Commenti a: Lapoesiamanifesta che…

Di: Lapoesiamanifesta che… [Nazione Indiana] | Mariangela Guatteri

Lapoesiamanifesta che… [Nazione Indiana] | Mariangela Guatteri — Mon, 02 Apr 2012 19:18:33 +0000

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Di: Chiappanuvoli

Chiappanuvoli — Sun, 01 Apr 2012 23:08:40 +0000

Grazie a tutti.

Di: tanti piccoli fiori per l’Aquila « lacifradeigiorni – dialoghi con nessuno

Sat, 31 Mar 2012 18:44:57 +0000

[…] https://www.nazioneindiana.com/2012/03/31/lapoesiamanifesta-che/ […]

Di: enrico dignani

enrico dignani — Sat, 31 Mar 2012 09:33:24 +0000

L’esperienza dello spirito, nelle sue modalità non sempre trova amici,
pubblico o risate spendibili, deve ballare da sola e fare ciao da lontano al lieto vivere che s’arrampica sui vetri, che se capita che è stanco d’arrampicarsi, capita che si rivolge allo spirito.

Di: véronique vergé

véronique vergé — Sat, 31 Mar 2012 09:24:34 +0000

Mi rammento avere visto un documetario tremendo: Draquila. Mi sono ricordato il professore nella città di notte, con i libri per muri, con il gatto libero. Solitudine, intelligenza, luce che resista contro lo spazio circoscritto.
Che la poesia venga in questo luogho è atto di sopravvivenza della vita, della speranza, della bellezza di fronte alla devastazione: silenzio della memoria.
Mi ricordo gli anziani sognando di tornare nella città, la casa natale aperta come un frutto, con la sua fragilità, la vita raccolta in una lampa accesa, un muro: il vento in questo luogho è pieno di murmuri. Solo la poesia poteva ascoltare tradurre il murmuro.

Di: véronique vergé

véronique vergé — Sat, 31 Mar 2012 09:23:06 +0000

Mi rammento avere visto un documetario tremendo: Draquila. Mi sono ricordato il professore nella città di notte, con i libri per muri, con il gatto libero. Solitudine, intelligenza, luce che resista contro lo spazio circoscritto.
Che la poesia venga in questo luogho è atto di sopravvivenza della vita, della speranza, della bellezza di fronte alla devastazione: silenzio della memoria.
Mi ricodo gli anziani sognando di tornare nella città, la casa natale aperta come un frutto, con la sua fragilità, la vita raccolta in una lampa accesa, un muro: il vento in questo luogho è pieno di murmuri. Solo la poesia poteva ascoltare tradurre il murmuro.