere tutta la storia italiana degli ultimi vent’anni, forse volevano farmi “prendere coscienza”, come dicono di solito? Ma io non devo prendere coscienza di nulla. La coscienza non esiste. Qua regna la violenza, la morte, la paura, ma la storia dell’uomo è fatta di violenza, a cicli, a ondate. Non mi riguarda la presa del potere centrale del Sindaco Cusumanno, e la divisione dell’Italia del Nord da quella del Sud, dove Cusumanno è il leader unico. Né mi riguarda la soppressione della libertà di stampa, dei partiti, dei sindacati. Né le azioni criminali delle guardie nere, che detengono un potere arbitrario e seminano il terrore, come era ai tempi dei giannizzeri dell’Impero Ottomano. Che combattano pure la loro guerra, che vincano, che perdano, che i vincitori ammazzino i vinti, fino al prossimo ciclo. Io non c’entro, io lavoro per me stesso.
Sono quasi arrivato. Cammino tranquillo, saluto il gruppo di ragazzini che, sul cassone di un camion che corre all’impazzata nello scarso traffico della capitale, fanno i saluti col braccio teso. Sono i militanti della sezione giovanile delle guardie nere, in realtà dei teppisti sguinzagliati per la città liberi di aggredire e uccidere chiunque.
Quando sono a un centinaio di metri dal palazzo di vetro rallento l’andatura, mi fermo per allacciarmi una scarpa, studio i dintorni. Nulla di interessante, per fortuna. Qualche passante, nessuna presenza delle guardie nere. Perfetto. La porta che mi hanno indicato è sulla sinistra.
Il palazzo è alto cinquanta piani, costruito dieci anni fa e mai utilizzato. Quelli della Resistenza dicono che rappresenta un monumento ai falliti sogni di grandezza del Sindaco Cusumanno. Fa parte dei piani di espansione edilizia che in questi anni hanno cambiato l’immagine di Roma. Ho visto vecchie fotografie, interi quartieri sono stati demoliti per fare posto a palazzi come questi. Sempre nei rapporti c’era scritto che i lavori sono stati affidati ai cosiddetti “palazzinari neri”, amici e sostenitori del Sindaco Cusumanno. I monumenti antichi, giudicati inutili, stupidi oggetti di culto di un passato morto e dimenticato, sono stati abbattuti per far posto alla modernità. In realtà, c’era scritto nei rapporti, sono stati smontati e rimontati nelle ville dei gerarchi del Sindaco Cusumanno. Che scoperta. Non l’hanno fatto anche Napoleone e Hitler?
Ecco la porta. E’ blindata, con la serratura a combinazione, ma gli specialisti della Resistenza l’hanno aperta con un cerca codici computerizzato. Mi hanno comunicato la sequenza alfanumerica, che digito velocemente sulla tastiera. Nessuno in giro, nessuno che mi nota. Devo dire che la scelta è ottima, questo palazzo è in un quartiere ancora in costruzione, ci sono altri cantieri abbandonati qua e là, invasi dalla vegetazione, poche case con le finestre sbarrate. Uno dei cantieri, circondato da una palizzata cadente, sarà la mia via di fuga. Appena girato l’angolo vi sono due assi rimosse, entrerò da lì e mi allontanerò passando attraverso i relitti dei palazzi in costruzione.
Entro, mi colpisce l’odore di chiuso, l’aria pesante. Il pavimento di moquette attutisce i suoni. Il silenzio è assoluto, i cristalli piombati spessi cinque centimetri sono isolanti impenetrabili. Salgo trentadue piani di scale, a piedi perché non c’è corrente elettrica, e in ogni caso non potrei certo usare l’ascensore, col rischio teorico di rimanere chiuso tra un piano e l’altro.
Sono nel locale, cerco subito il segno del taglio circolare sul vetro, che lo specialista della Resistenza ha fatto due giorni fa. Ha lasciato anche la ventosa, per asportare il cerchio che aprirà la finestrella circolare. Guardo la città sotto di me, la foresta di grattacieli, i palazzi altissimi in stato di abbandono, assaliti dai rampicanti, e i pochi resti dei monumenti romani. Una città silenziosa, che sembra deserta. Mi siedo ed entro nel mio stato di semi-catalessi, un esercizio che ho imparato dallo yoga. Mi serve per ricaricarmi, per non sprecare energie. Devo restare qui fino a domani, quando scatterà l’operazione.

La notte trascorre tranquilla, nel buio e nel silenzio quasi assoluti. Le luci della città sono poche e deboli, i rumori, che giungono ovattati, si limitano a sirene lontane e qualche raffica di mitra.
Stamattina invece si sta affollando. Arrivano enormi autobus che scaricano centinaia di persone che vengono intruppate dalle guardie nere verso Piazza Navona. Osservo col binocolo: gente malvestita, dimessa, che si schiera ordinatamente intorno al palco. Sono le popolazioni dei quartieri demoliti, deportate in massa nelle campagne per fare posto alle banche, le finanziarie, le agenzie che non si sono mai insediate. L’esplosione economica sognata dal Sindaco Cusumanno, dice la Resistenza, non è mai avvenuta. L’economia dell’Italia del Sud è costituita quasi unicamente dai depositi dei fondi neri e di vari traffici provenienti da tutto il mondo. Una sorta di banca mondiale dell’illegalità.
A mezzogiorno Piazza Navona è piena. E’ l’adunata annuale che il Sindaco Cusumanno ordina per celebrare la sua presa del potere centrale e la fondazione della Repubblica Sociale dell’Italia del Sud. La manifestazione viene ripresa e trasmessa dal Network, la televisione di stato che sostiene attivamente il Sindaco. In Canada, dove vivo abitualmente, è oscurata, benché trasmetta via satellite in tutto il mondo. Il motivo è la violenza estrema dei programmi, dicono. Trasmettono riprese di omicidi, rapine, stupri, incidenti stradali con gente straziata, mutilata; poi vi sono gli incontri di pugilato senza guantoni, dove chi perde rimane gravemente ferito, oppure muore. Il resto della programmazione è costituito da giochi a quiz, condotti da presentatrici nude, e i servizi sull’operato del governo del Sindaco Cusumanno, con dichiarazioni trionfalistiche dei leaders. E’ proprio questo aspetto, credo, ad avere decretato l’oscuramento. Il Canada, con la Spagna e lo stato israelo-palestinese, oltre alle superpotenze americane, cinesi e russe, sono ormai gli unici stati neutrali, dove i regimi come quello del Sindaco Cusumanno, o dell’Inghilterra, o della Francia, non si sono consolidati. Temono la propaganda, che attecchisce tra le masse popolari nelle situazioni di crisi economiche e sociali, come sta avvenendo nel resto dell’Europa. Sono tutte considerazioni che ho letto nei documenti che ho dovuto studiare durante l’addestramento. Come se fossero importanti per il lavoro che devo svolgere. Ma i miei referenti erano irremovibili. Dovevo conoscere la realtà. Ma quale realtà? La loro? La storia si ripete, sempre. I più forti prendono il potere, che viene esercitato con più o meno violenza, dipende dalla gravità delle crisi economiche che si abbattono a cicli sulle società. E le popolazione vengono sfruttate, violentate, deportate. Ogni tanto organizzano una guerra, che rimette a posto le cose temporaneamente e fa riprendere l’economia. Fino alla prossima crisi. Questo è il loro mondo, non il mio. Io vivo per me stesso. Non mi riguarda la loro tragedia.
Alle due la piazza si anima. Le guardie nere corrono, qualcuno spara in aria, per spaventare la folla, per mantenere l’ordine. Arriva un gigantesco elicottero, atterra sul lastrico di un palazzo. Persone scendono correndo, qua e là vedo tiratori scelti appostati. Altri due elicotteri sorvolano senza sosta la piazza. L’uomo che scende lentamente, calcandosi il cappello in testa deve essere lui, il Sindaco. Non vedo nitidamente con questo binocolo, ma è lui, circondato dalle guardie del corpo. Il gruppo sparisce dentro una cupola di vetro, dove c’è la porta che immette sulle scale, o sull’ascensore. Tra pochi minuti raggiungeranno il palco, dove il Sindaco Cusumanno parlerà al popolo.
Apro la borsa di Gucci e monto l’arma. E’ di una semplicità estrema: un tubo di acciaio temperato lungo un metro e dieci, in due pezzi che si avvitano, con una impugnatura a pistola, e l’attacco per il mirino. E’ questa una delle due meraviglie: un mirino digitale, computerizzato, che contiene un trasmettitore a onde beta che si collega col satellite. E’ in grado di ingrandire all’infinito le immagini, anche in presenza di foschia, perché il computer, elaborando i segnali del satellite, le ricostruisce con precisione millimetrica. Anche considerando i tre chilometri che mi separano dall’obiettivo, sono in grado di vedere nitidamente la targa di un’auto, o il colore degli occhi di una persona.
La seconda meraviglia è il micromissile. E’ lungo otto centimetri, con le alette, con una piccola testata caricata di G-76, un esplosivo segreto di enorme potenza, un’elaborazione del vecchio C-4. Il propellente di ultima generazione gli consente un’autonomia di otto chilometri. Ha un computer e un trasmettitore identico a quello del mirino che riceve le istruzioni del satellite, e fa centro anche se l’obiettivo è in movimento. E’ la stessa tecnologia dei caccia militari applicata a una piccola arma. E’ l’ultimo prodotto della ricerca bellica israelo-palestinese. La Resistenza l’ha avuto con la mediazione della Spagna, che la finanzia e la sostiene.
Il Sindaco è sul palco. Non è protetto da una campana antiproiettile, che comunque non servirebbe a nulla col micromissile, perché vuole propagandare la sua immagine di uomo coraggioso e forte, nonostante i 75 anni. Lo inquadro col mirino. Premendo a metà il grilletto lo collego col satellite, che da questo momento calcolerà continuamente le coordinate dell’obiettivo e guiderà il micromissile. Lo vedo che si guarda intorno, apre le braccia in segno di saluto, si rivolge alle telecamere che lo riprendono. E’ come guardare un film muto. Vedo la faccia stirata dalle operazioni di chirurgia estetica, il cranio rasato, il medaglione con la croce celtica al collo, sopra al maglione nero a collo alto. Aumento gli ingrandimenti: dai lobi delle orecchie pendono gli orecchini, con la croce celtica. Un’altra croce celtica, montata su un tabellone, costituisce lo sfondo del palco.
E’ tutto perfetto, dalla mia postazione domino la piazza. La Resistenza ha scelto bene. Nessun ostacolo si frappone tra me e lui.
Per un attimo, un solo brevissimo attimo, prima di premere il grilletto, mi attraversa un pensiero strano, come una vampata: penso che io e lui siamo due esseri soli, isolati: lui a capo di un regno in disfacimento, dominato da una violenza che lo rende debole, sull’orlo del crollo; io che viaggio tra la morte e nella morte, e potrei disintegrarmi da un giorno all’altro, per un errore, o il caso. La sua ora arrivata, la mia ancora no.
Ridicolo. Mai prima d’ora ho pensato una cosa così stupida. Io sono quello che sono, e ho scelto di vivere al presente. Il futuro non esiste.
Premo il grilletto. Con uno stuff parte il micromissile. Tengo inquadrato il Sindaco col mirino per i venticinque secondi che impiega per raggiungerlo, anche se di fatto è immobile. Vedo il corpo che esplode, con fumo e sangue. Altri corpi delle guardie vengono investiti dall’esplosione. Prima di gettare a terra il fucile, che si autodistruggerà tra un minuto, vedo la testa del Sindaco che, spiccata dal busto, vola tra sagome di persone in movimento frenetico.

Scendo rapidamente le scale. Impiegherò circa quattro minuti. Corro, volo sui gradini. Anche se sono in età avanzata, coi miei 69 anni sono in forma fisica perfetta. Da trenta non tocco carne né alcol, faccio nuoto, corsa, yoga. Dovrebbe filare tutto liscio. Durante l’addestramento i miei istruttori, tra i quali c’era anche, ne sono certo, un consulente militare israelo-palestinese, hanno calcolato che, nella peggiore delle ipotesi, passeranno circa tre minuti prima che un elicottero lanci un missile sulla mia postazione, individuata dai radar che hanno seguito la traccia del micromissile. Ma io sarò già quasi al piano terra, non ci saranno conseguenze. E le forze speciali non saranno qui prima di otto minuti.
Sono al decimo piano. Quando sbucherò in strada raggiungerò camminando l’ingresso del cantiere e mi dileguerò. Passando per i cunicoli del fabbricato dovrei passare in un secondo cantiere dove mi aspetta un inviato della Resistenza per accompagnarmi al nascondiglio. Ma non andrà così. Non mi fido di loro. Li conosco, i committenti, soprattutto quelli dei gruppi organizzati. Anche se non sono in possesso di informazioni significative su di loro non sopportano l’idea di lasciare in libertà uno che non appartiene all’organizzazione che li ha visti in faccia. Probabilmente è prevista la mia eliminazione. Ma non mi avranno. Ho un piano di riserva, un itinerario alternativo che ho studiato nei giorni scorsi. Resterò qui, a Roma, per qualche tempo. Esploderà il caos, anche perché tra poche ore è previsto un attentato contro il ripetitore centrale del Network. Se andrà a segno per qualche ora vi sarà l’oscuramento televisivo. La Resistenza spera di scatenare un’insurrezione, almeno parziale, che dovrebbe indebolire ulteriormente il regime. Ci saranno combattimenti, scontri, bagni di sangue.
Il caos. La follia. E nessuno meglio di me sa cavarsela nell’apocalisse.

[Potete leggere qui un’altra avventura del killer The Best. Il precedente racconto, in una versione leggermente diversa, è stato pubblicato anche sulla rivista Delitti di Carta]

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Dark City

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