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	<title>poesie operaie &#8211; NAZIONE INDIANA</title>
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		<title>(Alcune) Poesie operaie</title>
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		<dc:creator><![CDATA[andrea inglese]]></dc:creator>
		<pubDate>Mon, 23 Jul 2007 18:57:11 +0000</pubDate>
				<category><![CDATA[carte]]></category>
		<category><![CDATA[Luigi Di Ruscio]]></category>
		<category><![CDATA[poesie operaie]]></category>
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					<description><![CDATA[di Luigi Di Ruscio 69 uscivano dalla vasca sconci e orribili tutti in gruppo non li avevo mai visti aspettavo che uscissero dalla vasca mi passavano vicino dandomi colpetti sulla testa con la mano tesa le emanazioni del cloro sembrava la puzza dell’inferno e se faccio il bagno in quell’acqua io divento come loro * [&#8230;]]]></description>
										<content:encoded><![CDATA[<p><a TITLE="dscf1932.JPG" HREF="https://www.nazioneindiana.com/wp-content/2007/07/dscf1932.JPG"><img ALT="dscf1932.JPG" SRC="https://www.nazioneindiana.com/wp-content/2007/07/dscf1932.thumbnail.JPG" /></a><a TITLE="dscf1930.JPG" HREF="https://www.nazioneindiana.com/wp-content/2007/07/dscf1930.JPG"><img ALT="dscf1930.JPG" SRC="https://www.nazioneindiana.com/wp-content/2007/07/dscf1930.thumbnail.JPG" /></a>  di <strong>Luigi Di Ruscio</strong></p>
<pre><strong>69</strong>

uscivano dalla vasca sconci e orribili 
tutti in gruppo non li avevo mai visti 
aspettavo che uscissero dalla vasca 
mi passavano vicino dandomi colpetti sulla testa con la mano tesa 
le emanazioni del cloro sembrava la puzza dell’inferno 
e se faccio il bagno in quell’acqua 
io divento come loro 

* 
<span id="more-4231"></span>
<strong>72</strong>

hanno bisogno solo di se stessi 
almeno così credono comunque state attenti 
la lavatrice sarà necessario accomodarla 
un giorno avrete a che fare con i becchini 
la solitudine perfetta 
è solo quella d’onnipotente che neppure esiste 
e alla fine vi scasseranno la porta 
e non è detto che vi ritroveranno vivi 
(una vita stravagante merita una fine stravagante) 
e quando mi misi ad argomentare contro la condanna a morte 
mi dissero che così argomentavo perché volevo 
che fossero solo le Br ad applicarla 
e così ho capito che erano diventati invidiosi 
la morte volevano applicarla anche loro 
e già mi vedevo esposto davanti al plotone d’esecuzione 
a gridare come un matto 
sparate alla testa e salvatemi il cazzo 

* 

<strong>75</strong>

quando scoprimmo la ranunculus glacialis 
l’aria era secca e trasparente 
il pane seccava subito e i legni si ristringevano 
l’acqua che bolliva alle basse temperature 
rendeva impossibile alle patate di cuocersi 
sorgevano improvvisamente 
strane botaniche abbeverate 
da una luce filtrata 
fiorite sotto strati di ghiaccio 
lo splendore delle fioriture 
nonostante le condizioni più disperate 
uno splendore per continuare 
dove sopportare gli strazi più disperati 
oltre i quali c’è la pace della fine perpetua 

* 

<strong>56</strong>

l’angoscia di essere simili a tutti gli altri 
l’angoscia opposta di non poter mai essere simile a tutti gli altri 
trasformato per sempre nella figura dello scemo del paese 
qualcosa di noi vivente rinchiusa nella cassa da morto per sempre 
l’orrore di durare senza suprema via d’uscita 
muovere i primi passi sfuggire dalla madre ridente 
la paura di perdere tutto o che tutto ci rimanga attaccato per sempre 
gli oggetti più scemi l’epistole più vergognose 
e non poter più rinchiudere il tutto 
in una valigia e partire per sempre 
rimanere incastrati per sempre nella consueta vergogna 
rimanere chiusi nella cassa dell’ascensore bloccato 
rinchiusi vivi nella cassa da morto. 

* 

<strong>31</strong>

quando nel paesaggio ancora invernale morso dal gelo 
improvvisamente esplode la fioritura del mandorlo 
la precocità e l’estrema debolezza del tuo splendore 
la minaccia è sopra di te i primi sono in pericolo estremo 
la fioritura del mandorlo brilla nostro debolissimo vessillo 
tu vessillo di morte precoce e di tutti gli inizi 
poca materia viva circondata di morte 
i nostri debolissimi segni della speranza pronti a finire 
i primi di un nuovo mondo splendidamente vivi 
con la gola serrata dalla morte. 

* 

<strong>19</strong>

è morto con la testa spaccata sul selciato 
sporco di olio benzina sangue 
e senza dignità buttando pezzi di cervello 
tutta la nostra fragilità davanti ai mostri 
in quello spavento del cozzo in quell’ultimo istante 
con gli occhi scoppiati vedere la vita che esplode</pre>
<p>(Da Luigi Di Ruscio, <em>Poesie operaie</em>, Ediesse, Roma, 2007.)</p>
<p><em>(Immagini A Inglese)</em></p>
]]></content:encoded>
					
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