Ho preso una frase a caso: “Oggi invece ci siamo svegliati con i fiocchi che cadevano spessi e compatti su tutto il pianoro di El Alto”. Non bastava scrivere che erano spessi, i fiocchi? o meglio, compatti?

Ridonda, il testo. E’ eccessivo, minuzioso. Ben scritto, non ci piove, con delle cose notevoli (Sciola l’ha evidenziato, mi pare).

Non so, mi sembra che qui ci sia un pò di poca familiarità con le critiche. Come anche il fatto che tra indiani non ci spuò criticare. eppure io so (eccome so!) che certuni non possono soffrire la scrittura di certi altri. Ma per carità, non è bene criticarsi in piazza.
Insomma Gianni, fattene una ragione: venti puntate dell’ambasciatore sono troppe. Da lettore dico che c’è un limite.

(“È la quarantesima vasca, sbaffi di nuvole biaccose sul ceruleo pulito oltre le vetrate della cupola piramidale da Louvre, polvere in sospensione sulle diagonali di luce che attraversano l’ambiente riscaldato, umidità piacevole, appena stagnante, sui dorsi delle quattro o cinque persone che si riposano in costume sulle piastrelle del bordo”)

tutto ciò che gli sta intorno.

Perdona la volgarità: ma quanti cazzi di punti di vista c’hai?
Sei dentro e sei contemporaneamente fuori?
Se me lo racconti in prima persona, allora mentre nuoti (e lo descrivi meravigliosamente) non puoi essere così presuntuoso e totalizzante e onnipresente e onnicomprensivo (in altre parole: onnipotente) da essere contemporaneamente “dentro” il punto di vista e “fuori”.
Questa è la prima cosa che si impara alle scuole di scrittura, dicono (io purtroppo sono autodidatta).
Poi però non c’è più la piscina (di grazia, tanto per dire: a quale latitudine o longitudine si troverebbe questa piscina? Dal testo non si evince. E te lo chiedo perché dopo, con un colpo di bacchetta magica, il tutto svanisce e ci troviamo – indovina un po’? – alle falde non del Kilimangiaro ma delle Ande, le nostre famose Ande).
Qui devo essermi perso.
Come lettore ho cominciato a mandarti a quel paese.
Cioè: bella scrittura, pulita, tornita, precisa, fotografica (bella quell’ombra del nuotatore in fondo alla vasca come un delfino, o un’otaria, che tenta continuamente di smaterializzarsi), però, temo, fine a se stessa.
Poi dalla piscina si passa alla neve.
Prima quella europea (stavi guardando il telegiornale o cosa?), poi quella vera, quella che ci riguarda, quella di El Alto (‘ndo sta sto posto?).
Qui possiamo soffermarci.
Siamo in Sud America, of course. C’è una donna che vende ciungomme in montagna (e parla, udite udite, persino in spagnolo e alla fine dice persino “scusa”, come si fa con un compare o un complice o un amichetto di scuola, dopo essersi concessa quel po’ po’ di citazione sulla bellezza, cioè praticamente il massimo della banalità).
Poi, mentre cominciamo a gustarci (sic) la saggezza andina di prima mano (sicuri?) , ecco di nuovo la piscina maledetta.
Allora: è un nuotatore che ricorda un viaggio fatto, mi pare.
OK.
Ma dopo un altro giro di snervanti bracciate, ecco Timmy (da dove è sbucato fuori?)
Qui entriamo nel regno dei cartoon.
Chi è Timmy?
“Timmy è un bambino delle Ande ma non aveva mai visto la neve, prima d’ora.”
E be’, sfido.
Qui i casi sono uno: o non è delle Ande oppure Timmy è cieco (ops: non vedente; riops: diversamente abile).
Io, che sono ugualmente disabile, a questo punto mi aspetto di vedere Remy e tutta la reincarnazione dell’immaginario collettivo e televisivo dei miei figli (mi’hijos de ‘na …) riuniti insieme una volta tanto a piangere col cioccolato in mano sulle sfortune della vita dei diseredati.
Perché Timmy, meschino, è un lustrascarpe.
Proprio così.
Siamo nel regno di Oliver Twist, di Mark Twayn, di Chesterton, di Dickens che ne so.
Vedi, non faccio colpe a te.
Sei giovane, e si legge.
Sai scrivere, hai talento.
Ma non basta avere la macchina fotografica.
Bisogna avere l’occhio.
Anche un occhio vecchio.
Con la cataratta.
Ma con la qualità di riuscire a “vedere”.
Veder le cose che stanno dietro.
Oltre.
Queste cose qui.
E conoscere la vita.
Quella vera.
Volevi farci petà, con Timmy, e non ci sei riuscito.
Non è colpa di Timmy, che non esiste, ma è colpa tua che non sei stato bravo a suscitarlo.
E di chi ti ha sottoposto, con un ghigno, a questa gogna,

PS.: E’ vero che il vicepresidente Linera ha deciso di non ricandidarsi alla prossime elezioni?

e la neve…la neve è come il silenzio, va conosciuta almeno una volta.

:-)