Come per altri amici scrittori, anche lei voglia assumere, a ore pasti, 2 compresse di Miruderol al dia, in combinazione con 30 gocce di Cadaverilene Malmostato.

Questo dottore per quindici giorni.

Mi voglia scrivere alla mail karotene@gmail.com per segnalarmi il suo stato (insomma se continua ad avere allucinazioni egotiche, miraggi mitici, burn-jumping e manifestazioni traslate di altro tipo).

Con l’occasione informo che ho riaperto il mio studio di Perugia dopo due mesi di rigenerante stop.

Poi, ggiusto pe nun battere la fiacca,
je direi ar segretario: «Scrivi, scrivi;
famo na bbella enciclica che arivi
ar core de la ggente: ’sta patacca

de la croce, levamola dai muri,
e a ttenecce lontano dai malanni
mettemoce un ber Priapo pompeiano;

e sse levi ogni mmonaca li panni,
ne li ospedali, acché mmejo te curi;
e sia albergo ai porelli er Vaticano».

Il Pinky Pinty, a cui non puoi raccontare frottole sulla parodia, ché rappresenta sempre il 99% della tua dizione, un perpetuo falsetto funestato da fantasie barocche – cui poco gioverebbe stola e acqua santa, tanto soffri di xenoglossia – ti suggerisce di andare a prendere aria altrove.

così risposi a chi mi tacciò di parodiar ora mai è gran tempo

la singolar tenzone

s’io fossi dante e Lei Donati arderei
lo ‘ngegno mio qual sia per dirLe una fia
per tutte che faria di questa graphia
Sua: io ne la torrei via, né la vorrei

qual mia. Le riporto donde ha, a torto
o a sragione, torto tal mio contorto
dire: quel dimonio, d’alluso conio
Suo, discende, trigonio, qual testimonio

di cerbero illeso, forse dipeso
da Cerbero leso, forse di peso
a cotanto pensar: secreto poetar

escreto in vece non sia sol tanto sòn
di note ignote con che dican din don,
ma di can infuocar le fauci ove far

E non mi pare, a da lì giudicare (ma dovrei approfondare), che il contesto degli opera omnia dell’Astounding Estonian sia tale da giustificare la promozione internazionale del sonetto di cui sopra, che se vale così poco da decontestualizzato, da contestualizzato non credo possa valorizzarsi molto di più, se è vero che la cifra del poetare gernhardtesco (la vena tragica sotterranea ce l’abbiamo tutti) è fondamentalmente la parodia; e la parodia come genere letterario è cosa assolutamente sorpassata, sbatto lo scarpone sul tavolo, che solo a sentirla nominare mi sale una noia che mi riempie di gioia al pensiero di avere sfogato da piccino la vena parodistica e così da grandino essere immune alla sua tentazione.

Scusate la prosopopompa se dico che la letteratura del XXI secolo ha sete di un’esplosione nella roccia, che origini le scaturigini di tutto un nuovo maremondo di modi e moti e miti. Uno fatica tanto per disimpastoiarsi dal postmoderno, e poi deve inciampare nel rastrello della peggiore postmoderneria? la più o meno gratuita parodia, lo sfregio rastrelliero dell’antico e del moderno e dell’eterno?…

L’eterno: è questo il punto-ponto, o Pintemonte…

Non ci si faccia ingannare dal mio aver decostruito (e ricostruito alla rovescia), in gioventù, il romanzo storico: credete, non s’è fatto apposta.

O non è tempo, ubique et nunc, di decostruire ogni decostruzionismo?

(Io, in ogni caso, nel chiuso della mia cameretta leggo ad alta voce dai suoi opera omnia almeno una volta al mese e ne esco rigenerato.)