di Tracy K. Morris
Non ci saranno margini, ma curvature.
Linee nitide rivolte solo avanti.
Alla storia, dorsale coriacea e angoli
vivi, subentrerà la sfumatura,
Come quando i dinosauri lasciarono il posto
A masse su masse di ghiaccio.
Le donne saranno donne, sebbene
La differenza irrilevante. Il sesso
Sopravvissuto a ogni minaccia, appagherà
Solo la mente, che sarà poi il luogo preposto.
Come sballo, balleremo per noi stessi
Davanti a specchi tempestati di faretti d’oro.
I più vecchi riconosceranno quel brillare
Ma la...
