non mi sembra ci sia alcuna morale in questo racconto. non c’è morale soprattutto perchè non c’è un momento di sintesi in cui faccio confluire tutta la narrazione. ci sono punti fermi, senza dubbio, una posizione narrativa forte, ma trattandosi di una messa in forma della mia esperienza e della mia memoria, è tutto molto più aperto, disteso, dispiegato – proprio perchè la mia esperienza e la mia memoria fortunatamente non si sono ancora esaurite.

quanto al patriottismo, onestamente, non ne vedo l’ombra. il rapporto con la terra di origine ha qualcosa di molto più atavico e primordiale rispetto all’idea di patria, cioè è un rapporto con il proprio ambiente – sia questo l’acqua, l’aria, la materia vivente delle cose – che non è mediato da alcuna istituzione, ma probailmente solo da memorie collettive perennemente reinventate e aggiornate.

questo è quanto. a presto

giuseppe

…..ma non equilibria la mia tristezza di forestiero di fronte al devastante e tragico spettacolo della calabria degli uomini e delle loro cose, una serie infinite di mostri artificiali piccoli ed enormi scaraventati su una natura certamnete una volta bella ed imperiosa ma adesso, ancorchè bella, ridotta ad inerme schiavitù

Ho amato il brano che descrive il momento di sogno verso il paese del ritorno. Ho quasi provato la stessa emozione nel treno che mi portava verso Napoli, sogno, ma senza tristezza, invece il piacere, la felcità di sentire il calore, di vedere le canne, il mio battito del cuore scorgendo il Vesuvio, e il battito del cuore pensando agli amici che incontrero: il paesaggio è avvolto di volti amati.

Sempre tristezza con il cuore diviso in due sul cammino del ritorno.

Il narratore fa parlare la luce del paese. La luce è dentro la scrittura, dentro la memoria del nonno, dentro il dialetto, il mare, la spiaggia che prima non riconosce la pelle bianca (di neve/ come la mia).
E’ vero il corpo del norte entra di vivo nella luce, esce della neve. Il sole fa risplendere la pelle bianca, come un sole di madreperla. Amo la mia pelle nel sud, amo il mio corpo, e ho sentito lo stesso amore attarverso la voce del narratore. Essere al sole è l’erotismo della pelle che non vedeva il sole.

E la terra del narratore non è solo bellezza. Anche è porto senza direzione degli uomini senza bagaglio, perduti su la terra arsa. Il sale mangia l’anima, fa diventire più vulnerabile di un neonato.

Il testo è il canto ritrovato delle ombre che hanno perduto la loro terra.