Série Bouteilles- Philippe Schlienger
La Luna, forse
di
Maria Luisa Putti
C’è sabbia dappertutto. Negli occhi che appena riesco ad aprire, sulla pelle del viso. La sabbia è roccia che si sgretola. Pesa sul mio corpo sepolto, scricchiola sotto i denti.… Leggi il resto »
Blaise Cendrars (1887-1961)
Ritorno a casa
di
Maria Luisa Putti
Il portico sembra lunghissimo per il passo incerto del soldato ferito; il susseguirsi degli archi che, ancora adolescente, si divertiva a contare nelle passeggiate e nei giochi di ragazzo si confonde ora nella memoria con la fila dei commilitoni.… Leggi il resto »
La confessione
di
Maria Luisa Putti
Arrivare a Bellagio in gennaio non è una gran fortuna. Passate le feste di Natale non ci si vede più un’anima e fa veramente un freddo boia.
I negozi sono chiusi; le saracinesche abbassate e mucchi di posta infilati a forza nelle cassette.… Leggi il resto »
Immagine di Albert Dubout
Non dormireQuesta notte non passa mai. Non riesco a dormire. È tanto tempo che il sonno mi sfugge come un’ombra inafferrabile. Riesco ad addormentarmi appena, ma dopo due ore ho di nuovo gli occhi aperti, per fissare il bianco del soffitto, la luce che filtra dalle finestre, le pareti e le tende immobili, che a forza di guardarle cominciano a ondeggiare, quasi potessero venirmi incontro.… Leggi il resto »
