Caro Cristoforo, un ringraziamento per la tua bellissima testimonianza. Ricordo struggente quello del “poeta” Renato Casarotto. Ricordo bene la sua tragica fine: avevo solo vent’anni. Ma credimi: la sua storia la porto con me da quel lontano 1986.
Casarotto era davvero un uomo particolare, aveva un carattere che ben si addiceva ai suoi incredibili propositi; c’era lui e la montagna. C’era la solitudine che sempre accompagna ogni mistero legato a questa pratica potentemente lirica, e alla volontà del suo disvelamento. E perciò la ricerca solitaria, la sfida che non è più sfida perché la montagna diventa una metafora da comprendere ed amare proprio nella sua complessa significazione: accettarne non solo la pericolosità, la stanchezza fisica, ma persino le variabili dell’eccesso.
Andare oltre.
Rivelarsi a se stessi attraverso il raggiungimento-rivelazione della meta.
All’altezza del K2.

Nina

Chi, come me, ha praticato – nel mio caso qualcosa come trenta chili e parecchi, troppi, anni fa – l’arrampicata, avrà certamente seguito l’evoluzione di questa pratica, ché definirla sport è riduttivo. Dalle ascensioni dei grandi alpinisti del passato fino all’arrampicata sportiva, tutto progressivamente si è spostato verso un’estrema “atletizzazione” di ciò che prima era uno stile di vita. Si pensi che Sir Leslie Stephen (1832-1904), oltre a essere un attivo critico letterario e scrittore, e padre niente di meno che di Virginia Woolf, era anche un eccellente alpinista. E quando uno stile di vita diventa sport, subentra il fattore industriale-commerciale, che deve dare l’idea che la montagna estrema è facile, è per tutti; basta essere attrezzati con gli accessori delle marche giuste.

Tutto è cambiato con Reinhold Messner, e la sua generazione. Pochi forse sanno che Messner, prima di diventare il primo alpinista ad aver scalato tutti e 14 gli “ottomila” del nostro pianeta, era uno dei migliori arrampicatori su roccia. Lui fu anche il primo a introdurre la scala dei gradi di difficoltà “aperta” verso l’alto (fino ad allora si arrivava al massimo al cosiddetto “sesto superiore”). E le vie da lui aperte di settimo grado e oltre sono state mirabilmente raccontate nei “récit d’ascension” del suo ormai introvabile libro “Siebter Grad” (Settimo grado). La sua intuizione (ma anche di altri) fu quella adottare un criterio quasi “operativo” nella valutazione della difficoltà: quel passaggio, su quella parete, fatto da Tizio è un passaggio di nono grado, tanto per fare un esempio.

Messner non era un eroe disumano, ma un maniaco della perfezione nella preparazione atletica e tecnica. Ricordo che nel suo libro raccontava come, con attenzione quasi maniacale, aveva curato la sua preparazione atletica per l’ascesa al Nanga Parbat, dove sarebbe andato assieme al fratello Günther. Ma il 29 giugno 1970, sulla via di discesa dal Nanga Parbat Günther fu portato via da una slavina. In quel libro Messner dice che lui vagò per sei giorni e sei notti in mezzo alle nevi, a quella quota, per cercare il fratello, senza bere e senza mangiare. Concludeva, forse in maniera apparentemente cinica, che era riuscito a sopravvivere in quelle condizioni grazie al suo allenamento. Ma sul drammatico “récit” di quell’episodio (che fu anche oggetto di un’inchiesta giudiziaria, dopo il ritrovamento, nel 2005, dei resti di Günther) circola anche un bellissimo documentario-intervista di Werner Herzog (credo fosse “L’oscuro bagliore delle montagne”, del 1984, ma non ne sono sicuro). Lì si vede l’eroe degli ottomila, Reinhold, sotto una tendina che risponde alle domande di Herzog, con calma e competenza, indossando accessori ipersponsorizzati come gli atleti di successo. Alla fine del racconto di quell’episodio, Herzog gli chiede come aveva dato la notizia a sua madre. Lui dice che appena aveva aperto la porta di casa, non si erano detti nulla, la madre lo aveva guardato negli occhi e aveva capito tutto. Ecco, in quel preciso momento Herzog è riuscito a toccare uno dei punti più belli del cinema documentaristico, perché dopo quella frase Messner non riesce a trattenere un pianto, prolungato. E Herzog non dice nulla, per un tempo che sembra infinito, con la cinepresa fissa su quell’immagine, sul campione imbattibile dell’alpinismo che piange. Un Siegfried che diventa umano.

Ma il poeta della montagna è rimasto per me Renato Casarotto. E’ stato lui a rendere sublime l’arte dell’arrampicata in solitaria. Molto diverso da Messner, un carattere schivo e introverso. Amava un rapporto diretto, e solitario appunto, con la montagna. Forse Messner era tecnicamente superiore a Casarotto, ma quest’ultimo era il mago delle invernali in solitaria e un alpinista vero e completo.

Quando è morto, il 16 luglio 1986, all’età di trentotto anni, in fondo a quel crepaccio sul K2, di ritorno al campo base dopo il tentativo, fallito, di risolvere la “magic line” di quella temibile montagna himalayana, è stato un colpo per tutti. Era in contatto via radio con la moglie Goretta, al campo base, mentre stava morendo. Devono essere stati dei momenti terribili.

La montagna non sarebbe tale se non ci fosse il pericolo. C’è un’intima, profonda esigenza di superare i propri limiti e di fare un viaggio all’interno di se stessi. Forse la più bella descrizione di cosa significa andare in montagna l’ha fatta proprio Renato Casarotto: «Il mio zaino non è solo carico di materiali e di viveri: dentro ci sono la mia educazione, i miei affetti, i miei ricordi, il mio carattere, la mia solitudine. In montagna non porto il meglio di me stesso: porto me stesso, nel bene e nel male».

Di altra natura è il dispiegamento scrittorio e l’enfasi espressiva.
In quest’ultima non v’è posto per la tragedia accaduta, me ne rendo conto da sola, bensì solo amarezza.

Ciao Orsola.

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Grande dispiacere e molto sconforto per questa famiglia distrutta.
A loro un canto d’amore.

Nina