di Esther Grotti

Piccole donne crescono. Dentro una Panda. Senza conoscersi simili. Quando il dolore arriva camminiamo. Partiamo da Genova come colombe. Verso nuove terre in cui arare il destino. Qui le prostitute si offrono alle finestre. Hanno le carni chiare e aperte come le pagine mistiche del mattino. In fronte a Palazzo San Giorgio vorrei qualcuno cui dettare la mia vita. Prima che mi scivoli via sconosciuta. Partiamo gettando dal finestrino il passato. Gridando. Ridendo. Senza alcuna musica. Non esiste una colonna sonora per tutti i nostri giorni. Banali e unici. Dispersi. L’autostrada è ridicola di mezzi affannati verso le vacanze. Il gruppo in diaspora si riunirà tra i dirupi francesi. E il viola assoluto della lavanda. Hai fatto bene a non innamorarti di me.
Sarei entrata dentro i tuoi pori. Liquida. Confondendomi tra le tue cellule come un tumore. Luce è minuta e immensa. Le sue palpebre tremano di addio. Domani è un altro giorno. Sì. Ma quando arriva domani? La piccola Panda attraversa la frontiera sul confine fine dei ricordi. La campagna quieta ci inghiotte dopo Nizza e i suoi miraggi di ostriche. Vittoria esplode di vita e di uomini che vanno vengono ritornano. E ancora vanno. E ancora ritornano. Vittoria piccola onda di mare. Vittoria lunga di amori. Finalmente camminiamo. In ordinata solitudine di gruppo. Il canyon del Verdon segue un serpente imprevedibile d’acqua. Hai fatto bene a non innamorarti di me. Avremmo confuso di tenerezza le zolle del giardino. Appesi al volo circolare delle rondini. Rischiando d’essere felici. Il sentiero Martel ci costringe all’ostinazione e ai funambolismi. Sospesa tra roccia e niente dimentico il nome delle cose. Dolores veleggia sulla sua ironia. Affusolata come le sue gambe. E come la sua paura del vuoto. Chiediamo aiuto a dei pellegrini francesi. La nostra richiesta viene scambiata per una insolita questua ai lati di un sentiero esposto. Italiani brava gente. Tirano a campare anche sui dirupi più scoscesi. La Brèche Imbert si apre come un tuffo all’infinito. Cromatico e esatto. Marc il nostro capitano tra le rocce ha la testa ubriaca di nuvole. Si perde come Enrique. E sostiene che è Enrique a perdersi. E’ malato di timidezza che nasconde dietro boccoli di putto tardorinascimentale. Inutili le interminabili lezioni femminili su come predare una femmina. Le tre Torri di Trescaires mi dicono che non ha mai fatto l’amore. Dolores e il conte ingegnere si perdono in eloqui degni della più compunta nobiltà. Le loro parole si alternano ritmate. Incastonate tra un silenzio e l’altro. Inspirazione. Espirazione. Mentre Notre Dame du Roc biancheggia candida oltre le notti di Castellane. Marc notturnamente fa miracoli. Con sguardo coupé e cervello inamidato mi svela gli arcani maggiori. Un matto. Un bagatto. Fors’anche un gatto.
Ho fatto bene a non innamorarmi di te.

(Immagine: Gene Davis – Lilac)

 di Esther Grotti

Zoria

Sua Signoria

permette?

—

emersa

da rimasugli di memoria

sporca e regale come sempre

mi inviti urlando

gentilmente

di servirti un vassoio

di carta per i tuoi sogni possenti

da disegnare tutti d’un fiato

—

mi inerpico nei bar

e nelle panetterie

a cercare la tela da te preferita

con due scatolette per i gatti

che albergano il cemento

insieme a te

regalmente

gattescamente

—

anche oggi

non sono una mignotta

ma una serva bionda alla tua follia

quanto mi manca oggi

Zoria

la tua follia

che faceva di

Viareggio un’opera d’arte

più del liberty

più del carnevale

più della lecciona del mare

—

cammino oggi

nel freddo che taglia la memoria

Zoria ancora fossi

Zoria

ancora amica

mia

(Immagine: Peter Blake – Untitled, 1997)