Variazioni Meridiano – 1: Marina Pizzi

11 febbraio 2008
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Un progetto di Luigi Pingitore

Sono passati 38 anni da Il Meridiano di Paul Celan.
Quel discorso, pronunciato in occasione dell’assegnazione del premio “Büchner”, fu tra le tante cose una riflessione lucida, tutt’altro che dogmatica, e piena di strazi, sul significato che Celan attribuiva al proprio fare poesia; in un’epoca in cui la poesia aveva ampiamente dismesso la propria identità millenaria.

Otto poeti italiani. Oggi. Che abbiano già esordito (quindi con almeno una pubblicazione alle spalle che li abbia consegnati all’esterno).
Tracciano il proprio meridiano, seguendo le coordinate intime delle proprie necessità, dei propri slanci e delle proprie abiure.
La scelta di questi poeti è puramente arbitraria. Ne mancano altri. Potevano essere altri. Ma è una scelta. Non ci sono note bibliografiche. Di ciascuno di loro è possibile rintracciare in rete molteplici informazioni. Qui basti il testo.

N.B. Questo esercizio nasce dopo che Nazione Indiana ha già proposto un’operazione analoga – usus scribendi – dedicata a 4 narratori. Era stato pensato alcuni mesi fa ma tant’è, forse era necessario che si completasse la mappatura di un certo territorio della letteratura italiana.

Luigi Pingitore

Marina Pizzi, La strage della parola: l’imbuto in gergo.

La mia grande aspirazione fu ed è non essere nata. La nascita dà la morte e nessuno e nulla può negarlo. Certo in mezzo l’ovvietà degli ottimisti mette il vivere: per me è solo un attendere l’esito finale che colloco nella cenere senza speranza alcuna.

Il silenzio, quindi, occupa uno spazio dèmone e cristallino che nessuna parola è atta a partecipare. La poesia, dopo i campi di sterminio nazisti e di altri fradicidi, funge da Cenerentola senza l’attesa dell’epifania della zucca. E’ sterminio di sé essa stessa. Eppure è propriamente consona a dare una sopravvivenza di limbo, una botola di mantice respiro. Si sa, la vita uccide e si uccide per poter sopravvivere, nonostante. I poeti sono spesso gli ultimi della classe ché profeti del nulla e sedotti-seduttivi, antesignani di una bandiera fantasma sull’orlo della foce o del lusso del delta. Al punto di oggi gimcane e labirinti sono ridotti all’osso già prima di iniziare il tragicomico gioco dell’umano. Eppure una spinta ci sorpassa e ci dà pietà nel dirci: corri, partecipa, datti nel crocicchio di ogni attimo! Nessuna salvezza, beninteso, ma un lemure occaso di carezza.

Spesso si fa una cosa per sopportarne un’altra ben più insopportabile. Così mi appare l’antro misterico della parola elevata al grado di potenza del poeta. E’ un atto doloroso e necessario insito nel fulmineo e lento comprendere che si è presi, si è prigionieri, si è condannati: può allora, alle volte, avvenire un minimo di remissione della pena tramite la recitazione sul palcoscenico teatrale da parte di una voce altra che scaturisce, comunque altra anche se dello stesso poeta leggente. Ma il vuoto non si dà colmo alle spallate foniche, la burrasca della sopravvivenza specchia un altrove davvero scontento da qui a lì a là per farne un laggiù con l’eco del verso ben forgiato. Amanuense artigiano il poeta che dal perdere rigeneri continua la risacca, l’evaporazione del lutto dall’elaborazione dello stesso. Dedica perpetua sempre variabile e variante questa condanna a dimostrazione di un’intera vita, senza tregua, senza requie in ogni momento del giorno e della notte. Splendida condanna del medesimo ripetente, dell’alunno che umile, appena coricato, debba rialzalsi dal letto per trascrivere un verso improvviso così da non mandarlo perso fidandosi della memoria. Santità del non tradimento, diavoleria della fedeltà senza costrutto o, addirittura, al ludibrio di altri più consoni viventi. E, poi, l’anemia o il troppo sangue del sentirsi senza pelle, rotta la difesa e con la ferita aperta. La bella e buona lente non scoprirà nulla, solo parolette di pane confidenti l’intuizione, l’epifanico corsaro del trovarobe. A questo lucro di resine il sì dell’ultimo lichene in crepa di non poter il giardino delle meraviglie, ma solo la forza di vergare davanti e dietro la lavagna nera figlia-frutto di vulcano

La lettura di una poesia è sempre una lettura di vita: quale un androne abitato dai primi abitanti andati. Le ombre si disfano in un sillabario di bravure avulse, comunque, al vacuo encomio. E’ come una fretta in grado di risolversi felicemente: il fiatone e il cuore in gola prendono il dono dell’arrivo del boomerang che ritorna. Le competenze si acquisiscono con l’umiltà della pala, dello scavo fraterno: il piano è inclinato ed incline al massimo voltaggio. Ogni lettore è linfa alla vitalità della parola, e la lettura rimane gioiello nel petto, petto di gioiello. Avvincente quale il migliore dei gialli, la poesia fa da sposa dell’ultimo della classe mite e senza voto, presenza-assenza di un collezionista di classe non mai necrofilo. A pelo d’acqua o negli abissi marini la rissa amorosa con la mitezza esplosiva alle volte di una e solo una paroletta: da qui a lì da là a qua e qui dove sono io e noi siamo. Argonauta del segno al senso o controsenso o nonsenso o comunque la qualità di un ago che trapassi senza mai pungere per cavarne sangue da offendere. Il lettore di poesia quale grande campione di sé senza trofeo.

La traduzione è la Fenice del mondo alla rovina che rovina nascendo il mondo. Con questo intendo la incomunicabilità congenita delle/nelle cose del mondo. Un proverbio italiano o solo romanesco, non so, recita “meglio essere cornuti che male interpretati”: con ciò per significare la lontananza da se medesima dell’intera umanità e del familiare. Ma la traduzione diretta ed indiretta è indispensabile. Nascemmo da un attrito, moriremo esuli in patria o in lontananza. Questa la lacerazione di ogni essere, in più il poeta aggiunge di suo l’estrema scaturigine del comunque perso. Ogni misura d’arte è in grado di tradurre il mondo, ma la morte che ci arrechiamo l’uno l’altro è, ancora, la più forte. Quale balsamo imiterà il Divino? L’arsione del fuoco? Solo il divario dalla vera bontà reca danno all’iride dell’occhio, di qualsiasi occhio. Ben venga comunque e sempre il MITO della traduzione, della traduzione artistica, del doppio dopo il poeta. Lo specchio recerà più oltre l’ombra e la brace continuerà la furia buona della penombra oltre. Quale cornucopia dal limite all’infinito la lingua, qualsiasi lingua verso le lingue. La traduzione è, comunque, un atto di pietà, di magnifica pietà verso l’umano. Mano d’altro per l’altro.

Come Novalis credo che il pensatore non vada disgiunto dal poeta. L’intuizione nei miei versi soppianta la vetero ispirazione alla quale non ho mai creduto né avvertita. I versi possono attingere e giungere dovunque e in qualunque momento. Ammiro molto l’unione dei saperi scientifico-letterari. L’esperienza dell’umano non andrebbe mai divisa in compartimenti stagni di allontanamenti l’uno dall’altro. Anche la notiziola di un pezzullo di giornale può far nascere buoni versi. I versi sono pensiero, certo nei modi rivoluzionari della poesia, nell’infinito dire e ridire in modo diverso il mondo e la propria singola e unica vita di persona. Si deve scrivere, di converso, solo dell’esperienza vitale e vitalistica insita ed attigua alla vita di ciascuno, ma l’atto di rigore deve essere inappellabile, il sottrarre più forte dell’aggiungere, la sapienza nuda e cruda quale un atto di amore. E, poi, l’umiltà costante della lettura deve accompagnare la composizione, il vergar creativo e agonale fra sé e il mondo da interpretare. Sono per la contaminazione reciproca dei linguaggi, per i collages linguistici, per il compenetrasi delle epoche linguistiche ed artistiche. Anche la dittatura brutale della pubblicità può dar adito ad un nuovo verso. In aggiunta è in assoluto indispensabile non perdere mai la pietà vera e unica verso se stessi e il mondo tutto, per la fragilità orgogliosa e superba che ci distingue dalla tenerezza di una bestiola cara e indifesa. L’esercizio quotidiano completa questo abbozzo di quadro.

Scrivo poesia perché mi aiuta a sopravvivere alla fatica della vita, fatica sempre più pressante e senza scopo. La mancanza assoluta di speranza rende il quotidiano pressoché intollerabile, da qui la necessità di scrivere in versi questa amputazione. E’ un manifestarsi a se stessi, quasi una rivelazione d’identità nonostante la cancellazione operata dal tempo.

Il frammento poetico si presta molto bene ad operare questa descrizione senza trama, questo grumo di pozzo, questa penombra di pece. Spesso i versi si rivelano metricamente esatti quasi già preconfezionati dalla mente. Ogni frammento può venir letto quale microstoria contenente sempre il concetto del tempo e della morte. Non si tratta di ripetizione ma di sintesi sempre diversa, uguale nel medesimo. Da qui la necessità di calmare un diverbio mortale tra l’elemosina dell’essere e la totalità del nulla. E la poesia può dare asilo, sì alla preghiera che non si sa pronunciare né imparare: il verso si fa preghiera, succo di aridità-acqua concreta per non morire di sete. Il poeta è per tutta la vita uno scolaro con occhi non mai assuefatti, una verginità rinascente il globo dell’accadere. In sé racchiude la nonima del mondo, il dispendio filosofico di cantare senza diorama il mondo che non si dà giammai verso nessuna comprensione. Ma il verso si versa e quindi si canta nell’impersonale che è di tutti. Non si tratta di salvezza ma solo di resistenza al dolo del sangue che ancora e sempre si versa in zolle di sparizioni.

travolto dall’ago come un bastione
la gola nel sopruso d’inghiottire
questo timone rinnegato
fatalità del muro.
liso il sudario liso il tuo respiro
avvolto nel progresso di sparire
sotto il bivacco vacuo, vacuo censire.
dove smargiasso il pane di creatura
non volle assumere un nesso di perdóno
né dopo né prima lo sguardo di reato.
per luogo d’inerzia sto a capotavola
con la tavola vuota
le minestre piene
con le scaturigini del sole in netto calo
con le rotture a gomito di crepe
nei mali fissi del sillabante
uso dello scheletro.
tu scomunichi di me il sesto senso
dacché pietà è misera di sé
e per domani non ho appuntamento.

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21 Responses to Variazioni Meridiano – 1: Marina Pizzi

  1. véronique vergé il 11 febbraio 2008 alle 15:40

    GRAZIE, Andrea, dal profundo del cuore

    E’ un testo splendide, che mi ha fatto venire lacrime agli occhi.
    E’ un testo di nascita, di vita, di solitudine e celeste.
    Ognuna parola è come un bozzolo di luce.
    “Scrivo poesia perché mi aiuta a sopravvivere alla fatica della vita.”
    Parola giusta che raggiunge l’alma (anima) ammalata, prigioniera della fatica, della caduta della mente: trovare una luce che dà forza, vincere il sonno che sbiadisce la giornata.
    E’ come un orizzonte d’azzuro.
    Spero leggere ancora su NI un brano magnifico come questo.

  2. nicola ponzio il 11 febbraio 2008 alle 16:16

    Quanto dolore, ma quanta verità in queste tue parole, Marina. Grazie.

    N.P.

  3. tashtego il 11 febbraio 2008 alle 17:35

    cos’è il “lusso del denta”?

  4. MarinaPizzi il 11 febbraio 2008 alle 17:49

    leggasi: “lusso del delta”. grazie.

  5. Andrea Raos il 11 febbraio 2008 alle 18:07

    corretto.

  6. tashtego il 11 febbraio 2008 alle 23:41

    bisognerebbe proibire per legge ai poeti di scrivere e parlare dell’esser poeti.

  7. Andrea Raos il 12 febbraio 2008 alle 09:06

    Perché?

  8. Cappuccetto rosso il 12 febbraio 2008 alle 19:27

    a volte la poesia fa paura…
    credo!

  9. vanesia il 13 febbraio 2008 alle 11:02

    la vanità di tasht-ego è straordinariamente sfocata

  10. Elle il 13 febbraio 2008 alle 11:53

    “Anche la dittatura brutale della pubblicità puo’ dar adito ad un nuovo verso…” grazie marina per questa lucidità.
    E i tuoi versi resistono, non evocano per sopravvivere ma tengono la materia viva e attuale… mentre scrivi che per domani non hai appuntamenti…

  11. tashtego il 13 febbraio 2008 alle 17:27

    Avevo dimenticato di aver lasciato il commento qui sopra.
    Vedo la cosa così.
    Esistono due modi di essere poeti.
    Uno è considerarsi uno/una che scrive poesie, ma che in tutto e per tutto è simile agli altri umani che magari fanno altri mestieri, metti il falegname o l’assicuratore.
    L’altro è considerarsi poeti dentro, cioè dotati di speciali sensibilità che quasi per destino/dannazione, secernono poesia.
    Questa seconda modalità può degenerare nella valutazione di sé come “coscienza del mondo”, sia pure piccola e parziale, come doverosi e ispirati rovesciatori/azzeratori di senso comune, ai quali tutto è permesso perché son poeti.
    Questi poeti che si sentono poeti parlano di sé in modo poetico, un po’ ermetico, enfatico et misterioso, con l’uso di parole cercate, accostamenti sorprendenti, eccetera, esattamente come le bourgeois si aspetta che facciano e come a me sembra scriva qui sopra Marina Pizzi.
    Viva la faccia di quel poeta che mi diceva: scrivo la sera a letto, dopo aver letto poesie altrui, perché mi fanno venire voglia.
    Poi diceva.
    Scrivere una poesia è una partita a scacchi: se la perdi inutile barare, devi buttarla via.
    Più o meno.

  12. gugl il 13 febbraio 2008 alle 17:38

    anche Celan scrive in modo enigmatico. dobbiamo per questo disprezzarlo?

    Concordo con l’altro dato: ci sono vanitosi che credono di essere eletti, unti dal Signore, ma di solito scrivono versi mediocri.

  13. tashtego il 13 febbraio 2008 alle 19:54

    ognuno scriva la poesia che vuole.
    ma questo dovrebbe essere un testo di altro tipo.
    o no?

  14. gugl il 13 febbraio 2008 alle 20:48

    intendevo “Meridiano”: è un testo difficile, ellittico, profetico.

  15. MarinaPizzi il 14 febbraio 2008 alle 10:04

    scrivere versi di poesia è un gorgo e questo gorgo può avvenire dovunque e comunque, quindi niente enfasi! solo la coscienza di venir presi o di essere/esserne presi senza la certezza dell’esito. scalzi.

  16. tashtego il 14 febbraio 2008 alle 13:36

    dunque la mia impressione sembra essere esatta: marina pizzi si percepisce nella seconda modalità, quella vaticinante, la modalità sibillina, dove “l’anima” del poeta è afferrata dal “gorgo” della poesia cui non può opporsi e che la trascina via con sé, stordita & scalza, ma felice, verso un esito che nemmeno lei conosce e che forse nemmeno le appartiene, perché essa parla a nome dell’essenza del mondo.
    ovviamente a questo tipo di poeta, qualsiasi sia la sua poesia, preferisco la più modesta, ma ingiustamente vituperata, figura del “geometra del catasto”.

  17. MarinaPizzi il 14 febbraio 2008 alle 14:19

    il gorgo del catasto, semplicemente senza dio e senza altari.

  18. tashtego il 14 febbraio 2008 alle 16:06

    sublime

  19. MarinaPizzi il 14 febbraio 2008 alle 18:13

    terrestre

  20. variazioni meridiano « slowforward il 25 febbraio 2008 alle 11:50

    […] Posted by mg on February 25, 2008 È al suo terzo appuntamento l’iniziativa di Luigi Pingitore, che – grazie ad Andrea Raos – su Nazione Indiana accoglie interventi di otto autori, in tema di scrittura, secondo le linee e suggestioni di un editoriale riportato qui in calce, con l’indice dei primi interventi: ___ Variazioni Meridiano – 1: Marina Pizzi, La strage della parola: l’imbuto in gergo […]

  21. […] l’imbuto in gergo, in Variazioni Meridiano, un progetto a cura di Luigi Pingitore, pubblicato su Nazione Indiana da Andrea Raos il giorno 11 febbraio […]



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