Su questo piano c’è la vicinanza, il riconoscimento di qualcosa di confitto in me e in quanto scrivo dentro qualcosa di confitto in te e in quanto tu scrivi. Poi c’è una forma di distanziamento, l’intraprendere una scelta differente dalla tua e da cui scaturisce l’interesse per l’alterità; tu dici: “Dopo il mio cedimento nervoso, scelsi di assecondare uno solo dei loro desideri: conoscere la letteratura europea”; io tra le tue quattro opzioni avrei scelto quella che incallisce materialmente le mani, avrei scelto di “intassare” la legna, per il bisogno materiale che ho di appagare di fatica la natura “gropolòsa e ligadìzha” che compone la mia psiche e i suoi martoriati ideali. Ma in fondo anche questa scelta sarebbe stata in qualche misura speculare alla tua, proprio sul piano della materia, della vita: legna e libro sono fatte della stessa pasta, quella degli alberi che popolano la scrittura e gli sguardi di tutti noi.

Infine, a me che ho scritto da critico ma della critica (la mia compresa) non sono un estimatore né un gran fruitore, l’unico valido avvio a certa letteratura, a certe letture è quello che scrivi tu, raccontandolo, confitto come “ris-ce” (le schegge dolorose dei ciocchi) nella tua vita che – nel suo stesso ricordarsi e subito dimenticarsi – si fa racconto e dono.

Paolo S.

Castello Rog. 5.1.2015, con tanti auguri di lieto anno.