1.
Ingrigisce la rosa purpurea
Prende vigore la paura
L’insania balorda della lurida
Sconfitta d’indirizzo.
A me non resta che il panico gemello
L’ilarità contesa da ladroni
Sirenetti di spiagge senza dune di giglio.
Gerundio epocale perdere gli anni
Le elemosine perpetue dell’attesa
Quando si muore lentamente singoli.
Vetuste entità quest’avvenire
Liso. Panico strenuo nudo attendere
L’arringa della difesa
Ma ormai è tardissimo.
Festività conserte l’esercito in morte.

2.
Ho perso il viaggio strette ore
Tremendi astucci tutte le tane
Crepuscolari. Scolari solari
Le ali degli stinchi quando
Brevettano giochi fasti poveri
Con giocattoli casalinghi la vita
Ai rottami. Avevo gli orizzonti
Sulla nuca alberghiera per l’uso
Della calca di gioia e la bufera nulla.
Al vento ho certo lo pseudonimo
Tanto per il valore cortese
Di sillabare la notte lunga già lunga
Grafico d’inedia sopportare il giorno.
Ho ottenuto un permesso da apolide
Per rinfrescare la luna cadente
E la fantesca credula di dio.

3.
Al termine il giramondo
Si girò sul fianco
E tracannò di rantoli.

4.
Periferia dello sguardo
Terminano gli anni
Il letto la bara di ogni notte
Nel baratro del pendolo che oscilla
Quale dirupo apprendere di assioma.
Compleanno anziano ogni poeta
Zattera il rimedio di andarsene
Curvi viali le rendite di zero.
I tulipani lirici battezzano
Le cornucopie pallide e malate
Letargiche nutrici oasi del nulla.
Gimcane di amanti perdere l’amore
Oasi di sale chiudersi blasfemi
Dentro le rotte frigide del pane
Azzimo.

5.
La noia trilla come un lucchetto
Stringe il collo nel capestro, strozza
Attonita la veglia di deglutire
Sembianze occidue.

6.
Vivo in borgata oasi di zero
Con la grata alla vista, nel sudario
Delle resine bambine i denti guasti
Le cime delle rondini girotondi
Aurorali. Con il picchetto d’onore
Vive la mia morte ripetuta sconosciuta.
Già se volli fu lontanando
Dalla madre abusiva che non volli
Liberare la prigione apolide del fiato.
Meringhe di Giano quando l’infanzia
Giocava canzoni la penna d’oca
Di poeti in tasca. Balbuzie avvennero
Le enfasi di baci fanciulleschi
Le chele di sospiri, le ricette d’estro.

7.
Finita in una cinta di cardi
Dolorosi, fingo la spada che mi
Trattiene, stanza zagara amara.

8.
Storia egemone la nascita,
La scissa scia di prendere
Memoria così d’occaso
Alla morìa. Giochi fasulli
Commozione vera il tic
Di cercarti isola deserta.
Sulla soglia il gemito
Mito di dio non averti.

9.
Silente abaco l’attesa
Della morte. Ricuso il coma
Che mi brama. Siedo in panico
La cosca d’aria che mi dà
Respiro appena. A cascata
L’ansia mi fa prigioniera.
Appena un eremo mi distingue
Preda da prendere. Addio a scapito
Del sangue fonico, urlo del corpo
Che nel sudario ad inciampo corre.

10.
Con le spalle al muro
Un altro giorno nomina
Sull’attenti le elemosine
Votive. Qui inciampo e ciondolo
Il mio canestro chiuso.
So atavica la ronda che mi aspetta
Dentro le viscere di altri perdenti.
Musica di me la pietà
Quando verrò falciata
Sotto l’arco di trionfo sbriciolato.
Morìa di me sia la rotta unica.

11.
Sono morta nel bavero scosceso
Delle serre marcescenti.
Scienza proletaria lutto di restare
Stazza di vento casa d’uragano.
Al timone delle rondinelle
Nascono ancora scuole di scolari.

12.
Unghia di fossa resistere
Tradita. Invece la genia
Egemone infossa le grida
Pasquali degli angeli
Impotenti. Le crescenze neonate
Non possono scegliere.
Rosse al crepuscolo le soglie
Gemmano il sonno dopo la noia
Delinquenziale e sola.
Il patema di questo petto
È starsene nel sesto dito di una mano
E piangere a singulto. La fame
Rintana i randagi le afasie ginniche
Di rantoli millenari.

13.
Il cemento ferente sul prato
Dà ordini nazi al papavero
Solissimo status di senza colonia.
Case silenti ferite dal vento
Hanno il compleanno ennesimo
Sotto il plettro stonato.
È meraviglia comprendere il non
Pianto, l’aureola stinta dal sisma
Al crematorio. Gesù è solo gesso
Dentro la canonica. La gita estiva
Si fa bestemmia straziante le vane
Colonie di busti il Gianicolo.
Il lattosio delle ombre sulle orme
Dà la latente favola del gioco
D’azzardo.

14.
Col ghetto in gola il mio abbecedario
Cede le ceneri vive
L’asinello dato in pasto vivo alla tigre.
Il tunnel della fungaia
Scoppietta di risa infelici.
Le stantucce dei santi dimorano
Nei vetri crepati sigilli.
Io addietro per sempre addietro,
Si scompaginano le rotte dei vincenti,
Sotto l’argine delle stelle vuote.
Pace estiva non è possibile dacché
La polvere titanica scompiglia preghiere
Gli assolati venusti superstiti.
Le pagliuzze del tragico
Serrano le bare e la morgue sillabica
Gli apici pungenti dei raggi giganti.

15.
È nota l’apocalisse dell’insonnia
La nenia inutile di starsene esenti
Presso la rocca che briciola ansante
Le meraviglie acidule del vero.
Patrizia solo per morire
La stoffa di broccato che fa da palla
Ai principini del lugubre cortile.
Avvenga per annegare l’icona gravida
Quando la madre pareva santissima
Valenza di condono. Ora il dono
Frattura le rocce nel grido di dominio
Faccendiere di demonio. Era che spezza
L’illusione cedua di combinarsi sposi.

Per ognuno di noi che acconsente
vive un ragazzo triste che ancora non sa
quanto odierà di esistere.

– Franco Fortini, “Complicità” (1969)

1.
Unica tregua somigliare al fango
Alla migliore traccia di sangue
Per sconfiggere speranza con l’anemia
Del balzo tenerissimo con la concreta
Realtà di andarsene finalmente superstiti
Bonari. Di te non credo la vitalità più bella
Né la cometa azzima di luce
Perché la ressa delle rondini è soqquadro
Sul finire dell’ultima cimasa.
Non resta che pagliaccio la sirena
Irrisa da soldati di conquista.

2.
Annuncio di chitarra vederti all’angolo
Dove la sposa cieca ti sorride
Coriandolo e malessere per sempre.
L’ausilio del gemello francescano
Non consente libertà di scelta
Ma esuli le palpebre di brevetto.
Dimmi perché piange la baldoria
Del fiume dotto di non tornare mai
Quasi del secolo il messaggio a dio.

3.
Dio della notte il mio sospiro
Sparuto quanto un indice di nebbia
La crudeltà del sale sfatto palmo
Con il mistero che deride la faccia
Faccenda senza resine di baci.
Il male barricato sulla fronte
Dissolve l’ossigeno geniale
La gente sugli spalti delle tombe.
Tu dimmi quale rondine corsara
Sapienza di dio non sapere
Perché le baracche da sole spopolano
Esatte bramosie cercare dio.
Capitomboli di sabbie volerti bene
Dietro la rotta tragica del guado
O di domani la speranza d’essere.
Pagliaccio al grado Generale
Questo fantasma d’anima malarica
Dove intercede il regno del cipresso.

4.
La notte dell’abaco quando più nulla conta rimanere
Al bacio dell’algebra bravura
O sotto teca ricordare il nonno
O la maretta insita alla darsena.
Inverno bello quanto un calamaio
Felice pagliaccio della poesia
Barriera al maestrale colma vendetta.
Materna la briciola che sogna da sola
La grande pagnotta della patria
Sgominata con un soffio di penuria.

5.
Ho una critica al rito perché non piange
Parla e recita cinge l’altare
Sulla truppa delle lacrime di altri
E questa piccolina aria di asilo
E’ vicina al mio collo gracile come un biscotto
La meringa di madre che mi fu amorosa gara
Qualora giungi in ritardo e il dondolo del sole
M’insegnò la rima con la luce pietosa
Dentro le tombe con gente che se ne va
Bruciata o sottoterra oltre i santi che non ci sono
Giammai vicini nonostante il calendario o a
Decine di copie per festeggiare il nuovo anno.
Le medicine delle nuvole piangono disperano
Su tutti, le resine non bastano per Natale
La fanga è ennesima maligna agro.
Tu graziosa mungi per l’anima marina e d’ara.
Addio, puoi morire da Capitano gentile.

6.
qui nel pianto che rottama chi fosti
si stipola la sporta delle lacrime
nel crimine del giglio che si oscura.
l’ennesima malizia della ruggine
germoglia girandole di pargoli
dove la madre è un astio di bestemmia.
biblioteca di aceri rossi le tue guance
stipendiate da dio per una riserva d’ àncora
o almeno in coro ripetere l’enigma
di fausti almanacchi creduli al pompiere
di fuoco l’acqua piccolina in pozze
tombale l’anemia di chi fosti.

7.
Viltà del tarlo il crollo ben tradente
Quanto la logica di perdere la vita.
Matassa di elemosine vederti
Sotto la vana statua la tua venere.
Ebbene adesso il secolo vanesio
Sibila silenzi dentro gli sguardi ebeti
Delle maestre fatue oltre il vento.
Ben oltre dio ho scoperto l’astro
Valente quanto un calice di stimmate
Immacolate madri di ben alte stature.
Il Carso di Ungaretti è raso al suolo
Per rendere maligne le retate
Tanto bacate le lignee strade fatue.
Intorno alla marea di guardare il cielo
Si sviluppa un popolo di lutto
Vano del tutto in pasto alla fanghiglia.

8.
L’età felice un granello di sabbia
Sotto gli esposti papaveri di niente
Con la morte del cielo non sedata
Lugubre attivista quale un rantolo
Bacato dalla resina di resistere.
La mia spoliazione rimprovera le spose
Le taniche vecchie senza fiori attorno
E’ così che piange il mio gendarme
A me tenuto stretto come un ciondolo
Una ripetizione che sa di arsenico
Buono lo sciroppo per i bimbi superstiti.
Nel lento sprofondare della palude di casa
Ho perso il ludo di guardarmi attorno
Tu presente maschia agonia che il lo sia.
Tutta una civiltà di panico
Anche l’agonia lo sarà nonostante tu
Creda alle sbarre alle terre dei morti.
Libri d’infami lettori stare a casa e non capire
Le pagine miliardarie di parole.
Un libro dopo l’altro ho perso il fare
La lunga cattedrale del portone che schiavi
Speciali trattiene. Intorno ai poveri senza parola
Si getta dalla finestra il lessico la sposa senza rima di bontà.

9.
La rondine nel passo
Nel lutto della foce giacché morente
Sono trappola vivente verso il so
La culla ennesima del falò
Però non brucio anzi ritorno
Fantoccio di sangue velenoso
Si dipana il libro che nessuno capirà
Ma poco importa tracciare il fantoccio
Della sapienza. Il postino all’orizzonte
Calcola gli zeri che incontra e la marina amorosa
Dove s’intana il coma di pargoli
Gotici. Padre di alta messa per perdonare i lupi
E le gentaglie alle prodezze degli assassini.
In fondo i colori amano i piangenti
I fagotti dei poveri che non sanno amare
E il carro funebre con la rodine in cima
Somiglia il paradiso che non c’è.

10.
Le bambole di pane ebbero tempo
di frangere aurore per gli abiti
quali un manipolo di baci.
Sto quaggiù dove piange il sale
le rotte nude di trovare il giorno
mancato per abitudine al cadavere.

_______________

*
Marina Pizzi è nata a Roma, dove vive, il 5-5-55. Ha pubblicato i libri di versi: “Il giornale dell’esule” (Crocetti 1986), “Gli angioli patrioti” (ivi 1988), “Acquerugiole” (ivi 1990), “Darsene il respiro” (Fondazione Corrente 1993), “La devozione di stare” (Anterem 1994), “Le arsure” (LietoColle 2004), “L’acciuga della sera i fuochi della tara” (Luca Pensa 2006), “Dallo stesso altrove” (La camera verde, 2008, selezione), “L’inchino del predone (Blu di Prussia, 2009), “Il solicello del basto” (Fermenti, 2010), “Ricette del sottopiatto”(Besa, 2011) “Un gerundio di venia” (Oèdipus, 2012), “La giostra della lingua il suolo d’algebra” (Edizioni Smasher, 2012); “Segnacoli di mendicità” (CFR, 2014); “Plettro di compieta” (Lietocolle, 2015). Altre raccolte inedite in formato cartaceo, complete e incomplete, rintracciabili sul Web: “La passione della fine”, “Intimità delle lontananze”, “Dissesti per il tramonto”, “Una camera di conforto”, “Sconforti di consorte”, “Brindisi e cipressi”, “Sorprese del pane nero”; “Staffetta irenica”, “Il solicello del basto”, “Sotto le ghiande delle querce”, “Pecca di espianto”, “Arsenici”, “Rughe d’inserviente”, “Ricette del sottopiatto”, “Dallo stesso altrove”, “Miserere asfalto (afasie dell’attitudine)”, “Declini”, “Esecuzioni”, “Davanzali di pietà”, “L’eremo del foglio”, “L’inchino del predone”, “Il sonno della ruggine”, “L’invadenza del relitto”, “Vigilia di sorpasso”, “Il cantiere delle parvenze”, “Soqquadri del pane vieto”, “Cantico di stasi”; il poemetto “L’alba del penitenziario. Il penitenziario dell’alba”. Ha inolttre pubblicato le plaquettes “L’impresario reo” (Tam Tam 1985) e “Un cartone per la notte” (edizione fuori commercio a cura di Fabrizio Mugnaini, 1998); “Le giostre del delta” (foglio fuori commercio a cura di Elio Grasso nella collezione “Sagittario” 2004). Suoi versi sono presenti in riviste, antologie e in alcuni siti web di poesia e letteratura.

1.
in un ospizio di foglie
la pigrizia dell’angelo.
si secca la gioia di dio
pertugio di lacrime.
incline al giocondo arenile
balbetta d’eco la conchiglia.
in mano all’armonia dell’inguine
resta la giara senza l’olio santo
prosciugato dal resto del mondo.
mandami un calesse avrò già pianto
nel dilemma scortese del fango.
è tutta qui la resina del dubbio
quando la casa crolla tutta sicura
di stare in piedi. i duri fratelli
hanno lasciato la casa dopo il saccheggio.
in un tuono di vendetta la scaturigine
del sacco chiuso a bomba. intorno le vipere
spasimano gl’intrecci. l’ironia del vicolo
spadroneggia sugli amanti senza riparo.
2.
quale imbrunire mi offuscherà la fronte
nella schiera di nuvole nemiche
scacchiere senza angeli di fianco.
oggi il diverbio è pastore di se stesso
quasi un convulso esodo di stasi
verso l’ombra che per tutti c’è.
in un buio di casale voglio l’occaso
della pace. in primavera si addice
la mia voglia di avverare aiuto
almeno alle fontane senza acqua
battesimali di cenere per sempre.
la croce sulla fronte non basta
il salario di essere felici, anzi
la casta delle ronde tonifica il demonio.
i prìncipi sono pochi e i sudditi
immensi. così lo stato delle fosse
vive, lo stato del dominio delle cose
fatte ad arco per castigare meglio.
3.
posso dormire una notte di scalee
quando le donne con lo strascico
giocano a copiar principesse.
presepe laconico guardarti
dentro il cullare delle darsene oleose
materne quanto un albero di riva.
in mano alla questura di dare appello
la turba che bada la scommessa
di perire sasso senza turbe
né baveri alzati da ubriaco.
4.
così si dice pianga la lucciola
quando la manna si fa spazzatura
presso la porta dorata del folletto.
il bimbo gioca a se stesso da piccolo
ma non lo sa e non è felice appieno.
si sa che è uno zero lunatico questo
tuo perno senza cibo sfinito nella ruggine.
nella sabbia che fatica le staffette
corre la fiamma a cercar di amare
le zuffe di ferrosi amanti.
in un duetto di fragole di maggio
invento le gole di fratelli golosi
così noiosi da sembrar gemelli.
l’arena di truppa non fa finir la guerra
né la buona cucina invita qualcuno
per esorcizzare il rantolo.
la pagnottella con il prosciutto è leccornia
da altare. tu inventa una steppa che
sappia grilli parlanti come le gemme
delle favole. dividi con me questo
cimitero acquatico di fuoco. io non
voglio chiamarmi più marina né in altro modo.
5.
ho imparato a giocare con le statue
in grandi mari a tuffarci insieme
inguine di donna la marea
sotto la guerra di perdere i bambini
in preda alla resina dei barbari.
in mezzo all’avarizia della bara
sono rimasta cenere sgraziata
dai sassolini dei venti più potenti.
in mano alla paglia dei falò
da viva imparai le ceneri
le belle faville che non smettono.
i cortili dei vivi avevano altarini
acquitrini per i pesci rossi
non peccatori i miti degli amori
aperti a mo’ di libri sui davanzali.
in barca sulla fronte dell’anarchia
la chela del granchio non osò toccarla
anzi si ritrasse per un fido di elemosina.
6.
La finestra dello scontento

lungo le rotte del mio sacrificare
la calca della palude. nell’interno
del diamante vedo il cestino
delle inutili stimmate. sono molto a soffrire
questo marziano d’ansia.
indarno gli appunti non spiegano
la disgrazia delle mosse senza rispetto
le malizie che contengono l’arrivo
sulle supplenze del vento sempre contro
il beneficio del faro tutto stante.
in gara con la rondine che vince
si ritiri la noia che dà da piangere
al cinereo bastone del basto dentro.
qui si immola l’avarizia del contendere
solo acquazzoni con le morse delle gocce.
in mano alla pietà della risacca
le scorie nelle mani sono l’affetto
di gente morta nel giardino delle meraviglie
così si dice nelle fole di vinti talami.
la paura del soldato è lo steccato
dinamitardo. qui se ti affretti a scappare
apra la sorte il vento e l’avarizia crepi.
7.
quale bistro truccherà il mio zaino
in perla d’indovino finalmente
per correre alla maniera dell’atleta
con la lancia in resta e la corona in testa.
nulla parlerà di regole oceaniche
visto che lo stagno piange fanciullo
e la pallottola ha trascorso la nuca.
così morta la ciurma della ronda
nulla potrà cantare alla madre del bivacco
l’accomodo di dirle una pietà.
alla cometa del rantolo maniaco
si scomoda il respiro per spirare
la corta moda di morire sùbito.
in mano al dado del sicario
si ottenebra la calce del loculo
quale più oscuro anfratto di bracconaggio.
in mano alla caduta della rotta
faccio ammenda di me nei secoli
per le placente irrise che non ebbi.
8.
dio di cancrene stare zitto
sul filo del rasoio come abaco
atto al rasoterra. l’alone della terra
è fiato smesso pronto per il sottomesso
fato di sospiro. e sempre rantola il guasto
della conca in culmine di oceano. iddio
canuto questo scempio fiumara di fumo.
addio al sasso che giocò al vetro rotto
dentro il cortile d’infanzia. è giara di veleno
l’alunno zoppo che non può scalciare
contro la poca aureola del sogno.
in lutto guarderò la sedia vuota
dove rantolò la scherma di Ulisse
il bel cerchio di restare vivi.
in fondo è un cipresseto anche l’annuncio
di chiamarsi al dondolo. muore la spada
d’accatto quando giocare sfuggiva la cavia.
oggi si accantona il bacio
per un giro ancora.
9.
mi metterò l’occaso in riva al sangue
e capirò perché la luna è piena
o spicchio di capestro. l’alunno saturnino
della pena gravita una roccia. dove da oggi
è turno di scempio prestare il rantolo
occludere la fiaccola del coraggio. in stato di
omuncolo regalo assiomi miracolosi
d’asma. eppur domani sia consono
il re del soqquadro per la caligine
del retro stato. un fato di nebbia
mi epuri l’odio. non basta raccontarsi
un enigma se la storia è dio. è da sùbito
l’urto con la fossa certa. d’animo e conclave
non avrò amore nel furto di esserci. la cenere
d’olimpio dove si culla il sole senza speranza.
e la darsena si acclude all’osso di sterco
al comignolo che ottura il cielo
verso la rottura col mito. in fase maschia
non sarà riscossa espugnare il rantolo.
10.
finalmente avrò un bottone d’agio
finalmente. e dietro l’ambito delle vene
rosse non ci sarà più il sangue, ma la fine
dolcissima della vita. nel ginnasio degli angeli
voglio andare dove la pena non è neppure
un ricordo. nelle scalee di prìncipi e tiranni
resta l’odore della morte per il popolo dei
gioghi. gigli secchi comprendono le tombe
quando nessuno si ricorda più
di quali stati fu il cruciverba e la badata
stasi di dormire raccolti in un apice
di piume. lo sterzo è la vendetta del morente
con urli o silenzio secondo la paura.
immersi in un letamaio di giullari
si contamina restare stamberghe di sé.
11.
lasciami andare a un sinonimo di eclissi
dove l’abaco conti solo miti
e siluri di alfabeti miracolosi
dove la cornucopia è sazia
e la viltà non ha indici
né sbagli di scommesse.
intagli di meraviglie starti a guardare
nell’eremo che soqquadra le pianure
perdurando le eresie del bello
sotto le cimase dell’esodo folclorico
e le rotte evangeliche del sorriso.
indarno il quadro scoppia di bellezza
se questo deserto è prova di catrame
e la trama del foglio perde la scrittura.
il trono maniacale dell’estetica
espunge il costato dell’arsura
questa bravura di piangere per sempre
nonostante le zeppe sotto la lavagna.
il crudo amore inguaia la progenie
misfatto editto per la solitudine
tutte già belle le turbe delle spose.
12.
mia madre è morta di strano cuore
una maretta intrisa di preghiera
la mia di sapida bestemmia
dove la pietà si annulla in urlo.
in un covo di rettitudine blasfema
ho sopportato l’agonia la gogna
dell’attesa e il silenzio finale.
con un pellegrinaggio di lenzuola
la giornata si fa atroce come la purea
di tutti i giorni e le cibarie pessime.
escludo da me la veglia della gioia
questa vanga di fanga e di gran fuoco
quando i fiori si gettano per terra
a piramide profumata. si toglie tutto
anche la croce per la cenere maligna.
resti o svapori poco importa alla baldanza
di lucciole letargiche e fuochi fatui.
i lavori degli uomini continuano
a trasportare morti per furti futuri.
si ruba ai morti tanto non costa niente
e la baldoria non barcolla un attimo.
13.
l’arringa del salice piangente
ingenera chissà quale soccorso
verso il sudario della donna in lacrime
sul crimine d’intendere l’area del pozzo.
quale dolore t’infilzò la milza oh fratello
del bosco? quale scoscesa realtà
volle sedurti al panico? intùito vederti
ormai che morta fu la nenia di
baciarti oltre. così commosso l’antro
del mio bene non trova strada sul dazio
del sale. ora me ne andrò per far cometa
il sogno. al vespro la madre non rincasa.
tu sapevi che piangere è morire lungo
la rotta del salario chiuso. misure d’asma
non trovarla più.
14.
vado all’espatrio ogni notte
con un tatuaggio nel cervello
botta e risposta senza fine
la mia carriera visitata da ferri
arroventati. nei denti un faro
di conchiglia. una perplessa
aurora quanto un cimitero
divelto. miserere del respiro
continuare la scansione del
tempo. vocativo d’estro volerti
accanto. camminami sul petto
abbi pietà del mito che ci rese
fragili. passa la vendetta un canestrello
di vespe. la grazia occulta della siepe
è un buon cammino nonostante
non sapere l’aldilà. incudine di putti
verremo uccisi tutti.
15.
qui si sale in coda all’erba vinta
alla riscossa che non sa di niente
né di pane azzimo la scuola.
il perno della foce è dietro l’angolo
una madonna in estro di fallacia
per un girotondo di perle senza
viottolo. si sta conserti mappamondi
in torto sull’occaso di dar spallate al mondo.
16.

1.
è qui l’altrove del rantolo di fame
questo statuto che sa di Colosseo
verso i cani bastardi, randagi quanto
un dì del mese scorso. scorribanda
di eclissi starti accanto io che ti amo
oca di mamma guardarti nel passo.
dove ti ammacchi io so che mi ami
ugualmente lo stesso e senza ansia
bambina darsena col cerchio senza avaria di salto.
viadotto della cometa chiedere asilo
ai quartieri proletari dove i tarli ammucchiano
e le madonne scempiano. io spendo dio
per dirti del canile abbandonato al dolo.
i comatosi stanno zitti e i morenti urlano
come mio padre erto sulla fronte ubriache le guance
gli occhi spicchi di coltelli per la bramosia di pace
2.
adesso vorrei piangere un pochino
sulle assurdità che scrivo per liberare
la panchina che mi aspetta vecchia.
stralunare l’ulivo in una reggia
il cipresso in una lancia di voto
per raggiungere la gerarchia del cielo.
è invece limpido solo il sudario
per le strofe che piangono poema
dentro le giare dell’eclisse.
un dolore d’orgoglio m’infetta tutta
dalla mattina alla sera voglio il giglio
di poter volare. la cenerentola del bavero
è il mio ossigeno bacato dalla genia del no.
3.
tutti piangono da vicini di casa
con la canicola sul collo della colpa
per l’arrivo del gerarca ch sentenzia
gerundio a tutto campo per le pene.
in pace con lucertole già rincorse
si salvano i bambini puritani
innocenti senza rane nei barattoli.
qui il plurale delle nebbie sono anime
a capofitto linciate dagli stenti
per rendere cicalate le vendemmie.
tante le penne che non servono più a niente:
scrivo al computer con voracità d’impotenza
l’ebbrezza del servo che si senta libero
solo perché la faccenda è multipla.
4.
in posizione fetale questo rattristarsi
buio al fuoco della soluzione
altrettanto lutto della stanga
del passaggio a livello.
in mano a Cristo ho letto la valanga
della stazione ennesima risacca
rimango immune al basto dell’estate
calura tragica feto d’eclisse
dove si sparge l’odissea di dio
la cavezza rumina l’inferno.
di te Celeste ricordo le caviglie
la nullità furiosa dello zaino
quando si tratta di trattare amore.
paese triste il raggio della ronda
quando si tratta di raccattare il fango
la borraccia affoga nei buchi.
in America si saltano i fossi
per la bravura dell’atrio di casa.
non credo alle preghiere di chiodi
alle speranze che reggono le funi
dove è malato l’apice del tutto.
lungo la commedia del giorno mistico
inventi il sapore della madia d’Ercole
con le fandonie paniche del vero.
in corda a Cristo immagino vergogna
una ragione d’asma senza scrupoli
né ventre di promessa la vecchiaia.
5.
cuore di fuga raggio di malessere
questa bravata d’ansia che rincorre
le cicatrici ataviche del giusto.
in palio al gerundio di resistenza
sta la parata d’ascia che vuole uccidere
financo le gestanze del deserto.
attrice di vendetta la cometa
simula dio con la vestale accanto
così per murare l’ossatura
della finestra fiduciosa amante.
in rotta con le genie delle bellezze
si rompe il sangue che fraziona guerra
la zona sempre apolide del senso.
sì ho voglia di pulire il cielo
dalla vaghezza tragica del verbo
nella giunzione con l’altare fatuo.
6.
un giorno finisce il tragico s’inerpica
nella palude sciatta del mio corpo.
in realtà il tempo è un forsennato addio
una credenza con le formiche e le briciole
di quando c’era la spesa di una vita.
oggi mi appoggio all’eremo del buio
alla marina sirena delle regie del sale
perché la pendola è ferma da un mare d’anni
la noia piena di salute senza resistenze.
si stenta invece verso la fenice d’alba
questo abituro che assassina il futuro
dentro le scosse di singhiozzi e ceppi.
la terra è chiusa da sicari sicuri
nessuna pietà ospita la lena
di captare oasi la merenda infante.
così clemente è l’ora di guardarti
dentro la darsena della luna piena
alambicco di cristallo il tuo respiro.
piango assai quando qualunque impegno
mi precipita nel legno della cassa
appena morta forse. se ieri volli la regia del sasso
oggi il canestro è il desiderio più lungo.
7.
nessun domani ignori se stesso
è il passato il dubbio. la quarantena
vizza del rondinino storpio
dentro il nido piissimo delle cimase
chissà qualora uno stridio benefattore.
8.
non farò caso alla malia del timbro vuoto
la possibilità di essere chiunque
lo stallo di un ergastolo
la baraonda di un amante
oggi mi basta il fischio della fionda
la dura prova di chiudere a chiave
le inferriate delle lanterne vizze.
in coda all’alamaro della rotta
perdo la spugna per asciugare il sangue
acquisto le nomee di golfi senza attracco.
9.
la luna vuota sotto il sudario d’inganno
quasi a trasalire per una stoppia in cortile
dove si evince morte ben sicura
e tagli all’avaria del disamore.
questo si ritaglia dalla gaiezza del mare olimpico
quando si staglia la penombra della giovinezza
nell’equoreo barcone di guardarti
tenue balbettio del tic di non averti.
salutò la rima in riva al mare
senza amorazzi di lutto per sopravvivere
al cielo troppo alto da toccare.
in calamità di genesi e verdetto
offro la mira di guardare oltre
almeno oltre la feritoia della rondine.
appena assaggerò il sale ammesso
sarà fatale dimorare il cerchio
verso la falla della palla sgonfia.
il simbolo del cerchio è la bravura
della clausura libera la perfezione d’aria
nonostante il ritorno del medesimo.
alla marea di scarto voglio sottendere
genialità la nuca del bambino
che se ne va in apice di nido.
10.
ho visto un bell’albore quando da piccolo
s’insinuava l’arringa della vita
una vacanza con gli alamari aperti
verso la gioia la corsa anti muraglia.
in trono la lucertola immobile
verso lo scavo di trovar pepite
nel limitar di un’agenda vergine.
oggi nella ciotola che m’imbeve amore
racconto quale fu la mia mattanza
la polvere del rantolo e l’eclisse.
scampato sono stato un bambino d’epoca
con la ciotola del riso e la mitraglia
tra eremi di fanghi e ghiri di ricchi.
calamite di mosche soqquadrano il mio corpo
ora che avvengo da bambino offeso
dentro la darsena che mi soffre madre.
qui mi dannano una marea di lacrime
nel crimine del fasto in cima ad altri
continenti cattivi di ricchezza.

1.
la mia sciarpa è un tragitto lontano
uno scalmanato talamo di nebbia
dove è agreste il cielo e logica la tana
di perdere la vita.
rotta anemia della città calva
senza nidi di cuccioli cantanti
né elemosine badanti il veritiero
abbraccio. s’intani il mio straccio
che non vede né attende nulla.
la maestria dell’alba bada a non
gridar di troppo le rondini bambine.
le grotte scialbe come fandonie
dove ristagna il secolo al petrolio
espanso. la fatica senza saliva
delle mie abitudini-arsure su
per l’acredine di attese morenti
nel trotto della pupilla impazzita.
il lutto m’incolla la salsedine addosso
questo proverbio che non serve
a consolare la resina del sangue.
2.
quale sarà il chiodo che mi sonnecchia dentro
che vitalizza l’edera della malasorte
che si diverte con un attizzatoio
verso la zattera che mi malmena
tetra malizia corvo miliziano?
invano l’azione del tubero rinasce
al cielo, qui la penombra perpetua
della slitta chiama l’oasi ad appassire.
quale paese d’asma andrà vicino
al rantolo? perché qui le smanie
delle serve vogliono morire
di un attacco immune, colpo sordo
non imposto randagismo.
3.
falò di stoppie codici di cenere
queste livree già prospere di nulla
elemosine cortesi. così resiste
l’alibi del bilico, la cornucopia placida
del gatto musicale. osteria museale
il tuo sguardo non sotto teca ma
veliero darsena. ho comandato l’astio
di non venire approdo di se stesso, ma
diluvio t’amo modo d’avvento-accento
ludo per sempre. brevetto di comari
la mattina quando s’impara a venire
al mondo sopra faccende di dondoli
senza doli. dove sei tu re minimo
e prezzemolo, ambulacro e molo
per remi divini. aiutami a campa’ con
questi nodi duri fatti di gessi mortuari.
4.
ipotesi di cervi mancarti
sotto lo zero che mi campa
capanna di brevetti andati a male.
la spalla del silenzio è una bestemmia
darsena, una spallata al sudario
che non vuol morire la rendita
del datario. dove non sono vergine
m’incanalo lungo gli stemmi che
non danno affetto. io poveretta
la militare stoffa che fonda ruggini
e cipressi. litigio di remore la stasi
di non concepire più. in vena ho un
amore di distanze intatte meraviglie.
ora m’acquatto e ti dimostro strenne
queste braci di quaderni di civiltà
dismesse.
5.
attorno alla galassia del distacco
piango la rotta di non saper la rotta
né la perfetta eresia del vento.
gerundio di comete l’inutile avvento
quando la rupia è la miseria del certo
lo sciacallo avventa lo sparviero.
la minuzia della rondine commuove
le ventole che aizzano il fuoco
per la felicità comunque.
in breve sullo scempio del ristagno
la malinconia del cerchio non è divina
né pone eclisse una calma darsena.
6.
libagione d’àncora non so lasciarti
nel losco del tombino della storia.
7.
agorà del sale
palude della gola
dove il ludo è logica del gelo
e la festività dell’ombra
abbraccia le penombre
e le novene delle sabbie mobili
con la paura sempre erettile
e le stagioni sporche
nel credito del pane.
fragilità del sacro strazio
startene ridotta
zona di farfalla
insidia della falla.
il matrimonio sragiona alla parete
del fatuo nome, questa radura
patrimonio d’scia.
8.
immortalità sacrale l’astuccio della nebbia
dove la lite è un fato di ristagno
e si comincia a sgretolare il torto
della faccenda d’ascia.
criminalità dell’angolo
custodire a rovescio la camicia
sotto il gelo della storia darsena
e la cometa corrotta in un sasso.
dolce stile anemone di bello
questa versione tattica del vivere
didattiche le curve dei mattini.
9.
nubifragio del tatto starti a guardare
sotto le unghie che scavano nei baci
unguenti di salive per le resine del dare.
scompiglio a mare aperto l’inguine
questo pagliaccio che stempia il cuore
e nuda le maree con uno slancio d’epoca.
intruglio a fato avvinto il tuo ristagno
stazione sul convulso pernottare
arie palustri e darsene di lutti.
gerundio del pane nero questo discapito
nottambulo balordo acre di flutto
dove annerisce l’apice del fato.
10.
galateo di stracci rupe nel petto
stare a sentire le prigionie d’angolo
dove si sfama l’attrazione darsena
se la salsedine stempia le persiane.
11.
il gallo della foce
è senza canto
né giostre da sedurre.
qui resta il muto occaso della notte
senza delta d’abbraccio
né cintole strette la vita.
il commando dell’alamaro
è la paura darsena
la rotta di concludere con smorfia.
agreste la conchiglia di lumaca
seduce la scia, incrocia il singhiozzo
al sorriso. là la ventola del baro
aumenta l’onere senza onore.
ti bacio con le carezze degli esclusi
le voglie amare dei reclusi
le stimmate di guardia contro il portone.
vedi tu di amarmi con le malizie
di ciechi dove nessuno è vivo.
12.
in te nel decesso avvenuto
disincanto magnifico vederti
guardarti smotivato nelle palpebre
chiuse. morto così mortale da far
paura questo tuo linciaggio senza
pietre. è un peccato sapere quale
flusso ti calcò nel letto del tuo Ulisse
non più affascinante di un rovo. morto
nel male di maggio trito di rose
la tavolozza bigia dell’accattone
al fondo della vita violata grazia.
dividendo di lettere guardarti
quando il gerundio non permette più
la giostra monumentale la mela minima.
13.
qui nel male che acciacca le persiane
rimanga un verbo al sì contro la caccia
che le ali al terreno incolla
e fa proseliti le meretrici polveri.
qui si succhia un lingotto di dolore
per le scale vuote dove le crepe
spergiurano i diritti delle rondini
in un chiodo d’occaso ho messo il vólto
il viso vòlto al disbrigo di non piangere
le rotte attente al timone timoroso.
in te se guardai la luna piena
era un amore tacito d’eclissi
uno stilema senza abbreviazione.
le mondine superbe delle gestanti
stanno nel verbo d’acqua la vita
la bella vita senza quarantena.
le credenziali nere degli specchi
mettono a lutto le dimagrite stanze
svezzate per spezzare ogni sorriso.
14.
è un secolo che mi ostino a perdere
il posto. e mi oscilla il cuore in un pilastro
lapidato invano. qui la corda della foce
non marcisce, il marmo aderisce
alla lapide già morta. qui il mio contegno
è labile maestro d’asme, una caduta e un lancio
braccano sempre la nuca da abbattere.
le eleganze del ballo non tacitano
il titano del portone che vuole chiudere
ciliegine e pilastri questo stretto sistema
della stempiata arringa che non convince
le regole da ammettere. è già gerundio
il tempo che da sempre progetta le farfalle
che non vengono né le oasi del brindisi
beate. mo’ di calunnia l’apice del cielo
a nulla vale una formazione accademica
per le lentiggini di satana tarato e forte.
annullami la spalla che codifica l’altezza
e le missioni di tattiche benigne
dove la fortezza smuore e smorza
il ponte levatoio.
15.
foschie sul seminato quando l’incontro
è un trovatello d’ascia. qui la cupola
rende stupido il cielo. iettatura d’asma
passare in ospedale per vederti
passare. discorso d’appendice l’urlo
di morire o solo il sospiro rorido del rantolo.
qui s’impiglia l’eresia del fosco
il nano triste tristissimo gigante.
a quale malia porterò la mansione
del secolo? qui sul cornicione della storia
c’è l’emorragia di cadere. non basta l’erta
per sfinire il fianco o la cometa fradicia.
nessuno è indispensabile nel cheto del frutteto
questo zucchero apolide lasciato a marcire
sotto la tetra forca dell’inutile.
16.
qui si scarta il tempo in
un breviario satanico
il corrimano traballante
luciferino l’appoggio
della mano. si è diabolici
per la paura di cadere
di andare a battere contro
la nebbia piena. è un tramortito
nome che ci scorta dentro
le fiaccole dello stillicidio
ciclo assassinante. nella realtà
del muschio che ci rasenta tutti
sta la frottola del primo marinaio
la gerarchia dell’apice in condotta.
in un quaderno di rese e rette vane
la giunonica malizia dell’orologio
quando giocare non simula la vita.
qui si scarta il tempo in
un breviario d’ascia.
un canto sulla soglia del lamento.
17.
languori di paese quando la canicola
langue gli archivi di finestre
e le guardinghe foci del nulla
rimano le giostre con le culle
nemiche di rovi che tramontano
le genie del verbo. con i tetti spioventi
il giramondo guarda in alto così rispetta
il pio pavoncello in mezzo alla piazza
vuota: si lascia guardare tra gli scuri
che vegetano la polvere. il titano del sale
è un orafo paziente dove la vera tana
si fa bivacco di senza patria attivi.
l’elemosina del fulcro chiama la creta
ad allestire un capanno per uova fresche
e la bellezza del cuore è sindrome
d’immancabile fola autrice del fausto
distacco dal corpo dove l’indice muore.
18.
un giorno qualunque in data di catastrofe
mi ferì la questua sparsa sul sagrato
la luna giovane senza la fidanza
di competere con la nenia del cipresso.
meringa di sale il velo della sposa
quando la gara di guardare il vero
genuflette le prassi delle ruggini.
titano di giostrina stare al mondo
con i bambini che tifano la rima
di giorni immensi lussuosi d’arca.
marette di coriandoli vederti
il giorno chiuso d’alamari pessimi
dove i bambini dolgono svegliarsi.
le libertà conchiuse delle foglie
arbitrano liquami di dolori
i morti offesi da un quasi pianto.
così mi va di vestirmi in un nodo
di malta per lapidare il sole
combustione di luce la conchiglia.
19.
crolla la cialda mare di sterpaglia
si fa l’addome antro di responso
verso quel cuore che scodella abissi
resina contumace per le vedove.
di poco talento il varco delle nuvole
chiama quel dove che non fu cortese
verso l’avamposto di coriandoli.
avvento di edicola guardare il mondo
nel guaio della colpa data
senza altezza di accusa. in mano
all’impotenza della cantina si decifri
la lettera d’enigma, il millantato
credito del coma lacerto.
20.
dio mangiucchia le dimore d’alba
dove le prove del baratro si trovano
valenze dell’invano per i profughi.
in una notte di baveri e fiocchi di neve
la cometa fa piangere i vigliacchi
le teste giovanili ancora per poco.
in mano alla bellezza di vederti
resto blasfemo nonostante l’eremo
con la virtù ciondoloni del salice piangente.
con la virtù sciocca dell’estate
voglio i ladroni che spacciano conchiglie
gente dappoco e rantoli di polvere.
21.
in un cielo di scoscese balbuzienti
venne la daga delle scosse eclissi
la vena esangue della gioia vuota.
in mano alle vedute delle stelle
si comportò l’alunno un veritiero
enigma: venne la madre e gli fermò
la nuca che lo alzava in volo.
encomio ad angolo il massimo della gioia
per questo coma che si incolla tutto
verso la staffetta di farsi termine.
tutto si allunga in un eremo di stelle
dove le gioie frugano i dolori
per la gara di fuggire il mondo.
dove dappresso una storia vedova
il gran sentiero di perdere le staffe
con le ginestre che piangono di ruggini.
22.
va via la vita senza ricordo
se il dondolio dell’etimo non rassicura
che ci sia rimedio. un intralcio di
condotto dover sopportare il no.
e la venia ancestrale non serve
a salvare le povere bestiole.
qui è dannato il salario e la vendetta
non serve. si piange il preludio e
l’epilogo. chi resiste è un filino-darsena,
una donna in stato interessante dove
la nebbia frana-sfratta l’orizzonte. qui magari
le gesta delle rondini fanno stupore
per ingrandire un seme di meraviglia.
23.
mi sarà d’occaso il mantice dell’ombra
la bravura di saltare il fosso.
così nel mare se ne andrà la pioggia
per gentili approcci e conchiglie femmine.
mattino mattino la guglia del santo
quando s’inverna per apici pigrizie
e zonzi senza pregi. l’ilarità del mare
è una cometa panica. mentre morivo
in una stanza uncinata a discapito
del cigno che ci crede almeno all’amore.
il lacerto dell’ombra issa se stesso
verso la sequenza della rovina.
24.
in data di eclissi in data di acrobata
so far centro al modo della scuola
quando s’impara veramente il sì.
ho pettorali di arrivo come incidenti
quando la barca si genuflette al mare
e tutto sembra carico di sassi.
per desiderio di pace piango la fune
che stringe la gola con tattica di nebbia
nella paura che sconforta il calice.
si va così bacando l’obiettivo
questo stradario che non serve a nulla
ma osanna le porte che fanno indice
sotto promesse succulente.
la paura del fato è più che mai ardita
verso i giochi delle lune piene
ma il pube si sconnette dal mondo intero.
la grondaia nubile di rondini
duole la bile delle notti insonni
verso gli scavi che si fanno a letto.
25.
marette di elemosine cullarti
dentro la febbre di guardarti
per sentire il guado che ti voglio.
rovo di rose l’imponente morte
in casa del ciliegio generoso
quando l’avaria bacia le crisalidi.
nulla si placa nel gerundio d’ascia.
26.
amor non ebbi che lasciti di nebbia
salutari ammicchi con le rondini tate.
e le ingerenze del panico sul sale
resero regale il buio. qui in collina
si sposta la vendetta di una qualunque
stanza addetta alla finanza dell’aquilone
che non vola. la falla del bivacco
raccomanda dadi per le giovani
ombre. si recita addosso a un palo
penzoloni senza speranza la cinta
della censura. qua si sta a casa con
l’aureola dentro un cassetto e il peccato
mortale nel pugno della resistenza non
condivisa.
27.
irata pioggia
bacca di nessuno
sarabanda d’arresto voler vivere
cadenza d’àncora la darsena
vitale sul detenuto.
l’abbecedario al centro della stanza
lucra la guancia in un sorriso
in un commesso di rara scienza.
la luna sfatta a grappoli d’inedia
colpisce le lentiggini del mago
la libertà costretta della falla.
la giacca appesa all’origine del chiodo
sfalda la riva in un agguato
forse senza cuore della cerchia.
28.
tu non sei badato dalle fionde dell’aria
né dal continente che ti ammalia tanto
tanto da renderti atleta di nuoto
per lo stretto da superar tranquillo
nonostante il panico del dado tratto
tra eresie e simboli divieti.
qui la morte in ernie di collaudo
(soqquadro al patrimonio che non c’è)
ha la peggiore fiaccola del tempo
il re disgiunto dal regno e la nomea
del tragico paese con le ceneri
in giogo d’edera. la maretta della darsena
riposi per convalescenze di buon augurio.
29.
la luna è una pozzanghera di nervi
una bacchettona che si rifà il trucco
sotto gli occhi atavici di vivi
in attesa di morire. le lentiggini
del fato non ribellano la pelle
intrisa di giovinezze ipotetiche.
qui la corda salina del costrutto
impiega il tedio di mattoni pagani
per preparare tane senza amore.
le penombre cortesi delle cameriere
offrono letti intonsi asciugami canditi
per un amore in forse. nasce la lebbra
della villania del sole. scorciatoia
d’occaso cadrà il mio petto stanco.
30.
la notte del dispaccio
fu la pertica di morte
la stasi vuota di non imparare.
cumulo tardivo questa gioia
da decesso avvenuto
finalmente in circolo la cenere.
l’avaria del setaccio intasa
l’università dell’equivoco dolente
dove la voce è simbolo fendente.
impara da me che ho singolo il dirupo
e rubo il timone per ingannare il boia
da sotto la recita del nato vivo stagno.
ogni giorno un bastone d’ulivo
simula la storia dell’enigma
per mantenere intatta la cisterna.
non basta il cielo per credere in dio
né la ragione per commettere la favola
di ridanciane oasi o forti simulacri.
31.
come faccio come faccio come faccio
a scardinare l’ora a rendere ponte quest’an-
nata di fuoco piatta alla cenere. l’ossario
della fronte ha la vena del dolore
l’aria triste di perdere la tastiera
con la visuale stramba. in meno di un centesimo
ti rido la figliolanza dell’acrobata
badato dalla resistenza dell’equilibrio
al brio sciupato della rotta nuda
senza bussola. la sola strofa che potrà
servirmi sia la foggia giunonica del
bacio la cialda della giovinezza in pantofole
per vezzo. in realtà la carie non è avvenuta
ancora e la bellezza è la porcellana del
secolo, vizzo semmai lo stradario della
stazione. è qui la bara della tana quando
fu dolce cedere le zampe per agguantare
il sonno con la cometa sul lucernario. mo’ è
rasoterra restare per resistenza e tento.
32.
nel lutto che fa cipresso la mia stanza
chiamo la rotta rorida di sangue
per un segugio buono da ingrassare
per il palio d’origine. qui non basta
la tresca d’alambicco per mostrare
la falla. l’inguine atavico del dubbio
ha circonferenze d’abaco numerico
senza fendere la rotta. qui s’incolla
la nomea del peso verso lo stolto
crollo. è già oggi che vado a
morire da sotto il pendolo del dolo.
la voce fatua della tua disfatta
insegue fasti di delirio in indici
manomessi. qui sconnesso il rito
della sfinge simula chissà.
varietà del sale la scalea del sogno…
33.
la lira giovane del compianto acrobata
è caduta saltandosi le corde.
la collana dell’infanzia
in onda con la sacralità del veto.
giunonico potere delle ginestre
nel dirupo cronico del maggio.
rigagnolo di stoppie questo resistere
calibrato dal rango della polvere.
al limite del sacco la barriera
dà muscoli al pianto alla condanna
di erigere scavi per possenti
dighe. la cara madre del caso
scimmiotta bambine cattive
verso le tegole del baro onnipotente.
minuscolo l’encomio della falla
uccida il diavolo del verso, prigioniero
libero.
34.
non resta la palude che un gentile accenno
ti rimanda a scuola la meraviglia
di capire l’antefatto e lo stilema
entrambi fratelli della rotta
verso il coriandolo reciso.
la musa dell’abaco ti dice
di tornare al ventre della sapienza
dove la madre è un tondo di sottana
e l’alamaro reduce di guerra.
in fondo alla cantina del tuo abito
abita la spocchia di sentirsi vivi
soltanto dalla resina del sale.
un silenzio di corda dà l’anfiteatro
del piangere. si spreca amore
per un cortile corto cieco di rondini.
non resta che un saluto errabondo
dove l’origine giochi a far di scarto
finanche una cometa di volontà.
assale amore l’erta del commiato
nulla basta a fabula di stelle.
35.
notiziario d’addio fremere le onde
e le chimere in branco sono asfittiche
bambine di colloqui vanitosi.
la lettera marina delle comari
non salpa Ulisse né il partigiano.
male ti dico il fatuo delle stelle
e le ciliegie amare della scorta
da sotto l’elmo della micidiale
guerra. in mano alla stazza dell’acquitrino
gironzolano le penne di non scrivere
che algide vendette solamente.
36.
cruccio e limone riparar le stelle
quando qualcuno illuda di madonna
la colossale ingiuria della frottola.
moria da ieri perdere fortuna
se genuflessa la ridanciana gioia
sibili il sudario di rovina.
marchiata a dito l’anemia del bosco
di resine flesse per l’amore
di conseguita requie. è dì domani
di rendere la spugna verso un sudario
di sola cenere. maretta di soqquadro
imparentarsi troppo con le onde
così venute a emular lo scempio.
in pace o per rivalsa sia perpetuo
l’ardore del diritto di non piangere.
37.
l’alunno della sera
al venerando inchiostro
dell’odissea del dado.
che cosa è accaduto nel nerveo
bastone d’ulivo che rintocca
nel vento la paginetta stanca.
per maestro il guado d’occidente
dove si muore per certo
più della ronda a vuoto
che non incrocia che ceneri.
nel lutto di finestre fatue nulle di te
sta la pena del vortice
il compleanno caduco della bacca
d’esilio. il lamento della cena
quando compare l’orco del tedio.
antagonista il gomito di piangere
l’occiduo amplesso di non avere amante
né l’almanacco in cuore di faccenda.
38.
liquida da me questo dolore in gorgo
questa mulattiera sfinita
che indaga le ninfette delle doglie
sotto il muro che esonda lacrime di polvere.
verrà la mente del velame antico
questa notte demente di agonia
dove è fissato il verbo dell’eclisse
la pattumiera antica della folla
e l’augustale freccia di resistere
impervietà di fato e di ginocchio.
missione dell’agenda stare appuntando
novità e comete per androne
quando a scrivere è solo un solitario
divieto senza fissa dimora.
39.
iride e baraccopoli vederti
dentro il cinema della gioventù
quando era il massimo sgarro
per scoprire la vita
per non drogarsi appunto
e finire sul marciapiede.
bello come una sfinge d’acqua
il talismano di credere
che sia silenzio la pergamena
del dubbio. qui sola a sbrogliarmi
strazio verso la pioggia che ne viene
su più di un santuario quando ne è
il tempo. tu credi che la tenebra sia
lutto, ma quaggiù più del lunedì
di fabbrica non ne conosco altre.
sforma un alamaro che sfoggi la
mia onta e per dirupo il sole. reca
con me l’anemone di mare per una
madre occidua. sta morendo. un’altra
cicogna per le risa dei becchini.
40.
addio di guado amaro
la prospettiva stretta
per la volpe che scava
tunnel per l’altrove
per la vedetta del pane
che vuole la discola sporta
per gli alunni in piena
dove si scantona il vento
si fa di perla il sale.
addio sulla piena del sudario
dove arranca la rivoluzione della nuvola
presa laddove si rimpianga il vento
trito padrone di una giacca fiacca.
41.
indagine al sollievo vederti ancora
anima buona in codice di nebbia.
qui la balaustra che anima il confine
riflette la strada di chi muore
nottetempo in cimasa con le rondini.
il muro gentile della patria
non rallenta la tattica del baratro
anzi si smuove in panico d’eclisse.
la nomea di reggere le tresche
abilita al modo della ruggine
sapere che si smuore solitaria
lite. l’abilità del sale è stare stretto
all’inguine del rantolo. giù di straforo
ho visto un dio pargoletto di sé stesso.
42.
mi si accorcia il teatro vado a rimorchio
nello scempio dell’indice ora ad ora,
altri serpigni casi di patema
quando si annuncia che la noia vive
vicina al pareggio con la cenere.
in realtà la recita dell’angelo
balbetta con i sassi l’impossibile
la lira sporca di liquami d’ascia.
morir di noia come la testuggine
come le bambine delle dune vuote
tradotte dalle furie delle onde.
lo schianto delle vergini è una
marea rossastra, demenziale la gita
con le vertigini. in giacca sfatta sono
a vederti partire senza graffi fidanzati.
mi piace morire con la lanterna in mano
con il gruzzolo d’iride che mi travolge
e mi scontenta al fianco. è avvenuto
che domani mi sveno, mi tolgo i vestiti
vado nuda tra i cipressi che innalzano
i morti denunciando la nuca della carità
svenuta.
43.
in fondo al sale e all’incuria srotolo
questa faccenda che mi dà per vinta
anemia di un patto senza fronde.
agostano il contatto con la lupa
che fa di me una donna sola
con mansuetudine di abisso.
parca animella senza risorse
so il treno che si spaura al vento
i sogni esuli di quaderni elementari.
le brecce delle rendite patriarcali
credono al panorama del futuro.
qui s’incoda la venia delle notti
fra pasquali randagi impauriti
scampati al sacrificio. non ho potuto
dire gol nell’indice del mortale.
nell’atrio che frastuona le finestre
amo l’arringa degli spifferi
le gaie stanze di chi morì da piccolo.
è tutto pesante, va via male.
44.

di Marina Pizzi

1.
in un gravame di addio voglio andarmene
dondolo del caso sorso di abbandono
dono sul comunque di non essere
né senso né gelo di cometa.
in mano alla stazione del fu gusto
sto nel trabiccolo del polso
a rivendicare un chiodo di garofano
fannullone quanto vano sul comunque.
è qui che resta il greto dell’ultimo
fiume, il maestrale stravolto ed il cerchio
cattivo della rondine bonaria.

9.
e sarebbero da leggere le voci
delle casette che tremolano nel vento
nel bisbiglio del senso che non hanno.
Invece nel termometro del tempo
corre l’aureola dell’ultima gestione
quest’aiuto che non termina il soccorso.
nell’anemia del bacio lo sposalizio
liso dal mare che sa di stagno
sollecito soltanto per retaggio.
dove s’ avviene l’Ercole e la vita
in come viene in vetta all’ultima finestra
alla stragrande comica del sole.
in terra di convento ho visto un mito
palese con le fosse del silenzio
leso soltanto dai vivi che non sanno.

19.
compro un librino e sono in pace
con la cicala del sangue che gira
e rigira a vuoto dentro il corpo
pagano sempre in gara con qualcosa
o qualcuno per paura o stanchezza.
il cheto aroma della funivia non mi
regala niente. di te stento il ricordo
e il dolore che avvenne quando
moristi stinto stelo del più bello
comodo del bello. fu lo strazio
parco delle lucciole che mi disse
dissero il cielo.

63.
pur se fosse crocevia di polline
nessun sorriso basterebbe
all’avventura règia di morire
tra frasi fatte e nati che piangono
nel gomito del solco la feritoia
del nome. alunna al soprassalto
la lavagna pece del nero pessimo
guadagno d’imparare il partigiano.
notte del guado la gogna
la rotta manichea del breviario.

108.
ieri ho ripreso a lavorare.
da tempo sfumavo
in una rotta di cenere.
con il foglio di presenza ho detto addio
al discolo proverbio del pane rotto
senza fatica con il fraseggio
d’archi alla cometa vanitosa
dove più piccolo è l’inguine
del tempo. appena sotto frana
la vertigine del faro di vederti
amore mio a corto di possesso.
oggi ho ripreso a mugugnare
la serva che mi appanna. non
ho provviste per sterminare il vuoto
o il torto di starmene presaga
mela da morso senza alcun fato.

***

Poesie tratte da: L’inchino del predone (Edizioni Blu di Prussia, 2009)

[Il testo è stato pubblicato su Culturalia.]

di Marco Giovenale

Qua e là in siti web e riviste di letteratura si legge che la scrittura sperimentale, e specialmente la poesia di ricerca, sarebbe “egemone” nel nostro paese.
Trovo sia assolutamente fondato. A fatica la mattina mi faccio strada, in tram, fra gente che tiene ostentatamente aperto davanti a sé “il verri”; alcuni per tutto un viaggio in bus godono a infastidirti urlando al cellulare i propri progetti di traduzione di testi di Robert Smithson, di Kaprow, di Morris. Altri cianciano di Gysin. Viene la nausea. Cosa vogliono? Si ha la sensazione di essere circondati. Si ha questa sensazione, ogni giorno.
Non se ne può più di questi bestseller del cutup. Così come trovo “indegno di un paese civile” (credo si dicesse così, prima che gli Egemoni bandissero espressioni simili) che in edicola con il Corsera + 5 euro diano addirittura libri di Robbe-Grillet, ristampe di Isgrò, di Arno Schmidt. Basta con le prose brevi di Beckett, coi saggi su Christian Dotremont, su Gallizio.
Da Feltrinelli è letteralmente impossibile entrare senza imbattersi in scaffali e scaffali fitti di Costa, Niccolai, Cacciatore, Porta, Cagnone, Mesa, Pizzi, Toti, Reta, Beltrametti, Vicinelli, Spatola, Villa. Praticamente non ti puoi girare da nessuna parte. Villa e Burri, Burri e Villa; e Fontana. È un martellamento senza fine.
In prima e seconda serata sui teleschermi delle tv nazionali e private si sprecano ore sui cento anni di Duchamp. O sulla poesia visiva italiana degli anni Sessanta e Settanta, sui suoi rapporti con Noigandres; in radio ci decantano Blue Lion Books, il neodada, l’assurdismo, Pierre Alferi, Tao Lin, la sperimentazione a Firenze oggi, il Mulino di Bazzano ieri. Continue monografie su Julien Blaine. Su Tom Raworth. I media sono in una morsa. E il 90% del mercato librario italiano è in mano al monopolio Camera verde. Anche Mondadori cede. È di oggi l’annuncio della pubblicazione del meridiano di Lucio Saffaro.
Tentano di stare al passo.
In tv la domenica a pranzo, e nei vari inserti dei quotidiani nazionali considerati maggiori, in manifesti in discoteca, sui mezzi pubblici, nelle aule di tribunale, alla posta, per strada, per proclami pubblicitari, fin nei fogli delle messe sui banchi delle chiese, praticamente ovunque, fioccano adesivi situazionisti, valigette fluxus, traduzioni da Tarkos, da Gleize, da Bernstein, da Hejinian, non si fa che ciarlare di Langpo e Flarf, riandando penosamente a quella piovra dell’Oulipo. La versione italiana dell’antologia In the American Tree, di Ron Silliman, tradotta abbastanza tempestivamente già sul finire degli anni Ottanta da ben tre majors editoriali italiane in concorrenza, è arrivata alla ventesima ristampa. Caso più recente: le traduzioni einaudiane dei due celebri testi di Jean-Michel Espitallier, l’antologia Pièces détachées e la serie di saggi Caisse à outils, non mollano la cima delle classifiche, ormai da mesi. Non si parla d’altro. I nostri figli a scuola imparano Pagliarani a memoria. La corruzione è senza freno. Dilaga in Vaticano, addirittura. È agli ultimi colpi di lima l’enciclica di Benedetto XVI, Manent experimenta verbis, fili. Indirizzata a Nanni Balestrini.
Non c’è corsivista ed editorialista televisivo o radiofonico che non abbia pile e pile di cd di files scaricati da (o riferibili a) Ubuweb, PennSound, EPC. Sono questi i materiali che dettano il ritmo dei rotocalchi, delle colonne di terza e addirittura di prima pagina, dei mensili, dei settimanali più forti anche politicamente.
Si può dire che Rizzoli, Mondadori e Einaudi, per tacere di Bompiani, siano totalmente proni a questa deriva, a questo flusso di sperimentalismo. Non stampano che autori POL, Bleu du ciel e Green Integer. Le copertine sono da decenni ormai tutte affidate o a Magdalo Mussio o agli statunitensi ed europei che fanno nuova poesia verbovisiva o asemic writing. Dove sono finite le belle copertinacce kitsch di una volta, con i rami contorti se il libro è un horror, e le tinte pastello se è un rosa? Apocalisse. Sono finiti i gialli, non ci sono più giallisti, dove sono i giallisti? C’è ancora qualcuno che scrive un giallo in questo paese? Dove siete spariti tutti?
Si deve tornare alla normalità. A un qualche ordine. Come abbiamo potuto tollerare che si sia dedicato un intero paginone di Repubblica a Jeff Derksen e alla Kootenay School of Writing? Siamo alla follia. Gli editori Arcipelago e Camera verde stanno stracciando le vendite di Garzanti, Marsilio e Guanda messi insieme. Siamo a un testa a testa. Gli ex colossi non ce la fanno a tenere il campo. Tentano con ogni manovra di sottrarre spazio ed autori alle edizioni indipendenti ma egemoni. Fioccano contratti a cinque e sei zeri per autori di poesia di ricerca.
Infamanti siti come www.gammm.org sono al centro di convegni e antologie, i suoi autori scalano le classifiche dello Strega, del Campiello, del Viareggio. Non c’è incontro pubblico, specie in sedi prestigiose e in facoltà italiane drammaticamente munifiche di sovvenzioni, in cui i redattori di gammm non siano invitati a parlare, a raccontare balle sulle loro insulse traduzioni, a discettare di poesia contemporanea fingendo di lamentarsi di una disattenzione che non esiste. Scandaloso, “è semplicemente scandaloso”. Un incubo; è come chiedere un caffè, alzare gli occhi, e vedere che a sorriderti non c’è il barista ma Wittgenstein.
Non sei più sicuro di niente.

di Marina Pizzi

1.
la giacca della rupe l’ho messa
accanto alla culla. così si capirà
che non è nascita essere bambini
i ragazzini con le caviglie esangui
le lunghe nuche senza fidanza.
in palio non c’è niente se non vedetta
di vendetta guardarci dritti negli occhi.
un compagno di asilo è stato ammesso
a fischiettare con le rondini. questo il
buono che si staglia tutto fecondo e dotto.
una minaccia di pioggia fa da tara
all’abaco che non conta che sfila
il pallottoliere dentro il pozzo.

2.
in merito alla girandola furbetta
resta la nube imbrattata di sangue.
qui le sanguisughe sono condominiali
i panni stesi non nascondono amori.
i dondolii di cuori reciproci
gemellano i cipressi ben futuri
al prossimo adesso, adesso.
qui sfinito il mosto senza nettare
condanna la fuga fradicia di muschio.
devo restare per un diverbio netto
con le ciliegie spinose sotto la rena
e fingono languori le formiche
operaie. tu in gola al nome
mi chiami febbre tanto per
innamorarmi. ma è tardissimo
il movimento di ancorare i gabbiani.

3.
così cominciò l’estate della frutta
bacanti scrosci di pioggia
rovinarono le polpe.
in autunno arrivò la sciabola del vento
il triste evento di ridacchiare pazzi
una resistenza di teatro di platea.
nessuna voglia di pianto ma la furia
dell’ennesimo giorno la pessima marea
sul sudario del certo. e mi convinse
la viandanza di non tornare
sulla resina del dubbio. andai balorda
dove precipitano i sassi e la pepita
d’oro e con un calcio non la volli.
veggente a tavola vidi le marette
di famigliole morte. tutto un esito
di tagliola e niente più.

4.
resta un nugolo di spaesamenti
il segno, più, croce infissa
dentro l’iride più colorita.
il tempo ruota la ruota dell’infelice
lince cieca. la nuca fa già da cella
alla bellezza dell’esule. le scarpe
sono in palio all’atleta più veloce.
non c’è accetta che possa svergognare
la luce. qui ti sopporti perche sei
un anello in via di ruggini e cipressi.
pensa a piangere di te la norma
dell’addio. la resina votiva che
non ti darà niente e nessuno.
sorridi pazzo e forse sarai salvo
dalle liane della giungla velenose.

5.
in meno di una deriva ho fatto conto
di morire. in mare un abisso che bestemmia
le piscine. le sciabole erette non fanno
paura ai canali. le bollette della luce
non hanno dato illuminazioni. nei cimiteri
monumentali le erbacce fanno brecciame
di vita. in tutto il colonnato dell’entrata
ci sono bambini che giocano a nascondino.
in ogni gingillo di ricordo
la mensola si ritira a dire
vattene da solo che ti verrò appresso.

6.
qui da me innumeri compagni
che tramandano le dacie di poeti
per panchine di endecasillabi dove lo strazio
un’ecumene di sabbia e di polvere.
le giurie di passeri pungenti
inventano le genti compassionevoli
di una briciola soltanto.
invece non basta una ciotola stracolma
a partorire una statua veritiera
una bella femmina come sul dirsi
senza mai darsi a verità conclusa.

7.
attore di conserva sto in balìa
della rondine che non mi vuole
verso l’arabesco del papavero proletario
in un viale di periferia.

8.
allevia il tempo con la venia in mano
batti il tempo con le canzoni in nomade
vetta. dà candore allo sbadiglio con un tic
regale. funziona l’alamaro per un soldato
libero. in biro per l’appunto so sfidare
la preghiera imbalsamata l’amata stasi.
fende il faro la sacrestia del mare
questo bacato cibo di ciliegia
eslege alla punizione della botanica.
tu non trovi che intrugli di catastrofi
le balconate nate per scompiglio.

9.
in tutta una zona di transito si registra
lo strazio della casa o il saluto. qui in erba
smossa trovo un dormiente cavo di fatiche.
le mortalità di chi si fa la minestra
sotto il pilone della sopraelevata
del Prenestino. intorno alla remora del caso
mi chiamo stilema senza successo
o al più una stampante per homeless.
in stima alla cometa di bambini
bivacco la scuola di capire
se finalmente un apice è raggiunto.
è senza panico la svolta della fune
che dà direttive all’abaco del cipresso.
in te vorrò renderti la vita
per amarti di più.

10.
dammi un otre di stallo
pace che sappia d’oltremare
tra le maree che piangono le stelle
allontanando. intruglio d’erba
spuria questo cipresso prestato
per legarti la barba tremolante
del tuo pianto. in pace il mito
della rotta non fiaccola più niente.
le masserie d’accanto ti ledono
la fossa. una manciata di pece
il sudario con la cascata accanto
la burla d’arte che simula la vita.

11.
quale sarà la fossa che ci rincorre
questo zelo salato di darsena
in mano alla nomea di farsi grido
dondolio lo sguardo di piangere.
in apnea la palude della giornata
triste più del membro di giuria.
in giugno raccatterò la paglia del grano
l’urlo del pane che non sarà sedotto
dall’apice del farlo. qui la fretta
della ventola vuol farmi fuori
dalla manciata delle briciole.
voglio il comando dell’aria per gettarmi
dal manico di scopa senza cuore
né reo né buono. in fondo sono un permesso
che non sa placare la carie dell’ammesso.

12.
una giostra di remi canta la litania dell’acqua mossa
il caso a cerchio che non dà padrone
né il portone altezzoso di una casa nobiliare.
le genti qui sono tormento
in mano un cerchio che non potrà rispondere
né cedere un’aureola felice
allo zampino del chiodo in qualche parte
di nostra parte. in urlo alla nomea di stare
affacciati nessun frullo giudica il volo
di stare arresi al davanzale. in pasto al sillabario
che non sa vagare si continua la rete delle fosse
con le lapidi soltanto in tanto spasmo.
mo’ verrà la fodera per le pepite della pece
il male alla stadera della pesa senza desco.

13.
la notte della tasca lo stato infetto
quando al duetto delle voci nere
erra lo scopo di capire l’angolo.
in tutto il miserere della girandola
questo presagio d’arco senza freccia
l’indagine votiva del varco d’acqua.
mutila sembianza resta l’aurora
concatenata al resto che non torna
verso il grumo del cielo senza bene.
le pieghe della pelle dopo il sonno
promettono l’inganno della guarita
sella quasi una gita d’alto bordo in piena.

14.
papavero del crepacuore
la vedova del pane
dover sopire il dotto analfabeta
tra betulle di bene e tulle di bontà.
in un passero di stasi
stare ammessi all’inguine del pozzo
così per crocevia senza rimbalzo.
in un’etica di secoli vedenti
guardare te che moristi pendolo
di un viatico cattivo.

15.
sempre aggiornato il pozzo
di squarciare i mesi
questa milizia gracile di perdita
a menadito come se fosse gesso.
in mano alla fessura del camino
sperdere il sonno in un ciliegio bacato
transennato dalla maestà del giù.
qui non sanno i perentori sogni
né le bufale che scontano le stelle
per residui d’ascia e di cimento.
in un pagliaccio di trampoli vestirsi
virtù del controvento.

16.
ho un sonno apolide un sorriso di scempio
dentro dietro davanti a dire che non fui
che lite di pollice maestro senza insegnamento.
la cicala solare concubina
mi racconta la cantica bambina
allora quando in bilico di curve
tutto restava valore di gran gioia
o al massimo un alamaro da riparare.
oggi la serva è dovunque a vanvera
di sterco, lavatoio con le lucertole
impazzite. qui ti chiamo patrimonio
del patema: i miei resti aspettano
le ceneri assolute del lutto e della festa
di morire. ridi fin da ora, avrai credito!

17.
in un marcito stipendio di Calcutta
la cinta di vivere a piedi nudi.
senza riposo a vanvera la critica
senza potenza niente. di poi le carni
nude e la domanda gelida del dado
miserando dolo di se stesso.
la cheta retata della rondine
non rischiara la cimasa né la mensola
novembrina di ogni morto. qui sono
e sì rimane la morente cinghia di
stringere la vita. è Veronica la pietra
con l’impronta del più povero di Cristo.
sto comunque adesso in un deserto
tutto sedotto dal bavero dell’orto
che non si concede. ceda di me
la rendita del pianto il ciao d’alunno
ben più ligio del fuso di condotta.

18.
è solo morto il bavero del collo
sterminio vero frode d’Ercole.
dal timbro del controllo avrò
crisalide la nenia del dado falso.
di te imbriglierò tutte le stirpi
i piagnistei delle ragioni buone
dove davvero non c’è niente da
salvare. i vicoli di sempre sono
del coma. nessuna cariatide osa
deridere un vulcano. da oggi ammetto
l’ultimo solco servile al senso.

19.
appello sotto teca l’armistizio
quest’amicizia in stima di burrone
foto ottusa che riproduce
il giovane da bello. dove avviene l’alba
non sarà quota di alta quota vita.
anzi un ospedale di periferia
dove l’impero dei sensi si sfa
all’ortica. in panico le guglie
degli ornamenti
gli angeli le sacralità del vuoto.
tu resti andante con la flebo
al plettro del livido. credi di
rifiorire: indurisce il tarlo la cintura
svuota la cintola in una vieta beffa.

20.
in un muso d’aria credo di vivere
la mia agonia di agosto. l’icona
sul computer ha i capelli bianchi.
l’ospizio del vetro della finestra
è nero. niente pulisce questo cimitero
altèro sul tavolo anatomico.
anche le piante grasse muoiono
e non di sete. le giovani avarie
del divieto qui sul polso che
non si rassegna. la frottola del
cerchio diffama lo steccato
del giardino. in mano all’aureola
non so salvarmi. mi spingo in un festino
di note cavalleresche. i crumiri
del rantolo non la scampano. tu riordini
le carte degli avi per la gioia della polvere.
verrà l’America e non potrai toccarla
che sotto i trabiccoli dell’ansia.

Marina Pizzi è nata a Roma, dove vive, il 5-5-1955.

Ha pubblicato i libri di versi: IL GIORNALE DELL’ESULE (Milano, Crocetti, 1986), GLI ANGIOLI PATRIOTI (Milano, Crocetti, 1988), ACQUERUGIOLE (Milano, Crocetti, 1990), “DARSENE IL RESPIRO” (Milano, Fondazione Corrente, 1993), LA DEVOZIONE DI STARE (Verona, Anterem, 1994), LE ARSURE (Faloppio, CO, Lieto Colle, 2004), L’ACCIUGA DELLA SERA I FUOCHI DELLA TARA (Lecce, Luca Pensa, 2006), DALLO STESSO ALTROVE (Roma, La camera verde, 2008), L’INCHINO DEL PREDONE (Piacenza, Blu di Prussia, 2009).

Le plaquettes “L’impresario reo” (Tam Tam 1985) e “Un cartone per la notte” (edizione fuori commercio a cura di Fabrizio Mugnaini, 1998); “Le giostre del delta” (foglio fuori commercio a cura di Elio Grasso nella collezione “Sagittario” 2004).

Numerosi e-book si possono leggere on line.

Sul web cura i seguenti blog di poesia:
Sconforti di consorte
Brindisi e cipressi
Sorprese del pane nero

(la prima e la seconda parte si possono leggere qui e qui)

51.
respiro un angelo con il diario in faccia
la luce sotto spoglie di rugiade
quella la diga con la voce del padre
morente, e le lentiggini bambine
senza amore, tra le spirali
d’ansia e l’ecumene culla.
cura del salto spargere la voce
verso il sodale strato della terra
terriccio universale starci accanto.

52.
era che mi finì la vita
in un intruglio di scarpe
gettate nelle scarpate.
per miglioria un niente
nel perno che lucida il suo buco
senza arrivare. trapano
minerario senza una vena
aurifera. morì la foggia
di qualunque corpo, un lutto
a questua per la vita in questua.
ereditario il senso di perdere
lo sguardo sotto la guardia
di una garitta vuota.
53.
le eresie del passo
quando di erosione
il pastrano del no
ha fatto chiudere le asole
in un sortilegio di vendette
in un simposio di giochi ad
inchini servili. le rive sazie
di nomi lapidei quasi invernali
le zuppe delle resistenze. tu dove
avvieni alle ritrosie del vero
intendi un rogo di mutazioni
per le festività soppresse
del simbolo che fu più bello.
54.
ho perso la mia storia
in un romanzo di appendice
dove l’incrocio è vuoto
e l’oasi nerastra. ho perso tutto
in un circolo d’inedia.
la corsa ai sacchi è stata vinta
dal primo della classe sull’ultimo
per un soffio. la solita fortuna
borghese delle stoffe di broccato
sulle tumefatte aurore. in pace
col gelo le disfatte dei calcoli
metropolitani. tale e quali i pendoli
delle nonne ora nei nervi delle lapidi.
55.
le acute maggiori rovine del tempo
quando le giacche delle curvature
emettono varianti alle narrazioni
con epigrafi di tono. allora una storia
nuova s’inventa una ventata di cielo
quasi a vederne la vita più caramente
bella e finalmente una novella
arsione al tavolo del bere liberati.
56.
sono passati i giorni e la mansione
è nera. un disguido di eclissi ha posto
in opera un tranello. quale viltà
ti annetti per resistere? in nome di
quale eredità permettere il ristagno?
enfasi confuse ti diranno amore
nelle frasi del sale nonostante
la stantia grafia del sole nero.
apponi un dotto consumo all’etere
del buio, quasi un’enciclopedia
di te che passi insito al plotone
d’esecuzione. eterno albore non
sarà lo stanzino della guardiola.
57.
ho permesso al mio stato
di morirmi incontro, di alleviare
la cerchia della giostra con un austro
saliscendi di meandro e darsena.
non è bastato il nesso con la cometa
per riempire una vita tanta nel disagio
della pira per il fuoco. or dì ne vengo
catapultata in prima elementare
o nella logica del pane che non sazia
ne stanzia cave per ricavar la malta
atta a resa ermetica la lapide.
58.
mi sa che confisco il baratro
con un etto di mortadella
che m’invento un canto gregoriano
qui su due piedi senza nessuna
reliquia da lasciare. piscio sangue
da una vita senza scialare in nessun
verdetto. dormo sul rasoio del sogno
pessimo amanuense di documenti
al culmine della vergogna. attorno
alla cometa dell’asilo lo sfratto
senza appello di perdere la cura della nuca.
59.
tutta la vita al calvario del senso
il verbo della bora a metterti all’erta
dal bordo del dolore con l’acredine
di stabilire un’orda di crepuscolo
dal corrimano che ti porta via
verso la retta del saliscendi
continuo al nuovo un nome di vendetta.
60.
era vietato incidere l’eclissi
e invece a turno con le cesoie
la luce andava e veniva
naufraga. in un gendarme lo charme
non aveva mansione che d’irrisione
verso le sostanze di un manichino
al chiodo. in un nemico di china
le pallottole affioravano per colpire
chiunque fiorisse un io di rapina.
61.
in una combriccola di accenti
ho visto finire il tempo
in acque spremute per remi
senza fiotto. le piante grasse
sgonfiarsi per un eccesso
di tiro alla fionda, un dado nano
munirsi del mondo intiero
dietro la foce di strapparsi
le unghie. il patibolo del corso
superare le beghe tra i cipressi
per un incanto di resine femminili
dentro le cave delle ronde fertili.
62.
da quando ho visto incidere la luce
c’è un feroce dislivello di natura
tra questa ventura e le fiaccole del vero.
esce in questi giorni la tua voce
dal fosso della notte. dove si abbeverano
i cipressi insoliti vivi di liti e di fondachi
dalle scodelle vuote. impero di vestigia
starti a guardare vecchio. dormo attaccata
ad uno sterpo che pota se stesso.
63.
dentro quest’alba marcia
dove l’alunno è un nome di gesso
dove il lungomare si addice al pregresso
sospesa elemosina di adesso.
un nero dislivello fa da borro
al comando del pascolo scosceso
sorpasso al vetriolo dover perdere.
64.
sono stata sott’acqua per un giorno
quasi parlando con il panico di turno
e la festicciola delle alghe intorno.
sono stata sotto pira per un giorno
rischiando il fuoco che comprende
sempre demente la cenere allo smacco.
sono stata in aquilone per un giorno
nomando amore come un trancio
marcando il cielo con fili di respiro.
sono stata patriota della curva
sotto randagi attori di vedetta
col sillabario al vaglio del setaccio.
65.
cornucopia del pianto la nuca
bagnata da cave di lacrime
sgomenta aurora non esserle
che caso di nebbia l’ancora.
sul muro del geco il comando
del coma di sapersi
pezzullo di sabbia, bitume.
annessa mansione capire
il muricciolo del logico incanto
il poveretto nell’io che si sfiata
tata di sé senza insegnamento.
66.
con me morirà l’attimo e il piglio
dell’era canterina quando bambina
la penna a biro somigliava vaga
alla gara di una cometa in giro
cheta. era pur sempre un apice
di mente in gloria di binario
nonostante il binario. la rima
equorea col mare più vicino
nonostante il reo apostrofo del senso
già prossimo ad un fiotto di sangue,
la guerra sulle voghe giovanili
quando dappresso non sembrava
il vano. peso di vento si somigliò
il rèmige.
67.
cornucopia di stenti il mare d’arpa
quando le brume della notte pessime
sismano malori cresimano vendette
dal malinconico anfratto del pugno.
in loco non potrò che darmi morta
dal pagliaccio che tenta la fune
del gemello funambolo più bravo.
il vuoto della norma è star legati
dentro la buca della storia storta
apolide di sé sotto vermiglio
imbroglio di comunque resistenza.
sono la giacca nuda in calca di polvere
non mi chiamo per nome ma per difetto
infetto verso un cielo mancia di ruggine.
68.
memoria d’oltreoceano questo sacrario
voluto dalle cenere che vince
con la polvere il velame del silenzio.
appena ciuffo d’erba questo malessere
quale stendardo issato di fantasmi
in pieno cielo logica di dado.
i giochi poveretti delle rondini
hanno premure di contagio allegro
vive di cibo insieme le stoviglie.
per le conserve ci vorrà la luna
a preservare il varo del corpo d’angelo
dentro la teca di dormire docile.
69.
dentro la giara il cuore e la vendetta
d’una qualsiasi rada di perpetuo
avanzo. al male del palo in palio
resta la colica di sopportare il verdetto
l’io concavo delle serrande serrate.
perfino ride il cipresso la malasorte
temprata dalla rendita del fango
così pasciuta da sembrare brama.
appello sul comò il cucciolo dell’ombra
può la cortesia di prendersi in appalto
l’ernia del fiele e la cometa mozzata.
70.
senza disgelo preso da beghe
questo disfatto stato di responso
mattinale auspicio senza la luce
a chetare le cecità del nato.
tanto l’incanto della favolosa
cosa la sazia aureola del pane
quando qualcuno indovinava i numeri
nelle vendemmie le migliorie dell’estro
magistrale parente con il sogno.
a lungo si racchiuse lo scrigno d’oro
ma pomice di veleno l’improvviso
in gola al fortilizio schiantò la nuca.
71.
mostrami quale sarà il risultato
dell’altalena in tutta questa
rimembranza di pianto,
quale alone affosserà il sole
per un novellino imbarazzo
di coma. quale sospetto mortificherà
l’orizzonte che declina le bestemmie
del netturbino. quale tepore inarcherà
la pioggia acidula sullo sfinire della fuga,
quale lente di porpora avrà la pece
nel vallone della fossa comune.
oppure avverami un cristallo potente
stallo e trastullo del ben più che felice
aureolato torpore del sogno bello
sotto le bretelle dello zonzo d’ascia.
72.
a tutto scapito del pane cimiteriale
dài la cuccagna al caso di lasciarti
azzannare dalla curva di chissà
quale paese in serbo di gran gioia.
eppure la postina non ha ruota libera
se già l’intoppo di una borsa a buchi
conserva solo ceneri di sterpi
catapulte le facce di suicidi.
neri pirati e pingui frasi fatte
stanno a ricordarti che varchi chiodi
con le lenzuola in amidi di calchi.
73.
dove andrò a fingermi narciso
tra le certezze del pendolo che vince
e le giunoniche schiume dell’oceano?
tu dappresso non mi conservi amiche
la stralunata pressa di vulcano
né le taniche aride del seme.
balìa alla calura sarò l’avanzo
per le liriche nude delle chele
che imbrattano d’affanno e fanno
male le rondini combriccole e le corse
naturali per vivi di vegliarsi.
il mantice d’atleta non darà soccorso
né tanto meno un apice di birra.
74.
il percorso delle rondini è salutare
al lutto della faida del bosco
quando le scorie delle pésche
prescrivono amuleti per sconfiggere
le gerle sigillate di scherani.
le rapide vermiglie delle luci
seducono i cipressi che demordono
il dono dell’ombra per la branda
in mano alla mansione del creato.
in meno di una lucciola la fiducia
dello sguardo divinato verso il cielo
lustro di motti alla pietà del vero.
75.
l’aurora dell’inganno è finalmente tramontata
e la guerriglia del fiato nelle stoppie
volge al termine respirante diorama.
tutti gl’impegni delle fole sono stati assolti
dal soldato tutto di panna disertore.
tutta felice la corsa del latore
porterà la gerla con l’unguento
per la nuca in cattedra di dado
lato al vincente lato dato fato.
76.
dallo scoglio è stato curato l’antro
velenoso di scompiglio, tu adesso
ne entri ne esci con agio di pargolo
ma solo ieri il gorgo era di palude
e senza gomiti il buono di appoggiarsi
alle manciate del ludo di trovare
finalmente il varo della foce.
in un canestro di baratri e strofinacci
ho visto la fine altera della luce
la gimcana del lutto per combattimento
l’abbattimento delle filigrane delle spose.
77.
ho bevuto dalla tua voce
il rotolo del sale d’imparare
le leccornie acidule del nesso
per imparare il dubbio sulle comete
che sicumere crebbero i natali
delle madri la fiducia ripetente
mossa dal guado di non poter
di meno. sotto il fraudolento dado
del tratto queste caviglie da corsa
la cosa nel frattempo resa marcia.
canto dei seni il latte ne scorga
nonostante il semaforo fasullo
sotto la melassa delle nomee del fato.
78.
in mano ad una faccenda di palude
gestione rigida di fossi
questa matrigna stazza con il seno
nero.
spine d’angolo starsene
seggiole di fucilazione
per le cintole i sassi
intrisi d’epiche e coltelli.
alla lanterna del dolo le pendule
letargie del falso per resistere
a terra con la razione vuota.
79.
la dignità di una faccia
è stare in faccia al vento
starci di ferro con il salino
addosso. e piangerne lesta
la compagine di giro sotto
il fronte d’occaso. l’ira
mansueta del tramonto
intrecciata con la selva
delle paludi. il ludo nudo
delle fiaccole in coma
qualora il costo della lente
sia il fuoco consorte col tema
della stanza abbandonata. interno
di aprile premere la gemma per
scoppiarne il fiore.
80.
lasciami questo ciglio ch’io
possa piangerne l’egemonia
del fato ben più forte di ogni
lato. lasciami la sciarpa che sappia
imbalsamare il mare, il mare aperto
dove scomparve la materna barchetta
con le siepi vermiglie nei bordi. e invece
è nato un bastimento in tutto e per tutto
pieno di risentimento verso il crocicchio
delle ondine. tu non bestemmiare
questo dispetto che tallona le bonomie
e fa repente il mito di baciarci.
un furto in meno e le lacrime sarebbero
piane per non perdere l’agguato dell’abbraccio.
81.
prendila questa incerta danza
questa parvenza tutta
di meringa per la merenda d’infante
in un fondo amore che non sa tradirsi
tra il sì del darsi e l’inimicizia darsena
della luna conquistata. qui è stata
tradotta la cometa dal drappo nero,
qui è stata mangiucchiata la rima che
ci rese amanti e tanti giunchi traggono
pane per la bellezza dell’inchino chimerico
di chissà cosa chiedere! e nel dominio
della libertà ti vedo incline verso le sostanze
scolaresche di baci tutti da regalo.
82.