hai scritto del lungo lavoro di divulgazione di Baricco.

Appunto: doveva continuare con cose come Pickwick o con gli articoli divulgativi.

Poi ha cominciato a scrivere. Poi ora non gli va più bene e se ne esce con questa sua dell’ iPhone.

Potremmo contestargli che l’origine dell’arte è semplicemente un artigianato e che alla base della civiltà letteraria occidentale c’è il tessitore o il fabbro di parole. Cioè l’artigianato verbale, che può essere fruito a più livelli e non è chiuso in un pesante elitarismo.

Perché dovremmo erigere a categoria critica il commento di uno scrittorello che non è riuscito più a vendere come prima e non è riuscito a farsi piacere dalle élites -e dunque guarda rancoroso a tutti e due i poli, alto e basso, della scrittura?

Su Baricco ho feroci perplessità, per ragioni che potremmo definire professionali, sin dal tempo della sua cosiddetta “Iliade”.

Il fatto che si stia perdendo tempo a discutere di una sua esternazione di dubbio odore mi sembra eccessivo.

Altre parole non ci appulcro.

Concordo con Zucco parola per parola. Lggere DFW è un’esperienza profonda, che coinvolge diversi livelli d’attenzione; è una lettura stratificata, una ricerca.

quando affronti i libri di foster wallace, non è che semplicemente leggi, ma fatichi, lavori, sudi. la lettura dei suoi libri è un’impresa tale e quale alla loro scrittura. una specie di scalata: un’impresa impervia e miracolosa e toccante. per questo, anche a distanza di anni, ti rimane tutto così impresso, le immagini, i tentacoli delle frasi, l’iperrealtà delle descrizioni, le ossessioni e le ossessioni delle ossessioni, il riverbero cosmico dell’empatia. quest’ultimo libro non fa eccezione.

grazie: anche perché mi permetti di sgomberare il campo da una serie di equivoci.

questo post voleva semplicemente essere una contestazione sentimentale ad una dichiarazione di baricco, non l’innesco per lo sgancio selvaggio di bombe al veleno su uno scrittore.

provo sempre una certa pena quando leggo commenti stizziti e stringati nei confronti di uno scrittore. visto che c’è tutto lo spazio, auspicherei che al commento stizzito, di pancia, seguisse poi una trattazione razionale, di testa, sul perché quel dato scrittore non convince o risulta del tutto indigesto. non dico sempre, ogni tanto. giusto per non dare libero sfogo solo alla viscere.

poi, se devo dirla proprio tutta, mi addolora il modo molto à la page di assestare schiaffi schiaffini schiaffoni a baricco. per una ragione biografica. in un’epoca pre-internet, quando era difficile se non impossibile risalire ai libri importanti, soprattutto per un ragazzino come me che viveva nelle estreme periferie della regione calabria, periferie dove era già tanto trovare librerie fornite di classici ottocenteschi e/o primonovecenteschi, i lunghi articoli appassiona(n)ti di baricco sulla repubblica, o gli altrettanto lunghi monologhi in alcune trasmissioni televisive, pickwick o totem, erano una boccata di ossigeno culturale, e devo a lui la scoperta e il successivo confronto con carver, steinbeck, conrad, philip roth, hemingway, celine, mccarthy, gadda, joyce, i primi nomi che mi vengono in mente.

i suoi libri possono piacere o non piacere, quanto di più legittimo, ma non è questo il punto. per me è doveroso ricordare, e riconoscere, il lungo lavoro di divulgazione appassionata che ha condotto in tutti questi anni.