1.
in un ospizio di foglie
la pigrizia dell’angelo.
si secca la gioia di dio
pertugio di lacrime.
incline al giocondo arenile
balbetta d’eco la conchiglia.
in mano all’armonia dell’inguine
resta la giara senza l’olio santo
prosciugato dal resto del mondo.
mandami un calesse avrò già pianto
nel dilemma scortese del fango.
è tutta qui la resina del dubbio
quando la casa crolla tutta sicura
di stare in piedi. i duri fratelli
hanno lasciato la casa dopo il saccheggio.
in un tuono di vendetta la scaturigine
del sacco chiuso a bomba. intorno le vipere
spasimano gl’intrecci. l’ironia del vicolo
spadroneggia sugli amanti senza riparo.
2.
quale imbrunire mi offuscherà la fronte
nella schiera di nuvole nemiche
scacchiere senza angeli di fianco.
oggi il diverbio è pastore di se stesso
quasi un convulso esodo di stasi
verso l’ombra che per tutti c’è.
in un buio di casale voglio l’occaso
della pace. in primavera si addice
la mia voglia di avverare aiuto
almeno alle fontane senza acqua
battesimali di cenere per sempre.
la croce sulla fronte non basta
il salario di essere felici, anzi
la casta delle ronde tonifica il demonio.
i prìncipi sono pochi e i sudditi
immensi. così lo stato delle fosse
vive, lo stato del dominio delle cose
fatte ad arco per castigare meglio.
3.
posso dormire una notte di scalee
quando le donne con lo strascico
giocano a copiar principesse.
presepe laconico guardarti
dentro il cullare delle darsene oleose
materne quanto un albero di riva.
in mano alla questura di dare appello
la turba che bada la scommessa
di perire sasso senza turbe
né baveri alzati da ubriaco.
4.
così si dice pianga la lucciola
quando la manna si fa spazzatura
presso la porta dorata del folletto.
il bimbo gioca a se stesso da piccolo
ma non lo sa e non è felice appieno.
si sa che è uno zero lunatico questo
tuo perno senza cibo sfinito nella ruggine.
nella sabbia che fatica le staffette
corre la fiamma a cercar di amare
le zuffe di ferrosi amanti.
in un duetto di fragole di maggio
invento le gole di fratelli golosi
così noiosi da sembrar gemelli.
l’arena di truppa non fa finir la guerra
né la buona cucina invita qualcuno
per esorcizzare il rantolo.
la pagnottella con il prosciutto è leccornia
da altare. tu inventa una steppa che
sappia grilli parlanti come le gemme
delle favole. dividi con me questo
cimitero acquatico di fuoco. io non
voglio chiamarmi più marina né in altro modo.
5.
ho imparato a giocare con le statue
in grandi mari a tuffarci insieme
inguine di donna la marea
sotto la guerra di perdere i bambini
in preda alla resina dei barbari.
in mezzo all’avarizia della bara
sono rimasta cenere sgraziata
dai sassolini dei venti più potenti.
in mano alla paglia dei falò
da viva imparai le ceneri
le belle faville che non smettono.
i cortili dei vivi avevano altarini
acquitrini per i pesci rossi
non peccatori i miti degli amori
aperti a mo’ di libri sui davanzali.
in barca sulla fronte dell’anarchia
la chela del granchio non osò toccarla
anzi si ritrasse per un fido di elemosina.
6.
La finestra dello scontento

lungo le rotte del mio sacrificare
la calca della palude. nell’interno
del diamante vedo il cestino
delle inutili stimmate. sono molto a soffrire
questo marziano d’ansia.
indarno gli appunti non spiegano
la disgrazia delle mosse senza rispetto
le malizie che contengono l’arrivo
sulle supplenze del vento sempre contro
il beneficio del faro tutto stante.
in gara con la rondine che vince
si ritiri la noia che dà da piangere
al cinereo bastone del basto dentro.
qui si immola l’avarizia del contendere
solo acquazzoni con le morse delle gocce.
in mano alla pietà della risacca
le scorie nelle mani sono l’affetto
di gente morta nel giardino delle meraviglie
così si dice nelle fole di vinti talami.
la paura del soldato è lo steccato
dinamitardo. qui se ti affretti a scappare
apra la sorte il vento e l’avarizia crepi.
7.
quale bistro truccherà il mio zaino
in perla d’indovino finalmente
per correre alla maniera dell’atleta
con la lancia in resta e la corona in testa.
nulla parlerà di regole oceaniche
visto che lo stagno piange fanciullo
e la pallottola ha trascorso la nuca.
così morta la ciurma della ronda
nulla potrà cantare alla madre del bivacco
l’accomodo di dirle una pietà.
alla cometa del rantolo maniaco
si scomoda il respiro per spirare
la corta moda di morire sùbito.
in mano al dado del sicario
si ottenebra la calce del loculo
quale più oscuro anfratto di bracconaggio.
in mano alla caduta della rotta
faccio ammenda di me nei secoli
per le placente irrise che non ebbi.
8.
dio di cancrene stare zitto
sul filo del rasoio come abaco
atto al rasoterra. l’alone della terra
è fiato smesso pronto per il sottomesso
fato di sospiro. e sempre rantola il guasto
della conca in culmine di oceano. iddio
canuto questo scempio fiumara di fumo.
addio al sasso che giocò al vetro rotto
dentro il cortile d’infanzia. è giara di veleno
l’alunno zoppo che non può scalciare
contro la poca aureola del sogno.
in lutto guarderò la sedia vuota
dove rantolò la scherma di Ulisse
il bel cerchio di restare vivi.
in fondo è un cipresseto anche l’annuncio
di chiamarsi al dondolo. muore la spada
d’accatto quando giocare sfuggiva la cavia.
oggi si accantona il bacio
per un giro ancora.
9.
mi metterò l’occaso in riva al sangue
e capirò perché la luna è piena
o spicchio di capestro. l’alunno saturnino
della pena gravita una roccia. dove da oggi
è turno di scempio prestare il rantolo
occludere la fiaccola del coraggio. in stato di
omuncolo regalo assiomi miracolosi
d’asma. eppur domani sia consono
il re del soqquadro per la caligine
del retro stato. un fato di nebbia
mi epuri l’odio. non basta raccontarsi
un enigma se la storia è dio. è da sùbito
l’urto con la fossa certa. d’animo e conclave
non avrò amore nel furto di esserci. la cenere
d’olimpio dove si culla il sole senza speranza.
e la darsena si acclude all’osso di sterco
al comignolo che ottura il cielo
verso la rottura col mito. in fase maschia
non sarà riscossa espugnare il rantolo.
10.
finalmente avrò un bottone d’agio
finalmente. e dietro l’ambito delle vene
rosse non ci sarà più il sangue, ma la fine
dolcissima della vita. nel ginnasio degli angeli
voglio andare dove la pena non è neppure
un ricordo. nelle scalee di prìncipi e tiranni
resta l’odore della morte per il popolo dei
gioghi. gigli secchi comprendono le tombe
quando nessuno si ricorda più
di quali stati fu il cruciverba e la badata
stasi di dormire raccolti in un apice
di piume. lo sterzo è la vendetta del morente
con urli o silenzio secondo la paura.
immersi in un letamaio di giullari
si contamina restare stamberghe di sé.
11.
lasciami andare a un sinonimo di eclissi
dove l’abaco conti solo miti
e siluri di alfabeti miracolosi
dove la cornucopia è sazia
e la viltà non ha indici
né sbagli di scommesse.
intagli di meraviglie starti a guardare
nell’eremo che soqquadra le pianure
perdurando le eresie del bello
sotto le cimase dell’esodo folclorico
e le rotte evangeliche del sorriso.
indarno il quadro scoppia di bellezza
se questo deserto è prova di catrame
e la trama del foglio perde la scrittura.
il trono maniacale dell’estetica
espunge il costato dell’arsura
questa bravura di piangere per sempre
nonostante le zeppe sotto la lavagna.
il crudo amore inguaia la progenie
misfatto editto per la solitudine
tutte già belle le turbe delle spose.
12.
mia madre è morta di strano cuore
una maretta intrisa di preghiera
la mia di sapida bestemmia
dove la pietà si annulla in urlo.
in un covo di rettitudine blasfema
ho sopportato l’agonia la gogna
dell’attesa e il silenzio finale.
con un pellegrinaggio di lenzuola
la giornata si fa atroce come la purea
di tutti i giorni e le cibarie pessime.
escludo da me la veglia della gioia
questa vanga di fanga e di gran fuoco
quando i fiori si gettano per terra
a piramide profumata. si toglie tutto
anche la croce per la cenere maligna.
resti o svapori poco importa alla baldanza
di lucciole letargiche e fuochi fatui.
i lavori degli uomini continuano
a trasportare morti per furti futuri.
si ruba ai morti tanto non costa niente
e la baldoria non barcolla un attimo.
13.
l’arringa del salice piangente
ingenera chissà quale soccorso
verso il sudario della donna in lacrime
sul crimine d’intendere l’area del pozzo.
quale dolore t’infilzò la milza oh fratello
del bosco? quale scoscesa realtà
volle sedurti al panico? intùito vederti
ormai che morta fu la nenia di
baciarti oltre. così commosso l’antro
del mio bene non trova strada sul dazio
del sale. ora me ne andrò per far cometa
il sogno. al vespro la madre non rincasa.
tu sapevi che piangere è morire lungo
la rotta del salario chiuso. misure d’asma
non trovarla più.
14.
vado all’espatrio ogni notte
con un tatuaggio nel cervello
botta e risposta senza fine
la mia carriera visitata da ferri
arroventati. nei denti un faro
di conchiglia. una perplessa
aurora quanto un cimitero
divelto. miserere del respiro
continuare la scansione del
tempo. vocativo d’estro volerti
accanto. camminami sul petto
abbi pietà del mito che ci rese
fragili. passa la vendetta un canestrello
di vespe. la grazia occulta della siepe
è un buon cammino nonostante
non sapere l’aldilà. incudine di putti
verremo uccisi tutti.
15.
qui si sale in coda all’erba vinta
alla riscossa che non sa di niente
né di pane azzimo la scuola.
il perno della foce è dietro l’angolo
una madonna in estro di fallacia
per un girotondo di perle senza
viottolo. si sta conserti mappamondi
in torto sull’occaso di dar spallate al mondo.
16.

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Cantico di stasi / 2011

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1.
è qui l’altrove del rantolo di fame
questo statuto che sa di Colosseo
verso i cani bastardi, randagi quanto
un dì del mese scorso. scorribanda
di eclissi starti accanto io che ti amo
oca di mamma guardarti nel passo.
dove ti ammacchi io so che mi ami
ugualmente lo stesso e senza ansia
bambina darsena col cerchio senza avaria di salto.
viadotto della cometa chiedere asilo
ai quartieri proletari dove i tarli ammucchiano
e le madonne scempiano. io spendo dio
per dirti del canile abbandonato al dolo.
i comatosi stanno zitti e i morenti urlano
come mio padre erto sulla fronte ubriache le guance
gli occhi spicchi di coltelli per la bramosia di pace
2.
adesso vorrei piangere un pochino
sulle assurdità che scrivo per liberare
la panchina che mi aspetta vecchia.
stralunare l’ulivo in una reggia
il cipresso in una lancia di voto
per raggiungere la gerarchia del cielo.
è invece limpido solo il sudario
per le strofe che piangono poema
dentro le giare dell’eclisse.
un dolore d’orgoglio m’infetta tutta
dalla mattina alla sera voglio il giglio
di poter volare. la cenerentola del bavero
è il mio ossigeno bacato dalla genia del no.
3.
tutti piangono da vicini di casa
con la canicola sul collo della colpa
per l’arrivo del gerarca ch sentenzia
gerundio a tutto campo per le pene.
in pace con lucertole già rincorse
si salvano i bambini puritani
innocenti senza rane nei barattoli.
qui il plurale delle nebbie sono anime
a capofitto linciate dagli stenti
per rendere cicalate le vendemmie.
tante le penne che non servono più a niente:
scrivo al computer con voracità d’impotenza
l’ebbrezza del servo che si senta libero
solo perché la faccenda è multipla.
4.
in posizione fetale questo rattristarsi
buio al fuoco della soluzione
altrettanto lutto della stanga
del passaggio a livello.
in mano a Cristo ho letto la valanga
della stazione ennesima risacca
rimango immune al basto dell’estate
calura tragica feto d’eclisse
dove si sparge l’odissea di dio
la cavezza rumina l’inferno.
di te Celeste ricordo le caviglie
la nullità furiosa dello zaino
quando si tratta di trattare amore.
paese triste il raggio della ronda
quando si tratta di raccattare il fango
la borraccia affoga nei buchi.
in America si saltano i fossi
per la bravura dell’atrio di casa.
non credo alle preghiere di chiodi
alle speranze che reggono le funi
dove è malato l’apice del tutto.
lungo la commedia del giorno mistico
inventi il sapore della madia d’Ercole
con le fandonie paniche del vero.
in corda a Cristo immagino vergogna
una ragione d’asma senza scrupoli
né ventre di promessa la vecchiaia.
5.
cuore di fuga raggio di malessere
questa bravata d’ansia che rincorre
le cicatrici ataviche del giusto.
in palio al gerundio di resistenza
sta la parata d’ascia che vuole uccidere
financo le gestanze del deserto.
attrice di vendetta la cometa
simula dio con la vestale accanto
così per murare l’ossatura
della finestra fiduciosa amante.
in rotta con le genie delle bellezze
si rompe il sangue che fraziona guerra
la zona sempre apolide del senso.
sì ho voglia di pulire il cielo
dalla vaghezza tragica del verbo
nella giunzione con l’altare fatuo.
6.
un giorno finisce il tragico s’inerpica
nella palude sciatta del mio corpo.
in realtà il tempo è un forsennato addio
una credenza con le formiche e le briciole
di quando c’era la spesa di una vita.
oggi mi appoggio all’eremo del buio
alla marina sirena delle regie del sale
perché la pendola è ferma da un mare d’anni
la noia piena di salute senza resistenze.
si stenta invece verso la fenice d’alba
questo abituro che assassina il futuro
dentro le scosse di singhiozzi e ceppi.
la terra è chiusa da sicari sicuri
nessuna pietà ospita la lena
di captare oasi la merenda infante.
così clemente è l’ora di guardarti
dentro la darsena della luna piena
alambicco di cristallo il tuo respiro.
piango assai quando qualunque impegno
mi precipita nel legno della cassa
appena morta forse. se ieri volli la regia del sasso
oggi il canestro è il desiderio più lungo.
7.
nessun domani ignori se stesso
è il passato il dubbio. la quarantena
vizza del rondinino storpio
dentro il nido piissimo delle cimase
chissà qualora uno stridio benefattore.
8.
non farò caso alla malia del timbro vuoto
la possibilità di essere chiunque
lo stallo di un ergastolo
la baraonda di un amante
oggi mi basta il fischio della fionda
la dura prova di chiudere a chiave
le inferriate delle lanterne vizze.
in coda all’alamaro della rotta
perdo la spugna per asciugare il sangue
acquisto le nomee di golfi senza attracco.
9.
la luna vuota sotto il sudario d’inganno
quasi a trasalire per una stoppia in cortile
dove si evince morte ben sicura
e tagli all’avaria del disamore.
questo si ritaglia dalla gaiezza del mare olimpico
quando si staglia la penombra della giovinezza
nell’equoreo barcone di guardarti
tenue balbettio del tic di non averti.
salutò la rima in riva al mare
senza amorazzi di lutto per sopravvivere
al cielo troppo alto da toccare.
in calamità di genesi e verdetto
offro la mira di guardare oltre
almeno oltre la feritoia della rondine.
appena assaggerò il sale ammesso
sarà fatale dimorare il cerchio
verso la falla della palla sgonfia.
il simbolo del cerchio è la bravura
della clausura libera la perfezione d’aria
nonostante il ritorno del medesimo.
alla marea di scarto voglio sottendere
genialità la nuca del bambino
che se ne va in apice di nido.
10.
ho visto un bell’albore quando da piccolo
s’insinuava l’arringa della vita
una vacanza con gli alamari aperti
verso la gioia la corsa anti muraglia.
in trono la lucertola immobile
verso lo scavo di trovar pepite
nel limitar di un’agenda vergine.
oggi nella ciotola che m’imbeve amore
racconto quale fu la mia mattanza
la polvere del rantolo e l’eclisse.
scampato sono stato un bambino d’epoca
con la ciotola del riso e la mitraglia
tra eremi di fanghi e ghiri di ricchi.
calamite di mosche soqquadrano il mio corpo
ora che avvengo da bambino offeso
dentro la darsena che mi soffre madre.
qui mi dannano una marea di lacrime
nel crimine del fasto in cima ad altri
continenti cattivi di ricchezza.

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da Soqquadri del pane vieto

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1.
la mia sciarpa è un tragitto lontano
uno scalmanato talamo di nebbia
dove è agreste il cielo e logica la tana
di perdere la vita.
rotta anemia della città calva
senza nidi di cuccioli cantanti
né elemosine badanti il veritiero
abbraccio. s’intani il mio straccio
che non vede né attende nulla.
la maestria dell’alba bada a non
gridar di troppo le rondini bambine.
le grotte scialbe come fandonie
dove ristagna il secolo al petrolio
espanso. la fatica senza saliva
delle mie abitudini-arsure su
per l’acredine di attese morenti
nel trotto della pupilla impazzita.
il lutto m’incolla la salsedine addosso
questo proverbio che non serve
a consolare la resina del sangue.
2.
quale sarà il chiodo che mi sonnecchia dentro
che vitalizza l’edera della malasorte
che si diverte con un attizzatoio
verso la zattera che mi malmena
tetra malizia corvo miliziano?
invano l’azione del tubero rinasce
al cielo, qui la penombra perpetua
della slitta chiama l’oasi ad appassire.
quale paese d’asma andrà vicino
al rantolo? perché qui le smanie
delle serve vogliono morire
di un attacco immune, colpo sordo
non imposto randagismo.
3.
falò di stoppie codici di cenere
queste livree già prospere di nulla
elemosine cortesi. così resiste
l’alibi del bilico, la cornucopia placida
del gatto musicale. osteria museale
il tuo sguardo non sotto teca ma
veliero darsena. ho comandato l’astio
di non venire approdo di se stesso, ma
diluvio t’amo modo d’avvento-accento
ludo per sempre. brevetto di comari
la mattina quando s’impara a venire
al mondo sopra faccende di dondoli
senza doli. dove sei tu re minimo
e prezzemolo, ambulacro e molo
per remi divini. aiutami a campa’ con
questi nodi duri fatti di gessi mortuari.
4.
ipotesi di cervi mancarti
sotto lo zero che mi campa
capanna di brevetti andati a male.
la spalla del silenzio è una bestemmia
darsena, una spallata al sudario
che non vuol morire la rendita
del datario. dove non sono vergine
m’incanalo lungo gli stemmi che
non danno affetto. io poveretta
la militare stoffa che fonda ruggini
e cipressi. litigio di remore la stasi
di non concepire più. in vena ho un
amore di distanze intatte meraviglie.
ora m’acquatto e ti dimostro strenne
queste braci di quaderni di civiltà
dismesse.
5.
attorno alla galassia del distacco
piango la rotta di non saper la rotta
né la perfetta eresia del vento.
gerundio di comete l’inutile avvento
quando la rupia è la miseria del certo
lo sciacallo avventa lo sparviero.
la minuzia della rondine commuove
le ventole che aizzano il fuoco
per la felicità comunque.
in breve sullo scempio del ristagno
la malinconia del cerchio non è divina
né pone eclisse una calma darsena.
6.
libagione d’àncora non so lasciarti
nel losco del tombino della storia.
7.
agorà del sale
palude della gola
dove il ludo è logica del gelo
e la festività dell’ombra
abbraccia le penombre
e le novene delle sabbie mobili
con la paura sempre erettile
e le stagioni sporche
nel credito del pane.
fragilità del sacro strazio
startene ridotta
zona di farfalla
insidia della falla.
il matrimonio sragiona alla parete
del fatuo nome, questa radura
patrimonio d’scia.
8.
immortalità sacrale l’astuccio della nebbia
dove la lite è un fato di ristagno
e si comincia a sgretolare il torto
della faccenda d’ascia.
criminalità dell’angolo
custodire a rovescio la camicia
sotto il gelo della storia darsena
e la cometa corrotta in un sasso.
dolce stile anemone di bello
questa versione tattica del vivere
didattiche le curve dei mattini.
9.
nubifragio del tatto starti a guardare
sotto le unghie che scavano nei baci
unguenti di salive per le resine del dare.
scompiglio a mare aperto l’inguine
questo pagliaccio che stempia il cuore
e nuda le maree con uno slancio d’epoca.
intruglio a fato avvinto il tuo ristagno
stazione sul convulso pernottare
arie palustri e darsene di lutti.
gerundio del pane nero questo discapito
nottambulo balordo acre di flutto
dove annerisce l’apice del fato.
10.
galateo di stracci rupe nel petto
stare a sentire le prigionie d’angolo
dove si sfama l’attrazione darsena
se la salsedine stempia le persiane.
11.
il gallo della foce
è senza canto
né giostre da sedurre.
qui resta il muto occaso della notte
senza delta d’abbraccio
né cintole strette la vita.
il commando dell’alamaro
è la paura darsena
la rotta di concludere con smorfia.
agreste la conchiglia di lumaca
seduce la scia, incrocia il singhiozzo
al sorriso. là la ventola del baro
aumenta l’onere senza onore.
ti bacio con le carezze degli esclusi
le voglie amare dei reclusi
le stimmate di guardia contro il portone.
vedi tu di amarmi con le malizie
di ciechi dove nessuno è vivo.
12.
in te nel decesso avvenuto
disincanto magnifico vederti
guardarti smotivato nelle palpebre
chiuse. morto così mortale da far
paura questo tuo linciaggio senza
pietre. è un peccato sapere quale
flusso ti calcò nel letto del tuo Ulisse
non più affascinante di un rovo. morto
nel male di maggio trito di rose
la tavolozza bigia dell’accattone
al fondo della vita violata grazia.
dividendo di lettere guardarti
quando il gerundio non permette più
la giostra monumentale la mela minima.
13.
qui nel male che acciacca le persiane
rimanga un verbo al sì contro la caccia
che le ali al terreno incolla
e fa proseliti le meretrici polveri.
qui si succhia un lingotto di dolore
per le scale vuote dove le crepe
spergiurano i diritti delle rondini
in un chiodo d’occaso ho messo il vólto
il viso vòlto al disbrigo di non piangere
le rotte attente al timone timoroso.
in te se guardai la luna piena
era un amore tacito d’eclissi
uno stilema senza abbreviazione.
le mondine superbe delle gestanti
stanno nel verbo d’acqua la vita
la bella vita senza quarantena.
le credenziali nere degli specchi
mettono a lutto le dimagrite stanze
svezzate per spezzare ogni sorriso.
14.
è un secolo che mi ostino a perdere
il posto. e mi oscilla il cuore in un pilastro
lapidato invano. qui la corda della foce
non marcisce, il marmo aderisce
alla lapide già morta. qui il mio contegno
è labile maestro d’asme, una caduta e un lancio
braccano sempre la nuca da abbattere.
le eleganze del ballo non tacitano
il titano del portone che vuole chiudere
ciliegine e pilastri questo stretto sistema
della stempiata arringa che non convince
le regole da ammettere. è già gerundio
il tempo che da sempre progetta le farfalle
che non vengono né le oasi del brindisi
beate. mo’ di calunnia l’apice del cielo
a nulla vale una formazione accademica
per le lentiggini di satana tarato e forte.
annullami la spalla che codifica l’altezza
e le missioni di tattiche benigne
dove la fortezza smuore e smorza
il ponte levatoio.
15.
foschie sul seminato quando l’incontro
è un trovatello d’ascia. qui la cupola
rende stupido il cielo. iettatura d’asma
passare in ospedale per vederti
passare. discorso d’appendice l’urlo
di morire o solo il sospiro rorido del rantolo.
qui s’impiglia l’eresia del fosco
il nano triste tristissimo gigante.
a quale malia porterò la mansione
del secolo? qui sul cornicione della storia
c’è l’emorragia di cadere. non basta l’erta
per sfinire il fianco o la cometa fradicia.
nessuno è indispensabile nel cheto del frutteto
questo zucchero apolide lasciato a marcire
sotto la tetra forca dell’inutile.
16.
qui si scarta il tempo in
un breviario satanico
il corrimano traballante
luciferino l’appoggio
della mano. si è diabolici
per la paura di cadere
di andare a battere contro
la nebbia piena. è un tramortito
nome che ci scorta dentro
le fiaccole dello stillicidio
ciclo assassinante. nella realtà
del muschio che ci rasenta tutti
sta la frottola del primo marinaio
la gerarchia dell’apice in condotta.
in un quaderno di rese e rette vane
la giunonica malizia dell’orologio
quando giocare non simula la vita.
qui si scarta il tempo in
un breviario d’ascia.
un canto sulla soglia del lamento.
17.
languori di paese quando la canicola
langue gli archivi di finestre
e le guardinghe foci del nulla
rimano le giostre con le culle
nemiche di rovi che tramontano
le genie del verbo. con i tetti spioventi
il giramondo guarda in alto così rispetta
il pio pavoncello in mezzo alla piazza
vuota: si lascia guardare tra gli scuri
che vegetano la polvere. il titano del sale
è un orafo paziente dove la vera tana
si fa bivacco di senza patria attivi.
l’elemosina del fulcro chiama la creta
ad allestire un capanno per uova fresche
e la bellezza del cuore è sindrome
d’immancabile fola autrice del fausto
distacco dal corpo dove l’indice muore.
18.
un giorno qualunque in data di catastrofe
mi ferì la questua sparsa sul sagrato
la luna giovane senza la fidanza
di competere con la nenia del cipresso.
meringa di sale il velo della sposa
quando la gara di guardare il vero
genuflette le prassi delle ruggini.
titano di giostrina stare al mondo
con i bambini che tifano la rima
di giorni immensi lussuosi d’arca.
marette di coriandoli vederti
il giorno chiuso d’alamari pessimi
dove i bambini dolgono svegliarsi.
le libertà conchiuse delle foglie
arbitrano liquami di dolori
i morti offesi da un quasi pianto.
così mi va di vestirmi in un nodo
di malta per lapidare il sole
combustione di luce la conchiglia.
19.
crolla la cialda mare di sterpaglia
si fa l’addome antro di responso
verso quel cuore che scodella abissi
resina contumace per le vedove.
di poco talento il varco delle nuvole
chiama quel dove che non fu cortese
verso l’avamposto di coriandoli.
avvento di edicola guardare il mondo
nel guaio della colpa data
senza altezza di accusa. in mano
all’impotenza della cantina si decifri
la lettera d’enigma, il millantato
credito del coma lacerto.
20.
dio mangiucchia le dimore d’alba
dove le prove del baratro si trovano
valenze dell’invano per i profughi.
in una notte di baveri e fiocchi di neve
la cometa fa piangere i vigliacchi
le teste giovanili ancora per poco.
in mano alla bellezza di vederti
resto blasfemo nonostante l’eremo
con la virtù ciondoloni del salice piangente.
con la virtù sciocca dell’estate
voglio i ladroni che spacciano conchiglie
gente dappoco e rantoli di polvere.
21.
in un cielo di scoscese balbuzienti
venne la daga delle scosse eclissi
la vena esangue della gioia vuota.
in mano alle vedute delle stelle
si comportò l’alunno un veritiero
enigma: venne la madre e gli fermò
la nuca che lo alzava in volo.
encomio ad angolo il massimo della gioia
per questo coma che si incolla tutto
verso la staffetta di farsi termine.
tutto si allunga in un eremo di stelle
dove le gioie frugano i dolori
per la gara di fuggire il mondo.
dove dappresso una storia vedova
il gran sentiero di perdere le staffe
con le ginestre che piangono di ruggini.
22.
va via la vita senza ricordo
se il dondolio dell’etimo non rassicura
che ci sia rimedio. un intralcio di
condotto dover sopportare il no.
e la venia ancestrale non serve
a salvare le povere bestiole.
qui è dannato il salario e la vendetta
non serve. si piange il preludio e
l’epilogo. chi resiste è un filino-darsena,
una donna in stato interessante dove
la nebbia frana-sfratta l’orizzonte. qui magari
le gesta delle rondini fanno stupore
per ingrandire un seme di meraviglia.
23.
mi sarà d’occaso il mantice dell’ombra
la bravura di saltare il fosso.
così nel mare se ne andrà la pioggia
per gentili approcci e conchiglie femmine.
mattino mattino la guglia del santo
quando s’inverna per apici pigrizie
e zonzi senza pregi. l’ilarità del mare
è una cometa panica. mentre morivo
in una stanza uncinata a discapito
del cigno che ci crede almeno all’amore.
il lacerto dell’ombra issa se stesso
verso la sequenza della rovina.
24.
in data di eclissi in data di acrobata
so far centro al modo della scuola
quando s’impara veramente il sì.
ho pettorali di arrivo come incidenti
quando la barca si genuflette al mare
e tutto sembra carico di sassi.
per desiderio di pace piango la fune
che stringe la gola con tattica di nebbia
nella paura che sconforta il calice.
si va così bacando l’obiettivo
questo stradario che non serve a nulla
ma osanna le porte che fanno indice
sotto promesse succulente.
la paura del fato è più che mai ardita
verso i giochi delle lune piene
ma il pube si sconnette dal mondo intero.
la grondaia nubile di rondini
duole la bile delle notti insonni
verso gli scavi che si fanno a letto.
25.
marette di elemosine cullarti
dentro la febbre di guardarti
per sentire il guado che ti voglio.
rovo di rose l’imponente morte
in casa del ciliegio generoso
quando l’avaria bacia le crisalidi.
nulla si placa nel gerundio d’ascia.
26.
amor non ebbi che lasciti di nebbia
salutari ammicchi con le rondini tate.
e le ingerenze del panico sul sale
resero regale il buio. qui in collina
si sposta la vendetta di una qualunque
stanza addetta alla finanza dell’aquilone
che non vola. la falla del bivacco
raccomanda dadi per le giovani
ombre. si recita addosso a un palo
penzoloni senza speranza la cinta
della censura. qua si sta a casa con
l’aureola dentro un cassetto e il peccato
mortale nel pugno della resistenza non
condivisa.
27.
irata pioggia
bacca di nessuno
sarabanda d’arresto voler vivere
cadenza d’àncora la darsena
vitale sul detenuto.
l’abbecedario al centro della stanza
lucra la guancia in un sorriso
in un commesso di rara scienza.
la luna sfatta a grappoli d’inedia
colpisce le lentiggini del mago
la libertà costretta della falla.
la giacca appesa all’origine del chiodo
sfalda la riva in un agguato
forse senza cuore della cerchia.
28.
tu non sei badato dalle fionde dell’aria
né dal continente che ti ammalia tanto
tanto da renderti atleta di nuoto
per lo stretto da superar tranquillo
nonostante il panico del dado tratto
tra eresie e simboli divieti.
qui la morte in ernie di collaudo
(soqquadro al patrimonio che non c’è)
ha la peggiore fiaccola del tempo
il re disgiunto dal regno e la nomea
del tragico paese con le ceneri
in giogo d’edera. la maretta della darsena
riposi per convalescenze di buon augurio.
29.
la luna è una pozzanghera di nervi
una bacchettona che si rifà il trucco
sotto gli occhi atavici di vivi
in attesa di morire. le lentiggini
del fato non ribellano la pelle
intrisa di giovinezze ipotetiche.
qui la corda salina del costrutto
impiega il tedio di mattoni pagani
per preparare tane senza amore.
le penombre cortesi delle cameriere
offrono letti intonsi asciugami canditi
per un amore in forse. nasce la lebbra
della villania del sole. scorciatoia
d’occaso cadrà il mio petto stanco.
30.
la notte del dispaccio
fu la pertica di morte
la stasi vuota di non imparare.
cumulo tardivo questa gioia
da decesso avvenuto
finalmente in circolo la cenere.
l’avaria del setaccio intasa
l’università dell’equivoco dolente
dove la voce è simbolo fendente.
impara da me che ho singolo il dirupo
e rubo il timone per ingannare il boia
da sotto la recita del nato vivo stagno.
ogni giorno un bastone d’ulivo
simula la storia dell’enigma
per mantenere intatta la cisterna.
non basta il cielo per credere in dio
né la ragione per commettere la favola
di ridanciane oasi o forti simulacri.
31.
come faccio come faccio come faccio
a scardinare l’ora a rendere ponte quest’an-
nata di fuoco piatta alla cenere. l’ossario
della fronte ha la vena del dolore
l’aria triste di perdere la tastiera
con la visuale stramba. in meno di un centesimo
ti rido la figliolanza dell’acrobata
badato dalla resistenza dell’equilibrio
al brio sciupato della rotta nuda
senza bussola. la sola strofa che potrà
servirmi sia la foggia giunonica del
bacio la cialda della giovinezza in pantofole
per vezzo. in realtà la carie non è avvenuta
ancora e la bellezza è la porcellana del
secolo, vizzo semmai lo stradario della
stazione. è qui la bara della tana quando
fu dolce cedere le zampe per agguantare
il sonno con la cometa sul lucernario. mo’ è
rasoterra restare per resistenza e tento.
32.
nel lutto che fa cipresso la mia stanza
chiamo la rotta rorida di sangue
per un segugio buono da ingrassare
per il palio d’origine. qui non basta
la tresca d’alambicco per mostrare
la falla. l’inguine atavico del dubbio
ha circonferenze d’abaco numerico
senza fendere la rotta. qui s’incolla
la nomea del peso verso lo stolto
crollo. è già oggi che vado a
morire da sotto il pendolo del dolo.
la voce fatua della tua disfatta
insegue fasti di delirio in indici
manomessi. qui sconnesso il rito
della sfinge simula chissà.
varietà del sale la scalea del sogno…
33.
la lira giovane del compianto acrobata
è caduta saltandosi le corde.
la collana dell’infanzia
in onda con la sacralità del veto.
giunonico potere delle ginestre
nel dirupo cronico del maggio.
rigagnolo di stoppie questo resistere
calibrato dal rango della polvere.
al limite del sacco la barriera
dà muscoli al pianto alla condanna
di erigere scavi per possenti
dighe. la cara madre del caso
scimmiotta bambine cattive
verso le tegole del baro onnipotente.
minuscolo l’encomio della falla
uccida il diavolo del verso, prigioniero
libero.
34.
non resta la palude che un gentile accenno
ti rimanda a scuola la meraviglia
di capire l’antefatto e lo stilema
entrambi fratelli della rotta
verso il coriandolo reciso.
la musa dell’abaco ti dice
di tornare al ventre della sapienza
dove la madre è un tondo di sottana
e l’alamaro reduce di guerra.
in fondo alla cantina del tuo abito
abita la spocchia di sentirsi vivi
soltanto dalla resina del sale.
un silenzio di corda dà l’anfiteatro
del piangere. si spreca amore
per un cortile corto cieco di rondini.
non resta che un saluto errabondo
dove l’origine giochi a far di scarto
finanche una cometa di volontà.
assale amore l’erta del commiato
nulla basta a fabula di stelle.
35.
notiziario d’addio fremere le onde
e le chimere in branco sono asfittiche
bambine di colloqui vanitosi.
la lettera marina delle comari
non salpa Ulisse né il partigiano.
male ti dico il fatuo delle stelle
e le ciliegie amare della scorta
da sotto l’elmo della micidiale
guerra. in mano alla stazza dell’acquitrino
gironzolano le penne di non scrivere
che algide vendette solamente.
36.
cruccio e limone riparar le stelle
quando qualcuno illuda di madonna
la colossale ingiuria della frottola.
moria da ieri perdere fortuna
se genuflessa la ridanciana gioia
sibili il sudario di rovina.
marchiata a dito l’anemia del bosco
di resine flesse per l’amore
di conseguita requie. è dì domani
di rendere la spugna verso un sudario
di sola cenere. maretta di soqquadro
imparentarsi troppo con le onde
così venute a emular lo scempio.
in pace o per rivalsa sia perpetuo
l’ardore del diritto di non piangere.
37.
l’alunno della sera
al venerando inchiostro
dell’odissea del dado.
che cosa è accaduto nel nerveo
bastone d’ulivo che rintocca
nel vento la paginetta stanca.
per maestro il guado d’occidente
dove si muore per certo
più della ronda a vuoto
che non incrocia che ceneri.
nel lutto di finestre fatue nulle di te
sta la pena del vortice
il compleanno caduco della bacca
d’esilio. il lamento della cena
quando compare l’orco del tedio.
antagonista il gomito di piangere
l’occiduo amplesso di non avere amante
né l’almanacco in cuore di faccenda.
38.
liquida da me questo dolore in gorgo
questa mulattiera sfinita
che indaga le ninfette delle doglie
sotto il muro che esonda lacrime di polvere.
verrà la mente del velame antico
questa notte demente di agonia
dove è fissato il verbo dell’eclisse
la pattumiera antica della folla
e l’augustale freccia di resistere
impervietà di fato e di ginocchio.
missione dell’agenda stare appuntando
novità e comete per androne
quando a scrivere è solo un solitario
divieto senza fissa dimora.
39.
iride e baraccopoli vederti
dentro il cinema della gioventù
quando era il massimo sgarro
per scoprire la vita
per non drogarsi appunto
e finire sul marciapiede.
bello come una sfinge d’acqua
il talismano di credere
che sia silenzio la pergamena
del dubbio. qui sola a sbrogliarmi
strazio verso la pioggia che ne viene
su più di un santuario quando ne è
il tempo. tu credi che la tenebra sia
lutto, ma quaggiù più del lunedì
di fabbrica non ne conosco altre.
sforma un alamaro che sfoggi la
mia onta e per dirupo il sole. reca
con me l’anemone di mare per una
madre occidua. sta morendo. un’altra
cicogna per le risa dei becchini.
40.
addio di guado amaro
la prospettiva stretta
per la volpe che scava
tunnel per l’altrove
per la vedetta del pane
che vuole la discola sporta
per gli alunni in piena
dove si scantona il vento
si fa di perla il sale.
addio sulla piena del sudario
dove arranca la rivoluzione della nuvola
presa laddove si rimpianga il vento
trito padrone di una giacca fiacca.
41.
indagine al sollievo vederti ancora
anima buona in codice di nebbia.
qui la balaustra che anima il confine
riflette la strada di chi muore
nottetempo in cimasa con le rondini.
il muro gentile della patria
non rallenta la tattica del baratro
anzi si smuove in panico d’eclisse.
la nomea di reggere le tresche
abilita al modo della ruggine
sapere che si smuore solitaria
lite. l’abilità del sale è stare stretto
all’inguine del rantolo. giù di straforo
ho visto un dio pargoletto di sé stesso.
42.
mi si accorcia il teatro vado a rimorchio
nello scempio dell’indice ora ad ora,
altri serpigni casi di patema
quando si annuncia che la noia vive
vicina al pareggio con la cenere.
in realtà la recita dell’angelo
balbetta con i sassi l’impossibile
la lira sporca di liquami d’ascia.
morir di noia come la testuggine
come le bambine delle dune vuote
tradotte dalle furie delle onde.
lo schianto delle vergini è una
marea rossastra, demenziale la gita
con le vertigini. in giacca sfatta sono
a vederti partire senza graffi fidanzati.
mi piace morire con la lanterna in mano
con il gruzzolo d’iride che mi travolge
e mi scontenta al fianco. è avvenuto
che domani mi sveno, mi tolgo i vestiti
vado nuda tra i cipressi che innalzano
i morti denunciando la nuca della carità
svenuta.
43.
in fondo al sale e all’incuria srotolo
questa faccenda che mi dà per vinta
anemia di un patto senza fronde.
agostano il contatto con la lupa
che fa di me una donna sola
con mansuetudine di abisso.
parca animella senza risorse
so il treno che si spaura al vento
i sogni esuli di quaderni elementari.
le brecce delle rendite patriarcali
credono al panorama del futuro.
qui s’incoda la venia delle notti
fra pasquali randagi impauriti
scampati al sacrificio. non ho potuto
dire gol nell’indice del mortale.
nell’atrio che frastuona le finestre
amo l’arringa degli spifferi
le gaie stanze di chi morì da piccolo.
è tutto pesante, va via male.
44.

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Il cantiere delle parvenze

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Marina Pizzi, Vigilia di sorpasso

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di Marina Pizzi

1.
in un gravame di addio voglio andarmene
dondolo del caso sorso di abbandono
dono sul comunque di non essere
né senso né gelo di cometa.
in mano alla stazione del fu gusto
sto nel trabiccolo del polso
a rivendicare un chiodo di garofano
fannullone quanto vano sul comunque.
è qui che resta il greto dell’ultimo
fiume, il maestrale stravolto ed il cerchio
cattivo della rondine bonaria.

9.
e sarebbero da leggere le voci
delle casette che tremolano nel vento
nel bisbiglio del senso che non hanno.
Invece nel termometro del tempo
corre l’aureola dell’ultima gestione
quest’aiuto che non termina il soccorso.
nell’anemia del bacio lo sposalizio
liso dal mare che sa di stagno
sollecito soltanto per retaggio.
dove s’ avviene l’Ercole e la vita
in come viene in vetta all’ultima finestra
alla stragrande comica del sole.
in terra di convento ho visto un mito
palese con le fosse del silenzio
leso soltanto dai vivi che non sanno.

19.
compro un librino e sono in pace
con la cicala del sangue che gira
e rigira a vuoto dentro il corpo
pagano sempre in gara con qualcosa
o qualcuno per paura o stanchezza.
il cheto aroma della funivia non mi
regala niente. di te stento il ricordo
e il dolore che avvenne quando
moristi stinto stelo del più bello
comodo del bello. fu lo strazio
parco delle lucciole che mi disse
dissero il cielo.

63.
pur se fosse crocevia di polline
nessun sorriso basterebbe
all’avventura règia di morire
tra frasi fatte e nati che piangono
nel gomito del solco la feritoia
del nome. alunna al soprassalto
la lavagna pece del nero pessimo
guadagno d’imparare il partigiano.
notte del guado la gogna
la rotta manichea del breviario.

108.
ieri ho ripreso a lavorare.
da tempo sfumavo
in una rotta di cenere.
con il foglio di presenza ho detto addio
al discolo proverbio del pane rotto
senza fatica con il fraseggio
d’archi alla cometa vanitosa
dove più piccolo è l’inguine
del tempo. appena sotto frana
la vertigine del faro di vederti
amore mio a corto di possesso.
oggi ho ripreso a mugugnare
la serva che mi appanna. non
ho provviste per sterminare il vuoto
o il torto di starmene presaga
mela da morso senza alcun fato.

***

Poesie tratte da: L’inchino del predone (Edizioni Blu di Prussia, 2009)

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L’inchino del predone

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[Il testo è stato pubblicato su Culturalia.]

di Marco Giovenale

Qua e là in siti web e riviste di letteratura si legge che la scrittura sperimentale, e specialmente la poesia di ricerca, sarebbe “egemone” nel nostro paese.
Trovo sia assolutamente fondato. A fatica la mattina mi faccio strada, in tram, fra gente che tiene ostentatamente aperto davanti a sé “il verri”; alcuni per tutto un viaggio in bus godono a infastidirti urlando al cellulare i propri progetti di traduzione di testi di Robert Smithson, di Kaprow, di Morris. Altri cianciano di Gysin. Viene la nausea. Cosa vogliono? Si ha la sensazione di essere circondati. Si ha questa sensazione, ogni giorno.
Non se ne può più di questi bestseller del cutup. Così come trovo “indegno di un paese civile” (credo si dicesse così, prima che gli Egemoni bandissero espressioni simili) che in edicola con il Corsera + 5 euro diano addirittura libri di Robbe-Grillet, ristampe di Isgrò, di Arno Schmidt. Basta con le prose brevi di Beckett, coi saggi su Christian Dotremont, su Gallizio.
Da Feltrinelli è letteralmente impossibile entrare senza imbattersi in scaffali e scaffali fitti di Costa, Niccolai, Cacciatore, Porta, Cagnone, Mesa, Pizzi, Toti, Reta, Beltrametti, Vicinelli, Spatola, Villa. Praticamente non ti puoi girare da nessuna parte. Villa e Burri, Burri e Villa; e Fontana. È un martellamento senza fine.
In prima e seconda serata sui teleschermi delle tv nazionali e private si sprecano ore sui cento anni di Duchamp. O sulla poesia visiva italiana degli anni Sessanta e Settanta, sui suoi rapporti con Noigandres; in radio ci decantano Blue Lion Books, il neodada, l’assurdismo, Pierre Alferi, Tao Lin, la sperimentazione a Firenze oggi, il Mulino di Bazzano ieri. Continue monografie su Julien Blaine. Su Tom Raworth. I media sono in una morsa. E il 90% del mercato librario italiano è in mano al monopolio Camera verde. Anche Mondadori cede. È di oggi l’annuncio della pubblicazione del meridiano di Lucio Saffaro.
Tentano di stare al passo.
In tv la domenica a pranzo, e nei vari inserti dei quotidiani nazionali considerati maggiori, in manifesti in discoteca, sui mezzi pubblici, nelle aule di tribunale, alla posta, per strada, per proclami pubblicitari, fin nei fogli delle messe sui banchi delle chiese, praticamente ovunque, fioccano adesivi situazionisti, valigette fluxus, traduzioni da Tarkos, da Gleize, da Bernstein, da Hejinian, non si fa che ciarlare di Langpo e Flarf, riandando penosamente a quella piovra dell’Oulipo. La versione italiana dell’antologia In the American Tree, di Ron Silliman, tradotta abbastanza tempestivamente già sul finire degli anni Ottanta da ben tre majors editoriali italiane in concorrenza, è arrivata alla ventesima ristampa. Caso più recente: le traduzioni einaudiane dei due celebri testi di Jean-Michel Espitallier, l’antologia Pièces détachées e la serie di saggi Caisse à outils, non mollano la cima delle classifiche, ormai da mesi. Non si parla d’altro. I nostri figli a scuola imparano Pagliarani a memoria. La corruzione è senza freno. Dilaga in Vaticano, addirittura. È agli ultimi colpi di lima l’enciclica di Benedetto XVI, Manent experimenta verbis, fili. Indirizzata a Nanni Balestrini.
Non c’è corsivista ed editorialista televisivo o radiofonico che non abbia pile e pile di cd di files scaricati da (o riferibili a) Ubuweb, PennSound, EPC. Sono questi i materiali che dettano il ritmo dei rotocalchi, delle colonne di terza e addirittura di prima pagina, dei mensili, dei settimanali più forti anche politicamente.
Si può dire che Rizzoli, Mondadori e Einaudi, per tacere di Bompiani, siano totalmente proni a questa deriva, a questo flusso di sperimentalismo. Non stampano che autori POL, Bleu du ciel e Green Integer. Le copertine sono da decenni ormai tutte affidate o a Magdalo Mussio o agli statunitensi ed europei che fanno nuova poesia verbovisiva o asemic writing. Dove sono finite le belle copertinacce kitsch di una volta, con i rami contorti se il libro è un horror, e le tinte pastello se è un rosa? Apocalisse. Sono finiti i gialli, non ci sono più giallisti, dove sono i giallisti? C’è ancora qualcuno che scrive un giallo in questo paese? Dove siete spariti tutti?
Si deve tornare alla normalità. A un qualche ordine. Come abbiamo potuto tollerare che si sia dedicato un intero paginone di Repubblica a Jeff Derksen e alla Kootenay School of Writing? Siamo alla follia. Gli editori Arcipelago e Camera verde stanno stracciando le vendite di Garzanti, Marsilio e Guanda messi insieme. Siamo a un testa a testa. Gli ex colossi non ce la fanno a tenere il campo. Tentano con ogni manovra di sottrarre spazio ed autori alle edizioni indipendenti ma egemoni. Fioccano contratti a cinque e sei zeri per autori di poesia di ricerca.
Infamanti siti come www.gammm.org sono al centro di convegni e antologie, i suoi autori scalano le classifiche dello Strega, del Campiello, del Viareggio. Non c’è incontro pubblico, specie in sedi prestigiose e in facoltà italiane drammaticamente munifiche di sovvenzioni, in cui i redattori di gammm non siano invitati a parlare, a raccontare balle sulle loro insulse traduzioni, a discettare di poesia contemporanea fingendo di lamentarsi di una disattenzione che non esiste. Scandaloso, “è semplicemente scandaloso”. Un incubo; è come chiedere un caffè, alzare gli occhi, e vedere che a sorriderti non c’è il barista ma Wittgenstein.
Non sei più sicuro di niente.

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L’ormai attestata egemonia degli autori sperimentali in Italia

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di Marina Pizzi

1.
la giacca della rupe l’ho messa
accanto alla culla. così si capirà
che non è nascita essere bambini
i ragazzini con le caviglie esangui
le lunghe nuche senza fidanza.
in palio non c’è niente se non vedetta
di vendetta guardarci dritti negli occhi.
un compagno di asilo è stato ammesso
a fischiettare con le rondini. questo il
buono che si staglia tutto fecondo e dotto.
una minaccia di pioggia fa da tara
all’abaco che non conta che sfila
il pallottoliere dentro il pozzo.

2.
in merito alla girandola furbetta
resta la nube imbrattata di sangue.
qui le sanguisughe sono condominiali
i panni stesi non nascondono amori.
i dondolii di cuori reciproci
gemellano i cipressi ben futuri
al prossimo adesso, adesso.
qui sfinito il mosto senza nettare
condanna la fuga fradicia di muschio.
devo restare per un diverbio netto
con le ciliegie spinose sotto la rena
e fingono languori le formiche
operaie. tu in gola al nome
mi chiami febbre tanto per
innamorarmi. ma è tardissimo
il movimento di ancorare i gabbiani.

3.
così cominciò l’estate della frutta
bacanti scrosci di pioggia
rovinarono le polpe.
in autunno arrivò la sciabola del vento
il triste evento di ridacchiare pazzi
una resistenza di teatro di platea.
nessuna voglia di pianto ma la furia
dell’ennesimo giorno la pessima marea
sul sudario del certo. e mi convinse
la viandanza di non tornare
sulla resina del dubbio. andai balorda
dove precipitano i sassi e la pepita
d’oro e con un calcio non la volli.
veggente a tavola vidi le marette
di famigliole morte. tutto un esito
di tagliola e niente più.

4.
resta un nugolo di spaesamenti
il segno, più, croce infissa
dentro l’iride più colorita.
il tempo ruota la ruota dell’infelice
lince cieca. la nuca fa già da cella
alla bellezza dell’esule. le scarpe
sono in palio all’atleta più veloce.
non c’è accetta che possa svergognare
la luce. qui ti sopporti perche sei
un anello in via di ruggini e cipressi.
pensa a piangere di te la norma
dell’addio. la resina votiva che
non ti darà niente e nessuno.
sorridi pazzo e forse sarai salvo
dalle liane della giungla velenose.

5.
in meno di una deriva ho fatto conto
di morire. in mare un abisso che bestemmia
le piscine. le sciabole erette non fanno
paura ai canali. le bollette della luce
non hanno dato illuminazioni. nei cimiteri
monumentali le erbacce fanno brecciame
di vita. in tutto il colonnato dell’entrata
ci sono bambini che giocano a nascondino.
in ogni gingillo di ricordo
la mensola si ritira a dire
vattene da solo che ti verrò appresso.

6.
qui da me innumeri compagni
che tramandano le dacie di poeti
per panchine di endecasillabi dove lo strazio
un’ecumene di sabbia e di polvere.
le giurie di passeri pungenti
inventano le genti compassionevoli
di una briciola soltanto.
invece non basta una ciotola stracolma
a partorire una statua veritiera
una bella femmina come sul dirsi
senza mai darsi a verità conclusa.

7.
attore di conserva sto in balìa
della rondine che non mi vuole
verso l’arabesco del papavero proletario
in un viale di periferia.

8.
allevia il tempo con la venia in mano
batti il tempo con le canzoni in nomade
vetta. dà candore allo sbadiglio con un tic
regale. funziona l’alamaro per un soldato
libero. in biro per l’appunto so sfidare
la preghiera imbalsamata l’amata stasi.
fende il faro la sacrestia del mare
questo bacato cibo di ciliegia
eslege alla punizione della botanica.
tu non trovi che intrugli di catastrofi
le balconate nate per scompiglio.

9.
in tutta una zona di transito si registra
lo strazio della casa o il saluto. qui in erba
smossa trovo un dormiente cavo di fatiche.
le mortalità di chi si fa la minestra
sotto il pilone della sopraelevata
del Prenestino. intorno alla remora del caso
mi chiamo stilema senza successo
o al più una stampante per homeless.
in stima alla cometa di bambini
bivacco la scuola di capire
se finalmente un apice è raggiunto.
è senza panico la svolta della fune
che dà direttive all’abaco del cipresso.
in te vorrò renderti la vita
per amarti di più.

10.
dammi un otre di stallo
pace che sappia d’oltremare
tra le maree che piangono le stelle
allontanando. intruglio d’erba
spuria questo cipresso prestato
per legarti la barba tremolante
del tuo pianto. in pace il mito
della rotta non fiaccola più niente.
le masserie d’accanto ti ledono
la fossa. una manciata di pece
il sudario con la cascata accanto
la burla d’arte che simula la vita.

11.
quale sarà la fossa che ci rincorre
questo zelo salato di darsena
in mano alla nomea di farsi grido
dondolio lo sguardo di piangere.
in apnea la palude della giornata
triste più del membro di giuria.
in giugno raccatterò la paglia del grano
l’urlo del pane che non sarà sedotto
dall’apice del farlo. qui la fretta
della ventola vuol farmi fuori
dalla manciata delle briciole.
voglio il comando dell’aria per gettarmi
dal manico di scopa senza cuore
né reo né buono. in fondo sono un permesso
che non sa placare la carie dell’ammesso.

12.
una giostra di remi canta la litania dell’acqua mossa
il caso a cerchio che non dà padrone
né il portone altezzoso di una casa nobiliare.
le genti qui sono tormento
in mano un cerchio che non potrà rispondere
né cedere un’aureola felice
allo zampino del chiodo in qualche parte
di nostra parte. in urlo alla nomea di stare
affacciati nessun frullo giudica il volo
di stare arresi al davanzale. in pasto al sillabario
che non sa vagare si continua la rete delle fosse
con le lapidi soltanto in tanto spasmo.
mo’ verrà la fodera per le pepite della pece
il male alla stadera della pesa senza desco.

13.
la notte della tasca lo stato infetto
quando al duetto delle voci nere
erra lo scopo di capire l’angolo.
in tutto il miserere della girandola
questo presagio d’arco senza freccia
l’indagine votiva del varco d’acqua.
mutila sembianza resta l’aurora
concatenata al resto che non torna
verso il grumo del cielo senza bene.
le pieghe della pelle dopo il sonno
promettono l’inganno della guarita
sella quasi una gita d’alto bordo in piena.

14.
papavero del crepacuore
la vedova del pane
dover sopire il dotto analfabeta
tra betulle di bene e tulle di bontà.
in un passero di stasi
stare ammessi all’inguine del pozzo
così per crocevia senza rimbalzo.
in un’etica di secoli vedenti
guardare te che moristi pendolo
di un viatico cattivo.

15.
sempre aggiornato il pozzo
di squarciare i mesi
questa milizia gracile di perdita
a menadito come se fosse gesso.
in mano alla fessura del camino
sperdere il sonno in un ciliegio bacato
transennato dalla maestà del giù.
qui non sanno i perentori sogni
né le bufale che scontano le stelle
per residui d’ascia e di cimento.
in un pagliaccio di trampoli vestirsi
virtù del controvento.

16.
ho un sonno apolide un sorriso di scempio
dentro dietro davanti a dire che non fui
che lite di pollice maestro senza insegnamento.
la cicala solare concubina
mi racconta la cantica bambina
allora quando in bilico di curve
tutto restava valore di gran gioia
o al massimo un alamaro da riparare.
oggi la serva è dovunque a vanvera
di sterco, lavatoio con le lucertole
impazzite. qui ti chiamo patrimonio
del patema: i miei resti aspettano
le ceneri assolute del lutto e della festa
di morire. ridi fin da ora, avrai credito!

17.
in un marcito stipendio di Calcutta
la cinta di vivere a piedi nudi.
senza riposo a vanvera la critica
senza potenza niente. di poi le carni
nude e la domanda gelida del dado
miserando dolo di se stesso.
la cheta retata della rondine
non rischiara la cimasa né la mensola
novembrina di ogni morto. qui sono
e sì rimane la morente cinghia di
stringere la vita. è Veronica la pietra
con l’impronta del più povero di Cristo.
sto comunque adesso in un deserto
tutto sedotto dal bavero dell’orto
che non si concede. ceda di me
la rendita del pianto il ciao d’alunno
ben più ligio del fuso di condotta.

18.
è solo morto il bavero del collo
sterminio vero frode d’Ercole.
dal timbro del controllo avrò
crisalide la nenia del dado falso.
di te imbriglierò tutte le stirpi
i piagnistei delle ragioni buone
dove davvero non c’è niente da
salvare. i vicoli di sempre sono
del coma. nessuna cariatide osa
deridere un vulcano. da oggi ammetto
l’ultimo solco servile al senso.

19.
appello sotto teca l’armistizio
quest’amicizia in stima di burrone
foto ottusa che riproduce
il giovane da bello. dove avviene l’alba
non sarà quota di alta quota vita.
anzi un ospedale di periferia
dove l’impero dei sensi si sfa
all’ortica. in panico le guglie
degli ornamenti
gli angeli le sacralità del vuoto.
tu resti andante con la flebo
al plettro del livido. credi di
rifiorire: indurisce il tarlo la cintura
svuota la cintola in una vieta beffa.

20.
in un muso d’aria credo di vivere
la mia agonia di agosto. l’icona
sul computer ha i capelli bianchi.
l’ospizio del vetro della finestra
è nero. niente pulisce questo cimitero
altèro sul tavolo anatomico.
anche le piante grasse muoiono
e non di sete. le giovani avarie
del divieto qui sul polso che
non si rassegna. la frottola del
cerchio diffama lo steccato
del giardino. in mano all’aureola
non so salvarmi. mi spingo in un festino
di note cavalleresche. i crumiri
del rantolo non la scampano. tu riordini
le carte degli avi per la gioia della polvere.
verrà l’America e non potrai toccarla
che sotto i trabiccoli dell’ansia.

Marina Pizzi è nata a Roma, dove vive, il 5-5-1955.

Ha pubblicato i libri di versi: IL GIORNALE DELL’ESULE (Milano, Crocetti, 1986), GLI ANGIOLI PATRIOTI (Milano, Crocetti, 1988), ACQUERUGIOLE (Milano, Crocetti, 1990), “DARSENE IL RESPIRO” (Milano, Fondazione Corrente, 1993), LA DEVOZIONE DI STARE (Verona, Anterem, 1994), LE ARSURE (Faloppio, CO, Lieto Colle, 2004), L’ACCIUGA DELLA SERA I FUOCHI DELLA TARA (Lecce, Luca Pensa, 2006), DALLO STESSO ALTROVE (Roma, La camera verde, 2008), L’INCHINO DEL PREDONE (Piacenza, Blu di Prussia, 2009).

Le plaquettes “L’impresario reo” (Tam Tam 1985) e “Un cartone per la notte” (edizione fuori commercio a cura di Fabrizio Mugnaini, 1998); “Le giostre del delta” (foglio fuori commercio a cura di Elio Grasso nella collezione “Sagittario” 2004).

Numerosi e-book si possono leggere on line.

Sul web cura i seguenti blog di poesia:
Sconforti di consorte
Brindisi e cipressi
Sorprese del pane nero

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Il sonno della ruggine

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(la prima e la seconda parte si possono leggere qui e qui)

51.
respiro un angelo con il diario in faccia
la luce sotto spoglie di rugiade
quella la diga con la voce del padre
morente, e le lentiggini bambine
senza amore, tra le spirali
d’ansia e l’ecumene culla.
cura del salto spargere la voce
verso il sodale strato della terra
terriccio universale starci accanto.

52.
era che mi finì la vita
in un intruglio di scarpe
gettate nelle scarpate.
per miglioria un niente
nel perno che lucida il suo buco
senza arrivare. trapano
minerario senza una vena
aurifera. morì la foggia
di qualunque corpo, un lutto
a questua per la vita in questua.
ereditario il senso di perdere
lo sguardo sotto la guardia
di una garitta vuota.
53.
le eresie del passo
quando di erosione
il pastrano del no
ha fatto chiudere le asole
in un sortilegio di vendette
in un simposio di giochi ad
inchini servili. le rive sazie
di nomi lapidei quasi invernali
le zuppe delle resistenze. tu dove
avvieni alle ritrosie del vero
intendi un rogo di mutazioni
per le festività soppresse
del simbolo che fu più bello.
54.
ho perso la mia storia
in un romanzo di appendice
dove l’incrocio è vuoto
e l’oasi nerastra. ho perso tutto
in un circolo d’inedia.
la corsa ai sacchi è stata vinta
dal primo della classe sull’ultimo
per un soffio. la solita fortuna
borghese delle stoffe di broccato
sulle tumefatte aurore. in pace
col gelo le disfatte dei calcoli
metropolitani. tale e quali i pendoli
delle nonne ora nei nervi delle lapidi.
55.
le acute maggiori rovine del tempo
quando le giacche delle curvature
emettono varianti alle narrazioni
con epigrafi di tono. allora una storia
nuova s’inventa una ventata di cielo
quasi a vederne la vita più caramente
bella e finalmente una novella
arsione al tavolo del bere liberati.
56.
sono passati i giorni e la mansione
è nera. un disguido di eclissi ha posto
in opera un tranello. quale viltà
ti annetti per resistere? in nome di
quale eredità permettere il ristagno?
enfasi confuse ti diranno amore
nelle frasi del sale nonostante
la stantia grafia del sole nero.
apponi un dotto consumo all’etere
del buio, quasi un’enciclopedia
di te che passi insito al plotone
d’esecuzione. eterno albore non
sarà lo stanzino della guardiola.
57.
ho permesso al mio stato
di morirmi incontro, di alleviare
la cerchia della giostra con un austro
saliscendi di meandro e darsena.
non è bastato il nesso con la cometa
per riempire una vita tanta nel disagio
della pira per il fuoco. or dì ne vengo
catapultata in prima elementare
o nella logica del pane che non sazia
ne stanzia cave per ricavar la malta
atta a resa ermetica la lapide.
58.
mi sa che confisco il baratro
con un etto di mortadella
che m’invento un canto gregoriano
qui su due piedi senza nessuna
reliquia da lasciare. piscio sangue
da una vita senza scialare in nessun
verdetto. dormo sul rasoio del sogno
pessimo amanuense di documenti
al culmine della vergogna. attorno
alla cometa dell’asilo lo sfratto
senza appello di perdere la cura della nuca.
59.
tutta la vita al calvario del senso
il verbo della bora a metterti all’erta
dal bordo del dolore con l’acredine
di stabilire un’orda di crepuscolo
dal corrimano che ti porta via
verso la retta del saliscendi
continuo al nuovo un nome di vendetta.
60.
era vietato incidere l’eclissi
e invece a turno con le cesoie
la luce andava e veniva
naufraga. in un gendarme lo charme
non aveva mansione che d’irrisione
verso le sostanze di un manichino
al chiodo. in un nemico di china
le pallottole affioravano per colpire
chiunque fiorisse un io di rapina.
61.
in una combriccola di accenti
ho visto finire il tempo
in acque spremute per remi
senza fiotto. le piante grasse
sgonfiarsi per un eccesso
di tiro alla fionda, un dado nano
munirsi del mondo intiero
dietro la foce di strapparsi
le unghie. il patibolo del corso
superare le beghe tra i cipressi
per un incanto di resine femminili
dentro le cave delle ronde fertili.
62.
da quando ho visto incidere la luce
c’è un feroce dislivello di natura
tra questa ventura e le fiaccole del vero.
esce in questi giorni la tua voce
dal fosso della notte. dove si abbeverano
i cipressi insoliti vivi di liti e di fondachi
dalle scodelle vuote. impero di vestigia
starti a guardare vecchio. dormo attaccata
ad uno sterpo che pota se stesso.
63.
dentro quest’alba marcia
dove l’alunno è un nome di gesso
dove il lungomare si addice al pregresso
sospesa elemosina di adesso.
un nero dislivello fa da borro
al comando del pascolo scosceso
sorpasso al vetriolo dover perdere.
64.
sono stata sott’acqua per un giorno
quasi parlando con il panico di turno
e la festicciola delle alghe intorno.
sono stata sotto pira per un giorno
rischiando il fuoco che comprende
sempre demente la cenere allo smacco.
sono stata in aquilone per un giorno
nomando amore come un trancio
marcando il cielo con fili di respiro.
sono stata patriota della curva
sotto randagi attori di vedetta
col sillabario al vaglio del setaccio.
65.
cornucopia del pianto la nuca
bagnata da cave di lacrime
sgomenta aurora non esserle
che caso di nebbia l’ancora.
sul muro del geco il comando
del coma di sapersi
pezzullo di sabbia, bitume.
annessa mansione capire
il muricciolo del logico incanto
il poveretto nell’io che si sfiata
tata di sé senza insegnamento.
66.
con me morirà l’attimo e il piglio
dell’era canterina quando bambina
la penna a biro somigliava vaga
alla gara di una cometa in giro
cheta. era pur sempre un apice
di mente in gloria di binario
nonostante il binario. la rima
equorea col mare più vicino
nonostante il reo apostrofo del senso
già prossimo ad un fiotto di sangue,
la guerra sulle voghe giovanili
quando dappresso non sembrava
il vano. peso di vento si somigliò
il rèmige.
67.
cornucopia di stenti il mare d’arpa
quando le brume della notte pessime
sismano malori cresimano vendette
dal malinconico anfratto del pugno.
in loco non potrò che darmi morta
dal pagliaccio che tenta la fune
del gemello funambolo più bravo.
il vuoto della norma è star legati
dentro la buca della storia storta
apolide di sé sotto vermiglio
imbroglio di comunque resistenza.
sono la giacca nuda in calca di polvere
non mi chiamo per nome ma per difetto
infetto verso un cielo mancia di ruggine.
68.
memoria d’oltreoceano questo sacrario
voluto dalle cenere che vince
con la polvere il velame del silenzio.
appena ciuffo d’erba questo malessere
quale stendardo issato di fantasmi
in pieno cielo logica di dado.
i giochi poveretti delle rondini
hanno premure di contagio allegro
vive di cibo insieme le stoviglie.
per le conserve ci vorrà la luna
a preservare il varo del corpo d’angelo
dentro la teca di dormire docile.
69.
dentro la giara il cuore e la vendetta
d’una qualsiasi rada di perpetuo
avanzo. al male del palo in palio
resta la colica di sopportare il verdetto
l’io concavo delle serrande serrate.
perfino ride il cipresso la malasorte
temprata dalla rendita del fango
così pasciuta da sembrare brama.
appello sul comò il cucciolo dell’ombra
può la cortesia di prendersi in appalto
l’ernia del fiele e la cometa mozzata.
70.
senza disgelo preso da beghe
questo disfatto stato di responso
mattinale auspicio senza la luce
a chetare le cecità del nato.
tanto l’incanto della favolosa
cosa la sazia aureola del pane
quando qualcuno indovinava i numeri
nelle vendemmie le migliorie dell’estro
magistrale parente con il sogno.
a lungo si racchiuse lo scrigno d’oro
ma pomice di veleno l’improvviso
in gola al fortilizio schiantò la nuca.
71.
mostrami quale sarà il risultato
dell’altalena in tutta questa
rimembranza di pianto,
quale alone affosserà il sole
per un novellino imbarazzo
di coma. quale sospetto mortificherà
l’orizzonte che declina le bestemmie
del netturbino. quale tepore inarcherà
la pioggia acidula sullo sfinire della fuga,
quale lente di porpora avrà la pece
nel vallone della fossa comune.
oppure avverami un cristallo potente
stallo e trastullo del ben più che felice
aureolato torpore del sogno bello
sotto le bretelle dello zonzo d’ascia.
72.
a tutto scapito del pane cimiteriale
dài la cuccagna al caso di lasciarti
azzannare dalla curva di chissà
quale paese in serbo di gran gioia.
eppure la postina non ha ruota libera
se già l’intoppo di una borsa a buchi
conserva solo ceneri di sterpi
catapulte le facce di suicidi.
neri pirati e pingui frasi fatte
stanno a ricordarti che varchi chiodi
con le lenzuola in amidi di calchi.
73.
dove andrò a fingermi narciso
tra le certezze del pendolo che vince
e le giunoniche schiume dell’oceano?
tu dappresso non mi conservi amiche
la stralunata pressa di vulcano
né le taniche aride del seme.
balìa alla calura sarò l’avanzo
per le liriche nude delle chele
che imbrattano d’affanno e fanno
male le rondini combriccole e le corse
naturali per vivi di vegliarsi.
il mantice d’atleta non darà soccorso
né tanto meno un apice di birra.
74.
il percorso delle rondini è salutare
al lutto della faida del bosco
quando le scorie delle pésche
prescrivono amuleti per sconfiggere
le gerle sigillate di scherani.
le rapide vermiglie delle luci
seducono i cipressi che demordono
il dono dell’ombra per la branda
in mano alla mansione del creato.
in meno di una lucciola la fiducia
dello sguardo divinato verso il cielo
lustro di motti alla pietà del vero.
75.
l’aurora dell’inganno è finalmente tramontata
e la guerriglia del fiato nelle stoppie
volge al termine respirante diorama.
tutti gl’impegni delle fole sono stati assolti
dal soldato tutto di panna disertore.
tutta felice la corsa del latore
porterà la gerla con l’unguento
per la nuca in cattedra di dado
lato al vincente lato dato fato.
76.
dallo scoglio è stato curato l’antro
velenoso di scompiglio, tu adesso
ne entri ne esci con agio di pargolo
ma solo ieri il gorgo era di palude
e senza gomiti il buono di appoggiarsi
alle manciate del ludo di trovare
finalmente il varo della foce.
in un canestro di baratri e strofinacci
ho visto la fine altera della luce
la gimcana del lutto per combattimento
l’abbattimento delle filigrane delle spose.
77.
ho bevuto dalla tua voce
il rotolo del sale d’imparare
le leccornie acidule del nesso
per imparare il dubbio sulle comete
che sicumere crebbero i natali
delle madri la fiducia ripetente
mossa dal guado di non poter
di meno. sotto il fraudolento dado
del tratto queste caviglie da corsa
la cosa nel frattempo resa marcia.
canto dei seni il latte ne scorga
nonostante il semaforo fasullo
sotto la melassa delle nomee del fato.
78.
in mano ad una faccenda di palude
gestione rigida di fossi
questa matrigna stazza con il seno
nero.
spine d’angolo starsene
seggiole di fucilazione
per le cintole i sassi
intrisi d’epiche e coltelli.
alla lanterna del dolo le pendule
letargie del falso per resistere
a terra con la razione vuota.
79.
la dignità di una faccia
è stare in faccia al vento
starci di ferro con il salino
addosso. e piangerne lesta
la compagine di giro sotto
il fronte d’occaso. l’ira
mansueta del tramonto
intrecciata con la selva
delle paludi. il ludo nudo
delle fiaccole in coma
qualora il costo della lente
sia il fuoco consorte col tema
della stanza abbandonata. interno
di aprile premere la gemma per
scoppiarne il fiore.
80.
lasciami questo ciglio ch’io
possa piangerne l’egemonia
del fato ben più forte di ogni
lato. lasciami la sciarpa che sappia
imbalsamare il mare, il mare aperto
dove scomparve la materna barchetta
con le siepi vermiglie nei bordi. e invece
è nato un bastimento in tutto e per tutto
pieno di risentimento verso il crocicchio
delle ondine. tu non bestemmiare
questo dispetto che tallona le bonomie
e fa repente il mito di baciarci.
un furto in meno e le lacrime sarebbero
piane per non perdere l’agguato dell’abbraccio.
81.
prendila questa incerta danza
questa parvenza tutta
di meringa per la merenda d’infante
in un fondo amore che non sa tradirsi
tra il sì del darsi e l’inimicizia darsena
della luna conquistata. qui è stata
tradotta la cometa dal drappo nero,
qui è stata mangiucchiata la rima che
ci rese amanti e tanti giunchi traggono
pane per la bellezza dell’inchino chimerico
di chissà cosa chiedere! e nel dominio
della libertà ti vedo incline verso le sostanze
scolaresche di baci tutti da regalo.
82.

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Plettro di compieta (terza parte)

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(la prima parte si può leggere qui)

26.
questo mancino manico del porto
le pergamene del giro della terra
le malinconiche funi del maiale,
l’ira del tavolo zoppo
fa rovesciare i bicchieri,
le pallide energie del tema in classe.

27.
una stazione che orbiti la secca
dalla lezione degli occhi bruciati
in tenuta da asfalto per resistere
le temperanze delle spine in tasca.
sparuta canottiera questa viandanza
braccata dalle rocce della lenza
che fa abboccare scarti le rondini.
quale manciata di terra
scioglierà il glicine
che felice si appende e pendula?
28.
il pesce a riva zero
rottama le lische in altomare.
le gite delle porte
scendono a testa alta verso
il secolo. l’elemosina del pendolo
si aggira trionfante. faccenda infante
aprirti la strada per non sfondare
l’atrio con le bare. in meno di una sponda
la tattica del verbo. nessuno riesce a capire
quale scienziato occorra alla radice
al polo nero di scommettere l’addome.
29.
con i gomiti del cielo guarda l’aria
dove si spoglia l’estro
nella favola della spora
e si distolga il mare
in un fermento di bivacco
in un’anestesia delle fonti,
gli eroi del canneto
sperimentino le fosse
le sentinelle agricole del lembo bello.
30.
laureato al cumulo d’osso
postribolo d’ernia che fa la zolla
camminamento del castello stregato.
così il partigiano del soccorso
bivacca anemico amico sul far del coma
il corpo con lo strascico a brandelli.
di morie con la stazza sono creato
inerme al davanzale che mi spezza
lo sterno del rancore contro il volo.
domani a Parigi sulla gran torre
i pesi delle truppe galleggeranno.
31.
con giochini in erba fingere
di vivere il chiavistello
della pietà. dove arriva il rantolo
del porto nella scorreria
della salsedine. il sesso dell’imbrunire
burla che non fa ridere nessuno
né compra un uovo per scovare il varo.
ammesso al cospetto del gran
fulcro-furto si partorisce uno spartiacque
quasi divino. invece no, la luna è lunga
molte le garitte dell’altolà.
32.
a giorni svenderà la sua saliera
pagata con le dune delle darsene
nel valloncello di un acrobata di mare.
va da sé che il basto della cerchia
nel chiodo della forca ogni gradino
barerà la svendita con dado al dì
del circolo ancora ancora a battito.
33.
opposta al mare, segno evidente
la malcapitata indagine del giorno
rovinoso capitolo di stasi.
sorpreso a far fagotto senza avvertire
lungo tagliole tutte sulla ronda,
il passeraccio che sovente litiga
(sbatte ai vetri si tramortisce)
con le gran serre in resta per far bosco
questo sconfinato adulto senza più
fame di gioco o corsa fortunella.
34.
si restringa il mare in uno strepitìo di stagni
occaso e consuetudine di armilla
per il vocìo delle rondini che basse
millantano la cresima di un sì che lontani
pozzanghere di sgherri e mortaretti
che tutte le bestiole impauriscono.
35.
rendimi lo sguardo, fammi morire
sotto le mani chiuse delle sindoni
in dono il sillabario e la franchigia
sotto le giostre in chiodo delle rondini.
l’epilogo permesso sia concesso
incudine di raucedine vegliarci.
36.
erario della nuca stare dritti
nel mitico round delle fosse chiuse
serventi sulle spine che dilatano
le torce. tu dove andasti merce
di soppiatto?
senza nessuno strepito si è disposto il cielo.
37.
con segni di percosse
ho fatto incetta d’ombre.
non dorma la luna
non dorma il pipistrello
nella sconfitta animula del sole
che rinchiude il petto e inciampa
alle persiane. duttile perno,
chiavistello d’anima,
scendere le scale con rumore
nonostante sia morto il brevetto.
38.
tornami nel cuore a scudo vuoto
nell’isolata frenesia del pioppo
vena del baro tagliare le ginestre
abbarbicate all’arido,
alba concava alla ricerca
di un mulinello di superficie.
invece del cerchio o del perimetro
riaprire l’atrio giovanile.
39.
mia madre è stata un piatto
da schianto sulla terra
una leccornìa di vita
per l’acido del tempo
tempio oblato
allo spartitraffico dell’ultima baracca.
40.
con un crollo di corse
con il raggiro sulle rondini
spartito il crollo delle cimase
il viso oblato degl’indiani d’epoca.
pigrizie d’orfanelli starti a guardare
lungo i cancelli ruggini di scoli
a far di secolo il coma della giostra.
41.
accludimi al silenzio
al lesto sillabario che
non ci racchiude, sposami
di forza sopra la zona franca
allorché l’alone si fa
fato di corda, dondolio dimesso
stuoia per un fachiro pieno
del sogno della veglia.
imbrattami il costato con il comando
a casa la prigionia del sale
con le pestifere sfere del dolore
stoppia in fase di falò.
42.
volevo leggere la scarpata
indiavolare il cielo sotto un distico
signore di altri poli. ma grande
effetto l’ebbe la perdita del sangue
e la guerra ferita delle bacche
vanesie sulle stasi di ladruncoli
artisti sterminati al lutto. tutto
predetto dal fondo della morgue
contro la nuca carsica. sì non venni
alla fantastica agonia del tuo natale
stilato a piene mani dalle maestre
liturgiche giostrali noie in coda.
43.
artigli d’ebetudine l’abicì
del quadro. dove formammo
le ruberie del sale, la lentezza
afona del fondale di pozza.
dove le perle gironzolano
nei macelli delle bestie
stigmate da mangiare. già
si mozza la frottola dell’apice
da guardare. impugna di me
la vena antica, pugnalala con
un permesso di lasciapassare
altrove nelle fauci di una leonessa
sazia sapiente in pieno sonno breccia.
44.
la ronda del numero zero

nel sonno finalmente l’ora vuota
la somma indagine della daga
devota alla sfinge di non nascita.
dove ti avventi ignudo è solo un fosso
sommato alle ronde delle mani
che smossero le terre per il crollo
perfezione della macina più forte
avvento dello zero il nome vero.
45.
eredità d’invito losca primula
la scala che connette pianerottoli
in rotta di viscere musica rotta
dal commento della frusta
dalla stazione stridula tuta di groviglio.
46.
l’augurio è stato infranto con un cacciavite
a mo’ di cascata
senza radura piano laguna
in grotta alla facciata
del bivacco del futuro
in coda senza dadi da lancio
né robe da maestri né stringhe
per scarpe da allacciare al lume
delle beghe che contaminano
nodi di santi tritumi di miti.
47.
lo zaino non viene attrezzato
né al mare né ai monti
e il pianoro è sull’orlo d’incavarsi
in panico di coltre sotto il peso.
le zanne miti dell’elefante
imboccano a restare
nonostante il rischio del risucchio.
su nell’occhio il peso dell’eclisse
ha un soprannome per il gioco
del comico praticello di cicale.
48.
in un giglio di apocalisse
il cicaleccio scolastico
la pelle d’oca degl’innamorati.
appena sotto scorta l’annunciata
epigrafe del vero nudo
dove si ammainano la dottrina
e la latrina. attrici di conserve
e meretrici biblioteche.
49.
ira del sale fondale di palude
stazione di soqquadro
il sangue a terra.
l’occhio nodale
ardore al chiavistello il suo guardare
attori di grondaia mari neri.
50.
introito di nebbia
necessità dell’antro
dispetto ceduo
d’esser vivi.
la modernità del sale
la novella in gola
quasi a ridire l’atrio
in crisantemi.

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Plettro di compieta (seconda parte)

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di Marina Pizzi

…. il cane gioca
a eludere per volere
il cappio che ha
MARCO GIOVENALE

1.
stagioni al pane
critica e memoria
dove la casa in estro di giostrina
secca le stanze che si stanno atee.
in meno di un marsupio
il nodo della corsa
per rivedere il sasso
che mi portò sott’acqua
dalla canoa più sciatta
alla novellina tanica di fuoco.
2.
un mansueto sconfitto intorno al coro
del subìto abito da sposa
bifronte anemone di amore
corto nel corto fuso del mondo tutto.
tu m’incedi in gola un incensiere
io ne dico il lascito di briciole
il crollo del cipresso nel palese
elemosinante stormo di conserve
più dolci del vestale che non voglio.

3.
adagiarsi in un’ernia-arnia di schiamazzi
a compimento di un adagio suicida
dato per corpo sfinimento-animula.
in meno di un silenzio da altare della patria
questa pozzanghera che sganghera il volto
malvezzo di conchiglia senza mare.
in tema di eclissi non ti batta l’àncora
né lo steccato contro dell’entrata
trascorso soldo orto per l’inciampo.
4.
ho un confuso albore, una grotta
pagata con le furie del soltanto
intento di tenaglia la fandonia.
5.
occhi d’ignobile ribalta
stare all’erta per ritrovare un tale
parcheggio d’elemosine e saccheggio.
le chele di darsi una dritta
non captano più che malcapitati
dentro le case espunte per balere
di pazzi. torna indietro alla resina
dell’agonia di scacco resistente
alla malia dell’acido sulla fronte
per trovare dio.
6.
nella genia del terriccio
ha perso il conto
il pegno del sorpasso è persistente
alla pagana aureola del fosso.
so della melma l’ardere del fungo
il goffo gioco di chiamarsi nani
gioielli sul comunque che ci addobba.
nei boccoli delle nenie che più sbocciano
cerchi il comignolo buono della logica
senza la cattedra della mozione d’ordine.
7.
nenia di acrobazia starti a guardare
nel ritardo della morte che ti bara
dottore di te nascita di darsena.
le mele incallite delle sponde
non possono il sogno né il labirinto
in braccio alle comete che non vengono.
gomito a gomito non ci baciamo mai
dato che visto è il mito e la rincorsa
salatissima corsara della ronda
senza la fionda del pane da spartire.
8.
convitto bruto l’igiene
di non calarsi in fine,
l’unicorno dell’attesa d’angelo.
copia da me un indice divelto
un pagliaccio che non fa
né ridere né piangere
da sotto le penombre della nenia
d’ascia. scivola da me questa sciocca
cantica d’inedia, diavoleria del lascito
futile al bivacco di starsene coma
maldestra lucciola cicca dell’asma.
9.
ha un ragazzino di corda
ad ogni pioggia gioca
più stretto.
10.
le resine del tetro
tarlo tetro
dove la rampa sgomina
mimose mosse ginestre,
torna a casa la morsa
del sacco commando
brevettato per non farsi
preda di sicario, argine
di sisma con le crepe
macchiate dal rossore
di chi muore reo di sé
simbolo giunto al parto
del cristallo alla leccornìa
del rantolo cantante.
11.
con lei sta morendo
la dacia
che ruzzola slavina
in via di pece il sia.
la lena della fronte
sta sotto l’albero
interrato da lavori
di metropoli.
12.
al turno di corrente
voglio aggiungere la ruota
quella restante tegola
in bilico cadente
giammai deciso grave
panico pendente
testa di lava.
al letto dello sposo la demenza
di correre il rischio della cintola
dell’aquila pennuta.
13.
la rotta dello strepitìo
stare in pasto
ai morti.
disordine del sale
l’armonica a bocca.
male convesso e concavo
l’arco della costa.
l’orco del bosco
è una bozza di raucedine
tanto per dire di non aver
capito proprio un bel nulla
di niente: le frotte di scolaresche
non conoscono le saracinesche
né le schede perforate delle risorse umane.
14.
un’oasi di gerundio per fare nomi
di maglie da avvolgere al collo
senza capitano né rotta.
sasso stroncato da un caso di ferocia
rotta la mandibola
nel silenzio del ghetto.
chiamami nella pece dell’arrivo
nella rovina del girasole migrato
dentro le asole vili della roccia.
sorella partigiana sia girare
verso le giare delle giostre guaste
che spingono le gole a cicalare
polvere.
15.
perizia dell’oceano guardarti
da dove avvengono le tarsie
del piangere negli studioli di marzapane.
vendemmia della rima la motoretta
innamorata dove portava il miele
delle rondini le blasfemie del dato.
affrontata la gara del pasto in piedi
sprango la cerchia dell’età
con un profilo laconico di grata.
16.
poni un divieto
uno qualsiasi al corto
delle dita che se ne vanno
combuste sotto rotule di caso.
addio in ginocchio l’io dell’occhio
nulla valse il secolo del losco
scacco di chiodo dove si uccide
financo il dominio del mito.
17.
le morie del mare nero
dove ti aspetto a piangere
elemosine di vedove conchiglie,
il fatuo marchingegno dell’altare
sborsa libercoli in prosa di slogan
cappi unti di altri condannati.
non resta che morire garrota di nascita
tra foto ovunque per sempre
di quale altana?
18.
la nenia del cipresso è sotto l’abaco,
alla voce ingenui troverai i poeti
dell’asilo bombardato.
con mangimi di meringhe voglio andarmene
lieta bambina della porta nera.
19.
salutami le conche
nel lutto delle foci
nel tarlo di memoria
nel plurimo del delta.
affrettami le corse
nell’imboscata della porta
nella borraccia della cima
tradita di occaso da una cicca
serra di bitume tutta la prole.
scavalcami il seno per un
introito di paglia con il fuoco
nel costo della mente che s’incolla
in ospedale dove il tale inclina
cenno appena mosso di saluto
copia di addio un altro addio di copia.
20.
alture di bivacchi
saltare cornicioni,
dea del tarlo il peso
il ciondolio del vuoto.
appena sotto l’erba
il branco dell’inedia
la corda corta che non fa saltare
né tagliole né comete solo il sangue
dal fulcro alla ferita di un mirino
ottuso quanto pago della nomina.
21.
con la malizia dello scivolo di cenere
voga la lingua la guaina del tempo
il perdigiorno del selciato.
girotondo di darsena la ciotola
bada avversa
il solco del sorso. tu appena
avvieni non starai con me
dacché le ventole del fegato stregato
cerchiano di chele gl’impazziti.
22.
il tetto del tuo assaggio è senza aroma
chiudi e commetti un apice di straccio
una persiana ad involucro di serra
dove gettare l’ortica del tarlo
loquace a più non posso sotto l’io
d’una colonna alquanto devastata
intrattenuta a stretto giro di tentacolo
nella stamberga vocale dell’esodo.
23.
Argo d’arco di miele
starti a guardare
se dal remare la nuca è solatia,
velluto d’ascia la melma di abisso.
in un marciume d’occhi fissi
si stempera la gara,
la guerreggiata sintesi del perno
nodale sotto il fulcro e la rugiada
appesantita al rango di vestale
dentro la nebbia con la bava
in tutto il basto della faccia.
24.
nel martirio di reggersi in piedi
la tirata d’orecchi dei benpensanti
le pene in gergo
la stagione indigena
genuflessa all’altare del suo giro.
pennacchi d’ascia la scia della fronte
quando la pena lascia una sapienza
tanto inutile tanto.
25.
attore di collaudo il dado in lauda
la credula arsione del divino
dubbio. più in coda di morsi
verso la bacinella dell’acqua piovana
dove il pio blasfemo sferra
sonnolente le morie del varco.

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Plettro di compieta (prima parte)

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di Marina Pizzi

246.
in un gioco di penombre la breccia della leccornia (la tavola imbandita) per convincere il sole a farsi dominante così da poter sbattere le coperte in piena pace dal balcone.
247.
le rivalità dell’ombra giochicchiano imbattute
248.
con il limite degli occhi ci guardiamo in cagnesco
249.
con una biglia so giocare come fosse un anfiteatro
250.
col mento nella fossa sento piangere
251.
la culla è in un angolo, ora serve da fioriera, è più allegra di prima quando il piccolo la occupava.
252.
con un fraseggio che ricorda gli scatti del panico, va alla cattedra per l’interrogazione. da seduto, al banco, si accorge di avere i capelli un po’ più chiari, tendenti al bianco, la paura li ha stinti.
253.
si dà ad arginare di continuo il pianto dacché nessuno può sopportare di vederla piangere, la resistenza è un clamore silenzioso e solitario senza patriottismo. un argine per fingere lo stato di stasi, la pazienza enorme del furetto che si lega alla sedia per fingersi tranquillo!
254.
al lutto non si fa stendardo, il dado a sorte è nell’intromissione, chi vuole non può, chi può non vuole e lo scudiscio dell’esule è la malinconia di un selciato nemico, di un martirio lentissimo e civile come è in uso nella città capitale.
255.
si veste di nero perché è grassoccia, vecchiotta ma teneramente infantile: così si illude un po’ appena un po’ di essere un po’ più bella, giovanile, forte contro l’angolo che la perseguita. nell’angolo c’è uno spiraglio di luce che innamora così seduta stante!
256.
il banco di scuola è tutto intarsiato da graffiti: la farfalla si accosta alla svastica, la scossa elettrica del segno e del colore al cuore spezzato dalla freccia ti amo. il modulo da riempire per l’ammissione agli esami è velinato, permeabile al caos del banco, resta l’impronta.
257.
a Roma c’è un quartiere che si chiama Trullo di case popolari d’epoca fascista con ballatoi comuni e appartamentini con soffitti bassi bassi che ricordano le tombe colombarie, alzando le braccia una persona di media altezza arriva quasi a toccarli. da pochi anni il viale è alberato con platani che donano dignità.
258.
in un cuore gotico ho visto l’alba
in un petto panico ho sentito il crollo del cipresso
in uno sguardo fisso ho sospirato il gusto dell’abbandono
in una nuca cava la genia del vento dava vortice
in un polso sono apparse le vene del tepore
259.
l’oggetto è un trittico dell’ombra, una maternità mancata, uno sciame senza miele, un mare senza sale. pare un rompicapo gemello con l’enigma.
260.
i gusci delle noci, le bucce dei mandarini sono sulla tovaglia natalizia. solo che il posto a tavola fu di uno solo. una macula accanto al tovagliolo rivela chissà, forse, una lacrima o solo una goccia di acqua. non è dato saperlo.
261.
al dì d’oggi si crepa d’empatia. il distacco più totale pur nella piena compartecipazione. so di mille morti, li conto ad uno ad uno, ne soffro: sono illesa!
262.
nella contumacia del sanatorio trascorsi molti giorni. la mia gemella giocava nel cortile e la osservavo dalla finestra partecipandola d’affetto. provavo il dolore di esserle separata. tra un gioco e l’altro mi chiamava. di sicuro aveva pena per me e ciò un po’ mi offendeva e un po’ mi consolava. poi il tempo trascorse e lei mi ospitò in cortile, in camerata, al refettorio vicino a lei.
263.
oro e contanti sono un tafferuglio con l’elemosina bella della fronte, angelicato stoppino della candela accesa
264.
premesse di comete non ce ne sono, sta in bilico grave questo diritto premuto dal soqquadro dell’angustia, i vezzi apolidi non bastano a garanzia della libertà
265.
il prezzo della stasi è un sillabario muto, una raucedine da stanza di putredine dove nessuno dei presenti è libero.
266.
con un lutto sulla fronte volge in prosa l’elegia disabile del nesso, è lutto anch’esso: nulla si ragiona.
267.
il vento scorticante va a farsi sopportare dalle cimase al secolo materne con le rondini.
268.
in un mantice di verdetto è compromesso il respiro, le bombole di ossigeno fanno da vestali inutili.
269.
la frotta dei ragazzi dovrebbe avere un titolo di storia, chissà dove andrà a schiamazzare! ma il superfluo non serve alle risate, è solo estetica perdente.
270.
in un coriandolo di erba panica ho visto il simulacro della rotta, quasi una ruggine vissuta, una fuliggine di ieri. ora, adesso, una viuzza, sarebbe già tanto.
271.
breviario di calunnie ho vissuto la terra, questa manciata d’ercoli satanici
272.
a capofitto in un notturno è finita l’aureola, la canicola, domani, avrà l’ombra menomata.
273.
per smorzare la noia si veste da zingara.
274.
“Via i ricchi dal Parlamento!” con questo cartello davanti a Montecitorio. Mi scaccerebbero?
275.
in un crollo di egemonia il padre rapì se stesso in un risvolto di copertina: intitolò il libro: “Ratti”.
276.
sotto le percosse per il furto della mela più rossa.
277.
una valigia nel vano della porta.
278.
in una cameretta con la carta geografica del globo terrestre appesa alla parete
279.
il cimitero si allunga all’infinito, il trito intoppo della vita scivola via per intrusione.
280.
pattinava con la grazia dell’acrobata, ma non riusciva a pernottare in una stanza. le dita parlottavano silenziose con la benevolenza del petto. in più, un piccolo sudario le si distendeva accanto, invitandola.
281.
in un cesto di penuria la sconfitta
282.
in un varco di salsedine le rughe tenutarie.
283.
l’ultimo devoto si è appena allontanato, la chiesa è tragica nudità, alambicco di ceneri.
284.
in una contumacia si sfracella il fato, il qualunque destino di un destino, qualunque l’umano. la pena ha la rendita del dito indice, l’accusa.
285.
l’altalena imita il volo di una creatura assente.
286.
in un costo di penombra la brevità del sé
287.
in un viaggio di aceto la tua penuria
288.
schegge di sale il sogno di scampare
289.
dalla nomea di guardare in tralìce questo dolore acido nell’angolo che angolo si estende ad angolo: un finimondo di globo: è tutto qui l’asilo da emisfero ad emisfero?
290.
in un coriandolo di attrito ho visto nascere
le due gemelle della vita mia
291.
desiderio apolide rigagnolo
questa scuoletta che mi dà la vita
292.
a mo’ di far rancore sto a guardarmi
fessa gimcana di una vita vuota
293.
non perdere la nenia della perdita, anzi darsi a piangere con le fandonie delle collezioni che ben sicure si cullano alle teche dei cinque sensi prive.
294.
con un ammanco scortese quanto un incubo, sta la radice tenue di piangere, questo dileggio storico alle spalle fa di noi un eremo di schegge di sale.
295.
il rammarico dell’ombra è di non riuscire a farmi scoppiare il petto.
296.
le bestemmie le ha coricate dentro uno specchio, la gazza ladra se le porta via ad una ad una senza ingoiarle.
297.
in primula di addendo questa gioia
298.
nel cronicario piange un uomo debolissimo. è giovane, ma è sciupato oltre misura. sporge la mano per dar da mangiare ai piccioni. è caduto dalla finestra o si è accompagnato, nessuno lo sa.
299.
si evidenzia che il tratto di/da atelier non si fa in grado ad alleggerire felicemente il mondo con un’ulteriore interpretazione atta alla summa dei coriandoli passati. l’artista è rorido ma la risultanza della fatica consta miseranda. l’atelier dispone di una luce invidiabile senza predisporre seminali le faccende.
300.
è saltato su una mina mentre andava a scuola. è rimasto cieco muto sordo. il resto è intatto. ha dieci anni. a scuola era di una bravura straordinaria. la mente è lucida. si minerà ancora di più o vorrà la resistenza?
301.
prima della congiura i congiurati presero a giocare a scacchi
302.
il nuovo calendario è tutto da vivere, rivivere, ma il vero remo è lo scheletrico bagliore del dado tratto, il datario di un abaco bacato
303.
chiudere un declino per provare amore, questa la carabattola di chi non vuol morire ma officiare un ciclo di ritorno
304.
in un meriggio di acquavite, di long drink, bussa alla porta la madre. ha l’aria poveretta di chi vede e guarda. non dice nulla, richiude. sono talmente ubriaco che sussurro: “Prendimi dentro di te e non darmi nascita”.
305.
ho un’edicola nel seno, invento scritte che farabutte non mi fanno dormire
306.
con l’aquila nell’occhio va ogni giorno al lavoro notando tutto. il tragitto è un’autentica sofferenza. lo stress valica ogni confine e timbrare il cartellino è il fine. nessun lamento, la constatazione è cronachetta cronica.
307.
la colazione a letto si vede solo nei film o durante le cronache delle convalescenze di persone non sole e amate.
308.
con il fantoccio del credo vado a letto
musicando giochini d’erta marcia
309.
le rovine del bacio sono affisse
alle sbilenche aureole del giorno
310.
con la lucertola nell’occhio vado a mettermi
la luna per anello: gl’impedimenti producono verità rare, commiati molti stretti. nell’ordine del tinello l’odore dei fornelli si fa acidulo, durezza della vita.
311.
il pagliaccio si esibisce gratis, alla fine non passa con il berretto a chiedere soldi. si esibisce per spaziarsi da sé, è un ritornello come per non abdicarsi, per caricare la soma a tempo bello.
312.
con indici atroci, semplicemente atroci, si scrivono e scavano i libri. dai libri i film, dai film le musiche per film. tutto in una scia atroce d’indice. giallo o nero, di guerra o fantasy l’indice è atroce. l’amore un corollario, la gioia un divieto. le vite dei santi sono state e sono atroci. attendo con una contorsione di andarmene.
313.
con un cielo anonimo la pendola ripete e ripete angoli di tempo. in un vaso i fiori avvizziscono ben lesti. sul crocicchio delle elemosine le fioche adunanze di mani. ben da presto si mangia salsedine. anche i gabbiani sono affranti.
314.
il lutto così accanto è per il quaderno e le matite, nulla si scrive e la biblioteca è chiusa. l’osso è il muso, il viso della scrivania, tutto è finito e l’ordine è il vuoto.
315.
il quaderno del grave stadio grave
316.
in un letto di foglie ho visto l’angelo grattarsi perplesso la nuca. di sicuro più savio desidera sollevarmi. e lo fa. non ho paura affatto anzi mi diverte. in piedi divento angelo.
317.
da un indice di nebbia ho visto il vero, questa cuccuma di cuore in fase di verdetto
318.
si va di soffitta in soffitta, di cantina in cantina con il cancro alle caviglie. si è vecchi.
319.
in un cielo di acrobata ho visto il bello di rasentare terra, a capofitto la terra solo sfiorandola e la girandola se ne andava sempre più veloce. tutto qui, eppure ero felice di non essere a terra. il postino consegnava le lettere e non mi degnava di uno sguardo. dall’alto sapevo che i cipressi non mentono, ma il corpo delle nuvole dava un bluff.
320.
in un viottolo di crepe la donna cuce. dovrebbe rammendare il mondo. in un angolo il figlio si rigenera in un gioco inventato. il vento è leggero tanto per non disturbare. il padre giace con l’ossigeno e attende la morte. in casa tutto è intatto.
321.
una volta si stranieri si potevano incontrare quasi solo al centro città, turisti, studiosi, studenti, persone per affari. oggi stranieri di grandi lontananze sono davanti l’uscio di casa in periferia, in un comune solitario, in un’isola e sono gli straccioni dell’apocalisse. anche se sani sono già malati di vita pessima. dati i presupposti forse non invecchieranno. gli stenti e la fatica li fissano in trincea. all’ospedale c’era uno straniero che a letto restava immobile sotto il lenzuolo per tutto in giorno, non una parola non un lamento. l’infermiera si avvicinava, constatava e andava via. non una flebo, niente, chissà!
322.
in una notte in gattabuia ho imparato che la compagnia è molesta, che da soli si crepa. ho imparato a cantare anche con la gola scartavetrata. scrivere non tapperebbe il senso del disprezzo insito in ogni briciolo di polvere e forte serratura. l’amicizia è una copertina che lascia fuori i piedi. vorrei avere una pistola per spararmi dritto dritto al cuore o alla tempia. storia risaputa: ti sputo e ti canto una filastrocca del valore di un’arma ben più micidiale: la lontana adunanza così lontana da renderla possibile solo alla mente che nessuno può raggiungere.
323.
in una notte di sconfitte e di latrine avevo il passaporto in ordine, la valigia ben custodita e le unghie si mantenevano pulite. arrivata l’ora non ce la feci e rimasi attaccata all’asfalto, così, senza un motivo. più tardi comprai un mazzolino di fiori e lo avvicinai al fiato del mio corpo accanto al finestrino del treno. arrivai con i petali caduti e le unghie viola dei morenti, nessuno si accorse del mio spirare pudico e tenerello oltremisura.
324.
nodo del nodo in un abituro sono stamberga. notti di gala so che se ne fanno spesso. giorni lucenti so che se ne indossano con gioia. nodo del nodo in un letto sono legata.
325.
le tegole si affittano o si comprano ad una ad una, questa la fatica di correre per il corridoio quando occorre chiudere o aprire la porta. il lavoro è comunque anche quando non sembra e la fatica pure. la data messianica ma quando arriva?
326.
amato boia oggi è uno degli innumeri compleanni
327.
appena in controtendenza questo epitaffio di dover sopportare l’acredine del tempo.
328.
rimane un’ustione così dolorosa da far sbattere le porte
329.
ogni cosa balbettava per proprio conto, la porta blindata della corsia continuava a sbattere l’ora delle visite, i sudari restavano devoti al volgere dei corpi, in cortile i gatti attendevano le vaschette di alluminio con il cibo.
330.
un’elemosina di sonno e finalmente è feto innocuo di morire
331.
con un pastrano devoto la strada smentisce le curve, essere a dormire è un altrove veramente mite, da non disdire. nel bovindo della nonna i merletti delle tendini fanno innamorare anche i lupi.
333.
in un pomeriggio di sopralluoghi ho avuto voglia di andarmene.
i vocii finanche delle pietre relegavano la grazia del mondo. con la difesa del dormiveglia il riccio si è fatto riconoscere serbandoci meno seccature. i soldati soddisfatti se ne sono andati con gli elettrodi negli zaini: nessuno ha posto resistenza e così l’ispezione è stata pulita pulita.
334.
in anticipo sul tempo ha eretto la disfatta, questo nerbo di sfinge che sa di falce. questo amanuense idiota che appoggia la nuca all’aria della sedia. nessun aiuto di ristoro e le spalle che dolgono in un coro di muscoli legami.
335.
da qui a un istante è qui, è sempre qui. l’istante di là non posso conoscerlo. questa la vergogna del mio lato, questa finitudine di gogna, spiare non risolve!
336.
una favola cieca ha ucciso il cielo del mondo. una certezza cieca ha ucciso il nesso dell’arcobaleno. una figura tozza ha superato l’agilità dell’acrobata. in breve il pulviscolo si è reso insuperabile.
337.
è difficile intromettersi nel mondo, il nucleo è sempre pieno, i lati pieni, le periferie una ad una in ogni persona rimanente, rimango.
338.
è appena finito il rimasuglio dell’anima. con la carne allo stato puro chissà, forse, morire è più facile. un’anestesia e sia, e via!
339.
con il frastuono del gerundio c’è da sopportare la tabella di marcia
340.
dove giunge di me l’età del fosforo luminescente insonnia il corpo vuoto
341.
mangiare è una cosa seria, serissima, purtroppo eseguita in fretta, troppo in fretta solo per placare l’inizio di un dolore, la fame
342.
portava il cappello come una corolla e il tempo della fretta lo aveva lasciato a terra
343.
il tempo dello strazio è il più comune dei tempi, lungo i gendarmi dei parcheggi nessuno se ne accorge. lungo la corsia degl’incurabili o all’obitorio non se ne accorgono nemmeno-neppure-neanche gli addetti ai lavori, il quotidiano incombe a bomba d’orologio.
344.
con una vita di stenti ha visto l’alba brevettata da tempie fanciulline
345.
all’imbrunire il soqquadro dell’ora verso la notte e non per paura, ma l’imbuto pare più attivo, ma è solo un parere: mio padre morì all’alba, come per conforto
346.
in un animo di foce il guazzabuglio della fronte
347.
con le brezze dell’arcobaleno il comignolo si spegne. l’aria pulita balena un nuovo logico
348.

[Fine. Immagine: James Rosenquist - Intellect Seeking a Wormhole, 2007]

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Miserere asfalto (afasie dell’attitudine) # 4

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di Marina Pizzi

152.
E’ qui che mi si dà il soqquadro dell’amarezza al tasto che tutto può nei tasti gemelli di genesi con esito diverso. Si formano le parole e le guardo nel leggerle con la fratellanza del mito, con il polso gonfio di evocarle musiche al calendario da stracciare a poco a poco.
153.
Alla bocciofila c’è un’unica donna campionessa di lancio e di stecca quando gioca al biliardo. E’ molto ammirata, ma lei, ormai, è l’ultima rata di donna, un siluro di pianto nonostante nessuno la senta o veda la sua furia. In spirito si sente ragazza e questo la uccide ben più della incipiente vecchiezza. Tutti la sogguardano e la trattano con rispetto un po’ amoroso. Lei lo nota e se ne accontenta in nota, nota di sé, oramai.
154.
Rampe per alienati queste linee inclinate verso l’ospizio dove ridono e si disperano tutti i nati dati per alieni appena dopo.
155.
Era un collo in fato di bambina, era un crollo in fato di ragazza, era uno scorporo in fato di donna.
156.
Lasciami addosso la nuca di piramide che non toccherà dio
157.
Desidero un grande amore felicemente impossibile
158.
oscenamente binario dalla morte alla vita dalla vita alla morte
159.
oscenamente doppio oscenamente triplo
160.
sull’io che correggo incontro tutti, quanti non so, ma sono molti, tutti
161.
di te non restano strutture ossee né pagine ossesse né vanità
162.
si raccolse a feto e tutto escluse per un ritorno di lusso impossibile o addirittura svanente al non essere
163.
con un marsupio da bambino volo al tavolino per scrivere chissà
164.
l’ospizio ti risvegli le pupille e il mare
165.
attore di collaudo questo antidepressivo modo di stare nel mondo l’antidoto
166.
L’archivio delle onde è certo dissolvente
167.
Cristo sta bene nelle poesie, poverocristo
168.
La poesia quale disappartenenza
169.
nella chitarra di te nemmeno un senso sopravive al liceo
170.
aspirantina è una ragazza che aspiri a diventare monaca. in colonia dormiva accanto all’angolo velato della responsabile di turno; era come noi ma diversa. io ero piccola, lei un po’ ragazza. io mi specchiavo nei vetri delle finestre, lei mai. gli specchi erano banditi. una volta feci le scale in ginocchio per chiedere la guarigione di mia madre. ero credente per tumulto. oggi ne ho un ricordo vago, quasi filmico, muco da rincorrere con il fazzoletto nelle cornici vuote.
171.
in un sepolcreto di crisi ho visto l’ombra
172.
era maschio il vento era corallo la femmina lenita da un adempiere di baci, ma non bastò questa felicità al lutto di non arrivare nel vano della porta nel tramestio del cane che sa in anticipo
173.
da una mansarda ho figurato il mondo cellula d’occaso sterminio in via di senso
174.
con le gote paonazze appena in tempo si salva in un portone. non ha commesso niente, ma è terrorizzato. si sente un latitante con un cuore di prigione con una gola di galera. appena in tempo su un altro assalto di panico, apre il portone e corre fuori fingendosi lieto, composto con destinazione. una lapide sul petto sarebbe più lieta. ma deve fingere, fingere per non storpiarsi le mani e i piedi.
175.
in un cantuccio di piazza finge d’innamorarsi. in tasca ha un libro intonso, solo senza occhi. forse non lo leggerà. troppi fogli legittimi, ordinati. il suo, invece, è comunque un tumulto, un rancore in un cantuccio senza requie. si deve ricordare di fingersi o credersi innamorato. questa è forse la resistenza. sua madre se ne accorgerà e tutto finirà senza vendette né vedette d’altro o d’altrove. è bello fingersi di vivere, dopotutto.
176.
c’è un segno di divieto, ma lei se ne frega. vuole gareggiare col purgatorio, vuole essere motoria ben più oltre. atleta, sì! e con il fioretto usato ad arte. non è mica da tutti fronteggiare gli elementi equorei aerei materiali. lei può farlo: è un grido di fioretto. ora si trova nella strada delle ambasciate e i divieti qui si rispettano nonostante il fioretto. torna a casa con un visto appena in tempo senza esecuzione.
177.
sull’asse della voce ho visto la tua felicità cantare la fionda della scoperta
178.
verdetto di elemosina guardarti
dalle centurie del panico dal veleno
così le norme del piangere
l’età cattiva
bandita da una comica arsa
banconota fuoricorso.
179.
in un mondo di percosse, l’attore incorre nella sanzione di figurare amore, le corazze indossate vanno tutte a pennello e la gente è sicura.
180.
nella maestria di una tenebra possa risolversi la mia vita. una bravura da sprecare a caso, una scontrosità di bambina da far tenerezza. in questa strenna non vi saranno veliero né chiave di fortuna. tutto finirà dolcemente senza impronte digitali.
181.
in un far di stoppie il breve di una stasi
182.
in convitto con il lento occiduo
nessun ristorante appello a far di pace
183.
un promemoria per piangere di meno quasi a ricordarselo dal momento che la spezzatura del cerchio correre si arena rotola
184.
salite le montagne da confinati stagni
non fu uscita non fu entrata la stanza del respiro.
in mano alle veneri del sale così senza sorriso
il sorso del vetusto scarabocchio
il solco della scuola da disperdere.
remote le caviglie sul far del moto
e non basta la corsa dietro al cerchio
la perennità dell’orologio
la ninnananna logica del vinto
185.
è lavarsi i denti con la soda caustica, incidente da non augurarsi, ma ritorna medesimo nella scrittura di evocarlo, starlo a sentire a tormento, un’erbaccia invadente. con la mestizia delle forbici controllare di non starci, andarsene alla larga senza né arte né parte, apolide il petto senza battiti. questo scontento non basta ad avere una distanza, una discordia da conquista della fuga. qui si resta in gara con la fotocopia.
186.
domande d’offuscamento, un crepitio di rena senza mare, questo è dato oramai. il gerundio della staffetta senza altri atleti, si sta soli, agende da non sfogliare. un salvacondotto per rimanere condannati.
187.
domani comprerò il detersivo adatto per mantenere più soffice la lana
188.
vieni da me con un inguine di spranga così mi ucciderai in intimità brevettandomi una scaturigine di pace pur con la pece del senza-senza il senza finalmente.
189.
le rupi delle suole, così difficile il giorno
nel prontuario del cerchio
le medesime ragioni sismiche
le medesime origini medesime
ma non parte la ruota
questa taccagna enfasi di niente
190.
un eremo la contentezza del portico, guardare il sole con la lente d’ingrandimento e non averne buio, anzi la solita fanciullezza con il cerchio da correrci
191.
un cane smilzo, picchiato e tardo
così è tutto il fatto della carta
nonostante l’accademia e l’epica delle giostre.
amanuense adesso la stamberga chiami
le stanze nude delle rese intese
dal bavero del fagotto.
un lusso di detersivo per la lana
questo l’inverno di chi in pista
è doppiato da nugoli asprigni.
192.
singhiozzo d’eremo voglio la giostra
scampata dalle ronde dei millenni
spampanata a mille a mille petali
per la stranezza d’un notturno nomade
193.
era l’autunno il vuoto della siepe
194.
i libri stanno in cantina ma non la svelano né la soffitta in apice leggera
195.
il frammento del frammento ed è il numero
rapacissima cometa di finito
196.
a cottura ultimata la minestra
nella scodella fuma per felice
questo coltello mite di bisaccia
197.
un fatto, un’alienazione da urto tra le somme della spesa
198.
attendere è più forte del tormento proprio.
199.
i prezzi li hanno raddoppiati e la pace è nera.
200.
è finita la sintonia, è finita la simpatia in una pagliuzza di cimelio.
201.
è un perpetuo ordigno d’acqua marcia, un acrobata da guardare con lo sforzo della resistenza.
202.
le persiane hanno il colpo della rondine. le misure di un guizzo.
203.
dal pomeriggio alla notte il passo è brevissimo, di pozza in pozza con un canovaccio di sterpi.
204.
in un cantuccio di elemosine ho visto il senso, la premura cortese sul far del vero. nessuna tristezza, anzi, una raucedine di sorriso.
205.
accanto al più mansueto dei cipressi e nessuna noia
206.
truffa geniale sedersi in poltrona con il petto in pace
207.
quale un muso in punta di pesticida, sto attenta a non somigliarmi troppo
208.
in un mucchio di vapori ho chiuso l’indice: tutto s’intuisce senza leggere il contenuto, questo vuol dire che è tutto riuscito
209.
queste, mi dite, le ultime sembianze di un cuore curvo.
210.
in un mazzo di crisantemi ho visto nascite di api, mieli sfacciati, timbri intonsi, palloncini al polso
211.
le torri innamorate di rondini e pipistrelli
212.
il dolore è l’equivalente di una lente d’ingrandimento: il corpo è tutto nell’arrossamento degli occhi, nel fiato in gola del petto a tamburo, nell’insonnia e nella drammaturgia del canto a bocca chiusa.
213.
c’è stato un giorno in cui la divisione fu la saetta del male, il controllo assoluto da parte della fine che oggi mi tocca sopportare e portare a compimento.
214.
si parla di due cose diverse e si crede d’intendersi, una logica dell’ingenuità questo scarto che dà inganno o solo creduta voglia di comunicare verso un intendersi che in un cristallo è il vuoto e la luce un lampo di fosfeni.
215.
e poi è qui che ci si stordisce per poter sopportare la curva del lacrimare, la sciatta scempiaggine del vero.
216.
da ragazzina si giocava ai banditi e facilmente si fingeva di morire, da adulta sono stata bandita e duramente l’opacità del vero
217.
il disadorno è davvero l’affascinante, mai sciatto davvero parlante, dicente quasi benedicente in un angolo, in una crosta di formaggio che non avrà morte né noia mai
218.
molti palazzi sono tumefatti, partigiani resistono alle intemperie.
219.
in una sciatteria di condanna i libri del disavanzo. a testa bassa, in ascensore, guardo le scarpe. nulla s’impara nulla si può insegnare. con le marette infelici nella vasca da bagno ho chiuso la giornata.
220.
dalla finestra la furia del mare invernale, penzoloni le lanterne del lungomare le stracche luci con alone e gocce hanno l’affanno della perplessità dell’ultimo pescatore, il torto del fulcro di notte quando un pendolo stordisce nell’eco del vuoto
221.
nel semolino della sera mio padre cesurava la furia della morte. i peli bianchi della barba tremolavano sotto il peso del boccone liquido. per un po’ la tregua guarniva il ruzzolone nella notte.
222.
la riva sul crepuscolo del logico
foto del senso, foto del segno
223.
i non-luoghi non portano amore ma sorprese di sopportazione. si guardano le merci come cosette d’anima.
224.
in un boccale di birra l’arenile del bello, il cosmetico miracoloso al pari delle docce collettive o del silenzio.
225.
il rimorso asperrimo di una natalità sgarbata, sbadata in un angolo di terz’ordine, in sordina dietro l’angolo di un circo.
226.
con la norma del cortocircuito sto nell’infernetto odierno della milizia dello stento
227.
ho riammesso il bendaggio sulle ortiche, non voglio più toccare terreno né nominare.
228.
le curve acidule del tempo, questo gomitolo di gomiti dove l’occhio nero del boxer è la bellezza, la normalità accerchiate del letto sfatto o fatto.
229.
con uno scambio di occhiate tutta la capienza del mondo si fa esaurita.
230.
chiamami col calcio del fucile, rendimi impossibile
231.
il rumore della moto è la prepotenza di un esistere senza udito
232.
la contaminazione della smorfia di dolore in tutta l’aria attorno e dopo e prima e per sempre. nulla sarà bazzecola, una maculetta sul lapidario del finito l’immenso dolore immenso
233.
su quale arcano finirà la voce passata per le armi?
234.
un sillabario di rovine questo stordire di vino in palio al nulla di capirci niente
235.
le donne stanno dritte e monocordi verso il sistema che le dà per vinte
235.
al call center, in fila in fila, teste che compiangono la nascita
236.
era un portento da figurare in gioco
237.
con un chiavistello d’inedia ho tratto il tratto
238.
quale intuito apporrà manopole al dislivello del giorno?
239.
in uno scenario di vento ho appeso l’abaco
contratto sotto il peso dell’aria forte
240.
con un commiato latente si sprigiona il sole
241.
con le nocche perdenti non osa bussare presso la porta dell’ultima casa
242.
la lancinante apatia chiude la salute in un post-it che si scolla e che ricordava di comprare il detersivo per gli indumenti di lana. il telecomando ha la polvere così come la tastiera del pc. la tana non basta più ad arginare la pena, la noia morde, le lamentele tolgono lo sterno dal petto in un buco di voragine.
243.
in un lettino di figlio ho visto il mondo
dotarsi di comandi di forca.
244.
la giovinezza succede in un far di straccio
un vellutello sgualcito alla nomea del tempo.
245.
in un giaciglio di cornucopie ho spinto il sonno ben sistemando le bisacce del ritorno per le calamitose enfasi di chi conosce il vero: sacchetti di sabbia l’anfiteatro tutto intorno
246.
in un gioco di penombre la breccia della leccornia (la tavola imbandita) per convincere il sole a farsi dominante così da poter sbattere le coperte in piena pace dal balcone.
247.

[Immagine: James Rosenquist - The Swimming in the Econo-mist (painting 3) 1997-1998]

miserere asfalto 1 miserere asfalto 2

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Miserere asfalto (afasie dell’attitudine)# 3

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Il ciliegio quell’anno aveva un male nel corpo
a fiorire, come
se inclinasse una chioma innaturale
verso un mondo che non vagliava
le cavità del mondo (…)

Alessandra D’Agostino

dieci mattoni
uno sopra l’altro
stucco a farcire (…)

Giovanna Frene

«Il nervo scoperto della nostra virtù: la vita
separata in due frammenti incoincidenti,
la dignità del mondo attraversata
come una scorciatoia» (…)

Florinda Fusco

conto le ossa adesso che sei quasi vicino

dietro il vetro la mano spinge non arriva

il corpo piegato a ricamare un bosco con gli spilli (…)

Marina Pizzi

appunti di sorpassi da questo indietro
da questo corriere dei piccoli permanenti
vedere il mondo da indici di fagotti
comunque la perdita senza la fronte querula
starsene d’angolo in gola alla forca(…)

Laura Pugno

allatta
una scimmia cucciolo
dalla pelliccia d’oro,
trova a terra
il corpo di una scimmia grande
scuoiato (…)

Sei autrici per margini, frontiere – anteprima Sud 11

Maria Grazia Calandrone

Contro l’esilio
a M. B.

Il ciliegio quell’anno aveva un male nel corpo
a fiorire, come
se inclinasse una chioma innaturale
verso un mondo che non vagliava
le cavità del mondo. Le donne
si stringevano fasce intorno ai lombi
vaporanti nell’alba meschina
e perle
serene sulla fronte, simili
a beccate fugaci
di migratori, cose che al sole
svaniscono: una disfunzione, un singhiozzo
appena percettibile di tutta la terra
che dorme sotto il velo
di ginestre precoci, sotto le ali.

Abitazioni estese lungo i fiumi, euforia chimica
dai comignoli neri. L’industria colma di olio
verdognolo le arterie. Le voci di Giovanna
fanno silenzio
mentre tocca il fiore con le mani
e sta come
la carne denudata nei tabernacoli.
Sul nero sanguinante
di quel corpo ricade
il nevischio del volto
e una profezia di rami in fiore.

Lui ha saltato la rete – eppure quella notte
non si vedeva a un passo.
Dopo diverse ore di cammino
ha bussato alla casa dell’infanzia
diceva solo mamma non è niente
diceva mamma sono solo
stanco, solo stanco.

Alessandra D’Agostino

da Fuori serie

9
dieci mattoni
uno sopra l’altro
stucco a farcire

12
l’orlo dei tuoi denti bianchi
aperti, spalancati
mentre sopra parli, ridi, vieni

13
appoggio indeciso
estremità che corre in alto
rifiutata dalla sicura base
più scura in ombra

23
la linea rossa giù in fondo che ti fermi a guardarla,
fermando il passo sulla sabbia fresca del presera.
Foto al tramonto di due anni fa.

8401

Bordi di cucito con sangue scuro

Non vuoi smettere

Non vuoi sentire

Giovanna Frene

Tre poesie

«Il nervo scoperto della nostra virtù: la vita
separata in due frammenti incoincidenti,
la dignità del mondo attraversata
come una scorciatoia»

*

questo vetro alitato in una sola direzione che presto
un colpo inferto dall’opposto infrangerà
come un cielo stellato
come aprirlo anche un solo momento
senza che si rompa il diaframma salvifico?

non perché si è nelle cose
si vive

ma per i segni del piombo

*

Li abbiamo perduti come luoghi-altri
smarriti il soggetto dei sogni notturni non è
che la notte ventre ampio dell’immemore oculare
lì risiedono le vitree assenze della superficie come pavimento
alla cavità mentale tale è il luccichio del mosaico
minimale che Ravenna somiglia alla colorata
fanghiglia dell’illusione molle collettiva
ma l’astrazione singolare rigidamente innesca
la mente verso metafore orlando di nero i bordi
delle unghie a forza di scavare nella memoria una storia
inesistente niente più altro esiste del presente se resiste
all’impatto della notte
sventrato pavimento dell’assenza

Florinda Fusco

da La signora con l’ermellino

0.1

conto le ossa adesso che sei quasi vicino

dietro il vetro la mano spinge non arriva

il corpo piegato a ricamare un bosco con gli spilli

equilibrio a non pungersi

crescono rughe sulla pelle come radici, alberi

decapito passo passo le mie dita

la mia lingua l’altra lingua

coperta di muschio
fino alla gola

0.2

mettetemi un cielo nell’ombelico e vi donerò tutto il mio sonno

le ossa intrecciate di fili di ferro il peso della carne

premuto sulla terra i capelli cresciuti di spilli

osservate il corpo steso i suoi impercettibili movimenti il piede lieve di aria

non aprirò la mia bocca di cemento

per dirvi

tornate più tardi, è sempre troppo presto

0.3

mi dissero che i morti assistono alle cerimonie

arrivano in punto sono sempre alle spalle

le donne hanno grandi cappelli e lunghi guanti blu

portano collane di grani bianchi intangibili come rosari

non si avverte il loro passo lieve

non si sente il loro non odore tra gli invitati

non si vede il loro piede scalzo sul marmo

i morti camminano sulla terra

si mischiano tra i capelli

scivolano lungo il collo, tra le
costole, nelle vene, fino alle unghie del piede

il giorno si posano sulla patina dei piatti

o nel fondo dei bicchieri

in silenzio li beviamo

Marina Pizzi

da Declini

3.
appunti di sorpassi da questo indietro
da questo corriere dei piccoli permanenti
vedere il mondo da indici di fagotti
comunque la perdita senza la fronte querula
starsene d’angolo in gola alla forca
4.
un agguato e l’eremo è morente
un furto e la casa si balbetta
uno strattone e la foggia si straccia
un punto in più o meno e l’abaco si spacca
una preghiera e la cometa ne risente alla baldanza
un asilo e l’esilio dà viottoli di baci:
le conseguenze del minimo maggiore
5.
la noia è la crosta del visibile
il grembiulino afono del gregge
apposta si va ai rituali al teatrino delle marionette
per perdere un po’ di noia
per scardinare le pozze del sangue
per farne aureole vivaci
6.
una gerenza d’ascia questo boccone salso
in crudo dorso rispettare il vento
venuto su un livello di vendetta

9.
un salottino di primi maghi quando si giocava
e il vandalo elevato alla potenza era ben lontano
e lo sfasciacarrozze del sangue era ben lontano
in un manipolo di cespugli si giocava
alla costanza del trenino all’acqua magica,
con la penuria del dopo l’avvento di costringere
frasette di commiato la stasi darsena
seguita dall’attesa in frode d’ascia.
10.
e poi svolò l’aureola nel pozzo
quale pianto di nenia a far di fato
questo percosso schema della casa
inutile a capirsi. il lesionante stipite del boia
l’autunno nodo che ti prende il fiato.

Laura Pugno

amazonas
un ambiente

allatta
una scimmia cucciolo
dalla pelliccia d’oro,
trova a terra
il corpo di una scimmia grande
scuoiato

senti che si muove come foglie o
passi sulle foglie
ha i seni fuori –

un nastro di uccelli fa moebius
in alto e nel grigio –

poi mastica parola-cerbottana,
uccide
la scimmia
lo guardi
disteso su un intreccio
che trasportano sollevano da terra

quelli che compaiono-scompaiono,
che abitano la mente,
non-contattati

non visto,
così è che lo vedi
per la prima volta
da un intreccio

di rami e foglie contenenti acqua
larghe, carnose-
cave
masticano a lungo la parola
la carne di scimmia prima
di metterla in bocca

ti troveranno,
se cercano,
se entrano tagliando
non può durare,
sono
sparsi e
accerchiati,
nel folto
lungo l’acqua fangosa
mescolata con corpi,
con foglie

di nuovo perdi i sensi
e sei portato
via perché ti salvino
con questa profonda

capacità di scomparire

Nota – al margine-
di
Marca Giovenale

Da tempo leggo / sento il lavoro delle autrici qui presentate. È la ragione che mi ha fatto chiedere a ciascuna di loro di misurarsi con un elemento che vedo (ma che fin qui non avevo ancora giudicato) costante nel loro percorso: frontiere, confini, margini. E la mia familiarità con i loro stili è stata – anche stavolta e come sempre – sfidata e felicemente spiazzata dai testi, alcuni inattesi, e dalla prontezza e sensibilità – nelle scelte e pagine – con cui hanno filtrato il suggerimento o meglio la suggestione offerta. L’idea, il tema musicale insomma.

Dalla polifonia su margini e frontiere per «Sud» – dalle voci di Maria Grazia Calandrone, Alessandra D’Agostino, Giovanna Frene, Florinda Fusco, Marina Pizzi, Laura Pugno – è percettibile una sorta di suono risultante, che non è però somma, o intonazione facile.

È semmai il suono della materia, di materie macerie, delle distonie che tuttavia si specchiano ed entrano in parola; è così la precisione della scocca positiva delle cose, del loro urto e frastaglio, chiamate nei versi, nella scriminatura fra bianco e scritto, fra taciuto e visto, in metro, tabulazioni, enjambements, tagli, rime, a-capo. Le cose chiamate esistono – doppie (per il sé/altro). È costante il dialogo in cui si dispongono con il loro proprio margine, che batte dando eco: ogni oggetto parla dal margine che esso stesso è a sé, che forma, accresce, affina.

La terra che «dorme sotto il velo» delle ginestre, di Maria Grazia Calandrone; le «cose che al sole / svaniscono». Poi la presenza umana, quindi il dolore: di chi bussa «alla casa dell’infanzia», nella stanchezza. Il tocco tutt’altro che semplicemente decadente del fiore/tabernacolo/carne. È poi il margine proprio oggettuale, secco e iperdefinito, delle presenze nei testi brevi di Alessandra D’Agostino: «mattoni», «stucco», «bordi di cucito con sangue scuro», una scolpita «sabbia fresca del presera». La memoria, non nominata, nomina.

In Giovanna Frene è la vita ad essere (ed essere detta) «separata in due frammenti incoincidenti». Non è pura tradizione di Novecento. Lo sguardo che il linguaggio di Frene cristallizza è tutto interno e diffratto nell’ambiguitas delle singole scelte lessicali, dei rapporti sottilissimi e complessi dell’architettura sintattica.

Florinda Fusco convoca «il peso della carne», la costante presenza del corpo. Ma anche dei «morti» che sono «sempre alle spalle» e «arrivano in punto»: ecco: i rappresentanti per antonomasia dell’assenza presenziano a ogni microrito dei presunti veri presenti, dei vivi, dei parlanti. I morti «scivolano lungo il collo», non sono ectoplasmi, ma altra materia, differenza. Si fanno realtà nei bicchieri: li beviamo. (Quasi – diresti – li vediamo).

Marina Pizzi vede invece la condanna delle cose e dei testimoni «in gola alla forca»: sono inchiodati nel male. In un non dimenticabile (e necessario-fuggevole) flickering tra «asilo» ed «esilio». (Come del resto è proprio l’esilio a risultare centrale nella poesia di Calandrone: fin dal titolo). Pizzi – nel momento in cui alla violenza delle ombre opache delle cose rivolge attenzione – non ne dimentica il tedio, l’accumulo, la vertigine di malinconia: «la noia è la crosta del visibile». (Forse: l’idea di un accumulo di nomi come accumulo di nemici è, delle sue poesie, la firma connotante, riconoscibile). In Laura Pugno «un nastro di uccelli fa moebius»: il confine, il margine, tutto materico anche qui, è però rovesciato su sé, giocato per piani di crisi, di vicenda inafferrabile. C’è allora paradosso (fondatore, in realtà, dell’idea di margine, limite): ci sono entità che «masticano a lungo la parola / la carne di scimmia prima / di metterla in bocca»: come un nastro di Moebius non ha inizio e fine né un sopra e un sotto, ma entrambi e nessuno, così la parola-carne è (paradossalmente appunto) masticata «prima» che sia messa in bocca. Letteralmente: (im)possibile. È il proprium della mente paesaggio. (Il nostro confine interno).

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Sei autrici per margini, frontiere – anteprima Sud 11

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Sono passati 38 anni da Il Meridiano di Paul Celan.
Quel discorso, pronunciato in occasione dell’assegnazione del premio “Büchner”, fu tra le tante cose una riflessione lucida, tutt’altro che dogmatica, e piena di strazi, sul significato che Celan attribuiva al proprio fare poesia; in un’epoca in cui la poesia aveva ampiamente dismesso la propria identità millenaria.

Otto poeti italiani. Oggi. Che abbiano già esordito (quindi con almeno una pubblicazione alle spalle che li abbia consegnati all’esterno).
Tracciano il proprio meridiano, seguendo le coordinate intime delle proprie necessità, dei propri slanci e delle proprie abiure.
La scelta di questi poeti è puramente arbitraria. Ne mancano altri. Potevano essere altri. Ma è una scelta. Non ci sono note bibliografiche. Di ciascuno di loro è possibile rintracciare in rete molteplici informazioni. Qui basti il testo.

N.B. Questo esercizio nasce dopo che Nazione Indiana ha già proposto un’operazione analoga – usus scribendi – dedicata a 4 narratori. Era stato pensato alcuni mesi fa ma tant’è, forse era necessario che si completasse la mappatura di un certo territorio della letteratura italiana.

Luigi Pingitore

Marina Pizzi, La strage della parola: l’imbuto in gergo.

La mia grande aspirazione fu ed è non essere nata. La nascita dà la morte e nessuno e nulla può negarlo. Certo in mezzo l’ovvietà degli ottimisti mette il vivere: per me è solo un attendere l’esito finale che colloco nella cenere senza speranza alcuna.

Il silenzio, quindi, occupa uno spazio dèmone e cristallino che nessuna parola è atta a partecipare. La poesia, dopo i campi di sterminio nazisti e di altri fradicidi, funge da Cenerentola senza l’attesa dell’epifania della zucca. E’ sterminio di sé essa stessa. Eppure è propriamente consona a dare una sopravvivenza di limbo, una botola di mantice respiro. Si sa, la vita uccide e si uccide per poter sopravvivere, nonostante. I poeti sono spesso gli ultimi della classe ché profeti del nulla e sedotti-seduttivi, antesignani di una bandiera fantasma sull’orlo della foce o del lusso del delta. Al punto di oggi gimcane e labirinti sono ridotti all’osso già prima di iniziare il tragicomico gioco dell’umano. Eppure una spinta ci sorpassa e ci dà pietà nel dirci: corri, partecipa, datti nel crocicchio di ogni attimo! Nessuna salvezza, beninteso, ma un lemure occaso di carezza.

Spesso si fa una cosa per sopportarne un’altra ben più insopportabile. Così mi appare l’antro misterico della parola elevata al grado di potenza del poeta. E’ un atto doloroso e necessario insito nel fulmineo e lento comprendere che si è presi, si è prigionieri, si è condannati: può allora, alle volte, avvenire un minimo di remissione della pena tramite la recitazione sul palcoscenico teatrale da parte di una voce altra che scaturisce, comunque altra anche se dello stesso poeta leggente. Ma il vuoto non si dà colmo alle spallate foniche, la burrasca della sopravvivenza specchia un altrove davvero scontento da qui a lì a là per farne un laggiù con l’eco del verso ben forgiato. Amanuense artigiano il poeta che dal perdere rigeneri continua la risacca, l’evaporazione del lutto dall’elaborazione dello stesso. Dedica perpetua sempre variabile e variante questa condanna a dimostrazione di un’intera vita, senza tregua, senza requie in ogni momento del giorno e della notte. Splendida condanna del medesimo ripetente, dell’alunno che umile, appena coricato, debba rialzalsi dal letto per trascrivere un verso improvviso così da non mandarlo perso fidandosi della memoria. Santità del non tradimento, diavoleria della fedeltà senza costrutto o, addirittura, al ludibrio di altri più consoni viventi. E, poi, l’anemia o il troppo sangue del sentirsi senza pelle, rotta la difesa e con la ferita aperta. La bella e buona lente non scoprirà nulla, solo parolette di pane confidenti l’intuizione, l’epifanico corsaro del trovarobe. A questo lucro di resine il sì dell’ultimo lichene in crepa di non poter il giardino delle meraviglie, ma solo la forza di vergare davanti e dietro la lavagna nera figlia-frutto di vulcano

La lettura di una poesia è sempre una lettura di vita: quale un androne abitato dai primi abitanti andati. Le ombre si disfano in un sillabario di bravure avulse, comunque, al vacuo encomio. E’ come una fretta in grado di risolversi felicemente: il fiatone e il cuore in gola prendono il dono dell’arrivo del boomerang che ritorna. Le competenze si acquisiscono con l’umiltà della pala, dello scavo fraterno: il piano è inclinato ed incline al massimo voltaggio. Ogni lettore è linfa alla vitalità della parola, e la lettura rimane gioiello nel petto, petto di gioiello. Avvincente quale il migliore dei gialli, la poesia fa da sposa dell’ultimo della classe mite e senza voto, presenza-assenza di un collezionista di classe non mai necrofilo. A pelo d’acqua o negli abissi marini la rissa amorosa con la mitezza esplosiva alle volte di una e solo una paroletta: da qui a lì da là a qua e qui dove sono io e noi siamo. Argonauta del segno al senso o controsenso o nonsenso o comunque la qualità di un ago che trapassi senza mai pungere per cavarne sangue da offendere. Il lettore di poesia quale grande campione di sé senza trofeo.

La traduzione è la Fenice del mondo alla rovina che rovina nascendo il mondo. Con questo intendo la incomunicabilità congenita delle/nelle cose del mondo. Un proverbio italiano o solo romanesco, non so, recita “meglio essere cornuti che male interpretati”: con ciò per significare la lontananza da se medesima dell’intera umanità e del familiare. Ma la traduzione diretta ed indiretta è indispensabile. Nascemmo da un attrito, moriremo esuli in patria o in lontananza. Questa la lacerazione di ogni essere, in più il poeta aggiunge di suo l’estrema scaturigine del comunque perso. Ogni misura d’arte è in grado di tradurre il mondo, ma la morte che ci arrechiamo l’uno l’altro è, ancora, la più forte. Quale balsamo imiterà il Divino? L’arsione del fuoco? Solo il divario dalla vera bontà reca danno all’iride dell’occhio, di qualsiasi occhio. Ben venga comunque e sempre il MITO della traduzione, della traduzione artistica, del doppio dopo il poeta. Lo specchio recerà più oltre l’ombra e la brace continuerà la furia buona della penombra oltre. Quale cornucopia dal limite all’infinito la lingua, qualsiasi lingua verso le lingue. La traduzione è, comunque, un atto di pietà, di magnifica pietà verso l’umano. Mano d’altro per l’altro.

Come Novalis credo che il pensatore non vada disgiunto dal poeta. L’intuizione nei miei versi soppianta la vetero ispirazione alla quale non ho mai creduto né avvertita. I versi possono attingere e giungere dovunque e in qualunque momento. Ammiro molto l’unione dei saperi scientifico-letterari. L’esperienza dell’umano non andrebbe mai divisa in compartimenti stagni di allontanamenti l’uno dall’altro. Anche la notiziola di un pezzullo di giornale può far nascere buoni versi. I versi sono pensiero, certo nei modi rivoluzionari della poesia, nell’infinito dire e ridire in modo diverso il mondo e la propria singola e unica vita di persona. Si deve scrivere, di converso, solo dell’esperienza vitale e vitalistica insita ed attigua alla vita di ciascuno, ma l’atto di rigore deve essere inappellabile, il sottrarre più forte dell’aggiungere, la sapienza nuda e cruda quale un atto di amore. E, poi, l’umiltà costante della lettura deve accompagnare la composizione, il vergar creativo e agonale fra sé e il mondo da interpretare. Sono per la contaminazione reciproca dei linguaggi, per i collages linguistici, per il compenetrasi delle epoche linguistiche ed artistiche. Anche la dittatura brutale della pubblicità può dar adito ad un nuovo verso. In aggiunta è in assoluto indispensabile non perdere mai la pietà vera e unica verso se stessi e il mondo tutto, per la fragilità orgogliosa e superba che ci distingue dalla tenerezza di una bestiola cara e indifesa. L’esercizio quotidiano completa questo abbozzo di quadro.

Scrivo poesia perché mi aiuta a sopravvivere alla fatica della vita, fatica sempre più pressante e senza scopo. La mancanza assoluta di speranza rende il quotidiano pressoché intollerabile, da qui la necessità di scrivere in versi questa amputazione. E’ un manifestarsi a se stessi, quasi una rivelazione d’identità nonostante la cancellazione operata dal tempo.

Il frammento poetico si presta molto bene ad operare questa descrizione senza trama, questo grumo di pozzo, questa penombra di pece. Spesso i versi si rivelano metricamente esatti quasi già preconfezionati dalla mente. Ogni frammento può venir letto quale microstoria contenente sempre il concetto del tempo e della morte. Non si tratta di ripetizione ma di sintesi sempre diversa, uguale nel medesimo. Da qui la necessità di calmare un diverbio mortale tra l’elemosina dell’essere e la totalità del nulla. E la poesia può dare asilo, sì alla preghiera che non si sa pronunciare né imparare: il verso si fa preghiera, succo di aridità-acqua concreta per non morire di sete. Il poeta è per tutta la vita uno scolaro con occhi non mai assuefatti, una verginità rinascente il globo dell’accadere. In sé racchiude la nonima del mondo, il dispendio filosofico di cantare senza diorama il mondo che non si dà giammai verso nessuna comprensione. Ma il verso si versa e quindi si canta nell’impersonale che è di tutti. Non si tratta di salvezza ma solo di resistenza al dolo del sangue che ancora e sempre si versa in zolle di sparizioni.

travolto dall’ago come un bastione
la gola nel sopruso d’inghiottire
questo timone rinnegato
fatalità del muro.
liso il sudario liso il tuo respiro
avvolto nel progresso di sparire
sotto il bivacco vacuo, vacuo censire.
dove smargiasso il pane di creatura
non volle assumere un nesso di perdóno
né dopo né prima lo sguardo di reato.
per luogo d’inerzia sto a capotavola
con la tavola vuota
le minestre piene
con le scaturigini del sole in netto calo
con le rotture a gomito di crepe
nei mali fissi del sillabante
uso dello scheletro.
tu scomunichi di me il sesto senso
dacché pietà è misera di sé
e per domani non ho appuntamento.

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Variazioni Meridiano – 1: Marina Pizzi

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di Marina Pizzi 

33.

dove è calesse il nido del cervello

quando se lieta la manciata di sabbia

torni al vagito di tutto innamorare:

quasi marsupio il sibilo del nodo

mai più di pianto lo scoscendere

34.

le invenzioni

si veda a pagina uno il varo di chissà che!

il canestrello alla merenda

il secchiello con l’acqua di mare

l’indovinello sulla punta della stella marina

il viso con l’espressione da inventare

le carezze votive per partorire

finezze di gratitudine il cielo

le cimase materne di fiabe turchine!

35.

mi va di finirmi in un occaso di pastafrolla

così da mangiarne fino all’appello

altalene di ortiche cerimonie in riva al mare

con il vetusto arlecchino tutto ridanciano

36.

sento l’acidità del suolo

l’aureola nemica in capo all’aspro gomito

le lontanze di decimazioni

il musico scortese delle lettere paniche

fazzoletti di lettighe per le lacrime

letiziate da rondini di dadi di chissà

quale fortunatissimo lancio

ma poi è lettuccio di sale

il comodino addirittura biblico

scolaro di qualità quale libertà!

le contaminazioni del tempo d’impostura

continuano in indice di papirologia

maligna quale un tuorlo preso dal fetore…

37.

il vento che assale assassino

l’intruglio di remi a scappare

eppure non vengo chiamata

dalla resina del salvavita

così con lo scontento in addizione

c’è tutta da sottrarre la tentazione

di farsi un altro da sé

la felicità che astuta s’inebria

di meno di pochi.

decimata dal breve la guardia.

38.

a corto di giuria per farti amare o condannare

hai comprato un mazzetto di glicini

chissà per chi se anche la cadenza

del passo ti sospetta vana girandola

in prestito tu che ti tocchi la nuca

per un caso di bacio per uno sbaglio

almeno di gioia di accatto

39.

il lutto carnivoro della noia

accanto accanto con far di vermiglio

coriandolo acceso per la gola

di darti pianto ancora in far di fato

ma è risaputo: l’imbuto non s’intasa

giammai mai, già di mai il mai!

e per converso il sorso della luce

ridacchia di fornaci sempre arzille

qui nella buca di farsi vacanza

al nonostante clivo…

40.

la donna sempre sola affacciata

nei panni in balìa

confeziona clessidre

sa di curve che stralunano

nell’occaso di un sole allo smacco

nel fusto scalfito di un albero

nel berretto del capostazione

logorio di trilli e segnali

di va e vieni lei lo sa il saluto

del miserrimo guardare nel ritmo

di una persiana da rincuorare

nel ladruncolo stipo di lettere

dove prestava servizio il miracolo!

41.

clessidre ritmiche gaiezze

le nuche del tempo

i creduli inviti di evviva

la maestra che insegna

calamita il chissà

la rotta viva di fole in resta.

spensierati alambicchi dettero

alluvione e carestia

mai una diga mai un lasciapassare

per le aureole dotte di accanto

accanto capire con vista…

42.

ora di lui s’interri

lo spilungone agone

il dispaccio di non ritorno

dicano addio al suo portone

per sempre uso ad essere stradale

per tempi di altri dispetti

43.

le ginestre gialle e rosse le hanno bruciate

con la scusa dell’agosto

le braci non portano nulla di buono

solo libertà orrende e marchi di commiati

l’afrore in gola e mantice la morte

disseminato il re di figlioli bui

44.

anche nell’erbario il sudario

la conca in brace di chiamar la gemma

immacolata concezione

dopo il falò la madre in tanta cenere

oltre baracca il varo della foce

45.

nel crollo del vocio tu sei l’ennesimo

bambino senza manna.

chi concluderà a consolarti?

quale presepio servirà il tuo petto

dal convulso abbaiare dei cani?

invero tu sei limitrofo

alla foggia del lutto in piena vita

quasi un cratere soltanto di elemosina

nel sì cortese che ti sfilaccia un poco

rispetto alla grondaia in piena foce

46.

oh ruotami bravure di commiato

da qui a lì un librino di rugiade

nel ritmo conforme di un editto

pure appello di un tocco di consorte

l’addio comune mai falla la ronda

dentro il soqquadro del respiro chiuso.

47.

in una distanza di truffa

l’asilo noncurante nella blasfemia

di agosto questa città qualunque

manciata di un ritmo crudele

perimetro di opere qualunque

e qui la normalità del fosso

la sporcizia dell’aria e la combusta

pretesa della resistenza in stanza

la stazza di una morte miserrima

canotta senza redentore

48.

in preda a braci di lutto

la foga senza tema della polvere

questa mansione del desco

sconsolato dattero al deserto.

in preda a filigrane e parsimonie

la rotta della lente senza fuoco

opaca a far madrina al cieco vicolo

consolato dal pendolo a ridosso.

in preda alle porte che sbattono

le valenze del torto.

49.

appiglio sulla notte il gioco comico

curato dalle rotte che non sperperano

né rade né picchi i sensi-frutti.

oggi è il giubileo dei cani e dei gatti randagi

appiglio alla ciotola la trama tragica

il branco della solitudine.

appiglio sulla lacrima resistere

crisi del sale crisi del pane

d’altri la gioia? punto di non ritorno

il prodigio dello sguardo senza pesi

nella pineta la ventola che dà da volare:

salvo l’occaso giunonica l’aurora

50.

il dovere della notte

ha sempre badato di correre

tanto prestando il ciglio alla lacrima

del vento senza fermarsi alla giostrina

di paglia simulacro di chissà

quale amorazzo infuso consolante.

via di villa giunonica la perdita

del tatto della vita.

51.

la gioia col sole è solo una sottanina

pittata a globo come per inventarti

la partecipata felicità

la cicca del remo alle marine.

col basto del dolore la rima nera

nello stanzino per ripararti

da troppi ospiti che ovunque attirano artificio

contro una salsedine di filo

il gran dolore sovrano manico mozzo.

i fiori dissidenti chinano corolle

ma il polline resiste le discendenze

le glorie altrove per occorrenze d’abaco.

52.

dammi un lato di venia

pel caso fatuo la carne della fine.

col cuore in ecatombe sto lo sfratto

dovuto alle balìe. il lusso del tempo

la voluttà del vuoto

dove imprendibili le nuvole del credo

e le gimcane tutte

dove l’addendo sfinisce al sottraendo

e già ne smuoiono con disdetta

il corso il fato nudi della moria con trappola

quale sgomento in atelier contratto

a semplice conteggio un accidente e un meno;

invece c’è la vita che reclina

solo perfidie di abituri

esclusa venia esclusa per i giocattoli

che accolgono e declinano.

53.

mi sa che verrò a farti incanto

così per fingermi margine felice

libagione di atleta in apice e/o in coda.

mi sa che verrò a farti tràdito

qui alla memoria mortuaria

dal primo attimo a mo’ di boh!

mi sa che verrò a farti mio

liberto nel cannocchiale di questa Roma

marziale con i poveri che vegetano.

mi sa che vorrò il tuo sorriso

riarso dalla rendita di eclissi

faccendiere di un apice di dio.

mi sa che vorrò il tuo dispendio

qualora la preghiera è lo sciupio

di una pagina già letta mille volte.

mi sa che vorrò la nenia lenta

qua dalla baracca che mi fregia

nel nome di una carica di ritmo!

54.

sta per arrivare il fuoco e

i libri piangono

l’urlo del dorso sfilacciato in mille

eremi d’urla

sta per varare il giudice il tuo

ergastolo stortignaccolo poeta

in far di nomi

sta per tornare il torto della fiaba

lesta la bambina con il cerchio

a far da ninnolo

sta per commettersi illogico un tuo bacio

con la ventura a panico

a far lo spettro

sta per viaggiare oltre polvere lo sguardo

patriota del giro che lo afferra

artista in un flash

sta per stordirsi il varco del tuo amore

commiato del viluppo lo stemma

al posto della cura lo stempiarsi

55.

chiamami dal bavero all’occaso

presente remoto granitico appello

sul costato di marzapane

sicché ascoltandoci un poco sonnecchi

la ronda data vincente.

56.

la cura della notte se leccornìa

il corso del buio l’ora ennesima

nella fisionomia del niente

quasi il profilo occiduo

l’inferriata maggiore è tutta divelta

nessuno è scappato dacché inutile

il lasciapassare. le sparizioni delle creature

sanno tutte le filosofie poliglotte

eppure nessuno comprende

né lascito né illuminazione

salva per poco la conta sillabante

57.

è strada chiusa il perno di vederti

dacché cercandoti dote di via

so l’invece del secchio capovolto.

il lutto del canestro la fa da padrone

nonostante l’altezza smisurata

dell’atleta consenta di abbracciare

il davanzale. la vittima col saio della notte

fa processione il gomito a saltare

verso di là dove la rivolta segna.

58.

la strada s’incolonna sudario

nel danno estivo la pazienza maggiore

dell’anno. da qui alla bussola

la solita spranga di eclissi

che dà dolore movimentando massi

sul tarlo del silenzio sulla leggenda

del peso massimo, fuscello.

59.

in uno scorcio di venia

stato di non esserci

polso di silenzio

strada di collasso in un erbario.

60.

meticcia la salsedine del volto

trasuda sabbia

anticipo di cenere

l’acqua calunniata

minata a malta.

61.

estate il mito delle statue

del mare reso al secchiello

della maretta dentro la conchiglia

del molo all’infinito della zattera di cielo

vestirci di un grappolo di uva

vederci dietro una tenda

pronuba dell’ombra stenta

che dà silvano il sole

cruento altrimenti

venuto a spegnerci la vista

lo sguardo al guado solo per granello.

62.

La gita di rondò

la gita fu un rondò di sguardi.

i sedili del pullman erano o troppo vicini o troppo lontani.

i vicini non interessavano, i lontani invece sì:

lì sedevano gli amanti possibili,

le sillabe dell’accento, accentate dall’emozione

accentuate zone di tatuaggio.

la gita finì con un nulla di fatto:

il piazzale di accesso al ritorno

parve nemico, sventrato da un bombardamento:

i saluti tremolavano nei versi giusti

ma le stigmate già si andavano aggirando

nella gattabuia di un ricordo di rimpianto.

63.

dei bambini all’asilo i grembiulini

profumano di latte di gote

di versamenti di unguenti

di terra strapazzata ai pazzi giuochi

di fionde svelte lo scontro col cielo.

al camposanto le tombe delle gioventù

mansarde in miniatura per la sberla

ha simulacro di scampo di crono

combinato con un accatto ancora

d’àncora trinciata per sasso lapide.

(Immagine tratta da: Vita da bohème, di Aki Kaurismaki.)

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Un gerundio di venia # 2

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di Marina Pizzi

1.

sulla scrivania alla voce lacuna

è nata un’edera così che il tormento

dell’ignoranza superi la ronda

dello steccato faccia scempio

di corsari d’ascia

2.

tortorelle e lucertoline si scamperanno?

dal livore del vuoto comandamento?

in punta di agave ti chiedo

un gerundio di venia per un cerchio

di bontà la nullità del fulcro ludico.

dove sarà convenuto-conveniente

il carattere del vento?

3.

gioiette le derive

i piedi alla bàttima sborniati di sale

fanno i sapienti non formano orme

spassano in spuma seducono stelle

4.

Lotte di confini

unguento d’urlo al sembiante

non un manubrio di cresime capire

le nozze delle sillabe col baro.

5.

si sa che la radura è l’apice dei poveri

di quelli che scalano per non finir d’imbuto

ma comunque perdenti

i denti di latta dentro l’accappatoio

6.

le ore recise, erose

un giorno me ne andrò di pala in frasca

o col sudario al polso

con l’indice vermiglio per più chiederti

la venia del miglio appena fatto

7.

la città costretta in un bavero di stracci

giornalacci nativi allo sterco

comandi stantii la conca del vuoto

un fiumicciattolo di reti le comete

meschine meschine più oltre

la questua di fare singhiozzo

la rotta dispersa la salsa promessa

8.

il dovere della notte

quando ad apostrofo la lesione

è congiunta al mancamento

al digiuno per eclisse

rovello del malsano il diverbio

tra buio e luce

con capoccella di vetri il verdetto

9.

il letto della foce fu l’ossuto

sovrano di canestro senza lancio

sul bavero la goccia dell’addentro

fato al saccheggio bandolo di cieco

coma all’asfalto di tenerti al petto.

10.

premure di soqquadro questo percorso

orizzonte di schianto quale il verbo

al livore. eppure nacque cheto

il rigagnolo espulso dal mare

quale un enigma invece ne visse

cerbottana di tanta borgata

a far secco il sangue senza alberi

le strade sbadate

vuote di baci le scorte

11.

a tutto scapito del tarlo

il ripostiglio del suolo?

retrovia scoscesa lo sguardo

rituale di nessuna visione.

per mosse di animule cose

guardo mia madre responso:

non sono che cieca, mi dice.

12.

l’estate si dilata spugnesca atrocità /

i ventilatori stridono sudori di acque vinte /

così si può l’ho appena riscoperto /

rendersi fantasmi di sé /

cambiare il rettilineo in un sorpasso di stasi /

la scrivania che taglia le braccia /

le genie del vento le nullità del sale /

il sesso come voglia di salvezza /

solo una sagoma di mare capovolto /

un globo di resine al sudario /

13.

ha meditato la ronda ma non basta affatto

la capienza di un tuorlo per capire

il comando despota la deriva in brace

il singulto del cielo brevettato al vuoto.

in un torneo di resine nessuna vincita

incita il malmesso al raccordo col credulo.

14.

il gioco fermo non è stato mai cremato

15.

per smantellare la solitudine

andava da un’amica

quasi ogni giorno nel pomeriggio.

ma non bastava. ma se lo faceva bastare.

la sirena del soccorso passava

sotto casa molto spesso: ogni volta

un pensiero all’abitacolo che

sentiva più che legittimo. tornava

per un altro telegiornale. vaga lena

le coricava il petto.

16.

chiamami al viso e torna più sovente

qui che ti veda fiaccola contenta

qui che lacrime di bilico rasento.

avveri amore un apice

atto vestale stato a compimento.

17.

mangia una cosa cupa

il viottolo infantile la fa pane

18.

ha un cortocircuito nelle vene

dacché lo ha visto

soqquadro appena esile di bacio

scimitarra appena dopo

soqquadro appena forte a far di pugno

la retta appena nata da tanta smania

19.

lontana fissità questo disegno

pagato con il sangue del costato

eppure senza venia né comando

artefice d’inedia a dritta a manca

dolo di cipressi ad ante tempo.

in verità l’invano del protrarsi

sorsetti di ebetudini contiene

gli strappi che tentano alla cima.

così si resta con il pendio al polso

tirati sotto aciduli verdetti

tutti tenuti in nudità di traino.

20.

demolizioni estive questo sudario

ritmico canneto o lebbrosario

vedi tu di vederci vita da consistere

finalmente una risata sazia:

bravura a farsi equilibrista

vincente sulla cedola del dolo

di chiamare gli angeli nonostante

l’àncora del disuso: il perimetro

dannoso ha sconfitto qualsiasi

ricamo di rondine lo stridere

quasi votivo appello questo

omiciattolo l’arsura del sudario

21.

gli occhi te li ha brevettati

un rigagnolo di salsedine:

inganno e compromesso vanno a ruba

da una cavità dell’ultimo mercato

in zona e oltre.

alla guerra non mancherà

il pagliaccio delle esequie.

22.

con un baratto che sembra una reliquia

giocano bimbetti graziati dalla canicola

del rasoterra ad un’altura

di frullo in tanto panico:

la sfortuna del globo borchia acido straccio

dacché le doglie delle donne

le pestilenze delle chele stanno

tutte allo strillo di un cantone d’ascia.

23.

il dolore del sale qui su le chiose

delle lezioni in bilico da sempre

in bilico tra postazioni di ronda

e torti di mercato.

la fede cieca sul far delle rendite

dive d’oltre tentacolo:

quasi risibile il pantano delle donne

atte alle nascite: ma la tenuta d’alba

ancora non basta al tema, qui, del sangue

di sé stracolmo motto

24.

tingere i capelli bianchi è una violenza

sul carico del tempo, sulla paura, sul limbo del soqquadro.

qua l’alunno invece s’innamora

proprio d’inganno e la questione è trita

da per sempre. quale matita correrà l’artista

per distanziarsi un poco? quale bugigattolo

infernale all’altare della paura? perché

questa finestra aperta sembra serrata

sposa di rapina? fin qui non vissi e la tovaglia

vara nel banchetto di ieri a credito. e già

conviene procurarsi cuccia e spalto

di filosofo: la gregaria morte.

25.

sole di lampi intorno

così s’inizia l’alveo

a far gabbiano il palo

scomposto dalla luce:

cerimonia del male l’asfalto

eruzione a panico di rotta:

quale calura inventerà la madre

a luce spenta a non dar più vita.

26.

il crollo della voce nell’afa

è lo sconforto di tutta una vita

predata dalla raffica del buio

in piena luce e spettro. così

quale un cantone effimero di nesso

scorre il dolore resinoso:

tu ti chiami Aurora e io ne rido

bugigattolo di me che sono dopo

da adesso nel sudario che non vedi.

27.

nel fulcro del cercare

la chirurgia del vero

il punto fermo del cemento armato

intorno intorno alla rubrica dello sguardo

salpato per buscarsi il dado tratto

da tutto l’orizzonte. la cometa a zonzo

ha assistito all’assassinio di Epifania

senza coscienza di un contro fato

almeno meno fato! i morsi di nomignolo

formano l’addendo di una grande muraglia

atta tutta quanta alla nomea del dondolo

di allora la madre addosso, addentro.

28.

valzer di resine guardarti

ultimo principe di questo strattone

di tempo di questo strappo ponente nell’occaso

nel sibilo rosso del cratere qui in cortile:

è il richiamo che modula la pertica sul far dell’equilibrio

così per non cadere: dicasi resistenza così senza percorso

la nomea del futile restare

29.

l’arringa della cimasa ronda di rondini

fa giuoco d’enciclopedia la solitudine

di digiuno il rompicapo di resistenza

in stanza da zonzo a zonzo l’anzitempo occaso.

l’aureola della luce non si arrende

né alla pece né al pianto del genitore

torto di colpa la vita che ti tocca

in patria svincolare per l’apolide.

la crepa si dilata nel soqquadro

della sirena insita all’udito.

30.

Identità

in un inferno di pace l’abito borghese

segugio di disperazione la casa

finestre aperte come per infarto

31.

questo sole d’Italia sempre primo

sberleffo d’orizzonte educandato

pessimo. Il campanile rintocca

sull’orlo stradale a pozza d’incidente.

32.

il silenzio non esiste neppure all’eremo

né è sacrario il tarlo di resistere

ombre remote ammodo senza urli

nella penuria che fa da palafitta

la fatica che al davanzale crepa:

l’orto botanico è stato incendiato

già rugiadoso senza panico financo

(Continua. Immagine tratta da: Vita da bohème, di Aki Kaurismaki.)

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Un gerundio di venia # 1

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