STAI. PARLA. LA VOCE

Stai. Parla. Non la voce
che cantando,
no. L’altra, che abbatte
l’erba. L’insetto
serra le sue ali
in pieno volo,

fa vorticare una foglia. L’altra
voce: vello di capra, corna,
zoccoli. Cade
la graticola sulla sabbia, la rupe
spacca al suolo.

Voce parlante. Dove paura
fu sepolta, volano
foglie venate
con scheggianti fili, vola
ghiaccio, una mano
lo afferra in volo.

Amore aspro, disperde
con la mano: il disegno,
che non resiste alla pioggia,
si fa pioggia, volando,
si frantuma
contro il vento.

VIENI GIONA
NOI PARLIAMO E PARLIAMO
DI’ A NINIVE
DICI DOMANI DOMANI DOMANI

_____________________________________

STEH. SPRICH. DIE STIMME

Steh. Sprich. Die Stimme
nicht, die singende
nicht. Die andere, die das Gras
niederlegt. Das Insekt
schließt seine Flügel zusammen
mitten im Flug,

wirbelt, ein Blatt. Die andre
Stimme: Wollflies, Gehӧrn,
Klauen. Der Rost
geht auf dem Sand, der Fels
bricht aus dem Grund.

Redende Stimme. Wo Angst
eingegraben war, fliegen
Blätter, geädert
mit splitternden Fäden, Eis
fliegt, eine Hand
fängt es im Flug.

Unwirsch Liebe, verwischt
mit der Hand: die Zeichnung,
die den Regen nicht übersteht,
Regen wird, fliegend,
aufschlägt
gegen den Wind.

JONA KOMM
WIR REDEN UND REDEN
SAG NINIVE
SAG MORGEN MORGEN MORGEN

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Una poesia di Johannes Bobrowski

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[Il brano pubblicato è tratto da harzblog]

Si chiamava Tazio ed era un versificatore pressoché sconosciuto all’establishment letterario della nuova Germania. Era un magnifico e insolito esemplare di Ossi, un tedesco dell’est. Era robusto, bruno e peloso. I lunghi capelli neri, qua e là incanutiti, gli scendevano secchi e voluminosi sulle spalle e sulla schiena, riuscendo a occultare solo in parte una lieve gobba. Il suo volto olivastro portava i segni di una vita in gran parte vissuta e, sotto le folte sopracciglia nere, il profilo appena allungato dei grandi occhi dalle iridi color tabacco tradiva un elemento esotico, da indiano d’America. Sotto il naso importante, le labbra rosse e carnose erano bordate da due linee più scure, violacee, e il doppio mento sempre ben rasato raccoglieva in una curva glabra tutta quella densità di lineamenti e la riportava intera nella cornice corvina della grande chioma. Aveva questo aspetto selvaggio, anche un po’ torvo, e una voce molto bassa, ma parlava e si comportava con una finezza che rasentava l’effeminatezza. Questo contrasto risultava ancora più grottesco quando Tazio fumava con il suo bocchino, un cannello esile e bislungo che egli reggeva assumendo una posa questa sì smaccatamente femminea, che finiva per dare al suo personaggio un tocco di irresistibile, inimitabile eccentricità.
Fu lui, con quella sua singolare delicatezza, a recare un po’ di sollievo al mio umore sbalestrato nei giorni di intenso lavoro che precedettero l’inaugurazione. Lavorò spesso con me, ripetendo pazientemente le frasi quando non capivo e sorridendomi con questa sua curiosa cordialità, che non sconfinava mai in una concessione d’intimità. Ebbi l’impressione che fosse molto solo e che questo, in qualche modo, fortificasse il suo talento naturale, la spontanea virtù che egli possedeva di infondere una strana quiete nelle poche persone con cui sceglieva di rapportarsi, di instaurare l’abbozzo di un dialogo. Mi parlò della sua vocazione e dei suoi viaggi, promettendomi che un giorno o l’altro mi avrebbe fatto leggere qualche poesia. Mi dimostrai entusiasta e gli fui riconoscente per quella fiducia inattesa.

In seguito dovetti cercare sue notizie in internet, ma senza risultato, e neanche i miei successivi soggiorni nella capitale m’indussero, per ragioni che non so o non voglio spiegarmi, a rimettermi seriamente sulle sue tracce. Poi, qualche tempo fa, credei di trovare finalmente il suo numero sull’elenco telefonico: aveva cambiato indirizzo, a quanto pareva, ma adesso che stavo per risalire a Berlino, otto anni dopo il nostro incontro e per di più nell’inedita veste dello scrittore borsista, non vedevo l’ora di incontrarlo di nuovo e metterlo finalmente al corrente della sua trasfigurazione romanzesca.
Ecco, bisogna immaginare che sia stata tutta questa preistoria, nell’istante in cui ho letto Gino Hahnemann tra le manifestazioni dell’Accademia delle Arti, ad appannarmi lo sguardo. L’emozione era grande, così grande che mi ha impedito, per una frazione di secondo, di riconoscere i caratteri che seguivano il suo nome e cognome: (1946-2006).
I pensieri immediatamente successivi sono ovvii: non è possibile, non può essere vero ecc. ecc. L’aurora della gioia è trascolorata rapidamente in una strana vertigine, troppo vivida per incupirmi.
Cliccando sul link della manifestazione, ho appreso che il 17 ottobre verrà inaugurata a Weimar una mostra di materiali dal lascito di Gino Hahnemann all’Accademia.
Non ho saputo fare altro che cercare in internet qualche notizia in più e ho trovato perfino una pagina dedicata a Gino su Wikipedia tedesca, una pagina che all’epoca delle mie ultime ricerche in rete, forse un anno e mezzo fa, ancora non esisteva.
Poi ho trovato quest’altra pagina, più dettagliata.
Quella che segue è una traduzione libera e composita, che attinge da entrambe le pagine:

Gino Hahnemann nasce a Jena, in Turingia, il 24 settembre 1946. Dopo il diploma, dal 1965 studia presso la Facoltà di Architettura ed Edilizia a Weimar, dove nel 1971 prenderà la laurea in architettura e ingegneria. Nel 1969 a Wilhelmshorst incontra Peter Huchel. Dal 1971 vive e lavora a Berlino, nel distretto di Mitte. Lavora dapprima alcuni anni come architetto con Hermann Henselmann, poi in misura crescente come scenografo e costumista in vari teatri a Berlino, in Brandeburgo e nel Mecklenburg-Vorpommern. È stato l’ultimo scenografo del Palast del Republik.
Tra il 1974 e il 1984 sottopone alla sezione spettacolo dell’editore Henschel di Berlino diverse opere sceniche con cui si sarebbero potuti realizzare dei pezzi teatrali. Dal 1982 traspone queste opere in film come regista indipendente, con produzioni video e super-8 che vengono presentate in festival internazionali.
In seguito come artista performativo e fotografo partecipa a varie mostre collettive, manifestazioni multimediali e letture pubbliche in cui convergono su uno stesso piano diversi ambiti verbali e visuali interdipendenti.
Negli anni ottanta le sue prose e poesie appaiono sulle pagine di varie riviste alternative. Dal 1985 comincia a pubblicare libri propri. Secondo il critico Peter Böthig, Hahnemann è stato “uno dei primi a inscrivere l’esperienza omosessuale nella letteratura della DDR”.
A partire dal 1989 ottiene borse di scrittura dal senato di Berlino, dall’Accademia Schloss Solitude di Stoccarda, lo Stipendium Alfred-Döblin dell’Accademia delle Arti di Berlino e quello di Villa Massimo a Roma.
Nel 1993 avvia come autore, organizzatore e presentatore il “Literarischen Bildersalon” presso il Literaturforum nel Brecht-Haus di Berlino.
Nel 1994 inizia un rapporto di traduzione reciproca con il poeta americano John Epstein.
Nel 2003 partecipa alla mostra “Berlin-Moskau 1950-2000″ nel Martin-Gropius-Bau di Berlino e nel 2004 a Mosca. Nello stesso anno alcuni suoi lavori sono in mostra alla 3° Biennale d’arte contemporanea di Berlino. Nel 2005 illustra un volume di poesie del poeta Thomas Böhme.
Gino Hahnemann è morto il 17 aprile 2006. È sepolto al cimitero Dorotheenstadt di Berlino, dove si trovano anche le tombe di Bertolt Brecht, Heinrich Mann e molti altri tedeschi illustri.

***

Gino Hahnemann

GUARDIA PRUSSIANA FACCENDA PRUSSIANA
10 gennaio 2001

Pulisco più volte al giorno
il modello del monumento equestre a Federico il Grande
nel nostro museo modesto-illuminista
dietro il verde urbano del boschetto di castagni disegnato
da Schinkel e cresciuto tra la nostra pretesa
e quella dell’originale.

Mi sta particolarmente a cuore
una pulizia veloce della zona di pericolo
sotto la coda del destriero, che colleghi come
Winckelmann, Pesne, Lessing, Gellert, Knobelsdorff,
Gleim o Kant sopportano incazzati a tutte le ore.

Entrando all’improvviso, visitatori dalla Renania,
che ormai da un pezzo non appartiene più alla Prussia,
si scaldano, chi è responsabile del monumento maltenuto
in Unter den Linden, schizzato di colore con pistole sparagavettoni &
con un resto dell’ultimo dell’anno.

Placato senso di benessere quando rispondo che appartiene a me
(per sgravare le associazioni prussiane, sole solette,
e con loro il senato di papisti, che paiono credere
che appartenga alla nettezza urbana).

Dopo una notte insonne, indosso
la mia camicia migliore, mi appresto curioso
a rilevare le tracce sull’originale,
a riprodurle mentalmente in scala, fedele,
e a sparare d’ora innanzi ogni mattina di fresco
con una pistola di plastica acquistata nel negozio di giocattoli
copie fedelmente riprodotte di gavettoni colorati
contro il modello da museo
che sorveglio.

In più tre sacchi, ridotti
in scala, di coriandoli.

Alla fine del servizio rimetto tutto
in ordine con una scopa in scala.
Così adempio il mio dovere.

Nulla è rimasto
dello stato dei prussiani.
Ma non è neanche scomparso.

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Gino Hahnemann

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di Ulrike Draesner

traduzione di Camilla Miglio

(metallo)

canto in pancia

dolore; sono le pareti raschiate
in pancia
ripulite, messe a tacere,
in ogni fibra muscolare, in ogni fibra
manca il bambino –
in pancia. vigono le leggi
della riproduzione, fanno rumore, i
raschiatoi, si aspirano tutto fino in fondo
fino alla radice, a dicembre
in pancia. tavoli d’ospedale
si richiudono, bianchi e raschiati,
voglioso di ogni legge dell’igiene
il tappo nel dorso della mano
rossa
la plastica e beve. ma cosa vuol dire
“nuvola”)

radicina, tu.
in corridoio cantano,
raschiano
rami raschiano la finestra,
la notte. si avvicina, alla vasca,
all’acqua calda
nell’uomo.
che piange; in ogni fibra gli misura
la sua ampiezza (nell’occhio, nel cuore)
solo nella notte,
gli mancano
le piccole baie, il bambino.
curve
le dita sulla gola come
allungata nel canto
là, sul muro
(una nuvola solo) sfinge bluastra,
domande –
in ogni fibra (ogni
lingua – richiudono,
riaprono)
con lo specchio
del muro raschiato (i rami
alla finestra) non acquietati, non allattati.
fibre. messe in silenzio.
ma affamato, ma sporge
dalla mano il tappo
rosso, una bocca svuotata
- non acquietabile, nell’uomo.

lied im bauch

schmerz; das sind die geschabten wände
im bauch
– leer geräumt, stillgestellt,
in allen muskelfasern, in allen fasern
fehlt das kind –
im bauch. es gelten die gesetze
der reproduktion, sie machen geräusch, die
küretten, sie saugen sich fest
im keim, im dezember
– im bauch. krankentische
klappen herunter, weiß und geschabt, die
gesetze der hygiene gierig
sitzt der stöpsel im rücken der hand
– rotes
plastik und trinkt. was aber heißt
“wolke”)
würzelchen, du.
auf dem gang wird gesungen,
geschrubbt.
äste schrubben das fenster,
die nacht. tritt herbei, zur wanne,
zum heißen wasser
– im mensch.
der weint; in allen fasern mißt
seine weite (im auge, im herzen)
allein in der nacht,
vermißt
die kleinen buchten, das kind.
die eingebogenen
finger zur kehle wie
zum singen gereckt
da, an der wand
(eine wolke erst) bläuliche sphinx,
fragen –
in allen fasern (allen
sprachen – sie klappen
herunter, sie klappen
herauf)
mit dem spiegel
der abgeschabten wand (die äste
am fenster) ungestillt.
fasern. auf stille gestellt.
doch hungrig, doch ragt
aus der hand der stöpsel
rot, ein leergeräumter mund
unstillbar, im mensch.

****

sala operatoria

(narcosi)

api di morfina
le loro strisce giallonere
un nonnulla di materia viscida
iniettato nella vena –
già si solleva una zampa pelosa
cala, cerca (così piena di peli)
(ma senza peluria) una seconda
(come fosse stata impollinata)
che racchiude il sedere
la testa sgorgante,
api di morfina,
spugnette di narcosi
ci inzuppano.

mi ti sprizzano via
tra le gambe
bimbo, fiorellino,
“spiaggia nuda”, a seconda,
si sbobina
in noi, dove “tu” fascio
fibra strappo, come “luce lilla”,
può darsi, “a quei tempi”,
siede su una collina,
“in queste regioni”
senza pronome
una coppia, giù, sulla spiaggia
che ti riconcepisce
mentre tu
arrotoli palline di miele
o elettricità o pensieri
nell’ape, nel ragno,
nel lago senza luce.

op
(narkose)

morphiumbienen
ihre gelbschwarzen streifen
ein glibbriger klacks
in die vene gespritzt –
schon hebt sich ein haariges bein
senkt sucht (so sehr behaart)
(doch ohne flaum) ein zweites
(als wär es bestäubt)
das den steiß umschließt
den ausschießenden kopf,
morphiumbienen,
narkoseschwämmchen
tunken uns ein.
sie spritzen dich mir
zwischen den beinen
aus, kind, blümchen,
“nackter strand”, je nachdem,
es spult sich ab,
in uns, wo “du”, strang
faser riß, als “lila licht”,
vielleicht, “dereinst”,
auf einem hügel sitzt,
“in diesen regionen”
pronomenlos
ein paar, unten, am strand
das dich wiederzeugt
während du
honigkugeln rollst
oder elektrizität oder gedanken
in der biene, in der spinne,
im lichtlosen see.

*****

si proceda

(aborto mancato. Tessuto estratto, 80 grammi)
sfugge emerge spinge
in continua
suzione d’aria viziata
spinge sbuffa in un galleggìo
di palline di in-
ed espirazione
passa per il tubo
di plastica appare
tremante
si poggia sulla mano
a dita contratte
davanti al viso, pupille semi
nascoste circondate
da verde scuro come laghi cantano
con te
cellule imbarcate per la notte.
ma nessun dio emerge
solo questo colpo
elettrico alla porta dei fianchi
aperta verso il basso, si seccano i
grumi, guizzano, guizzano,
nel vento dell’aspiratore
due piccole braccia
in una scodella
di sonno.

(controllo ecografico,
poco dopo)

camere di vetro siamo
in piedi nel
bagno. luccichiamo
e siamo. luce
irrompe, la porta
oscilla. s’infrange
e resta. vetro fa
quel che può. nello
screen nuota
un ricordo. ma
cieco. un sacco ruvido,
l’aria. strati di pelle
sul viso. qualcosa
trema e chiede.

angehn
(missed abortion, aushub 80 gr)
abtritt auftritt anlauf
ständig aufge
sogen abluft
anlauf anlaut durch schwimm
bälle ein
aus
atem durch an den arm
getackerten plastik
schlauch erscheinung
gezittert die
liegt auf der hand
mit verkrampften fingern
vorm gesicht, halb verdeckten
pupillen umwachsen von
dunkelgrün wie seen singen
für die nacht geheuerte
zelle dir nach.,
aber kein gott tritt auf
nur dieser elektrische
schlag an der nach unten
geöffneten schenkeltür, vertrocknende
noppen, flackern, flackern,
im absaugwind
zwei ärmchen
an einer schüssel
voll schlaf.

(ultraschallkontrolle,
kurz danach)

glaskammern sind
wir. stehen im
bad. funkeln
und sind. Licht
bricht, die tür
schwingt. splittert
und steht. glas tut, was es kann, im
screen schwimmt
eine erinnerung. Nur
blind. ein rauher sack,
die luft. lagen von haut
auf dem gesicht. etwas
zittert und fragt.

saputo e risaputo

[…]

(nella settima notte)

in sogno i colli vanno
via da me. sono
i miei seni. in sogno
perdo ogni cosa a me cara
mi sfugge via
la candela, la calza rosa,
la scarpa e la chiave. divento
una che va a funghi. vado
nel campo, col cesto. davanti a me
raspa un cane nero.
in segreto china sul margine di un
colle, lo guardo, scava
via tartufi, il terreno è scuro
e aspro. il mio pullover
a maglia grossa mi pende sulla
pancia. una mano calda si poggia
sul mio orecchio. il corpo torna
indietro da me. chiusure a strappo
mi aprono e chiudono.

[…]

(al mattino)

… e qualcosa di soffice
con la mora scura
in bocca. non
volevi vedere il mondo
il suo dolore
il suo travaglio.
ma essere tenero
(alberi in fiamme, figlio,
i coleotteri,
sono qualcosa da amare, in loro)

per te, con la mora scura
in bocca.
Neu und alt gewußt
[…]
(in der siebten nacht)

im traum gehen die hügel
von mir weg. sie sind
meine brüste. im traum
verliere ich was mir wert
kommt mir abhanden
die kerze, der rosa strumpf,
schlüssel und schuh. ich werde
pilzsucherin. ich gehe
ins feld, mit einem korb. vor mir
buddelt ein schwarzer hund.
heimlich über den rand eines hügels
gebeugt, sehe ich ihn, er gräbt
trüffel aus, das gelände ist dunkel
und roh. in weiten maschen hängt
mein roter pullover mir über den
bauch. eine warme hand legt sich
auf mein ohr. mein körper kommt
zu mir zurück. reißverschlüsse
schnappen an mir auf und zu.

[…]

(am morgen)

… und weiches.
mit den schwarzen beere
im maul. Wolltest
die welt sehen
ihren leid
ihren schmerzens.
doch zärtlich sein
(brennende bäume, kind,
die käfer,
sind liebes, darin)

dir, mit der schwarzen beere
im maul

*****

ti chiedo, chi siamo
(lasciando l’ospedale)

figlio:
plastica arancione acceso
ambulanza,
legno a pezzetti, la torre della televisione
lampeggiava giorno e notte. colazione a
letto. i mattoni rossi brillano,
foglie d’acanto, di pietra.
una nuvola d’embrione passava
(vedo chiaramente la testa, il pene,
il tuo cuore). argentei
si ghiacciano/sciolgono
gragnole di neve
tra la ghiaia.

è marrone grigio verde e
bianco / liquido amniotico si è
ghiacciato
sciolto
così
via

neve
e brilla
come tigna.

ich frage dich, wer wir sind
(beim verlassen des krankenhauses)

kind:
knallorange das plastik
rettungsfahrzeug,
zerhacktes holz, der fernsehturm
blinkte tag und nacht. frühstück im
bett. rot leuchteten die backsteine,
akanthusblätter, aus stein.
eine embryowolke zog vorbei
(deutlich der kopf, der schwanz,
dein herz). silbrig
frieren/schmelzen
schneegraupeln
im kies.
es ist braun grau grün und
weiß / lebenswasser ist es
gefroren
geschmolzen
so
fort
schnee
und er leuchtet
wie grind

*****

tu

(dopo tre mesi)

vedi la nuvola alta lassù, sopra il merlo, lattante
il sole, lassù? senti i ciuffetti tra gli alberi, i rametti di vischio,
vedi i nidi tra i rami spogli? intorno il tempo va avanti. adesso
e altrove ci inneva. sulla terra, come animella, nel vestito
del corpo, e felice. tra le foglie, vedi,
qualcosa saltella nella neve, ti lampeggia. un cybergioiello, sul
piumaggio del merlo. cristallo, più leggero della neve.
il sole se lo lecca. ronza. mormora. è
fibra di vetro, come sottoterra, rosso, come in un muro,
madre, dentro di te. come te ne stai seduta e pensi: tu.
ti giri, ti sposti, cerchi, il ramo. lui ti bussa
nel fianco, sotto i jeans. canto che mormora. io
sono così leggero, da piccolo, andato via, da te.

l’hai comprato. ci nuotano dentro due pesci rossi. verdi
scodinzolano le braccia delle alghe dietro di loro. sempre nella stessa
direzione nuotano i pesci nel vetro, in tondo. i loro
occhi neri sono come la luna. anche lei
ha un lato sempre girato altrove. il vetro sta
nella tua pancia. tu guardi con la vena tra fianco
e pube. io, inverno, nevico dentro la stanza.
sorridi. la luna, indicibile, resta dentro la stanza.

piccole stelle arancione, nuotano i pesci intorno a noi.

du

(drei monate später)

siehst du die wolke hoch oben, über der amsel, die saugende
sonne, daran? hörst die baumbüschel, die mistelzweige,
siehst die nester im leeren geäst? ringsherum geht die zeit. hier
und da schneit es uns. auf die erde, als seelchen, im rock
des körpers, und froh. zwischen den blättern, siehst du,
hüpft es im schnee, blinkt dich an. ein cyberjuwel, auf
dem gefieder der amsel. kristall, leichter als schnee.
die sonne schleckt daran. es summt. es sirrt. es ist
fiberglas, wie unter der erde, rot, wie in einer wand,
mutter, in dir. wie du da sitzt und denkst: du.
dich drehst, wegdrehst, suchst, nach dem ast. er pocht
dir in der hüfte, unter der jeans. lied, das da sirrt. ich
bin so leicht, als kleines, weggegangen, von dir.
du hast es gekauft. zwei goldfische schwimmen darin. grün
wedeln die arme der algen hinterher. immer in dieselbe
richtung schwimmen die fische im glas, im kreis. ihre
schwarzen augen sind wie der mond. auch er hat
eine seite, die ist uns immer abgewandt. das glas steht
in deinem bauch. du siehst mit der ader zwischen hüfte
und scham. ich schneie als winter ins zimmer hinein.
du lächelst. der mond, unsagbar, im zimmer drin.
kleine orange sterne schwimmen die fische um uns.

Ulrike Draesner è nata a Monaco nel 1962. Tra le autrici più interessanti dell’ultimo decennio, laureata in letteratura inglese e tedesca, ha interrotto una promettente carriera accademica per dedicarsi alla scrittura. Nel 1995 ha pubblicato la prima raccolta di poesie gedächtnisschleifen, Suhrkamp. Sono seguite für die nacht geheuerte zellen, Luchterhand 2001, e kugelblitz, Luchterhand 2005. All’attività poetica Ulrike Draesner affianca quella di narratrice, con Lichtpause, Volk und Welt 1998, Mitgift, Luchterhand 2001, e Hot dogs, Luchterhand 2004. Il suo ultimo libro, fra saggio e narrativa, è Schöne Frauen lesen, Luchterhand 2007. Con altri poeti della sua generazione ha dato vita al progetto di “paesaggio testuale” www.neuedichte.de.

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sfinge bluastra

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