si crepano i pontili tramortiti
i bambini si stringono alle madri
il mare sputa tronchi tumefatti
a riva insieme a corpi intirizziti

l’epilessia di forge siderali
contorce le ventraglie dei pianeti
e spinge pus di lava tra le faglie
che stravolge la geometria dei cieli

le derrate sono salve nella stiva
ma dove stiperemo i passeggeri?
si spaccano in più punti gli emisferi
e i continenti vanno alla deriva

*

sono notti di lune soffocate
l’acqua gorgoglia sogni d’annegati
le sirene si strozzano coi canti
i maremoti svuotano le case

ma sorge a buona sorte un’alba luce
l’ondata si ritira dalle cose
riemergono i relitti dai fondali
gli abbracci delle ali sugli scogli

accogli chi ha bevuto le tempeste
chi ha navigato a vista per tornare
chi ha bruciato la carne con il sale
per sanare le piaghe della peste

*

a pena schiusi i pesci tra le onde
non hanno pinne larghe e resistenti
sbattuti in secca cenci come alghe
si slogano le branchie per gli stenti

«salvato dal cesareo ha un cuore duro
ma i polmoni di legno come noci
da allora sta annegando nello scuro
lo inseguimmo per mesi con le voci»

esiste una ragione così sia
se siamo parassiti d’aria pura
respirando ossidiamo la natura
dai bronchi espettoriamo la moria

*

dall’utero cucito col ditale
la figlia ha partorito sette figli
allattati in cantina con gli artigli
cresciuti nell’ecchimosi del male

godeva per rimorso senza voce
sfamava il suo demonio in quel macello
il padre che semina il nipote
la sorella che genera il fratello

lo sperma ormai corrotto dall’innesto
si sparge come scabbia per la terra
è meglio che si secchino nel mestruo
i cacchi col genoma dell’incesto

*

le dune di farine alimentari
da viticci di vermi concimate
riciclano cartilagini tendini
febbri e cotenne di chi le ha mangiate

è l’etimo dell’essere malvagio
che smuove tutti gli atomi a legarsi
mutando gli organismi ad adattarsi
sospinti dall’istinto del contagio

prolifera nel cibo va col polline
la pandemia ha raggiunto i romitori
finisce intossicata dagli untori
l’era della comunità cannibale

*

inforcano gli spiedi intorno al fuoco
nelle incerate inneggiano abbracciati
gli onesti cittadini affratellati
dall’odio per chi ha nulla di chi ha poco

«padre nostro che regni con gli eserciti
non dare il nostro pane agli stranieri
lustrammo con le fiamme i tuoi pomeri
rimetti sopra loro i nostri debiti»

al mattino rispettano gli orari
ringraziano si scambiano favori
incendiano di notte i dormitori
consultano le trippe sugli altari

*

il campo è seminato di bocconi
impanati col vetro per chi ha fame
gli assassini acquattati nelle tane
aspettano che abbocchino i coglioni

oppure tra baracche di lamiera
adescano cacciati e cacciatori
riempiono le stanze di vapori
caglianti sanguinacci di interiora

nei giorni cupi se si sta rinchiusi
si sentono gli stupri negli ovili
sopravvivono solo i più crudeli
che fiutano i carnieri come lupi

*

al casolare afflitto dalle pene
serrate i catenacci delle porte
nei quarti marci mosche quasi morte
depongono le larve delle tenie

ma dove t’incammini tutta sola
lo scialle è troppo corto e fino fino
non perderti nel fosso c’è una gola
dove gelano i raggi anche al mattino

«ma dove siete andati voi lontani
mi sono fatta cava per accogliervi
ho riempito la casa di veleni
per conservare gli orti per nutrirvi»

*

attraverso millenni d’anni luce
c’ investirà incendiando l’atmosfera
la vampa di una stella collassata
quando il globo era un bolo di materia

dovunque guardi dappertutto nero
nera la notte nero il mare in fondo
nere le stelle morte nero il mondo
nere le buche dove annega il vero

da questo spasmo immenso nulla sfugge
nella spirale d’astri fuori sesto
attratti dagli scarichi del cosmo
tutto si crea e tutto si distrugge

*

si gravita sul peso dell’orrore
colato nei budelli della terra
e dove non esiste il tempo smuore
il gemito di tutte le galassie

ma le masse dei mondi sbriciolati
si versano in un punto a mulinelli
e nel gorgo ribollono le stelle
a grappoli rinasce l’universo

*

Enrico Piergallini (1975) vive a Grottammare, nelle Marche. Ha pubblicato poesie nelle plaquettes Tra ròcioli disperso (1999) e Giacimenti (2006), sulle riviste «Nuovi Argomenti» «Atelier» «Nostro Lunedì» «La Gru». È presente nelle antologie Parco Poesia (2003) Altri salmi (2004) Italville-New Italian writing (2005) Porta marina (2008) Calpestare l’oblio (2010).

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La deriva dei continenti

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Azione poetica corale contro l’oblio delle morti migranti

Il collettivo “Calpestare l’oblio” ha ricevuto l’invito a partecipare nella notte tra Sabato 30 aprile e Domenica 1 maggio a Firenze, nel contesto della “Notte Bianca”, a Poesia in Azione. Il nostro intervento “performativo” è previsto per le 02:00 (circa) a Piazza Santissima Annunziata.
Per questa occasione abbiamo deciso di proporre agli autori di “Calpestare l’oblio” di prendere parte ad una vera e propria performance corale intitolata “Macchine d’oblio”.
Lo spunto critico è scaturito da una riflessione sul degradante scenario internazionale degli ultimi mesi, dominato dalle solite logiche di guerra e dominio imperialista mascherato avidamente da “intervento di pacificazione e sostegno alle lotte di liberazione del mondo arabo”. Da potere a potere, sulle deboli e sfiancate spalle dei civili, alle spalle della “rivoluzione”. Una guerra che continua a provocare morte, follia, disperazione, le cui conseguenze più visibili giacciono sulle spiagge di Lampedusa se non sui fondali mediterranei mangiate dai pesci. Quello che vogliamo mettere in scena è l’oblio sistematico delle macchine del potere mediatico, che alternano momenti di sovraesposizione cinica e spietata (in particolar modo in momenti estremamente critici per coloro che governano questo paese) ad un oblio altrettanto predeterminato in cui gossip, nani, papponi e ballerine invadono la scena rendendo tutto grotesque e paradossale. Il concetto di morte e il senso fortemente politico di quelle morti, di quelle migliaia di lenzuola bianche stese nel deserto libico come sulle spiagge dell’isola siciliana, perdono definitivamente ogni valore, la propria sacralità, rendendo inoltre possibile, addirittura “condivisibile”, in un paese che non ha più nulla di civile, la dimostrazione ultima di vilipendio della dignità umana inscenata da gran parte della classe dirigente italiana.
Partendo proprio dall’immagine ossessivamente televisiva dei “lenzuoli” abbiamo pensato di ricreare sul palco la medesima scena, di stenderci noi poeti ed autori in fila, coperti da lenzuoli bianchi, e di alzarci ad uno ad uno per andare a leggere il nostro testo di fronte al pubblico. L’idea è semplice e speriamo fortemente comunicativa.

Vi chiediamo quindi di partecipare, di inviarci la vostra adesione nei prossimi giorni per poter organizzare al meglio la lettura, comunicandola per e-mail a calpestareloblio@gmail.com

In base alle adesioni pervenute e alle esigenze organizzative, predisporremo al meglio l’azione.

Info: www.argonline.it | www.lagru.org/media/oblio.pdf | calpestareloblio@gmail.com

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MACCHINE D’OBLIO

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Il paese guasto – L’Italia vista dai poeti

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Questa casa non ha odore,
non dico il sugo, la frittura,
il calore, che sarebbe kitsch;

dico che non si sentono passi
dietro i tavoli, sulle tovaglie,
sopra i divani, fuori delle stanze.

Non posso dire la differenza, come
gli inglesi, tra casa e casa, perché
camere e cucina non siano solo mattoni,

intonaco e cellofan, ma anche terra,
ventre e fame che si sazia alla fine
della vita sui muri fino ad annerirli

e a farli puzzare delle nostre giornate.
E invece questa casa è una rimessa,
i cartoni, le scatole di cibo senza nome

al posto dei libri sugli scaffali dismessi,
le foto senza alcun luogo, i quadri senza
soggetto, la polvere che ti mangia tutto.

Mi resta il bagno, utile e integro come una cesta.

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Lector House

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La carriera del poeta

di Flavio Santi

Strana la carriera del poeta. Strana soprattutto in Italia. Prendete ad es. uno come Simone Cattaneo. In Inghilterra o in America sarebbe una star, un poeta conteso da reading e salotti buoni, programmi tivù e seminari universitari. Che è quello che succede ai suoi colleghi Armitage – con cui condivide fra l’altro lo stesso nome – , Paul Muldoon e soci. Quello che voglio dire è che Cattaneo fa una poesia al vetriolo, tra il sociale e il vuoto per dirla con i Baustelle, amatissima all’estero. Cattaneo è il nostro Armitage (per dimostrare questa tesi una volta ho fatto uno scherzo tremendo a un critico: gli ho passato un gruzzolo di poesie di Cattaneo spacciandole per primizie di Armitage. Non vi dico l’entusiasmo dell’illustre studioso per quegli “inediti”…).
C’è un piccolo problema (tale in Italia, no di certo all’estero): Cattaneo è come la sua poesia, franco e schietto, non fa la corte a nessun potente di turno, critico e poeta, lui pensa a vivere e a scrivere. Ma nel nostro bel paese questo significa una sola cosa: isolarsi. Per questo Cattaneo non è ancora valutato come merita. Lo vedete nelle antologie che contano? Ai festival di tendenza? No. No, perché – sembrerebbe un paradosso, ma è così – Cattaneo pensa a scrivere, e non a – prendo in prestito la brutalità del suo linguaggio – leccare il culo. Si fa presto a esibirsi in impeccabili analisi testuali, retoriche e stilistiche – chi non ne è capace? –, quando invece il problema è a monte, ed è di natura morale (e dunque molto più arduo): come essere in grado di compiere scelte di qualità e non di interesse. Non dico sempre (siamo esseri umani, suvvia, peccatori ed esposti al richiamo delle sirene), ma almeno nella maggior parte dei casi. Per fare un esempio: se Thomas Pynchon vivesse in Italia, con lo stile di vita che conduce, sarebbe inedito e dimenticato. Qua in Italia per avere un minimo di riscontro bisogna pensare al come, non al cosa. Crearsi una rete di rapporti, costruirsi una figura pubblica, e poi su quelle basi innestare tutto il resto – che in una concezione normale di arte sarebbe invece il dato primario. Bisogna ripensare i modi di fruizione dell’arte: il marchio, il brand sta diventando una presenza troppo ingombrante anche in questo campo. Così facendo il rischio principale è di oscurare autori di indubbio valore ma dalla vita sociale “normale” e non compromessa a qualcuno o qualcosa. In cambio, si sa, abbiamo autori deboli ma presenzialisti (l’elenco è chilometrico, per non fare torto a nessuno applico il teorema di Sturgeon: il 90% di tutto è spazzatura. Funziona benissimo anche in letteratura italiana).
Del resto l’Italia che emerge dalle poesie di Cattaneo è proprio un’Italia di questo tipo: meschina, approfittatrice, paracula, senza dignità, votata al più bieco compromesso. Ma Cattaneo non odia quest’Italia; a suo modo la ama. Di un amore struggente e autodistruttivo, poco lenitivo e molto disperante. Come scrive Pasolini: “Questa è l’Italia, e / non è questa l’Italia: insieme / la preistoria e la storia che / in essa sono convivano, se / la luce è frutto di un buio seme”. Cattaneo racconta la storia di un paese perso e smarrito. Al tracollo morale e culturale.

*

Poesie di Simone Cattaneo

Made in Italy

Non mi importa niente dei bambini del Burchina Faso che muoiono di fame,

non ne voglio sapere delle mine antiuomo,

se si scannassero tutti a vicenda sarei contento.

Voglio solo salute,soldi e belle fighe. Giovani belle fighe, è chiaro.

Che gli appestati restino appestati, i malati siano malati e

i bastardi che vivono in un polmone d’ acciaio

fondano come formaggio in un forno a microonde. Voglio bei vestiti,

una bella casa e tanta bella figa. Buttiamo gli spastici giù dalle rupi,

strappiamo fegato e reni ai figli della strada

ma datemi una Mercedes nera con i vetri affumicati.

Niente piani per la salvaguardia delle risorse energetiche planetarie

vorrei solo scopare quelle belle liceali che sfilano tutti i sabato pomeriggio

con la bandiera della pace. Non ho soldi e la botta è finita.

Ma sono un uomo rapace, per le vacanze pasquali

quindici milioni di italiani andranno in ferie lasciando

le loro comode case vuote.

Alla fine non sono razzista. Bianchi, neri, gialli e rossi

non mi interessano un granché.

*

Mi sono svegliato di colpo e ho visto le finestre aperte della camera da letto

e un’aria densa e grigia che mi faceva tremare dalla testa ai piedi.

La mia ragazza ucraina nuda sul davanzale mi indica il confondersi

senza retorica della luna con il sole attraversato

da un lampo d’aeroplano schiacciato.

L’avrei voluta strangolare sul posto con la cintura dei pantaloni

se solo li avessi avuti addosso. Quindi le ho chiesto gentilmente di chiudere

le finestre e di tornare a letto per un ultimo chiarimento.

Due giorni dopo l’ho prestata al mio migliore amico in cambio

di tre prime linee di Versace e di un aperitivo al bar.

Perchè l’amicizia è sempre l’amicizia.

*

Troppo bello per essere un pugile,

troppo brutto per fare il magnaccia

camminavo nel centro di Buccinasco

senza lavoro e inzuppato di grano

aspettando l’ora dell’aperitivo

quando mi sale la voglia di farmi fare le carte dalla vecchia strega del quartiere.

In realtà i suoi tarocchi non sono altro che

pezzi di bibite strappati a dentate ma alla fine ci si arrangia con quel che si può.

Rifilato un carico da venti alla vecchia le chiedo brutale

quando morirò, lei mi sorride e risponde presto a ventisette compiuti.

La informo dei miei ventinove e la mia anziana strega di Buccinasco mi

conforta dicendomi, vedi allora sei un uomo fortunato.

I soldi migliori spesi negli ultimi dieci anni.

*

Si è tagliata le vene e ha disegnato con il sangue

sul muro che costeggia il mio palazzo dei dolci gabbiani d’amore.

Non è servito l’intervento di pulizia del comune, un po’ di pioggia

nella notte ha cancellato tutto. Chi fosse questa strana tipa

non si è voluto mai sapere, aveva solo una specie di ponteggio

che le reggeva il mento. Sarà stata una grave malattia dal decorso fulminante.

Certo è che novizi, discepoli e santoni

portano tutti gli stessi cognomi

contraggono il viso ed è un omicidio,

credono nell’ospitalità di un’unica soluzione,

una sola dimensione, una fatale emarginazione.

*

Non luogo a procedere.

Guardo dalla finestra di casa lo scheletro di una lavatrice

partorire sotto i platani del viale una nidiata di conigli elettrici,

alzo la testa e vedo un soffitto di stagno rosso arancio

sbilanciarsi in avanti con rumori assordanti, cammino rasente i muri

con la paura di inciampare nel materasso di lana arrotolato e

fracassarmi di nuovo la clavicola.

Vorrei che qualcuno mi picchiasse sulla schiena con degli asciugamani bagnati

e mi scaricasse fra le macchine abbandonate in zone isolate.

*

Simone Cattaneo (1974 – 2009). Sue poesie sono state pubblicate su “Atelier”, “La clessidra”, “Hebenon”, “ Poesia”, “Letture”, “Graphie”, “Tratti” e “Clandestino”. E’ stato incluso nel testo curato da Giuliano Ladolfi, L’opera comune. Antologia di poeti nati negli anni settanta (Atelier, 1999). Suoi testi, con una presentazione di Roberto Roversi, sono presenti nell’antologia Dieci poeti italiani (Pendragon, 2002), a cura di Maurizio Clementi. È stato incluso in Lavori di scavo. Antologia dei poeti nati negli anni ‘70 (Antologia web di Railibro, 2004) e in 100 Poesie di odio e di invettiva a cura di Antonio Veneziani (Coniglio Editore, 2007). Il suo primo libro di poesia, Nome e soprannome, è stato edito nel 2001 nella collana di poesia della casa editrice Atelier.

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In memoria di Simone Cattaneo

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(Per le spose suicide di Kabul)
Siamo gli oscuri fiori affilati cresciuti all’ombra delle chiesefabbriche di bambole, piedi nudi su strade scoscese.

Ascolta le nostre preghiere nell’ora in cui il tuo nome è invocato,
concedici oggi di morire a Kabul, città di poeti e di vergini suicide
polvere tra le macerie del mondo, ceneri in un letto di sale.

Dacci la chiarezza massima, concedici il fuoco,
perché noi ardiamo dal desiderio di vedere,
ardiamo dal desiderio di non sopravvivere
ardiamo di buio nel buio verso il buio.

Dacci oggi il kerosene della nostra morte
amen

Fabio

Figure di soltanto epitèli, corticali
queste ai margini dell’occhio
mobili, agli angoli d’asfalto
dove squallide le ecchimosi:
allumini uomini, storte stagnole,
buste lacere di scarti inabili a
rifarsi suolo, almeno questo, falde
di fossili, di scuri scisti quando qui rinuoteranno
orche e cetacei, le mante immense,
fra i pilastri delle tangenziali
le meduse come folli
fosfori d’abisso

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due passi (fare)

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Tutti aspettano, con impazienza,
che le madri partoriscano
una generazione felice.

Walid Al-Shaykh

[responsabilità]

oggi sei più silenzioso del solito
non mi riesce nemmeno di offenderti
al telegiornale si vedono i militanti di hamas entrare nel quartier generale di al fatah
le teste nere con il fazzoletto verde occupano gaza
so che sei in allarme
sei un buon soldato e farai tutto quello che occorre
al governo questo lo sanno e da anni ci fanno affidamento
oggi dunque astinenza? ti chiedo scocciata
spengo la televisione ma a fatica ti fai slacciare i pantaloni

*

[la terra]

il punto è
quanti secoli di guerra e conquista
d’assedio e mantelli deposti sul sacro sepolcro
quanta vanità spesa a fiumi dagli uomini retti di buona volontà
siano essi figli di dio o discendenti della parola di allah
eredi dei salmi e delle preghiere dell’esilio
la città tre volte santa e per questo tre volte benedetta e martoriata
anche gli angeli e i diavoli si sono scomodati in legioni
per la conquista di questa città sospesa dove riposano finti archi e pozzi in ogni cortile
il punto è
come sia possibile che in sessant’anni non si sia riuscita a trovare una chiave
un punto focale di snervamento
un bisturi circonciso lungo il perimetro irregolare del tumore
capace di rimuove pezzo a pezzo
ogni cellula maligna
ogni pensiero di ricatto e vendetta
le famiglie di oggi vivono costrette dalle condizioni fisiche
la presenza del nuovo muro che spezza qualsiasi illusione
gli amici uccisi o incarcerati
i figli immortalati in lunghe file nere con bandiere verdi sventolanti
come quelle che un tempo si agitavano nello sbarco dei crociati
il punto è
quante volte deve essere ancora abbattuto il tempio
quante volte la pressione esercitata porterà il crollo della materia
con bagno di sangue e infiltrazioni di miseria animale
il punto è
la chiamano democrazia una nazione alimentata dal dna di soldati e terroristi
una terra in cui dopo il kippur e i sei giorni al governo si alternano ex agenti del mossad
che hanno partecipato all’assalto in uganda del luglio settantasei
nel nome del comitato x capitanato da golda meir
bombardamenti chirugici e tritamenti di carne come a shatila
il punto è
sfilano lungo i sentieri desertici i cartelloni per le prossime primarie
netanyau peres sharon e barak da un lato
arafat e hamas e al fatah dall’altro
due poli che si attraggano e si respingono
lati di segno contrario della stessa antica moneta
come doppio è il suicidio di una ragazza imbottita di tritolo nel mercato di ramallah¹
suicidio dell’amore di una madre e di un padre e suicidio del futuro di un paese
il punto è
costa maggiormente il sacrificio di una nazione nata dalla volontà di sottrarre il proprio popolo alle persecuzioni protratte nei continenti
o costa maggiormente il sacrificio di un popolo scacciato dalla terra dei padri in nome di una storia scritta in un libro
precipita maggiormente il desiderio di identità o il desiderio di riparo
in una terra dove nessuno è sicuro di sapersi al sicuro
chi sono i figli del pellicano che si dissangua per nutrire chi è a rischio di morte?
il punto è
bisogna pur coglierla la meraviglia di una terra
ritornata nelle mani della sua gente dopo duemila anni di saccheggi romani
di roghi di cui resta soltanto un malconcio muro – ha katel
rivolto a occidente e dove non si va a piangere ma a ricordare
a sperare proprio quello che la storia non ha voluto
el mabka luogo del pianto l’hanno rinominato gli arabi
una sinagoga a cielo aperto al cui cospetto le donne devono stare con le donne
e gli uomini devono stare in mezzo agli uomini
le piccole piante di cappero si infiltrano nelle fessure dei blocchi
dove i messaggi si masticano a vicenda e chissà come dio saprà leggerli
il punto è
ha aretz è la terra in cui dio ha dato origine alla creazione
è la terra dove cristo ha versato il sangue per la salvezza dei peccati dell’uomo
è la terra in cui la storia moderna naufraga colpita al cuore senza più saperne la ragione
il punto è
che il punto in questione sfugge al controllo e si disperde nella notte dei tempi
chi dal centro dell’europa e di un antico impero decaduto nel vizio
capisce quel che vuole capire
ovvero capisce a tratti
non capisce affatto yerushalaim

*

[pentateuco]

non ti chiedi mai se quello per cui indossi l’uniforme sia giusto o sbagliato?
quello che c’è stato prima di me non ha alcuna importanza
non ha nulla a che fare con me
non direttamente
a me interessa soltanto difendere la vita
della mia gente dei miei figli

(…)

*

[passaggio]

non parli mai delle donne che hai amato prima di me
ho la sensazione che anche tu cederesti al ricatto della negazione
anche tu hai deciso di replicare le tue stanze chiuse a chiave
in un castello di otranto che ti porti dietro nonostante tutto
potresti odiare pur di rinunciare al tentativo di soppesare i sentimenti che avevi messo in gioco
covi stroncature capaci di seppellire la maggior parte dei terremoti
in grado di dimenticare l’esistenza delle faglie e della tettonica delle zolle
sei un uomo che parte morbido ma arriva rigido
anche se in questo momento sento il tuo pene battere nella mia bocca
i muscoli del tuo ventre si inarcano e vedo le vene gonfiarsi sul corpo che contrai alla perfezione
mentre abbassi le palpebre la lingua cerca umido sulle labbra
sta per arrivare il momento che entrambi desideriamo
accelero il movimento e improvvisamente
senza che tu mi avverta sciogli nella bocca
ti rilassi come una serpe improvvisamente privata del respiro
resto inebriata dal tuo seme che a fiotti si deposita sul volto
sopra l’occhio destro e più su fino ai capelli
è un regalo il tuo di cui non so ringraziarti
ad un tratto ti avvicini e mi baci le labbra
ridiamo per qualche minuto quasi imbarazzati
ma deglutisco sognando la prossima volta
tu non sai quanto siano liberatori certi atti nascosti
forse viviamo l’undicesimo capitolo di un decalogo polacco

*

[la razza]

non hai mai picchiato una donna?
il tuo sguardo si attorciglia sulle mie articolazioni
ho la netta sensazione di averti dato una buona idea
non sono palestinese mi rispondi davvero seccato
lo sai che nel corano maometto non incita a farlo
sarà aggiungi affondando le tue mani sotto le mie braccia
quello che so è che lo fanno con le mogli con le sorelle e con le figlie
mi sollevi e mi affondi nel materasso
non faccio in tempo a schiaffeggiarti che ti stai già prendendo cura del mio sesso
sei razzista

*

[il mondo è contro di noi]

stamattina spira un vento caldo sui sassi e contro i tetti di gerusalemme
sui giornali si discute della politica militare del governo olmert
dei bombardamenti aerei e delle azioni chirurgiche in libano
che assomigliano a quelle degli americani in iraq e a sarajevo
i militari si fanno scudo dietro il silenzio della storia in cui hanno scavato a fondo
negli anni trenta e quaranta con gli attentati alla popolazione araba
ai tempi in cui sostenere un popolo senza terra per una terra senza popolo
non arricciava la pelle a nessuno
quando il presente della futura nazione poteva ancora svilupparsi in uganda o in sudamerica
e la lingua sacra veniva battezzata sotto lo sguardo del golan
col sudore delle ginocchia nei kibbutzim e nei moshavim
si conquistava il deserto come gli italiani in libia
uno spazio vuoto dove non viveva un popolo unito e capace di autogoverno
nel quarantotto nasceva lo stato di israele
per secoli gli ebrei si sono chiesti nelle loro preghiere
quando tornerà ad esserci per il nostro popolo uno stato?
nessuno avrebbe mai pensato di porre la terribile domanda
esisterà ancora il popolo quando nascerà quello stato?
come si sia passati dall’olocausto alla guerra di yom kippur e a quella dei sei giorni
come si sia passati dal dolore subito per secoli al dolore inflitto nelle carceri
dove muoiono persone a cui è negata la cura per le ferite inferte durante gli interrogatori
citando ma soltanto per nome i massacri di shatila e sabra
mentre chi li ha compiuti non è stato bandito dalla società delle nazioni
come chiedeva sandro pertini che sulle tombe era stato in visita
che si tratti di ebrei ashkenaziti con radici in polonia ungheria o ucraina
che si tratti di ebrei sefarditi con accento spagnolo portoghese o marocchino
non resta che inginocchiarsi di fronte a dio e pregare
la storia che si legge nei libri non basta mai

*

[la sostituzione]

un giorno mentre dalla finestra salivano le preghiere riflesse dal muro
mi hai chiesto per quale ragione fossi a gerusalemme
tu non c’entri nulla con noi hai detto senza guardarmi
non sei nemmeno ebrea hai aggiunto dopo un pausa ed un paio di colpi di tosse
avrei voluto risponderti che me l’aspettavo una reazione del genere
che io e te eravamo fatti soltanto come ti avevo ripetuto più volte
per consumare alcune ore a letto e nulla più
sapevo di farti male e vedevo la tua bocca deformarsi in una smorfia di disapprovazione
iniziai a guardarti fisso negli occhi e aspettai che tu cedessi le ultime resistenze
gli ultimi sussulti di maschilismo che ancora un soldato come te si illude di incorporare
tutto deve essere negato agli ebrei in quanto nazione
tutto deve essere concesso agli ebrei in quanto individui
lo sentivi che avevo iniziato a giocare come il gatto col topo
e sentivo sulla pelle che desideravi rivoltarmi per osservare se da dentro fossi migliore di quanto apparissi da fuori
la mia domanda era molto semplice non presupponeva la discussione del talmud
era inutile sottolineare che non si trattava di parole spirate da un testo sacro
mi avvicinai a te e iniziai a morderti le labbra
mi appesi succhiandole fino a vederle sanguinare
è così potente il gusto del sangue che si spande in fondo alla lingua
non capisco cosa tu voglia da questa terra

*

[la purezza]

mi chiedi cosa sia la purezza per me
anche questa volta hai parlato senza guardarmi negli occhi
sta diventando una pericolosa abitudine
soprattutto non capisco se siano domande retoriche a cui ha già una risposta
o se al contrario ti aspetti qualcosa di nuovo
paragrafi della mia personale versione della realtà
anche in passato mi era capitato di temere che un uomo avesse trovato la chiave
per scardinare ogni mia difesa
per penetrare nel silenzio dei segreti che non oso riferire a nessuno
mi ero sempre sbagliata
la purezza per me è l’opposto di quello in cui tu credi
non possiede nulla del candore della verginità o della castità
sono termini questi che non navigano spesso nel mio vocabolario
la purezza è se preferisci la capacità
o meglio l’abilità di una donna
di restare sé stessa nonostante i dolori
nonostante la menzogna dell’età adulta
è resistere agli assalti dei troiani
non farsi ingannare da cavalli in legno
è sapere che la difesa potrebbe terminare con un suicidio
come è avvenuto a masada tre anni dopo la distruzione del secondo tempio
quindi tu e questa volta i tuoi occhi scuri si caricano nei miei
non sarai mai di nessun uomo
ti accarezzo hai la barba di due giorni che inizia a pungere
all’eterno appartiene la terra e tutto ciò ch’è in essa

(…)

[Brani tratti dal poema Una stanza a Gerusalemme, 2008-2009 Edizioni Torino Poesia]

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Una stanza a Gerusalemme

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di Biagio Cepollaro

(work in progress, 2007- )

8.

talvolta nella doccia l’acqua
scorre con una piccola
promessa di rinnovamento.
l’occhiata verso il corpo
in verticale
a scorgere il trattamento
del tempo sui muscoli sulle giunture
in verticale
una veloce ricognizione
dell’usura

non devo più fare
niente. è piuttosto richiesto
un leggero aggiustamento
per la stagione
un potare di pensieri fino
all’arte del profumo
acuendo
in unica nota una musica
troppo discorde
finché con chiarezza risuoni
dalla parte che non si vede

10.

la maglia tiene caldo eppure
non ne basta una a far pensare
ad altro
per strada si lamentano
come se il freddo fosse
risalito alla superficie
delle mani dopo esser stato
affondato col peso
d’un sasso.

la mano che si screpola
sposa gli occhi allarmati
ma né la maglia più
pesante né il cerchio
che riporterà l’estate
persuade.

12.

così debole che di per sé
la pioggia non farebbe rumore
se non fosse per le auto
che la pressano e la moltiplicano
in microscopiche cascate
all’incontrario

tra il primo suono indistinto
e il chiaro clamore che subito
torna all’indistinto ricade
una calda coperta
di silenzio

questo ritmo feroce di metallo
e acqua che sembra non finire mai
sta diventando una nenia una ninna-nanna:
il corpo si stende e si ferma
non sa che fare: attendere
qualcosa oppure tagliar
corto ed uscire
(o se visto
dalla parte della pioggia
entrare)

14.

qualcosa di non toccato
pur con la pelle che si scava

è come se andando avanti
nella storia a disfarsi
fosse proprio la storia

non saprei come chiamare
questo sorriso che mi si apre
per la luce fredda che stamani
nessuno qui si aspettava

in lei si scioglie ogni cosa
come se il passato fosse davvero
passato e nella piazza
il futuro è liquefatto
e placido nel lago
che non c’è

Qualità 15

ci deve essere un pozzo
da qualche parte
un buco
da cui spariscono i giorni
e le esperienze
certo è che ci si ritrova
ogni volta nella stessa
scena: quello che dentro
si vede più o meno
denso più o meno
vuoto
e ciò che è dietro
che non si vede
che resta inalterato
e cambia
solo di colore e di sapore

di nuovo c’è
che proprio in quel punto
si apre un sorriso
senza motivo
che è come se dicesse
che nulla di ciò
che accade da questa
parte che è la nostra
lo potrà colmare
e che le cose stanno
proprio all’incontrario: che ciò
che si fa trova origine
e fiato proprio da quel sorriso
senza motivo
come un buco.

11.

un’altra volta forse si prenderà
le mosse da un punto più
alto
fin qui è stato risalire a colpi
d’orgoglio confuso con l’idea
da proporre
quella volta non ci sarà bisogno
di voltarsi indietro e nemmeno
di guardare troppo avanti

ciò che ci sarà –la cura
nel fare, l’intuizione
del propizio, l’abbraccio
o la parola secca- basteranno

e basterà la pioggia se pioverà
e il sole se farà caldo
la strada deserta o il rombo
della gomma sull’asfalto

Nota
La numerazione dei testi è provvisoria

*

[L'immagine è di Biagio Cepollaro, Squadernare, 2009; dipinto su due tavole, cm 120 x 120. Tecnica mista]

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da “Le qualità”

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Paragrafo I

LAMINE ROVINE

Ho studiato il flusso dei venti.

Aghi ovunque

*

I.  Polvere


“Obliterazione dello spazio pleurico
e conseguente blocco polmonare
nel caso richiede intervento demolitivo”.

Cavità sierose anche gli occhi
tubi ricurvi e conati
modelli di modelli
                            bocche,
forma nell’ incavo
                            guaina
mastica cavi .  



Madama Eternit sorseggia un caffé in cucina
mio padre che fuma e indurisce ancora
come grezza materia estrattiva
mia madre la scava coi denti
lo respira.

*

II. Rovine
7:02 a.m. - Stabilimento Fincantieri 

Nella nebbia più gelida
 la morte  liquida
 gli alberi muti  immuni
 tramano autunni [oltre la carreggiata]
 tra le righe d’asfalto
                           asfodeli
 sfogliano i rami,
 del moto apparente della morte
                      non resta che rame,
                     sterminato   fogliame.  

Dall'ovario infero un calice subnullo
 il frutto una bacca carnosa e rossa
                          monospermica
                                          cade
 e non c'è nulla che possa fermare
                                      la sirena
 risuona  nel tempo
             come     lamina     ondula
pochi minuti forse un'ora
                                       la trave
                                           cede
  e non c'è nulla che possa fermare 

   la [ri]produzione dell'ovvio
                         l'abitudine al male   

III.   La Gru o L’ironia dei contenuti

Disseppellite ossa

mucchi di gessi

tra i resti container

feretri e asbesti,

fonoassorbenti

lastre d’alluminio

senza documenti.

Nella terra si scava senza sosta

si sprofonda 

*

Paragrafo II   

CORPI DISSEPOLTI

                                    Nel padre

Acqua nella pancia.

*

[lumi di fumi catarri  

le nuvole sparse            ] 

nella polvere

l’aversi 

in un maalox sublinguale

nel colpo della tosse  

nella tosse

nel mentre

nel verso delle mani,

dall'occhi precipitano    cataratte 

come ortensie giù dai davanzali

“Ancora quella mosca”.


II.  Termodispersione

fibrilla – ma non una scheggia di luce -
la vita nei giorni dimenticati e anche
il mattino di siepi pare grinzare - fraintende
 le foglie nel loro restringersi- come in attesa
del tempo
non v'è traccia

filamenta, nell'erba
un sospiro di gigli potenziali
le tue mani le forbici tagliare
incidere radici sradicare fusti sradicare
- la coscienza dell'autunno
il primo giorno di primavera -
equinozio
questo nostro silenzio

lamina
rugiada allungata il tuo sguardo
l'artiglia la solca la terra
il mio io - l'umido terrestre - 

goccia dopo goccia il primo sole
le lacrime il sudore quel silenzio

le mosche cercano gli occhi sempre gli occhi,
l'iride. 


III.   RSU

Rifiuti Solidi Urbani anche i soliti discorsi
riverso nel tuo incubo in vita
pasticche, sieri, bromici preparati
liquidi che ingurgiti vergogna
che sversi nella manica della vestaglia.

Morfina nel latte scremature di noi,
i ricordi sapranno lenire gli ultimi giorni ?

Quali ricordi. Gesti residui. Anch'essi inevitabilmente
contaminati.

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La dismissione

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