L’inquietudine di Pessoa è asociale, atemporale, è… assoluta? nella sua meschinità lo è, nella sua frammentarietà senza disegno globale, senza sintesi, nella sua rinuncia al senso o nella sua rassegnazione a farne a meno. Nel suo accettare che non c’è, se non te lo crei da te. E se te ne manca l’immaginazione? Sei spacciato. Sei: risucchiato.

Addomesticabile “Il libro dell’inquietudine”? renderlo familiare, ciarliero, anedottico, spensierato? è un libro vorticoso, una sabbia mobile, un pantano: una sirena, ma senza le malie del canto e della nudità e della bellezza: una sirena impiegatizia, coi baffetti, il pastrano, la bombetta, una sirena cantata da Paolo Conte, una sirena di nome Barteby che, a differenza di quella arenatasi fino a morirne raccontata da Melville, sopravvive mangiando di sé, delle proprie interiora, trovandole, al di sotto di tutte le civetterie dello squallore e del disgusto, assai appetitose.

Pessoa raggiunge profondità del fango umano non raggiunte prima. Quale credo sia il suo segreto? Che a differenza di tanti altri, che se ne dicevano entusiasti provandone in realtà il sommo spregio che, a parer loro, ingigantiva il loro sforzo – in realtà, ostacolandolo soltanto – a Pessoa, quall’andare a fondo, procurava un piacere autentico.

Pessoa si può tutt’al più esorcizzare: ma familiazzare, proprio no. Tradirlo in questo modo, no!

Un saluto!,
Antobio Coda