Commenti a: Dell’ora, del qui – su “Il giorno prima della felicità” di Erri De Luca

Di: Anna Maria

Anna Maria — Sat, 21 Feb 2009 08:35:18 +0000

Recensione impeccabile. Concordo pienamente con la definizione di romanzo di formazione. Se il silenzio si “accumoglia” di significato, la lingua scarna non manca l’obiettivo di lasciar segni indelebili. La passione del filologo sprizza da ogni passaggio e contagia. Non conosce limiti, dalle lapidarie aggettivazioni dei casi del latino (p.69) ai virtuosismi “di mestiere” (nel senso nobile che parte da Scarpetta) con il napoletano improbabile dell’irresistibile La Capa. A chi sceglierà l’avventura di leggere “Il giorno prima della felicità” sarà riservata anche la gradita sorpresa di scoprire quale sia la professione dell'”impostore” e dove, nella città eterna, si possa visitare la “cotognata”.

Di: librista

librista — Fri, 13 Feb 2009 11:06:19 +0000

Bellissima recensione. Segnalo ai non napoletani che la figura di don Raimondo è un omaggio di De Luca allo straordinario libraio ed editore Raimondo Di Maio. Lo sospettavo e ne ho avuto la conferma in un recente articolo dello stesso Di Maio. Chi è interessato veda qui il mio blog: http://dispersioni.splinder.com

Di: Alcor

Alcor — Thu, 12 Feb 2009 10:34:58 +0000

Non insisto:-)

Di: marco rovelli

marco rovelli — Thu, 12 Feb 2009 09:49:55 +0000

Cara Alcor, provo a risponderti e formulare (e formularmi). Penso che il silenzio di questa scrittura stia nel suo continuo far segno a un altrove (quello che ti fa chiedere, ad esempo, “che cos’è questo vento segreto dei capelli”) che però è sempre un altrove “qui ed ora” (in questo senso il titolo del suo primo romanzo, Non ora non qui, può anche essere letto come un’antifrasi – se uso bene il significato della figura retorica, e non sono sicuro). Le metafore che usa, infatti (prendiamo proprio le frasi scelte da te), sono sempre estremamente materiche, realissime. Sono sempre gli elementi naturali i referenti, realissimi – e pure, in quella matericità, si coglie uno scarto, uno spostamento/scostamento, che la fa essere fuori di sé, a designare altro, appunto. A designare quel silenzio in cui esse “prendono corpo”. Mi pare una lingua “intramata di silenzio”, dunque, in questo senso: che fa segno sempre a “cose” che però non si esauriscono mai in se stesse, cose che vengono “evocate” in senso etimologico: e-vocate, chiamate fuori come da una fila di plotone, trascelte, chiamate a fare un passo oltre se stesse.
Del resto, poi, la citazione di Gianni è una buona figura di tutto questo: il vuoto sotto che regge il corpo della città.

Di: gianni montieri

gianni montieri — Thu, 12 Feb 2009 08:45:07 +0000

finito ieri sera….come sempre erri de luca mi convince di qualsiasi cosa, raggiunge una pienezza con così poche parole. M’incanta.
C’è qualcosa che ricorda montedidio…ma la sostanza della storia è diversa. In ogni caso pare di ascoltare buona musica leggendolo.

“la città sotto ha il vuoto, quello è il suo appoggio. Alla nostra massa di sopra corrisponde altrettanta ombra. E’ quella a reggere il corpo della città” pag.13

Di: Alcor

Alcor — Thu, 12 Feb 2009 08:10:14 +0000

Scusa marco, ma in Aceto,arcobaleno la voce narrante parla per tutte le cento e più pagine, e anche in Non ora, non qui e anche in Tre cavalli e non risparmia certo in retorica, dov’è il silenzio, a meno che tu non pensi che corrisponda a un periodare breve?
Né vedo l’asciuttezza, solo un esempio preso aprendo un libro a caso: “Guardo i capelli, riconosco il colpo di polso che li aggiusta a onde, penso che il legno della tua spazzola è come il vento dell’Atlantico che scava onde lunghe.
E anche se usasse pochi articoli, abbonda in aggettivi: “Dvora, leggera dentro scarponi di vecchio cuoio abbronzato, mano arrossata dal cavo della via ferrata, ciglia sbiancate dal sale del sudore e sorriso puntato sui miei capelli scossi da un loro vento segreto anche dentro una stanza”
Cosa sia questo vento segreto dei capelli non so, ma certo che sia una lingua asciutta e intramata di silenzio non mi pare tanto sostenibile, forse se asciugasse le metafore si asciugherebbe un po’ tutto, ma cosa resterebbe? e ti piacerebbe ancora?
Credo che piaccia molto proprio la sua retorica un po’ dannunziana (linguisticamente parlando).

Di: marco rovelli

marco rovelli — Wed, 11 Feb 2009 13:12:50 +0000

@ Alcor
Credo che di silenzio, e silenzi, la scrittura di De Luca sia piena. I personaggi dei suoi libri sono di poche parole – e quando sono, sono parole piene, decise e decisive. Per essere tali, le parole, devono prendere forma sul silenzio che le precede e le forma. (Ricordo il memorabile incipit di Aceto, arcobaleno: “Dev’essere stato il fulmine a svegliarmi” – la scrittura, e il racconto di quell’uomo di poche parole, che prende forma su un buio che lo precede, su un silenzio che viene rotto, e che fa da traccia e senso a tutta la narrazione). E la lingua, poi, di De Luca, è anch’essa (per come la sento io, per come mi – letteralmente – suona) intramata di silenzio. Asciutta (a cominciare anche dall’uso parco degli articoli), secca – quasi a scolpire ogni singola parola. Mi ha sempre dato l’idea, come accennavo sopra, di un’iscrizione che aggetta dal vuoto.

Di: marco rovelli

marco rovelli — Wed, 11 Feb 2009 13:05:14 +0000

Vero, mac, ed è forse anche per questo che una storia così dev’essere raccontata, oggi. (Aggiungo, poi, che uno che insegna a scuola deve cercare – proporzionalmente alla propria consapevolezza – e ambire di essere anche maestro. Fregandosene, peraltro, di ciò che i manuali di pedagogia contemporanea dicono).
Sabato, dove?

Di: Alcor

Alcor — Wed, 11 Feb 2009 12:23:14 +0000

Esatto, sangue e sperma.
E’ quello che ho sempre pensato della scrittura di De Luca.
Ma il silenzio?

Di: macondo

macondo — Wed, 11 Feb 2009 11:32:04 +0000

PS.: ci sarai, sabato, marco?