I morti reclamano il pianeta

di Giorgiomaria Cornelio

«Con l’inchiostro, col giaietto, con la fuliggine, con l’asfalto e il bitume, la notte mi ricorda i suoi crediti. Con la polvere fine delle ossa calcinate, con la fumaggine delle erbe incancrenite, con la cenere dei libri condannati, la notte mi ricorda la mia nascita. Io sono figlio della notte.»

Roger Caillois, Aveu du nocturne

Poco suolo.   Sempre meno.

A cosa fa la guardia un cane

se manca la terra?      A chi?

I conquistatori, poppando

la frontiera,  dicevano che

non sarebbe  mai esaurita.

L’elenco delle risorse

era sempre più lungo delle

perdite.

Petroliere, cisterne, grossi

serbatoi, levigati e rotondi.

Senza fondo.

Le ragioni dell’usura

stirate a millenni, come giro

interminabile         di sabbia.

In troppi, tra gli uomini,

trovavano niente serrato.

Bastava volerlo, annusare

da lontano     lo scasso di

ogni sigillo.

Ora non più.

Ovunque

si riduce il suolo, non solo qui.

Si consuma

il governo dei viventi, mentre

i morti,          a grandi falcate,

reclamano il pianeta.

Le cose s’aggregano   a loro,

si fanno clima micidiale, gas,

forma   di tossica atmosfera.

Tra poco

non ci sarà posto per nessuno.

Nessuno.     Neppure un cane.

***

[Quando il dominio dei morti, dell’eredità, diventa occupazione, forma atmosferica del vivere? Come ci si ostina a vivere con la fumaggine, con la scrittura della notte? Non esiste una formula d’assoluzione della scrittura, e neppure del mondo. Comunque, c’è da proseguire]