Un poeta per un poeta

1. leggo questa poesia da stamattina, da quando Gianni me l’ha inviata in posta ancora scosso per questa dolorosa notizia. Dice così tante cose questo piccolo testo, partendo dalla data della festa, con le serrande chiuse per un lungo viaggio, e quel passo silenzioso di chi sa camminare al lato, lavorando senza bisogno di gloria. C’è una dignità in questa chiusa così piena d’umanità da spezzare le ginocchia e anche il filo del ragionamento razionale, quello che da ore cerca di dire a Gianni “grazie fratello mio”, per come mi racconti le cose e per come mi ricordi i fatti, anche le perdite dolorose. ecco, forse in qualche modo zoppicante, te l’ho detto. un abbraccio a te e …

2. Intanto grazie a Saprz per aver scelto di pubblicare qui, questo piccolo saluto da lettore. Non pensavo di scrivere una poesia ma continuava a passarmi nella testa questo contrasto tra la banalità del ferragosto e la morte di un grande poeta. Un poeta del quale ho sempre percepito (e ammirato) una certa maniera di stare distante da certe “stanze”, certi modi di fare, cose che non c’entrano con la poesia. Ho il rammarico di non averlo conosciuto e la fortuna di averlo letto.

3. *sparz (sorry)

4. Non poteva esserci dedica più consona e commovente, nella coincidenza. ( Letta la poesia, non conosciuto il poeta, il mio rammarico).
   Grazie, Sparz.
   Maria Pia Quintavalla

5. Bellisssima, questa lettera poetica, un addio in punta di piedi…
   Agosto, mese deserte, la sagoma del poeta si è inghiottito nel buoi di una casa e non si affaccia al balcone. La poesia di Gianni dice molto dell’assenza
   eterna, del sorriso partito, del libro prossimo aspettato, ormai sempre nel silenzio. Ma rimangono le parole di Giuliano Mesa, l’affetto degli amici, il silenzio pudico di chi pensa a lui. Quando leggero una delle sue poesie, avvertiro la presenza di un gatto: leggera presenza, non la vedo, ma è qui, la sento.

6. grazie a Natàlia, Maria Pia e Véronique per i commenti, agli altri che hanno letto e di nuovo a Sparz. E a Giuliano, ciao.

7. Un saluto importante. Grazie anche da parte mia.

8. Tempo di marciapiede

   Di chi è quel corpo riverso sul marciapiede,
   che la gente, indifferente, affarata scansa?

   Chi è chi negli occhi il corpo a freddo?
   Chi cammina? Chi è, all’ombra, dimentico a terra?

   Di chi sono quelle scarpe?
   Le scarpe sono di chi le compra? e chi le riceve in regalo?

   Di chi sono quei pantaloni bagnati di piscio?
   Forse sono di quel tizio che chiamano Nino?

   Di chi è quella maglietta a mezze maniche?
   Forse di quello che ha perso lavoro affetti casa e ciabatte?

   E quegli occhi all’indietro che vedono presente e futuro di chi sono?
   E quel corpo in posizione fetale di chi è da quando venne sgravato?

   Non è forse quello di Vinicio, l’uomo dalla faccia di vento?
   E neanche quello del tarantino né di Ninocco il butterato?

   E il cuore di chi è il cuore?
   E l’anima dall’alito cattivo di chi è la lungimiranza del passato?

   Forse di un uomo una volta bambino tra le fasce? Amato e accudito poi travolto dalle correnti dell’economia e della finanziata della vitamercato ?

   Forse tutte le mamme della terra hanno versato una lacrima nascosta?
   Perché una di loro una volta lo accompagnò in groppa a un cavallo alato?

   E’ lì, per terra, l’uomo: forse è giovane o invecchiato molto prima?
   Forse una vecchia barbona puzzolente si inginocchia e lo bacia?

   Ha per caso l’abitudine di incipriarsi di borotalco?
   Non è sua madre?

   Ma l’odore basta al punto da fermare il cuore?
   – Volevo che mi baciasse per l’ultima volta – disse.

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