[Qui finiscono le 18 immagini + lettere invernali per l'inverno; 1,2,3,4,5,6,7,8,9,10,11,12,13,14, 15, 16, 17...]

di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

non è più possibile portare avanti questa cosa
sembra una conversazione d’aeroporto
o tra cassiere o gente bloccata in un vagone
la tua benevolenza è un sotterfugio
che tu sia donna – se poi lo sei veramente –
è un sotterfugio ho smesso persino
d’immaginarti le dita dei piedi le labbra la curva del culo

io cerco di vivere facendo finta che il lungo disturbo
che la vita che tutto quello che non sono riuscito
ad ignorare sia più meno quello che necessariamente
accade a tutti sia normale la cosa inevitabile

e tu hai la psicologia

(e hai stabilito la mia età mentale con la scala di Terman-Merrill)

per me in qualsiasi momento hai una frase psicologica
con tutto il calmo sotterfugio basta che io
mi dimeni appena davanti a te e la psicologia nella frase
mi arriva perché non ne manchi mai
migliaia di laboratori università ti procurano
tutta quanta la psicologia che ti basta
le tue pinze le macchie sul foglio le domande-tipo
come quando mi chiedi con che cosa ti penso
e ti rispondo con la bocca con tutta la mia bocca

e tu con ulteriore tranello mi fai capire a cenni
la domanda successiva – se il fuoco acceso sia vivo
se sia il fuoco acceso in grado di sapersi vivo –
e se ti rispondo che il fuoco acceso è vivo
ma che non sa di sapersi vivo
non sa di abitare dentro la legna e intorno
tu pensi di avere abbastanza
psicologia intorno a te
per rispondere una frase
hai migliaia di frasi psicologiche da rispondere
come tutti nel mondo sei generosa
in psicologia

mentre io sono con ogni muscolo teso alla menzogna
con ogni nervo per migliorare la menzogna completando
con tutte le favole possibili i fatti i nomi inventati
tutte le date nient’altro che fantasie visioni
anche il colore del frigo del cielo dei capelli
tutto falsificato ma meglio più in grande indietro
finché si può nel tempo e nello spazio
anche quello lungo la galassia contraffatto irriconoscibile
tu la psicologia la frase con dentro il sintomo l’infanzia
il problema io
mentalmente su tutto a diffondere menzogne

tu con il trasporto corporeo la concezione di Wallon
il riconoscimento tattile degli oggetti di uso comune
tu che mi guardi attraverso la psicologia anche
quando mi calo le mutande dirigo nella tazza il getto di piscio
io che mi giro dentro la menzogna per attenuare
il disturbo la cosa normale che sembra necessaria
toglierle tutto i numeri le date i colori falsare

perché la menzogna possa circolare persino nel sangue
e io sentire tutte le faccende completamente inventate
le possa sentire sotto i miei polpastrelli tutte le carni
le cose irreali che ho travisato devo poter soffrire
delle loro conseguenze o ridere di come sono
le une dopo le altre del tutto fintamente finite

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 18

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[18 immagini + lettere invernali per l'inverno; 1,2,3,4,5,6,7,8,9,10,11,12,13,14, 15, 16...]

di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

le mie relazioni sociali che stanno
così bene al di fuori di me così
ben al di sopra

le mie relazioni sociali sono in costante
miglioramento sono quasi ottime

tenendo la mia follia lontano
dalle mie relazioni sociali
che vanno sempre concepite come massa
vellutata anonima
separando tutta la mia sete d’amore
l’incalcolabile desiderio di posare una mano
sulla coscia sulle radiazioni interne
gli aloni i tremiti minimi di una coscia
allontanando il bisogno di mordere e colpire
dalla nuvola alta delle mie relazioni sociali

io credo di poterle anno dopo anno migliorare
in un solo blocco le relazioni sociali
senza fenditure e crepe come dentro
una sagoma dalla superficie uniforme
e da cui io sono completamente tolto

e posto così lontano che la mia furia
la mia continua collera demente
il mio rompere la sabbia a colpi di bastone
il mio pisciare su ogni singolo fiore di prato
il bruciare ogni foto di persone amate ogni panno
soltanto sfiorato

posto così lontano che la mia mente
terrorizzata la mia mente di cane
non possa scendere nell’ingranaggio
morbido delle belle
relazioni sociali

a quella distanza di milioni di chilometri (qualche
manciata di anni luce)
io ben sciolto dalle mie relazioni sociali
sempre più implose in perfetto precipitoso
ottimizzarsi

posso ora ridere
del lungo interminabile giro
dell’avvicendarsi di albe e tramonti
sulle tue labbra carnose che ho perso

che ho perso almeno
senza preavviso
senza averle mai
davvero avute o intraviste

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 17

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[18 immagini + lettere invernali per l'autunno; 1,2,3,4,5,6,7,8,9,10,11,12,13,14...]

di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

non dico che tutto questo
non sia servito a nulla,

detto oggi, di 25 dicembre, una data non certo
anodina, anche se difficile

dire perché, per quale diverso sovrapporsi
di piccole apparizioni, di entrate in scena,
di tuffi fuori dal cono di luce, di dimenticanze
di guanti o chiavi, all’ultimo momento,
o di partenze senza gomme di scorta, o con i cani
già ammalati, con le piaghe che peggiorano
ad ogni chilometro

eppure

basterebbe anche questo:

dare una data, attendere dei segnali,
un piccolo alfabeto morse, o qualcosa
di simile a sbandieramenti, come
con la testa china si guarda
in uno stagno, tra opacità trasparenze
luccichio di squame
allungarsi di nubi

o la vecchia discussione, urlata, da un bagno,
la porta chiusa, ma lo voce che arriva
con enorme violenza, mentre c’è rumore d’acqua,
un’acqua bollente, impetuosa, che si precipita nella vasca,
e sopra il fragore e la massa di vapori la voce
attraverso il legno, per le fessure, lo spazio minimo
delle serratura, giunge, e analizza, giudica, commenta,
frantuma ogni gesto che tu hai precedentemente
compiuto, e tu ritto dietro la porta
incapace di aprirla o di andartene
che temi solo il momento
in cui il fragore dell’acqua o la violenza della voce
cesseranno

e ci sarà un silenzio
per le tue parole – e ti chiedi bene
quali mai potranno essere –
da colmare, e come,

non avendo tu
mai avuto voce
corde vocali
trachea
polmoni
aria dentro o fuori
da far vibrare

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 16

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di Andrea Inglese

[18 immagini + lettere invernali per l'autunno; 1,2,3,4,5,6,7,8,9,10,11,12,13,14...]

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato

se io e te lo volessimo,
pur con le nostre forze, da soli, ma assieme,
veramente assieme
potremmo aprire:

– dico sul serio –

sai bene cosa ci stia attorno
che riguarda me, in modo persecutorio,
quasi ogni giorno, ma anche te,
la tua sottomissione, certo dipinta
da prudenza istituzionale, da coerenza,
magari con dottrina.

E invece basterebbe poco, anche contando
sulle nostre sole forze, un luogo adatto
lo si troverebbe facilmente (soffitto alto,
muri da ridipingere) e anche,
se servissero, le apparecchiature,
apriremo a tutti, ma in modo imprevisto,
saltando le presentazioni, gli annunci,
la raccolta preliminare dei fedeli, e dei fondi,
anche perché

senza alcuna dottrina

potremmo avere tutti i fondi

quasi senza forze, così soli, così assieme

potremmo avere margini di manovra talmente ampi

ma senza l’ostinazione, quella nostalgia,
o la faccia triste nella nuvola dei dettagli

A meno ancora una volta
di voler seguire il piano, di stare tu
aggrappata al documento, al rigo,
incapace di far altro
che annuire, e seguire come al cinema
le cose come vanno
nell’identica direzione
(tutta chiusa, tu, e tutti gli altri,
in quel treno d’immagini).

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 15

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di Andrea Inglese

[18 immagini + lettere invernali per l'autunno; 1,2,3,4,5,6,7,8,9,10,11...]

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato

è venuto il momento di partire,
se fossi partito

(non partirò, non stavolta)

se alla fine, avendolo previsto,
o semplicemente così,
perché lo sentivo, fossi
partito, e sarebbe stato
il momento giusto,

io ti avrei preparato, ti avrei detto,
delle frasi, ma preparate appunto,
non cose artificiali,
o troppo pensate, sì, sì,
evidentemente
le avrei pensate anche a lungo,
e permutandole, e permettendomi
degli effetti di stile, un’ironia
che avrei immaginato
ti sarebbe piaciuta,
un’ironia, diciamo,
che piacesse

e il tutto alla fine come se le avessi dette
sul momento (e poche, quelle frasi)

ma non è così,

perché lo avrai notato, per altro,
quando si parte, non è mai
il momento giusto,

è prima, magari appena,
appena prima
o appena dopo
che si dovrebbe davvero partire

e non perché, preparandolo, il momento
della partenza
divenga così un momento sbagliato,
o ingiusto,

è sempre quando si resta,

che è il buon momento

di partire.

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 14

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[18 immagini + lettere invernali per l'autunno; 1,2,3,4,5,6,7,8,9,10,11...]

di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

che tu sia muta, e lo sia di circostanza,
come se fosse questo
un riguardo nei miei confronti, un modo
preoccupato, quasi apprensivo,
di accogliermi, di farmi tuo ospite,
con un piacevole senso di privilegio,
di compimento, non so, non credo,
è quanto dovrebbe risultare
da un’analisi benevola dei fatti,
ma non posso, in tutta sincerità,
abbandonarmi a questa benevolenza,

che tu sia muta, è un fatto,
il perché tu lo sia, è il fatto
che tu vorresti sottintendere,
se così io lo capisco, se ti capisco bene, io,
nel tuo silenzio, ma sono
i tuoi mutismi
che io contesto,
il loro succedersi e organizzarsi,
con un loro filo, una massa,
progressivamente percepibile,
e che sfugge alla determinazione
dei tuoi pretesi sottintesi,

questi mutismi, malgrado il tuo silenzio,
fanno dottrina,
la fanno qui,
ogni volta,
di fronte a me.

Come se la mia voce da sola,
e le lettere che la sostengono, e portano
avanti nello spazio,
come se questo sforzo,
fosse vano, come se il segnale,
non fosse mai partito,
nulla di fatto, di costruito, di sottratto.

Io nel mio pieno. Nell’irriconoscibile pieno.
Non mio, di nessuno, adesso.

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 13

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[18 immagini + lettere invernali per l'autunno; 1, 2,
3,4,5,6,7,8,9, 10...]

di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

a volte mi basta passeggiare, o trovarmi seduto da qualche parte,
con la sensazione che sto tirando le fila, anche se,
dentro di me ho l’aria distratta, e fuori sembro uno
che fissa un angolo di porta, con un quadro in mente, la mente spenta,

non è vero niente, c’è una lieve, ma precisa continuazione,
un fluire di particelle, forse sono gli atomi della fisica,
qualcosa di rado e sottile, ma che cola in continuazione,

da un sacco di anni, da un tempo esagerato,
e non trova mai deposito, drammaticamente,
come un cameriere sospinto di nuovo
ad un tavolo od ad un lavello ingombri
e che malgrado tutto lascia cadere, accumularsi,
di più ancora le stoviglie, sempre meno in equilibrio,
sempre cadendo e con fragore crescente

ma non posso neppure curarmene
fermarmi in un angolo all’ascolto
passare la vita intera a sentire come scivola
incerta questa caduta alla ricerca
vana del suo fondo dovrei stare così fermo
e per così tanti anni smettendo di fare
quasi tutto sia il lavoro che il cibo
non potendo masticare per meglio
sentire se mai ci fosse il finale
se qualcosa rimanesse come uno strato sottilissimo
da qualche parte preso anche per poco agganciato
come un’ombra di neve su di una superficie.

D’altra parte quel film che forse proprio tu
mi hai invitato a vedere
si concludeva così:

senza finale, tiepido,

su un tipo con la pistola in mano,
la solita
di tutti i film precedenti
con il manico ormai consunto,
sottile come un osso pulito

e proprio lì, alla fine, vicinissimo
a tutto
si dimenticava come usarla,
la fissava inerte, innamorato

(nessuno ormai
fuori o dentro lo schermo
si aspettava più niente)

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 12

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[18 immagini + lettere invernali per l'autunno; 1, 2,
3,4,5,6,7,8,9, 10...]

di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato

un giorno, dopo averti scritto, mi è capitato di vedere una croce.

Erano frasi stampate su di un manifesto,
proprio contro una porta,
una scritta orizzontale lunga, noiosa,
e una serie di segni verticali, di un altro colore,
insensati

«Ecco la croce» mi sono detto.
«Proprio contro una porta.»

(E come per scherzo, mi sono ricordato
la mia perfetta nudità: anche in strada,
in mezzo al mio prossimo,
io sono nudo, sotto le calze
i miei piedi sono nudi,
e pure le ginocchia
sotto la stoffa dei pantaloni,
e la schiena intera,
sotto cappotti, maglioni, camice.)

Da anni, quando vedo croci, vere e proprie,
fatte con intenti propagandistici,
in genere di ghisa, se in cima agli edifici religiosi,
o di legno, se nei locali interni,
io non la guardo, la croce, non ne vedo
il carattere geometrico,

e violento.

Vedo come un indirizzo, o un francobollo,
innocuo ed ottuso.

Ma quando una scritta che fa da orizzonte
è colpita dall’alto da una cascata
di segni (perpendicolari)
in perfetto ordine
con chiari intenti
di frantumare il piano
e oltrepassarlo
come un’arma da taglio un’epidermide
allora io penso

che ci sia

di che preoccuparsi.

Questi morti, sono davvero morti?

Dico quelli che ovunque qualcuno
contabilizza, corica, seppellisce, o brucia?

No, non ne temo il ritorno.
Non temo quel tipo di morte fallita,
che li fa ritornare ammalati, con gravi
deviazioni cinetiche, e disturbi
linguistici.

Temo solo che noi – e t’includo mia cara –
si sia,
pur rimanendo all’aria, così agili di gamba
e loquaci,
che noi si sia,
nonostante le quasi irrecusabili evidenze
meno vivi. (Ma nudi,

eternamente nudi…)

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 11

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di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

la nostra storia è sempre la stessa,
anche quando, di mese in mese,
– se ben ricordo qualcosa del tempo –
si aggiungono più ampi progetti,
si modifica il tuo profilo e con esso
il mio, acquistiamo tratti
di somiglianza, come fratelli,
imperfettamente vicini, tu più in alto,
io dietro, o in basso, ma al mio posto,
anche quando guardo una traccia di urina gelata
che si biforca sull’asfalto, e disprezzo
questo freddo, che non rimarrà,
che finge una fissazione definitiva
dei suoni e degli odori, come un piacevole,
perdurante, svenimento.

Ma non durerà.
Primavere, estati sono davanti a noi.
Come nausee, vomiti, torneranno.

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 10

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di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

Ti ho mentito, non sono mai stato
a Buenos Aires.

Non sopporterei, per altro,
una città dove qualcuno ha sofferto a lungo, inutilmente,
per un amore, continuando a sperare, ad elaborare
una storia parallela, favorevole a sé, come un calmante,
impegnandosi nei dettagli, come un letterato professionista,
e forse la letteratura nasce così, tutta la finzione che inonda il mondo,
è nata per riparare l’angoscia d’amore, e parare
lo strazio di quell’appuntamento concesso
dopo lunghe suppliche
e che sarà annientato,
perché anche camminando in lungo e in largo,
anche tenendo gli occhi fissi agli edifici,
anche sorseggiando come un agonizzante
una tazza di tè,
la persona non viene, non è venuta, non verrà,
non è possibile udirne la voce,
non è possibile riconoscerne il soprabito,
non è possibile niente.

Si è rimasti chiusi dentro una persona,
come sepolti vivi, e non se ne esce,
si pensa ad ogni congegno, si immaginano
piani, furberie, nefandezze, colpi di forza,
interi romanzi, con tanto di sapere specialistico,
tavole e stime, descrizione degli strumenti
e dei meccanismi, un’autoformazione
straordinaria, e vana,
che può durare anni. Un sapere vario,
multidisciplinare,
che non sposta di un millimetro
una pietruzza da terra.

* * *

[18 immagini + lettere invernali per l'autunno; 1, 2,
3,4,5,6,7,8...]

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 9

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[18 immagini + lettere invernali per l'estate; 1, 2,
3,4,5,6,7...]

di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

se tu mi abbandonassi ora,
non saprei calcolarne il danno,
e non succederebbe nulla.

Se io invece
mi abbandonassi,

nessuno di noi si accorgerebbe
di cosa è cambiato, di come crescano
fertili i miei ragionamenti,
del perché io ancora ti scriva,
come a mendicare,
prigioniero delle mie guarigioni.

Sono guarito troppo, non faccio
che continuare, sotto i tuoi occhi, a guarire:

è per via di questa comprensione crescente
data dal rimbalzo
dei mie ragionamenti
contro il tuo
equanime riserbo.

(Quest’inutile guarigione dalle donne,
dalle bevute a progressione geometrica,
dai soldi, dal non aver più soldi,
dal non poter più riparare, comprare,
rompere vestiti, vasca, pavimenti,
e più guarisco, più gli anni passano
con quest’accumulo di guarigioni,
che mi lacera solo a guardare
una data, a guardarmi allo specchio.)

Se sollevo un cucchiaio o un bicchiere
è per ricordarmi che esiste l’equilibrio.
L’essere confusi, tramortiti,
non significa ignorare l’equilibrio.

(Il cucchiaio non è caduto, non si è neppure

visto, io equilibrato, le mani
in tasca, sdraiato per ore sul letto.)

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 8

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di Andrea Inglese

 
Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

lo stare male, per me, non è mai stato un problema.
Quando c’è da stare male, sono in grado di farlo,
di stare male a lungo, ininterrottamente, senza
riserve.	A Buenos Aires, una città fredda,
sono stato male per più di un anno, con qualche
breve interruzione al tramonto, e dopo cena, via,
si riprendeva.		(E al porto, o al ristorante

seduto solo al tavolo, imparando a memoria
la breve frase della mia ordinazione: «sogliola
in salsa di cipolle rosse con riso bianco».)

		Il difficile è il fisico. Avere
qualcosa di fisico. Tu lo sai, 

le tempeste morali possono essere prolungate,
diversificate, accelerate a piacere. 

Ma una gamba, non ce la si rompe ogni giorno.
È da anni che non mi rompo una gamba.
Salgo, scendo, m’infilo nei posti più impensati,
in certi vicoli, niente da fare. 

È tutto un lavoro. Tutto un altro lavoro.

Ma volevo anche dirti:

il film che mi hai mandato a vedere,
o che ho creduto mi avessi mandato a vedere,
non ha una scena finale.

Questo può essere un messaggio.

Può esserlo? Dico,

per entrambi?

E soprattutto: siamo degli “entrambi”?

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 7

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[18 immagini + lettere invernali per l'estate; 1, 2,
3,4,5...]

di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

vorrei fosse venuto il momento
di ricordarti che sono con evidenza destinato alla morte,
di questo fatto, e di come te lo dico, io ho un chiaro ricordo,
basta un piccolo sforzo, perché io riporti alla mente
– come un evento accaduto di recente –
che la morte mi è destinata,
è una certezza, come giunta da una remota
dimostrazione, anonima, mormorata,
che anche tu possiedi, e che non consideriamo – io credo –
con sufficiente attenzione,

non destinato, dunque,
all’amore, se io ben ricordo
(della morte il ricordo è buono, dell’amore
molto meno)
e assieme potremmo facilmente
appurare, io nel mio ricordo, tu nel tuo,
come passeggiando per lo stesso padiglione
d’ospedale, con quella serenità
dei convalescenti,
potremmo alla fine ben ricordarlo
il fatto che di certo io
sono destinato alla morte, e non all’amore,
perché non ci sono – nella mia mente –
certezze sull’amore, sul fatto di essere
nel destino d’amore,
perché già l’idea stessa
– o la sua veste verbale –
appare qualcosa di poco chiaro,
di estensione così vaga, e franante
a ogni margine, e d’applicazione incerta

mentre la certezza dentro il destino mio
della morte, e mio perché di qualsiasi altro,
la morte che mi è certamente destinata,
su ciò io stesso, ricordandomi con chiarezza,
non posso sollevare obiezioni, sull’amore
invece
così poca memoria e solo allusioni
imprecise che anche
capire quale destino sia l’amore diviene
nebuloso, non ci sono madri e padri
a rivelarlo in nessun passato o balie
o forme di carezze, ma grandi immagini
colorate in movimento, immagini che cascano
ripetendo sempre più insane, rauche
“amore!” “amore!”, tutta la parola,
la frase fin dall’inizio,
dalla prima approssimativa formulazione,
così incerta, oscura, davvero impossibile
credervi, per il mio, almeno,
d’amore, destino.

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 6

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[18 immagini + lettere invernali per l'estate; 1, 2,
3,4...]

di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato

mi mancano le risorse

sembra poco un problema non decisivo
quello delle risorse una condizione momentanea
come un calo di energie e temporaneamente
non si riesce ancora a riposare basterebbe
trovare una stanza con un letto o anche
in luogo pubblico una poltrona o una sedia qualunque
abbastanza al riparo un angolo non troppo
frequentato le risorse non dico tante ma sento
che mancano

c’è di peggio c’è gente che sta male
che sta malissimo che brucia – dico – brucia viva
nelle guerre e non ne esce gente nata in guerra
o che si toglie la vita c’è gente gravissima che si butta con la testa
contro il muro o salta giù da un’automobile in corsa
anche in tempo di pace gente con grossi problemi
in democrazia può votare ma ha grandissimi problemi
tipo il padre o la madre o vuole fare a pezzi il cane
e non ha soldi c’è gente che non ha nessun soldo
ma è piena di debiti e anche di malattie e beve
beve fino a vomitare e non smette più di vomitare
pur essendo malata e non può stare da nessuna parte
ma soprattutto non può stare assieme agli altri
continuando così a bere e vomitare o prima l’uno poi l’altro

a me mancano solo le risorse

se avessi quelle risorse di cui ho bisogno

saprei come mettermi a posto

e lo farei rendendo me migliore e mettendo le idee che non mancano

in tutte le forme tangibili per mezzo delle risorse

guadagnando con le idee nelle forme visibili un sacco di soldi

fino a diventare generoso ma molto generoso

tipo offrendo pranzi o viaggi addirittura

a tutti gli amici anche a quelli che ho appena conosciuto

con quelle risorse io sarei a posto a me basterebbero

nient’altro tutto a posto e saprei addirittura rendere il mondo

migliore lo contagerei coll’entusiasmo i begli atti generosi

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 5

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[18 immagini + lettere invernali per l'estate; 1, 2...]

di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato

non è possibile proseguimento,

tu stessa

non lo sopporteresti (ti immagino

vestita e seduta, o che ti siedi
e ti vesti: prima l’uno,
infilarti i vestiti, forse una gonna,
poi l’altro, finalmente,
senza esitare,
sederti,
– non da sola, certo,

no, purtroppo, non sola),

molte delle cose che avremmo potuto dirci,
molte di quelle cose,
al riparo dal tuo e dal mio dire,
durano,

primo teatro: durare

in atto unico: tornano

e qual è la forma, la nostra forma,
la zona in cui,

con tutte la cautele del caso

non più vederle?

(Per esempio, quelle
balaustre di ferro, e il prefabbricato,
con sul tetto,

sul tetto,

la bandierina?)

[immagine A Inglese]

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 3

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di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato

io ci terrei che il lavoro
quando riuscissi a trovarlo
(entrando all’improvviso con il foglio
di giornale ripiegato
magicamente sotto il braccio
e le parole dell’annuncio
tutte evidenziate, azzurre)

io vorrei che il lavoro stesso
trovasse me
e nella più agile e audace delle posizioni
di una prontezza spontanea
completamente sincera

io ci terrei che il lavoro
una volta trovato
trovasse intorno a me
quanto non può mancare
intorno al lavoro:
una donna, piuttosto giovane,
con la quale io potessi spingermi a parlare

che con il lavoro io mi trovassi in grado
di trovare una donna per parlare
per spingermi fino dove le parole
possano confonderci, lei e me,
oltre a tutto il lavoro
già trovato

in modo che il lavoro
stesso sia dalle parole interrotto
lavorando fino a smettere per poter
soltanto parlare con una donna
ben oltre tutto il lavoro possibile
e oltre il sonno e il cibo
fino alle parole che io sarò in grado di dire
a lei soltanto, alla donna piuttosto giovane,
in questa scoperta del linguaggio

con meraviglia si può parlare
dopo il lavoro può nascere un mondo
nelle parole ormai confuse dell’uno e dell’altra
fino a che anch’esso sarà distrutto

le parole trovando il loro silenzio

(immagine A Inglese)

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 2

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di Andrea Inglese

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato,

che io sia malato, o che sia mai stato malato, o che possa
sotto i tuoi occhi, o i miei stessi, indossando quello che indosso,
(certe scarpe nere coi lacci)

ammalarmi

lo reputo della più assodata
improbabilità.

Eppure esisto,

in questa svagata salute, ancora una volta,
facendo fede ai miei polpacci,
ai due calcagni, alle unghie che crescono,
io esisto: come la polvere, gli unguenti, gli armadi
da fare a pezzi e bruciare, i coperchi di latta
da lanciare in aria.

È di questa esistenza che ti potrei parlare,
della sua vaghezza,
ma oggi non me la sento, non così,

non con questa distanza
che nuovamente
senza sorriso
metti tra te e te.

(immagini A Inglese)

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Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato 1

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