di Francesco Forlani & Franz Krauspenhaar

Il primo microromanzo situazionista bipartisan della letteratura italiana. Un momento profondamente politico dietro il manto apparentemente disimpegnato del divertissement. Un’auto pirata letteraria guidata da due pazzi del volante. Un esperimento a puntate che potrebbe finire subito; o, come i sogni, morire all’alba.
FK & Effeffe

Bipartisan Serenade

(Statue a grandezza naturale di Padre Pio, copie di terracotta e bronzo del Cristo che campeggia a braccia aperte sul Pão de Açucar di Rio, sono presenti in moltissime ville di boss della camorra. Pare che Cosimo di Lauro avesse ordinato per la sua villa recentemente sequestrata nella zona di Secondigliano, un enorme Padre Pio di terracotta colorata dell’altezza di quattro metri)
Roberto Saviano su Nazione Indiana

Che una notte, presumibilmente qualcuno, ed erano certamente più di uno, si fosse recato indisturbato nel cuore della Pignasecca e, senza destare alcuna attenzione delle sentinelle quel qualcuno fosse riuscito a portare via la statua del santo, proprietà privata del boss, la cosa in sé, l’indomani dei fatti, era parsa non solo incredibile, ma quasi di cattivo auspicio. La prima domanda era: si trattava di una dichiarazione di guerra da parte del clan avversario? Di un gesto invece spontaneo e irriverente, dal momento che alla stregua del comitato di liberazione dei nani da giardino, in Francia, quel qualcuno avesse lasciato a riprova del gesto il seguente volantino…

FATEVE E CAZZI VUOSTRA GUAGLIO’.

di Giuseppe Catozzella

Sono nato a Sydney, nella casa di Myrtle Street al 19, e ci ho vissuto tutta la vita, e questa è una cosa che tengo sempre a sottolineare. Mi sento australiano, ma essendo i miei genitori figli di emigranti italiani e continuando a litigare in un dialetto che io non ho mai capito se non a schiaffi, il mio habitat naturale non poteva che essere Leichhardt, il quartiere italiano. Gli italiani, in Australia, insieme ai greci, ai turchi e ai libanesi sono chiamati wog, un termine spregiativo con cui i discendenti inglesi si divertono a sfotterci. Io ho dunque, per natura, l’anima del wog.

di Alessio Spataro

di Franz Krauspenhaar

1.
Le tendine erano abbassate. Fuori nevicava. Domenica di gennaio inoltrato nella profonda provincia lombarda. Attendeva la puttana con trepidazione. E se non fosse venuta? Guardò l’orologio. Le undici. Più o meno. Accese la radio. Porcherie melodelinquenziali. Spense. Ma sì che sarebbe venuta. Ma certo.
Si aggiustò sul letto. Le lenzuola sapevano di bucato DASH. Una bella consolazione. Nervoso, prese a leggere una “rivista specializzata” che era rimasta lì, da qualche parte della stanza marrone chiaro, abbandonata da qualcuno. Ma da chi? Non ricordava. Forse l’aveva lasciata lì un barbiere o una puttana precedente o il suo amico del cuore Franzelli. Si trattava di una vecchia copia di Playboy, sgualcita. Una bella fica guardava verso di lui di traverso alle grandi labbra. Gli diceva di fottersela. Più o meno. Più o meno con quelle grandi labbra marroni del fotocolor: “Vieni, vieni, mio bel maschione!”, diceva la vagina obliquamente distesa. Sarti emise un fischio sommesso, mormorò piano: “Okay, pupa, vengo.”