Commenti a: Una poesia di Emily Dickinson tradotta da Massimo Sannelli

Di: Lorenzo Galbiati

Lorenzo Galbiati — Sun, 04 Nov 2007 15:08:04 +0000

Sempre una boccata d’aria, la Dickinson.

Di: Tino S. Fila

Tino S. Fila — Sat, 03 Nov 2007 00:23:29 +0000

Finalmente qualcuno che cerca di mettere un po’ d’ordine. Arginando, se non altro, lo smottamento provocato dal proliferare di cazzate “ieratistiche”.

Di: Maria

Maria — Fri, 02 Nov 2007 20:32:09 +0000

Oui, Massimo!

Di: sundancekyd

sundancekyd — Fri, 02 Nov 2007 19:16:44 +0000

Vorrei dire, anche se non serve perché già si sa ma lo ripeto per i distratti, che come uno scrittore vive è cosa non riducibile a modelli mediocri perché ciò che conta per uno scrittore come VITA è la SCRITTURA, solo e unicamente la SCRITTURA, che è VITA di per sé. Detto questo, che era inutile ripetere però intanto s’è pazientemente ripetuto, orrei anche ricordare che la poesia di Emily Dickinson anticipa luminosamente oltre che lucidamente l’ermetismo novecentesco: è proiezione continua di immagini e per nulla racconto intimistico del sé, ma continuo ‘racconto’ di ciò che questo osservatore recluso, questa videocamera sempre accesa vede oltre il sé cercandovi un senso per quel sé che è comune a tutti gli umani. Nella sua ‘seclusion’, come dicono gli americani, ha testimoniato una poesia universale meno viziata d’entusiasmo patriottico del suo contemporaneo, e populista (eppure egli stesso, nel suo modo, eccelso) che fu il ‘collega’ Walt Whitman: come lui, dandolo molto meno a vedere, Emily (la vecchia, cara ‘Milly’) Dickinson ha contribuito al Rinascimento Americano. Sapete cos’è?

Di: Giuseppe Iannozzi

Giuseppe Iannozzi — Fri, 02 Nov 2007 07:21:09 +0000

Ho capito, Funambola cara: tu sei del fronte, “liberiamola la Maria!!!” Sono d’accordo, liberatela! :-D

E’ che son cresciuto a forza di Catullo e Bukowski, quindi sì, è proprio vero, di poesia capisco giusto una sega! :-D
Ma Platone non fu forse colui che disse che il corpo è la prigione dell’anima? Oh, certo che sì.

Baci bukowskiani :-)

Di: Tino S. Fila

Tino S. Fila — Fri, 02 Nov 2007 00:43:35 +0000

“ieratismo”?!?!!??!!!???

‘Azz’!!! E chi lo avrebbe mai creso! A quest’ora di notte, poi!

E chi riesce a prendere sonno adesso…

Di: la funambola

la funambola — Thu, 01 Nov 2007 23:50:00 +0000

lei caro il mio giuseppe, ne capisce una sega di Poesia :)))))
affettuosamente, s’intende, che lei mi è oltremodo simpatico stasera, che la maria fa prorpio tutti, tutti, tuutttiiii più buoni, gentili e stupidini :)))
baci
la fu

Di: Giuseppe Iannozzi

Giuseppe Iannozzi — Thu, 01 Nov 2007 21:51:18 +0000

Se non mi rimetteranno in black list, per il momento ci sono, cara Véronique. :-)

Di: Giuseppe Iannozzi

Giuseppe Iannozzi — Thu, 01 Nov 2007 21:49:45 +0000

La Dickinson è di poesia confessionale, o meglio ancora: è colei che ha dato il via alla poesia confessionale, estatica e di estrema solitudine.
Non scrivevano alla stessa maniera. Non esistono due poeti uguali, che io sappia. Due poetesse confessionali, la prima salmodiante ed estatica, la Plath maggiormente nevrotica, depressa, lontana da quello ieratismo di fantasie della Dickinson. Ma entrambe in poesia confessavano sé stesse.

Non si può parlare di amore carnale se non si scopa col corpo e con la mente. Che diceva Platone a proposito di corpo e spirito? Te lo ricordi, Funambola cara? Se sì, allora non c’è bisogno che aggiunga altro. Ma le seghe non contano, Funambola cara. :-)

Ciao a tutt*

Di: la funambola

la funambola — Thu, 01 Nov 2007 20:16:43 +0000

caro iannozzi, ti faccio rispondere da lei

Fu questo un Poeta – colui che distilla
Un senso sorprendente da ordinari
Significati, essenze così immense
Da specie familiari

Morte alla nostra porta
Che stupore ci assale
Perchè non fummo noi
A fermarle per primi.

Rivelatore d’immagini,
E’ lui, il Poeta,
A condannarci per contrasto
Ad una illimitata povertà.

Della sua parte ignaro,
Tanto che il furto non lo turberebbe,
E’ per se stesso un tesoro
Inviolabile al tempo.

e poi,

Vi son cose che volano-
Uccelli, ore, calabroni:
Non è per queste l’elegia.

Vi son cose che restano-
Il dolore ed i monti e l’eterno.
Nemmeno queste a me si addicono.

Altre sostano e sorgono
Posso spiegare i cieli?
Com’è immoto l’enigma!

inoltre

Non vidi mai brughiere
E mai vidi il mare:
Pure so com’è l’erica,
So quale aspetto ha l’onda.

Non parlai mai con Dio
E non visitai il cielo,
Pure conosco il luogo
Quasi ne avessi il biglietto

d’altra parte

Nessuna vita è sferica
Tranne le più ristrette.
Queste son presto colme,
Si svelano e hanno termine.
Le grandi crescono lente,
Dal ramo tardi pendono:
Sono lunghe le estati
Delle Esperidi

…il deserto è nuovo- per lei
Maestro mi permetta di guidarla…

ahhhhhhhhhhhh quanto l’amo questa donna!

baci
la funambola