(Questo è un testo audiovisivo: pregasi ascoltare.)

per urti oculari si trasmette l’aggressività degli specchi
tra il muro e lo specchio: il corpo sottratto
so che non è avvenuto altro che un gioco
e mi tengo a questa coscienza e la osservo
che si sviluppa più rapida di un geranio
tutta piena di finte e rapine

tanto guardano sempre da un’altra parte
con la fragilità di una pellicola

l’occhio è un’apprensione della luce

le più vicine di quelle voci formavano una mappa
a ritroso lungo viali di solitudini e notti
d’alluminio ma i senzatetto non amano
gli arcobaleni riflessi nelle pozze d’olio
e di benzina perché tengono gli occhi chiusi
e i cappelli calati sugli occhi, le teste ciondoloni
e un silenzio di grucce, come nel fango foglie
sbavate da lumache, non tutti però sono già morti
anche se è preferibile morire prima di decomporsi,
diventando un cadavere socievole bere il sole fino
a farne una scorpacciata e mettersi a digerire coi piedi
in aria e i pensieri rachitici, vagabondando
da un bidone all’altro spingendosi in
avanti come sforzandosi seduti al gabinetto
un fossile che scoraggia lo sguardo sfocato
davanti allo spettacolo di notte senza senso
le persone pulite sono le più
morte – essere un’anima ad alto grado di
entropia con due sistemi costantemente in
equilibrio, reciprocamente ostili, aprire il
rubinetto che li separa

e non volerne sapere di espandersi
ma l’energia cinetica che chiamiamo calore?
con i bambini che mi saltavano sulla pancia
e quanto vomito anch’io sulla strada

a volte ricordava un’alba grigio-azzurra, vista
con occhi che non gli appartenevano, dentro
un lavandino o un orinatoio.
con l’arte di nuotare come meduse da un portone
all’altro, coprendo distanze audaci, malgrado
l’inerzia dei corpi nel blu di quale voragine
ruzzolavano, nel blu di quale cielo precipitavano
urlando,
la spregevole condizione
che impedisce di sottrarsi al turbine per
quella rotazione diabolicamente regolare
oscenamente consapevoli della tortura inflitta
cercare un punto fermo, il bordo freddo e
umido del marciapiede su cui poggiar la testa
magari un po’ distrarsi dalla spirale,
seguitando a precipitare, porzioni di buio
cilindrico

un embolo di buio
in posizione d’innesto
bisogni fotosintetici d’aria compressa
per migrazioni stagne fiati a raggiera

coltivare zone d’intensità come fughe rafferme
di macchie sui soffitti condensa,

(
e si solleva l’uomo ad altezza merce,
coi tessuti ulcerati in odor di vernice.

se seguito la pesantezza è che mi ostino a © cadere
in bozzoli onirici di memorie porose pasta granulare
per stringermi dappresso prossimità gelose
come lasciare tracce, graffiti, murales
come lasciarti i segni o solo spazi bianchi
tra le parole
per abitare zone di confine i passages
che sono strade e case e sono coste
una città
proibita, sotterranea

dove unica
percezione è di alterare
mettersi accovacciati seduti ad aspettare

ed ubbidire con zelo alle tappezzerie che la visione
scuce e farti schermo di schiena e difenderti dalla
luce.

se te ne do una parte mi comprendi?
il massimo di buio, il massimo di blu ad ondate

mi fanno cenno i fuochi di aderire
ma se concilio i profili è per rarefazione

sentirsi come i trapezi gonfi di angoli a mezz’aria
di voli soppressi sospenderne i discorsi a centinaia di fili
ramati puntellati di nervi convessi

ma che ne è stato di tutto quell’ammasso sbriciolare
di dati enucleati e reazioni a catena nel punto ridotto
a cifra e non ha senso spiegare ha senso ritrovarsi
figure dappertutto, un movimento laterale
a margine dei sistemi centrali come credenze e biscotti
come farebambini o defecare,

la tête… sur la table de nuit, comme une renoncule, repose.
je crois… à mon âme: la Chose e invece… respirare
o essere nell’aria come un’altra maniera di circolare

una confidenza con i luoghi carnale, scatenando materia organica
d’aggressione, compattezza a scopo difensivo

cercando confini di ciò che avevo intorno e addosso
a me
perimetro le gabbie i soffitti
m’ interrogo secondo il volo degli uccelli
un corridoio lungo tutto un divenire

pensavo raso terra te ne do cento di questi paesaggi
che non ricorderai e allora da che parte, da che parte
fra tutto il rumore il vacillare delle lastre
anche la pelle si raduna l’usura
ma da che parte?

cercarti coricato sguardo senza nome
per quali forme nascoste nelle macchie

ogni strada si porta dietro la sua fine e la dispiega con astuzia

Je voyage pour connaître ma géographie,

*

(Citazioni tratte da:
Volponi Corporale, W. T. Vollmann Nel blu profondo da I racconti dell’arcobaleno, W. Benjamin I Passages di Parigi, V. Reta Visas e altre poesie.)

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(file audio da http://lellovoce.altervista.org/spip.php?article1094)

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